miércoles, 28 de abril de 2010

Hoy es su cumple…



Hoy es el cumple de mi soportadora número uno, o sea de mi mujer. Hace tiempo le escribí algo… como me engañaste, me suele decir, con tu palabrería. Este es su primer cumple dentro de  mi paréntesis bloguero, no se me ocurre poner otra cosa que exprese mejor lo que siento: Estos versillos de entonces que son nuestro padrenuestro y su canción favorita. Muakssssssssssssssssssssç


Trato de buscar en el tiempo,
el momento en el que me hice esclavo de tus besos y no puedo,
como si siempre hubieras existido sin notarte,
como si siempre hubieras vivido arrebujada en mis sueños,
como si mi vida hasta ahora no hubiera sido sino un preludio de ti.
Recuerdo hace años como te imagine sin saberte,
como pinte tus ojos de otoño y lluvia,
como moldee tus pechos del tamaño exacto de mis caricias
e hice entre tus caderas el hueco exacto de las mías.
Quizá por eso que no te me hagas desconocida,
por haber nacido de las nubes de melancolía de un día de lluvia,
por haber nacido de los ripios mal escritos del adolescente que fui un día,
por ser el resumen de todas mis noches de estío,
de todos mis paseos de otoño, de todas mis lágrimas perdidas.

martes, 27 de abril de 2010

Delirando en hipertexto: la juana, el enriquito y mis blogueros favoritos



El 10 de Octubre de 1986 yo tenía 16 años, acudí a un concierto a la Romareda a ver a Franco Battiato (si, si como lo oís, sin complejos), previamente iban a actuar un grupo de catalanes con pinta acharnegada, que se acababan de cambiar el nombre, a mi me sonaban (no me disgustaban) porque los escuchaba la chica de la Consuelo mucho antes del encuentro con los mofletes de Viveiro. Al principio se llamaban Los burros y luego los de detrás de la fila o algo así…, de teloneros iban unos tipos locales que no los escuchaba ni su padre, los heroes de no sé qué.... Juro por snoopy y si no que se mueran los hombres G, que mientras tocaban había menos gente escuchándolos que visitantes en mi blog, no sé donde estaban los 10000 de los que habla la gran enciclopedia aragonesa.
Me acuerdo de aquel concierto porque mi amigo JB se empeñó en que “busco un centro de gravedad permanente” no era de battiato cosas del chico ( …de la Fina) que a veces es un poco tozudo y tuvo que pagar unas patatas bravas en el naranjo, puffff (entonces la unidad de pago eran las papas del naranjo y no como ahora el corzo del alfonso que te sale la torta por un pan y coltrane por un guebo ) y el italiano narizón la toco hasta dos veces en los bises (para joder a JB creo yo). La verdad es que podía haber tocado hasta la campanera de Joselito porque nos habíamos pegado los dos primeros actuantes privando en el bar y estábamos con el centro de gravedad más que permanente un poco distorsionado.
Y aquí me encuentro preguntándome que narices escribo en este dislate a capela que me estoy largando en directo, porque tras mis días de asueto playero, esta vez sin la ayuda marsupial de la chica de la consuelo, se me están agolpando los post pendientes y los adeudos mentales comentaristas en esta resaca sin comas ni justificación que es mi vida bloguera… pero en fin de alguna manera tengo que vomitarlos y salir de este entuerto, así que seguimos este desvarío no sé por dónde…!!!a sí!!! que Juana la loca tiene un cuadro de Pradilla que me encanta desde que lo vi en el Prado hace unos meses (¿donde ver a pradilla sino en le prado, ojo ECDC con cabrera infante)
Tiene también una canción de sabina con un pollo saliendo del armario y con el eyeliner a flor de piel, … bueno y desde hace unos días… un post brillante de mi lider bloguera micologica y casi mitologica (el abuso de cabrera infante puede generar efectos secundarios) y es por ese cuadro que sé algún chascarrillo locuelo de la desgraciada locuela citada por la faloidea: Por ejemplo que Juana dio a luz a Carlos (después emperador) en los retretes del palacio de Gante mientras espiaba los cuernos que le clavaba en una fiesta su cónyuge el hermoso, y que éste, en contra de lo que defienden la mayoría de las fuentes (y me recuerda mi esposa cuando bebo agua fría) no murió de un corte de digestión tras jugar al frontón en Burgos, sino de un sifilazo de cojones (nunca mejor dicho) por cepillarse cortesanas de alta cuna y baja cama que decía Cecilia, (por si hay dudas mi mujer me recuerda lo del agua no lo de las venéreas o ¿igual es al revés? bueno da igual…) por cierto que Felipe el follador y su señora la loca tuvieron de primogénita a una Leonor (menos mal que a los nikis no los escucha ahora nadie, “nuestros nietos se merecen que la historia se repita varias veces”).
Siguiendo este sudoku enlazado, los nikis sacaron esa canción por el tiempo en el que yo escuchaba un concierto en la Romareda de pinochito batiato y cantaba de telonero un chico melenudo que llegó a ir a mi cole religioso ultracatólico tantas veces vilipendiado por estos blogs. En ese cole, lo juro por fred basset y si no que se muera Jaime Urrutia, Bunbury todavía es recordado por el profesor de filosofía como uno de los dos únicos niños que habían ido habitualmente a su clase con americana (el otro es el yerno de la suegra que le dijo un día a la preñada señora de viveiro que estaba fea).
800px-Juana_la_Loca_de_Pradilla A lo que iba… o me venia… me encandilé con el cuadro de Pradilla la mañana de la noche que dormí con mi mujer en el hotel de la suepes (ver blog época gates) y en ese cuadro juana se marchaba de Burgos a Granada abrazada al féretro de Felipe no sé si esquizofrenica o más bien neurótica (doy mi opinión con perdón de mi inspiradora psicodivagante y de misis eyeliner ), comida por unos celos delirantes patológicos… (y reales, pero como dice sandor molinos en “el ultimo encuentro” una cosa es la realidad y otra la verdad” este si me está encantando lady coltrane) y como a veces el delirio es un error necesario una vez perdido el pobre sustento delirante de su existir cayó en el abismo de la mente humana (pero sobre todo de la avaricia de su papa fernandito y de su depositado hijo carlos que querían la corona a toda costa) quedando durante más de 40 años en Tordesillas sin la atención que mi neighbour bloguera le daría sin desmayo…
También habla castilla (el del pino no la de la juana) que hay gente que se inventa su historia para no afrontar una vida errada (yo diría a veces que herrada) y creo que bunbury se ha fabricado una historia propia de revolucionario de don micky que no es muy consecuente con lo que se sabe a este lado del missisipi donde el chismorreo es el deporte regional. Ortiz de Landazuri es un apellido de casa bien, de buena familia, (esto no significa nada hay gente de buena familia sensacional y gente de buena familia lela ¿o mejor intensa? aclárame annie) El telonero de pinocho frecuentó marianistas y los colegios más caros de lo lugar en un devenir un tanto intenso, nunca lo he tragado y solo volví a ver en directo al “heroe de las mil caras” (disculpe Campbell la boutade) en un miniconcierto en la multiusos presentando su disco flamingo, en un programa en directo de gomaespuma (dios mio Di retorna desde mi subconsciente el alto de gomaespuma…después de toda una vida de oficina y disimulo… desde que se pinta la boca en vez de don juan se parece a Juana la loca) y con esta anécdota cerramos otra vez el enredo hipertextual de esta borrachera de letras.
La verdad es que no coincido en nada, sí que sé que mide como yo (de alto quiero decir) , es leocentrico como yo (de horoscopo) y que tenemos en alto concepto al sabio de ortigueira que nos recuerda como los dos únicos que han llevado americana en su COU, (bueno además él llevaba pelos largos y yo tirantes pero esa es otra historia), en la entrevista de Losilla no me gusta que se olvide de nuestro común profesor de historia que entonces fue su tutor y que marchó con su padre el de Ortiz, a una cochera a verle esprimir vidrios y… según me confesó recientemente mi abstrato y editorializado profesor, en un ultimo intento por sacar algo útil de aquel chico ( el de ortiz no el de la consuelo de donde nada pudo sacarse). Me cuentan por esta vetustiana tierra, esto no lo sé de primera mano, que a su hermano le cosieron a navajazos frente a los bares de salou donde, siguiendo este hipertexto circular de orates que estoy escribiendo, yo empezaba a cantar las canciones de los nikis y hombres g (también kortatu, extremoduro y def con dos …gusto atolondrado que tiene un servidor) y a saber que las niñas no eran tan malas (sino más), de como decían en el cole ultracatolico al que asistió un servidor y el que precedió al que ató el burro a la puerta del bar “de moda alternativo” y así mientras pienso en el pánico a una muerte ridícula de DCD, me acuerdo del agua fría de Felipe y de nuestra Juana vagando (sin di, ni va) en cinta del finado y me viene a la cabeza el cuadro de pradilla: la pobre mujer con mirada perdida, frio, llorosa, aterrada, rodeada de curiosos y plañideras entre el humo que se escapa, envuelta en el velo que dicen no se quitó hasta que se ulceró su cuerpo, delirante (quizás esquizofrenica), preñada de su última hija, de traslado, seguro que le hubiera dicho la consuegra de la consuelo. “Estás feísima vas a tener una niña (la tuvo).”
BIBLIOGRAFIA
El babeante articulo de la gran (sic) enciclopedia aragonesa sobre heroes
De Castilla del Pino: El delirio un error necesario y sobre todo las conversaciones de Anna Caballé.
Mis blogueros favoritos que os dignáis a vivir entre dos tierras la  mía y la vuestra.

miércoles, 21 de abril de 2010

Todo se transforma

Me levanto por la mañana,
un ángel me ha recogido el lápiz con el que ayer subrayaba
la vigésima relectura de Castilla del pino para un post,
me debió quitar el libro de encima de la nariz
y me arropó con un hasta mañana,
dejándome dormir.

Los peques renacen,

Llego tarde a la oficina y me acuerdo de esclarecidos
los papeles se amontonan sobre la mesa de mi despacho
como cuchillas de afeitar.
Capeo las llamadas imprescindibles
y relego para mañana lo que debí terminar antesdeyer
leo algo de blogs, dejando retazos de comentarios
y algún verso.
no tengo ganas de idioteces, ni de pijerias
y paso de desayunar con los otros
prefiero el silencio de las voces conocidas.

Cuatro llamadas, un correo.
muchas gracias por tu gestión
no hay de qué para eso me pagan.
Tengo ganas de borrarme.

Abro la página del periódico digital
no me lo puedo creer
¿Cómo que Drexler canta en el principal?
…si no lo he visto anunciado
Saco las entradas por Internet
están un poco lejos, pero vale.
llamo a mi mujer, la veo cerca,
Llamo a mi hermana
hace de canguro dando saltos
nos vamos a ir de novios.

Y la vida va cambiando de color
Tengo que hablar 3 horas ( no me hadado tiempo ni ganas de prepararlo)
en la uni no tienen reservado ordenador,
no me enfado.
llamo a la oficina
me traen otro, mientras les canto a capela durante 45 minutos
el que me traen va tan lento que las palabras se encojen
empiezo a contaminarme ¿No dije hace un mes que este no iba?
ellos tienen que dar razón a sus papas y yo a mi jefe,
así que a trabajar, me desenfado, doble mortal y sin presentación
y la verdad es que lo bordo (perdón la inmodestia pero me lo merezco)

Quedamos en la puerta nos besamos.
y drexler nos transporta al país de los místicos
donde se achica el tiempo y las sombras naranjas se hacen música
canta lento canciones desconocidas que creo haber escuchado
y recita susurrando como Caetano
termina ….todo se transforma.
buscamos un restaurante de trasnoche
cenamos, nos amamos
y acorto mi insomnio con un resumen del día
que no corrijo.



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drexler ent

domingo, 18 de abril de 2010

PARA QUE NO ME VUELEN LOS SESOS: UNA HISTORIA EN BUCARAMANGA



Hugo Aguilar Naranjo persiguió al narco Escobar durante años y años. Al fin, consiguió acorralarle y le descerrajó varios tiros a bocajarro, dándole de baja, como dice la Wikipedia, un dos de diciembre del 93.Tres años más tarde Gabo termino su libro sobre esta historia, y once después estreché la mano fría y distante del teniente coronel justo antes de la clausura del proyecto. No sonrió.


Maruja Pachón, era la protagonista del libro que concluyó a tiros Hugo Aguilar y ha pasado a la eternidad, además de como personaje del mejor escritor en español jamás conocido, como cuñada de Luis Carlos Galán, candidato a la presidencia por el partido liberal, dado de baja por Escobar en el año 89, y a cuyo hermano Gabriel (el de Galán) le di la mano y departimos brevemente, dieciocho años después, a la salida de una charla que impartí en la UIS, sobre la economía española, retransmitida por videoconferencia a media Colombia desde Bucaramanga. De aquella charla recuerdo y recordaré su cara, también sus pechos, pero sobre todo su cara en la tercera fila. A penas tomaba nota, se mordía las uñas y miraba. Miraba como si fuera comiéndose las palabras, mis palabras. Todavía no sabía que mi mujer estaba embarazada de nuestro segundo hijo, pero lo estaba. Lo supe por teléfono mientras yo miraba desde lo alto del Hotel Chicamocha, que lleva el nombre del cañón en donde Hugo Aguilar Naranjo, siendo ya gobernador de Santander, construyo un parque a su mayor gloria y dónde volvería a ver más tarde, a la chica de los ojos más bonitos que haya visto en mi vida.



Bucaramanga es la capital del departamento de Santander, está rodeada por los municipios de Girón, Piedecuesta y Floridabalanca. En esta última di una charla a los comerciantes que esperaban a D. Fernando Vargas hoy alcalde y entonces afamado empresario con intereses en Miami. A nadie le importó lo que dije y nadie me miró salvo ella, que me siguió mirando desde la última fila con esos ojos mitad de luna, mitad de selva. Me dí cuenta. D. Fernando me estrechó la mano para despedirse y me deseo suerte. Creo que la tuve. El no.


Bucaramanga tiene cuatro salidas y el Doctor Genaro Muriel (nombre simulado) me comentó, durante el viaje que contaré más tarde, que tan sólo cinco años antes hubiera sido una temeridad transitar por la 45 a las cinco de la tarde camino a San Gil, ahora con Uribe, solo se escuchan episodios aislados de guerrilleros perdidos, que solo quieren un poco de dinero para sobrevivir en la selva, pero con tan pocos medios, que ni se planteaban secuestrar a alguien. Bueno matarlos puede ser, pero secuestrarlos no. Se rió. Yo pensé en mi mujer embarazada. No me reí. ¿Que si Aguilar paga a paramilitares? pues la verdad es que no lo sé, aquí la gente no se plantea demasiadas preguntas para no tener que buscar respuestas incomodas. -Siguiendo por la 45 (la panamericana), cambió de tema el Doctor, se puede llegar, pasando por Pasto, hasta Ecuador, los colombianos cuentan chistes de los pastuces como ustedes de los de Lepe. “Eso que Vd dice solo pasa en Cali” Volvió para cerrar.



La siguiente vez que vi su cara fue al entrar en la entrevista con el alcalde D.Honorio Galvis Aguilar. Ella estaba sentada en la calle mirando con ironía, como los periodistas me hacían preguntas que se inventaban sobre la marcha, mientras yo atinaba a dar explicaciones inverosímiles con datos económicos indemostrables. Me sonrió. Y tras contar que Telefónica había ido a Latinoamerica sólo para salvar a los pobres del analfabetismo y no para explotarlos, y que Galeano daba una visión parcial que no se correspondía con la realidad, me atreví a confesar que yo escribía poesías y cuentos para dar un poco de lustre a mi maltrecho curriculum personal. Un escritor en Colombia siempre queda bien, pensé. Hablaba. Miraba. Me recree en cada rasgo de su cara, también de sus pechos, pero sobre todo de su cara. Un poeta callejero que andaba por allí, me regaló unos versos alusivos con una copla en asonante un poco traída por los pelos, y le di un billete, disculpe le dije en voz baja al irme, tenga otro billete y hágale otro poema a esa señorita cuando me haya marchado. Desde que llegué tenía alrededor gentes que se repetían o al menos a mi me parecían iguales, unos me confesaron, que eran “seguridad discreta”, otros políticos de medio pelo haciendo meritos, y otros tan solo gente desocupada que les gustaba estrechar la mano a huéspedes europeos de la ciudad. Ella no tenía pinta de nada de eso.



Honorio Galvis Aguilar, era entonces alcalde de Bucaramanga. Hoy es candidato a senador y me jugaría una noche de guarapitos recordando viejas novias, a que lo conseguirá. Me pareció un líder, se lo dije. Guardo mi foto con él.


-No se lo tome a mal si el alcalde solo le regala unos minutos… es un hombre muy ocupado, me había dicho antes su asistenta desde lo alto de las piernas más espectaculares que recuerdo haber visto nunca. Pero no tenía ni su cara, ni sus pechos, sobre todo no tenía su cara. Hora y cuarto hablando de empresas, de gastronomía, de política y seguíamos…déle recuerdos a D. Juan Alberto de mi parte, como si yo departiera con él todas las tardes mientras Maricruz nos ameniza con un nocturno de Chopin. Nos lo pasamos muy bien en el Monasterio de Piedra juntos con su alcalde y Doña María Teresa (para la vice no me dio recuerdos , menos mal).¿Vd conoce el Monasterio de Piedra?. Tenía pinta de coleccionar detalles.


En la cena final, tuvimos el honor de que el Alcalde nos diera a los miembros del proyecto, el diploma de huéspedes ilustres de Bucaramanga, al entregarme el mio, me abrazó y me preguntó por lo bajo, -Licenciado , ¿Como se llama ese sitio que me dijo que debía visitar para comer las mejores alcachofas con jamón cuando regrese a su ciudad? La jamoneria D.Honorio, la jamonería. Ah sí, apúntelo señorita apúntelo. Y aquella mujer de piernas insultantes lo apunto en una libreta de anillas mientras se sabía repasada por mi lujuria. Levantó súbitamente la mirada para pillarme. Lo hizo. Parecía un juego que repitiera habitualmente con mindundis como yo. Sonrió. D.Honorio se despidió, aún se quedará hasta el lunes ¿no?, disfrute del findesemna por nuestra tierra pero “tenga cuidado con las mujeres santanderianas licenciado, son muy bravas”. Respecto al halago que me dijo, Vd también puede ser un líder si quiere, amigo, pero no vaya pidiendo permiso para serlo, los que por apellidos están arriba nunca le dejarán”. Las dos frases aún las recuerdo por motivos distintos. Aquella noche en el hotel, en el silencio insomne de la contrahora, pensé en ella, en el Alcalde y su asistenta, en que todo había acabado con éxito y en su cara, en la de ella.



San gil esta bañado por el rio Fonze, tiene rápidos sencillos donde incluso pueden hacer rafting los aventureros Coronel Tapioca como yo. Es el centro turístico y universitario de la zona. Cerca del cañón de Chicamocha. Genaro Muriel era profesor de la Unisangil. Fredy Jimmy Arevalo, mi cicerone colombiano y meritorio de economía de la UIS, me lo sugirió casi con vergüenza: Qué pena, Vd. nos regalaría una charlita en un pueblo no lejos de aquí. El profesor es uno de los que leerán mi tesis y bueno…podría pasar allí el findesemana hasta el lunes que Vd. se va para Brasil. No supe decir que no. Tú vendrás, no? –No,no puedo. Si no es molestia, tengo que romper con mi novia porque me he enamorado de una alumna de quince añitos, anda ahora con un pelón y no quiero que se arrepienta.


Y de esta manera fue como acabé en la carretera panamericana camino de San Gil, un par de días antes de seguir periplo a Rio, con Genaro Muriel al volante, adelantando mulas en dos palmos, al tiempo que alababa a Uribe. Tras hacer una parada en Aratoca para comer el pan que dicen es el mejor de Colombia, comprar unas bolsitas que me zampé como pistachos olvidando que eran hormigas culonas y haciendo un repaso del milagro económico español como ejemplo para Latinoamérica y el mundo, fui cayendo en un duermevela en donde se mezclaron las esperas en los aeropuertos. Es una manía, siempre que viajo, sueño con aeropuertos donde me dejan olvidado La noche calló sobre nosotros, nos desviamos un poco de la principal en busca de cena, yo seguía adormilado, sentí entre sueños parar el coche y unas linternas al caer la tarde sobre mi cara.



El AK 47 es un fusil de asalto soviético, al que todo el mundo llama Kalashnikov, una de sus características es que funciona perfectamente en las condiciones más desfavorables lo que hace de él un arma idónea para cualquier grupo guerrillero. Mira que odio a Reverte y justamente me tuve que entretener a leer en el AVE el articulito del arma rusa. Ahora podría describirla milímetro a milímetro porque aquel joven encapuchado me la estaba enseñando a no más de diez centímetros de mi cuello. Aún ahora veo el cargador con esa forma de polla invertida y se me corta la libido de raíz.


Yo no sé de que hablaron el profesor Muriel con aquella gente, tampoco sé qué orden de letras usaban para justificar su lucha y a ciencia cierta no puedo decir si eran guerrilleros o paramilitares o simplemente ejercito. Dieron un par de vueltas con sus capuchas, sin que dejaran de apuntarme con el arma revertiana. Pasaron 30 minutos. La luz se apagó en el Chicamocha.


Volvió el doctor con una nota plegada.


-No sé que ha hecho Vd, se ha salvado por los pelos, le conocen... me dieron esto. Me entregó un papel.


Se acercó un hombre armado mientras el otro me seguía apuntando ¿Cómo se llama su mama?,


Consuelo acerté a decir notando, recuerdo con vergüenza, cierta humedad entre mis piernas, y sin darme cuenta que era una voz de mujer.


Hoy es 18 de abril, cuando pasen tres años quiero un cuento suyo dedicado. Invéntese un blog con el nombre de su mama y ponga lo que sea, pero asegúrese que yo acierte a leerlo, si cuando se cumplan exactamente tres años no lo encuentro le juro que contrataré a dos sicarios que le levantarán la tapa de los sesos esté donde esté y además destruiré su mierda de nombre con una carta mentirosa a su esposa diciéndole que se acostó conmigo, que es lo que a Vd y a mi nos hubiera gustado hacer, pero no vamos a hacer. Un rayo de luz pasó por sus ojos, también por sus pechos pero sobre todo por sus ojos.


Arranque profesor Ordenó.


Todavía no sé como di la charla tras leer la nota “No sea cutre Licenciado escríbame al menos un cuento de su puño y letra y no lo compre por una mierda de billete. El dinero no puede comprarlo todo, como Vd cree”.


lunes, 12 de abril de 2010

Comentando comentarios de mis mejores comentaristas

No sé si escribir en alto o en bajo.
siempre escribí para que nadie me leyera,
sino cualquiera a un palmo de mi,
y hoy me expando y escucho el eco que dejan mis palabras en comentarios
que como la primavera a mi Platero
me asustan como mendigo disfrazado de invierno.(Platero 3 final)

Dear di, que no sea castrense tampoco significa que sea anticastrense
sólo pensé que el dios que me dio un talento devaluado (San mateo 25,14)
no merecía que lo desperdiciará dándome tripadas por el suelo
y por eso objeté a lo militar por razones religiosas y filosóficas
(si algo me da miedo es unir lo religioso a lo militar
que suele degenerar en lo faccioso y en lo dictatorial
en la mayoría de los casos)
empezaré con el torrente que recomiendas, en cuanto
no queden ni rumores de la estrategia del agua,
termine con Bill wechsler y Marai
y olvide que JB son las siglas de Justerini & Brooks como esta noche;
se agradece la recomendación de lo desconocido
tanto como si fuera una tentación a lo prohibido.

Los lectores de policíacas somos unos fanáticos
pero tenemos que ser lights, en las críticas, dear molinos
vemos a nuestros autores como a los amores juveniles
que aunque nos impusieron noches de vela
también nos regalaron días de sueños
y aunque los critiquemos
no queremos romper del todo, los recuerdos que les debemos.

Crónica sentimental en rojo, El pecado o algo parecido de González Ledesma
si te gusta lo policiaco negro
Las hermanas coloradas o El reinado de witiza de García pavón
si te gusta lo policiaco blanco
Y el laberinto de las aceitunas de Mendoza
si no crees en nada y te gusta leer por leer.

Y me voy a dormir con los halagos de amanita de nana
que reconforten mi ego dañado, amando como Drexler
la trama más que el desenlace,
el agua más que la estrategia
y a una profesora de procesal y a cuatro alumnas de derecho en un piso de solteras
más que a un auto de procesamiento.

"Amar la trama" Nuevo disco de Drexler (Una canción me lleva a tí)





domingo, 11 de abril de 2010

La estrategia del Agua (L.Silva 2010) y “el Síndrome Jenna Jameson”

Pienso que muchos autores de novela policiaca creen que sus seguidores (o los de sus personajes) tenemos el “síndrome Jenna Jameson”, es decir, que nos lo tragamos todo. Y quizá sea así. Pero no queda bonito que nos tomen por idiotas.

1-.La estrategia del agua, novela de Lorenzo Silva, es tan solo una frase: “La estrategia del agua consiste en no tener forma para que no puedan darte los golpes. En buscar los resquicios para hacer inútiles las murallas del enemigo. En evitar las alturas donde el adversario que dispone de mejores arqueros te acribilla a placer. En rehuir el enfrentamiento infructuoso y buscar un terreno de batalla donde tus tropas sean mejores que las del general contrario.” Una frase...¿Y el resto? Un catalogo de argucias clásicas para entretener al personal lector, diálogos entre personajes que más parecen charletas de chat y una labor policial que tiene todo su fundamento en pinchar teléfonos a los malos al estilo Rubalcaba.

2-.Pero tener una buena frase no justifica un libro. La frase es una buena frase que parece ser de un estratega militar chino (qué pena ser objetor y no saber apreciar los valores castrenses). Ya sé que con frases como esta y un buen poguerpoin algunos podemos hablar tres horas sobre management y ganarnos la vida, es sin duda buena frase… pero no se nos ocurre liar una novela policiaca de 400 páginas.

3-.Una novela en la que podrías empezar en la página 170 (capitulo 10) y como si fuera una telenovela venezolana, cuando vuelves del wc no te has perdido nada. La novela va de jueces de familia y de la discriminación masculina en los juzgados A ver, que me encuentro en el momento “gorila de brassens” (letra en español,) y también porcularía a algún juez de familia, después de que el mes pasado uno/a de ellos, haya tenido 24 horas en los calabozos a un buen amigo mío sin más razón que la voluntad de su ex de joderle la vida. Pero eso no justifica 170 páginas de diálogos forzados, poniendo a parir a la judicatura, sin trama alguna y dando vueltas a la nada. Arnau investiga esta línea, no va a ningún sitio; Chamorro esta otra… tampoco y así. Sólo para entretener cuando todo está más claro que el agua.

4-.Pero vamos que el libro puede llegar a gustarte, si como un servidor, has leído todas las aventuras anteriores de la pareja Vila-Chamorro y te fastidia dejar una suelta (Ion a mi también me pasa). Es posible que el libro llegue a gustarte también si has estudiado derecho y no te importa repetir procesal de quinto en versión apócrifa (he de decir que, sin mi profesora de quinto que era un encanto en todos los sentidos, el procesal pierde mucha gracia, bueno toda la gracia (No Viveiro obviamente no era tu hermana)

5-.Tampoco es cosa de ser cruel, Lorenzo Silva ha creado dos personajes interesantes y les está sacando rentabilidad, pero hay que currarse más la trama. “La estrategia del agua” está mucho mejor que “El lejano país de los estanques” pero no llega ni de suerte al alquimista, a la niebla y la doncella, o a la reina del espejo. Vila ha envejecido mal y para poli cascarrabias me quedo con Mendez (Gonzalez Ledesma) y como escritor nada que ver con Garcia pavón o con Mendoza (es verdad que tampoco lo pretende).
En fin que es un buen libro… para sala de espera del dentista o si te has leído los anteriores y quieres comparar o… si tienes que desahogarte con la judicatura como el Gorila de brassens, lo siento amigo Silva, pero a partir de ahora todo no me lo voy a tragar.



martes, 6 de abril de 2010

The lost to the river

Yo no quería...(como dicen todas) blame it on viveiro.

Tenias que poner también el enlace a la cancion esa del "Wrong hole". Otro de tus grandes descubrimientos que dejó ojopláticos a los que esperaban que empezara una conferencia...se lo puse para entretenerlos...alguno aún no se ha recuperado.
5 de abril de 2010 15:05


Si todo el mundo lo había visto ya, quitamos el post sin problemas, es que gonzalito además de no saber lo de MILF, tuvo una adolescencia dificil y es muy impresionable con estas cosas.

en fin de lost to the river... a ver como consigo luego escribir un blog serio.
Después hala, a echar la culpa a los profesores y a los coles religiosos.


lunes, 5 de abril de 2010

Yo tengo un blog de nivel

En esto de los blogs uno tiene que dar un perfil de persona de nivel. Luego en el curro miran el proxy y al menos que digan: “Trabajar en lo que tiene que currar no curra, pero vaya tío espabilado que tengo, sabe un montón de arquitectos mejicanos, del mito de Europa, de la copulación de las ovejas y refiere libros que no conoce ni quien los escribió.

Y es por eso, que en estos 3 meses, he luchado por hacerme un falso curriculum de bloguero gafotas y viajado: Que si un día dices que Calcanhoto (vaya video) tiene una tesitura de voz distinta a Marisa monte, otro día analizas la evolución de la seguridad con Uribe en la carretera de Bucaramanga a Sangil en la colombiana provincia de Santander y un tercero buscas las similitudes entre la sicopedagogía de Guy Claxton y Castilla del Pino en cuanto al desarrollo de estrategias sociales exitosas. Pero ha llegado el momento de enseñar los calzoncillos marianos por encima del levis de 300 euros…. Lo reconozco ESTOY ENGANCHADO A LOS 27 CAPÍTULOS DE “CON PELOS EN LENGUA”…  ese es el humor que me gusta…me parto el culo y lo hago público en este blog. Los veo y repaso y cada vez me rio más.

Se pueden consultar en you tube

o en la página de telecinco que están más ordenadicos

Que bien!!!! ya está, que carga… pensaba que iba a quedar latente en mi subconsciente blogueriano y tendría que acudir a un psicoblogo/a de Londres para no acabar como Woody Allen: haciendo siempre una misma película (post) sobre  mis frustraciones y al final de mis días sucumbir a los encantos de soon-yi.

Recomendaciones para empezar:Si empiezas con Cris lo mejor es empezar por el capitulo 2 igualmente recomendable es el numero 2 de Marcos (La descripción de la del opus para morirse) pero mis favoritos sin ninguna duda son la pareja pablo y Oscar:“Hola me llamo pablo y perdí la virginidad a los 14 años y soy un desgraciado de la vida ¿por qué?... por muchas razones primero porque me violaron dos tías buenas en los baños de un instituto…” capitulo1… me muero con el capitulo 2 con Claudia Molina y lloro de risa con el del tamaño del pito…que es el seis, no son políticamente correctos, pero tampoco nadie va a perder el pasaporte al cielo por esto. (O al menos solo por esto).

Uno es simple… se engancha a estas chorradetas de internet, canta canciones horteras cuando se pasa con la gaseosa La cambrilense (existe de verdad,) y lee novelas policiacas de argumento previsible, en lugar de a Auster y Sra… pero bueno, así caminamos, esquivando la desidia del día a día y construyendo futuros recuerdos con las intranscendencias de hoy.

viernes, 2 de abril de 2010

Una nana. No me gustan las películas con malos.


UNA NANA: Soniando.  Una preciosidad del Grupo Val d´echo






Historia de esta nana

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No sé si duermen,
entro despacio y los miro
y quiero colarme en sus sueños
pero como soy grande no quepo,
y tengo que conformarme con mirar
desde el alfeizar de sus caras dormidas,
al uno se le escapan las noches de hospital
al otro se le olvidan las películas con malos,
¿No iremos a ver más películas en las que haya malos verdad papa?
Cierro la puerta despacio,
escucho una nana
y recuerdo las mañanas limpias y frías
de este verano al despertar
y la luna llena en la montaña.
A mi tampoco me gustan las películas con malos, cariño.

.

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