martes, 28 de septiembre de 2010

Sólo un muerto más. Ramiro Pinilla 2009

bordaberri
La verdad es que sería injusto que pelara este libro. Sería injusto porque lo he maltratado durante tres meses, le he puesto los cuernos entre otros con Frank Bascombe, avanzaba unas páginas, se veía envuelto entre cerdos, vacas y brujas de Harris, se iba a la playa, volvía de la montaña y avanzaba unas páginas más, y se encontraba entre los Bartlebys de Vila-matas y los muertos de García Andrade. Así no hay manera de convertir al bueno de Sancho Bordaberri en un personaje de Chandler. Pero sobre todo sería injusto pelarlo, porque el librillo se deja leer con comodidad, sin engañar y sin pretensiones.
Bordaberri es Alonso Quijano en Getxo, que de tanto leer novelas policíacas, decide que el debe ser un detective privado como el Sam Spade de Chandler, se convierte en Samuel Esparta. Adopta a koldobike, su vendedora en la tienda, de Dulcinea particular, bueno mejor de Sancho Panza y se lanza a resolver entuertos contra castillos de viento.
Pero el libro es algo más:  es la dualidad entre dos estilos (como la dualidad de los gemelos Altube): la narración de florilegios y la narración fría de los hechos, es un libro de metaliteratura, un libro que habla del oficio de escribir y además lo hace sin darse la nota de listillo como un Vila-matas cualquiera.
Es cortito, rápido y equilibrado, no se hace cansino. Hay cosas que a mi me sobran pero bueno…ubicarlo en la postguerra por ejemplo, a mi me sobraba, no me aporta nada y no sirve sino para dar alguna colleja al franquismo incipiente. Alguna pincelada de vasquismo, pero sinceramente me sonaba más a ironía de las que abunda el libro, que a posicionamiento del escritor… y esa es otra característica, la dualidad que se convierte en unidad entre escritor y personaje, la dualidad de los gemelos que se van haciendo uno… al fin el protagonista real único es la novela que todo lo aglutina entre sus hojas: lo que se ve y lo que debe quedar oculto para siempre.
El argumento es fácil: librero, lector abundante de novela policiaca, decide que dado que nadie publica sus libros, él se convertirá en el detective protagonista de su próxima novela. Desvelará el secreto que oculta su pueblo (Getxo): la muerte ahogado y amarrado a una peña de uno de los gemelos Altube. Los Altube eran unos tipos indeseables y cualquiera del pueblo lo ha podido hacer y hubiera tenido además razones para ello. Por eso Esparta va husmeando de sospechoso en sospechoso.
Mientras tanto, un matón franquista que también quiere ser escritor desea igualmente descubrir el crimen y establece una carrera con Bondaberri (perdón Esparta) para descubrir al asesino. No solo una carrera entre detectives, sino también una lucha a veces a guantazos entre dos estilos de escritura. Esta parte de metaliteratura es la que más me ha gustado. Bordaberrri defensor de la narración realista sin guirnaldas y el franquista defendiendo el lenguaje engolado del régimen.
Pinceladas de la vida en un pueblo, donde hay cosas que se ven y cosas que se ocultan en el colectivo popular. De mis premisas policíacas hay pocas, de nuevo la misma escasez de sexualidad que Dora exploradora, sin mucha carga social más allá de un olorcillo antifranquista y un suspense tan sólo moderado. Sin embargo si que borda la característica de la doble verdad, que aquí se lleva muy bien.
Nunca se sabe donde termina el escritor y empieza el personaje, donde empieza un gemelo y termina el otro, donde se habla de la novela policíaca como marco o cuando esta asume el papel de protagonista. En definitiva cuando la novela de caballería deja paso al tratado de psicología, cuando Alonso Quijano deja paso a D.Quijote, cuando Esparta deja paso a Bordaberri o lo que es más interesante, al mismo Ramiro Pinilla.
P.D-. El Autor: Ramiro Pinilla. Nada conocía de este autor. Sin embargo, me atrae su historia. Ganar el Nadal, finalista del Planeta y pasa a esconderse montando su pequeña editorial para cuando supera los 70 renacer con una gran trilogía que vuelve a ganar todos los premios. Me lo dejo apuntado y si alguno sabe más de otros libros de este hombre se agradece la aportación.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Tristeza

 IMG_3966     
   Me deshace una inquietud como de espera,

   no sé cómo llamarla, ni llevarla,
   aletarga mis insomnios
   desvela mis sueños
   y se extiende como una marea negra,
   enfanga lo que recito
   y decolora lo que imagino    
               … lo más probable es que sea
tristeza.

 IMG_3964

Fotos: Verano 2010 Lizara.

jueves, 23 de septiembre de 2010

Un día en las carreras

IMG_4397Para los que son amantes de Marx el bueno, lamento desilusionarles,no voy a hablar del genio del bigote sino de motos. Si contara las veces que he ido en moto podríamos cifrarlas en una o ninguna. Me dan miedo. Y sinceramente tampoco me ponen mucho las carreras esas de los domingos.Pero por esas cosas de mi brillante trabajo en su lado institucional, de vez en cuando  alguien tiene detalles inesperados como regalarme un par de entradas para el campeonato del mundo de motoGP en Alcañiz.

IMG_4400Pues nada, allá que nos marchamos la parienta y un servidor, solicos, tras encontrar a tios/as dispuestos a hacer de marsupiales un domingo. Si yo tengo poca idea,  mi mujer aun menos, así que tras comprobar que en ese deporte no había porterías ni canastas nos pusimos a ver la preparación con sumo cuidado de no denotar nuestras ignorancias.

Nuestra primera sorpresa, es que en lugar de árbitros salían unas señoritas  medio en pelotas con unos paraguas, las señoritas huelga decirlo no eran las hermanas mellizas de maritrini sino esculturales seres de esos que solo salen en las pelis. En un par de ocasiones mi santa me advirtió de lo feo que queda mantener la boca abierta durante un largo periodo de tiempo arrojando baba.

Segunda cuestión no vimos al mariano medina de marras antes de salir de casa para saber que tiempo iba a hacer, por lo que nos ataviamos de jerséis polares, empezó a dar el sol y no dejó de hacerlo desde las 8 hasta las 3 llegando a la otoñal temperatura de 35 grados. Al principio por eso de que queda feo beber cerveza a las ocho y media  de la mañana fuimos comedidos, pero conforme iba avanzando la mañana cayeron litros y litros IMG_4435hasta tal punto que cada vez veíamos más motos y era como si se duplicaran. Pillamos una moña considerable. En una de mis salidas a por intendencia a la vuelta vi para mi sorpresa que en lugar de las señoritas del paraguas había un señor alto de traje y corbata.¿y ese quien? Pero chico no ves que es el rey… mujjj!! es verdad.

La gente que va a las motos sabe mucho, yo acostumbrado a los sabios comentarios de mis vecinos de futbol que se resumen en gritar  !!!pero chico correee!!! y el futbol es asin… aquí vi que la gente decía cosas que no alcanzo a comprender pero que aparentaban erudición: que si apuran la frenada, que si hacer una tumbada (eso es lo que hubiera hecho yo de la tajada que llevaba).

IMG_4393Lamento lo que voy a decir pero lo más emocionante eran las salidas porque se pegaban unos castañazos importantes.Nadie se hizo mal. Pero uno se enfado mucho “Nen le han fotut el campeonato” me informo acharnegadamente mi vecina de silla  Después era impresionante ver como iban a toda leche pero me parece un misterio como la gente sabía identificar al que pasaba. Venga Lorenzo gritaba yo… !nen ese no es Lorenzo es ianini! lo siento eh?, venga ianini !!! nen ese es pedrosa y ya me decidí callar. Y como mis colaterales catalanes estaban histéricos/as y ya pasaban de ilustrarme me empecé a zampar todo el  lomo, jamón y longaniza que nos habíamos llevado. mi mujer quizá por la cerveza le dio por animar, pero chica para que gritas si no te pueden oir…bueno da igual.

El resumen es que nos lo pasamos muy bien… (creo que el alcohol ayudó) aunque sigo sin saber nada de motos y bueno tengo la cara un poco chamuscada del socarrón.Yo me acordé de la anécdota IMG_4444de una vez que mi abuelo fue al futbol (creo que la única) y le preguntaron como habían quedado dijo que 4-0. Después al comprobarlo le dijeron que no que dos a dos y el se empeñó que era 4 a 0 porque habían metido todos los goles en su portería y en la otra ninguno (Lo de han cambiado de portería en la mitad y como iban vestidos no le había importado mucho). Pues parecido me pasó a mi así que no me preguntéis ni quien ganó.

 

 

 

lunes, 20 de septiembre de 2010

Labordeta: 18 recuerdos para recordarte y una queja.



1-.Cuando vuelvas de camino acuérdate de mi
solitario viejo y triste como la nieve en abril.
2-.He puesto sobre mi mesa
todas las banderas rotas
la que nos rompió la vida
la lluvia y la ventolera de nuestra dura derrota
3-.Vendrá el otoño y tendrá tus ojos
los ojos dulces de esos atardeceres
en que la mar se siente estremecida
4-.Qué vamos a hacer
cuando el futuro venga con nosotros
a tomar café.
5-.He posado mis manos en tus hombros
igual que el viento sobre el mar
y cubierto de besos tus orillas
y de luz tu soledad.
6-.y nada mas, entiéndeme , todo lo mismo con unos años más, más pesimismo.
Y a mi ya me ves, de casa a la oficina y luego por las calles a ver como se pierde el tiempo en las esquinas.
7-.Seguimos por aquí aguantando el temporal cada uno lo soporta, cada uno lo soporta según como le va.
8-.A veces me preguntó que hago yo aquí
explicando la historia que recién aprendí
9-.La amo, la odio, le tengo un cariño ancestral
10-.Monseñor ha dicho, que el también está en estos momentos pidiendo la paz y yo estoy contento de saber que tengo a la iglesia aliada eso es casi na.
11-. Nada, ni un pedazo de voz me han dejado,
ni una lagrima rota en la niebla que soporte aquí.
12-.Dicen que hay tierras al este donde se trabaja y paga.
hacia el oeste el Moncayo como un dios que ya no ampara.
Desde tiempos a esta parte vamos camino de nada.
13-.También será posible que esa hermosa mañana,
ni tu ni yo ni el otro la lleguemos a ver
pero habrá que forzarla para que pueda ser
14-.Polvo, niebla, viento y sol
15-. Me dicen que no quieres que te cortejen
pienso que lo que quieres es que te festejen
16-.Arremojate la tripa que ya viene el calor
que luego en el mes de agosto no suelta el agua ni dios.
Los hijos de la María se han marchao a nueva York
lo uno trabaja de negro, lo otro de indio en un salón.
17-. Somos como esos viejos árboles batidos por el viento que azota desde el mar.
18-. Te levantas de la cama un día de no hacer nada y empiezas a caminar
saludas a tu portero, al vecino del tercero y al tonto de este lugar
y luego tranquilamente a callejear que la calle es tuya y de nadie mas.
Mansamente te diriges a la plaza santa cruz a tomar un buen vermut.



Que mierda la política que todo lo vuelve mierda-
¿Quien manda a los poetas
a hacerse políticos
o a los anticuarios
disfrazarse de pobres y progretas?
¿Quién encaminó a los abuelos a diputados
y quien impidió convertir en himnos sus poemas?
en fin…quiero deciros entre lágrimas
que os vayáis a la mierda,
os lo digo bien alto!
A la mierda,
sencillamente
a la mierda!!

P.D-.Las fotos son de mis dos discos favoritos. No pongo canciones

Aunque hay otra entrada pongo aqui el enlace a las LETRAS COMPLETAS DE ESTAS CANCIONES
 

domingo, 19 de septiembre de 2010

capitulo 2 y el final de su vida.

 

Capitulo 2

María Aldaba llegó tarde a su ático desde la estación, se quitó el fular, los pantalones vaqueros, se desabrochó el sujetador y se echó en la cama. Se puso a ojear el “Mujer de hoy” sobre sus piernas desnudas. Cayó dormida. No le dio tiempo de quitarse el resto de la ropa ni el pensamiento de que algo estaba haciendo mal. No podía seguir dándole esperanzas a aquel joven 11 años menor. No era más que un rollete en Madrid.

Matías abrió la puerta de casa, su mujer ya estaba dormida, entró en el baño, se miró en el espejo y se vio mayor; tres elementos: Ojeras, canas y desidia se reflejaban en el espejo. Se quedó en calzoncillos. “¿Cómo ha ido?” Oyó al meterse en la cama. En el tren de vuelta había decidido no contarle nada a su mujer. “Todo bien, duerme” Y le dio un beso.

Marcos tiró los apuntes con rabia contra el sillón de su habitación, su madre y su hermana no estaban en casa. Se echó a llorar más de soledad que de frustración.

-“Tienes cara de opositor cansado” le había dicho al despedirse la camarera del restaurante habitual Marcos había sonreído.

-¿Sigues trabajando solo a horas? le preguntó a la rumana

-Si, siempre que me llaman, pero también trabajo en casa de unos ingenieros que me tratan muy bien.

-Pues ya les puedes hacer buenos regalos

-Se los hago señor, se los hago. Y cuídese.

En el tren había hablado con aquel ejecutivo espigado, le había dado su tarjeta y… unas ganas terribles de dejar la oposición. Era enjuto, de mirada triste, voz lánguida. Raro. Pero le había dicho que era vicepresidente de una fundación. Le mandaría el curriculum.

Y qué pinta tiene un opositor? se preguntó al llegar a casa. Encendió el ordenador para mirar algún blog y borrarse la cabeza: Joder! el bloguerío estaba caliente: Primero viveiro hablaba de coños, luego miedoslibres, elchicotelaconsuelo y pseudosicologa se habían puesto a debatir de películas porno, finalmente echó una ojeada a Caótica que le subió el tono y acabó con hormigaconsexo (microrelatos eróticos en 300 caracteres). Se masturbó. Ni se le pasó por la cabeza que hormiga fuera la señora que había viajado con él en el tren de Madrid, con sus tacones, sus lacas y la pinta de desayunar todas las mañanas en el corte inglés rebozada de pieles. Lo era

Capitulo3

Se oye fuerte el ruido del tren que se aleja, me reconoce, le sonrío y compruebo que llevo la pistola cargada en mi bolsillo. Aún le queda un tramo de subida (su vida) hasta llegar a mí. Miro alrededor, solo hay un hombre sentado en la sala de espera, aburrido, con pinta de llevar tres horas esperando el enlace con Teruel. Su mirada me ha hecho echar mano al bolsillo, pero parece inofensivo. Vaya como está la del fular. El tío raro del maletín hace un gesto que me pone en guardia otra vez, se aleja, casi tropiezo con la urraca de los tacones cuando me dirijo al niño.

-¡Qué bien que eres tú Joaquín! ¿Pondrás la sirena como el otro día?

-Chiquillo me alegro de que todavía no te eches a correr cuando oigas la sirena y que prefieras venir conmigo a seguir el trasero de esa del pañuelito que se va. Si tu papa hubiera hecho lo mismo no nos veríamos en esta.

-Deja al crio hombre, me dijo mi compañera, que más que a Clint te pareces a Alfredo landa en el crack

-Joaquín, llevas la pipa en el bolsillo, no se te nota nada. Yo querré ser policía como tú.

-Chiquillo esta es una profesión de lobos solitarios, tu tienes que ser universitario y buscarte novietas formales que solo sepan contar hasta el 68, Cuéntale al tío Joaquín ¿Dónde te ha llevado la yaya?

-Paso de ti, rezongó mi compañera, solo quiero llegar a casa y quitarme este traje y los veinte años encima que me han puesto que me dan mal rollo. Que acabes bien el día Mendez de pacotilla.

-Me cuentas chaval qué has hecho o te tengo apretar las clavijas como hago con las sabandijas que llegan a comisaría.

-¿En serio les das? Hemos ido al campo de golf donde iba mi padre con sus amigos de los bancos y he visto una liebre ahogada en el estanque, los jardines son chulísimos vaya curro el que se ocupa de ellos, seguro que está soltero porque casi no tendrá ni tiempo.

Poco a poco se van alejando por los largos pasillos de la estación ya vacía.

El niño de la mano le sigue contando y Joaquín cagándose en la puta madre de sus jefes que pensaban que llevando al hijo secreto del mafioso Prunetti a los lugares que frecuentaba su padre, conseguirían que asomara el hocico el falso suicida.

Ese estará en Brasil con una jeta nueva o escribiendo blogs de baloncesto desde Leon. Y al llegar al coche enchufó la sirena. Ojala pudiera dar marcha atrás al tiempo para sentir todavía la emoción de poner la sirena.

Se eleva la cámara, se ve el coche alejarse por la larga avenida de la corrupción, y se escucha una canción entrecortada de Cher If I Could Turn Back Time.

viernes, 17 de septiembre de 2010

Su vida

Me he quedado mirando la gente desde la barandilla, sólo 7 personas subían desde las vías: una señora con tacones, una abuelita y su nieto, un ejecutivo con cara de ordenador, una chica mona con vaqueros y fular, un madurito entrecano hablando por el móvil y un gafotas con pinta de opositor. Se oye fuerte el ruido del tren que se aleja, me reconoce, le sonrío y compruebo que llevo la pistola cargada en mi bolsillo. Aún le queda un tramo de su vida hasta llegar a mí. 

(SIGUE)


jueves, 16 de septiembre de 2010

Una suave nostalgia de ti.

 

De repente me encuentro en Ipanema, viendo como jugaban al futbol por la noche en la playa , tomé una cerveza Brahma, o dos o cuatro42-16992727  sentado en las escalinatas que bajan a la arena, iba en bermudas y chancletas, escuché una canción lejana de un músico que tocaba en el chiringuito, todo era templado y azul como la luna. Los que estaban sentados seguían la música y algunos también la cantaban.

¿De qué manera, podría pintarte con letras la suave nostalgia de ti que sentí en esos momentos?

 

Se um dia
Meu coração for consultado
Para saber se andou errado
Será difícil negar
Meu coração tem mania de amor
E amor não é fácil de achar
A marca dos meus desenganos
Ficou, ficou
Só um amor pode apagar
Ficou, ficou
Só um amor pode apagar
Porém, ai porém
Há um caso diferente
Que marcou por breve tempo
Meu coração para sempre
Era dia de carnaval
Carregava uma tristeza
Não pensava em novo amor
Quando alguém que não me lembro anunciou
"Portela, Portela!"
Meu coração conquistou
Ah minha Portela
Quando eu vi você passar
Senti meu coração apertado
Todo meu corpo tomado
Minha alegria voltar
Não posso definir aquele azul
Não era do céu, nem era do mar
Foi um rio que passou em minha vida
E meu coração se deixou levar
Foi um rio que passou em minha vida
E meu coração se deixou levar
Laiá, laiá, laiá, laiá

 

 

lunes, 13 de septiembre de 2010

Músicas minoritarias La Plata. Homenaje al festival de la OTI.

 

Iba a postear ayer una nueva edición sabática de mis exitosas “músicas minoritarias”(véanse anteriores capítulos con  Maria José Hernandez o Carlos y Alicia.) cuando brujuleando por la red como señorito madrileño, y a la busca del grupo La plata, caí en la canción que representó el año 1997 a España en el nunca suficientemente ponderado festival de la OTI .

Ya sabéis de mi dispersión mental y mi fácil desvarío alejándome del camino (mi comprensión por caperucita es infinita) busque en la wikipedia, y yo, el de la consuelo, vi con desconsuelo que nadie había hecho el trabajo de enlazar las cancioncillas oti-españolas en la wiki con los yutubes oportunos.

Yo solo quería encontrar La plata, grupo del que tengo dos cds originales, saludo con afecto a los amigos de la sgae, y que tiene canciones tan bonitas como Azabache o María que son preciosas y que las conocí porque sonaban en las noches de la cadena Dial y luego compre el disco. (chavalillos es verdad antes se compraban discos)

Pero el duende  del frikismo universal me llevó de aquí para allá y del sábado pasé al domingo y del domingo al lunes.Y poco a poco a poco fui haciendo un trabajo minucioso de recopilación de las canciones españolas de la OTI. Cedo mi trabajo al ciberespacio universal sin diezmo ni contraprestación por mi trabajo (veis esgaes como no pasa nada)

Recuerdo cuando la chica de la consuelo y yo nos hacíamos una tabla (entonces no existía excel) en casa de los yayos  éramos niños e íbamos puntuando nuestras favoritas.

Ya sabéis que este es un blog de nivel y por eso destaco que algunas de las canciones otis son sencillamente sensacionales. Me da igual vuestras agresiones, pero es cierto hay muchas que no solo me gustan sino que me encantan.

Entre mis favoritas españolas Hay dos la del hijo de diango y la de grupo bohemia dignas de ser destacadas. (La de diango´s quedo primera la otra no lo sé):

Es cierto que es injusto destacar estas cuando hay otras como la de Cecilia o la de Alex y cristina que injustamente fue la peor puntuada de la historia de la OTI. (Recuerdo ese año una memorable retransmisión por parte de Carlos Herrera, o Herrera estaba pasado ese día o quería que le echaran, fue magistral lo vi en directo y aun me acuerdo) Vicky Larraz, Francisco y Diango también son buenas (Francisco que tus canciones me gusten no significa que acepte que seas como Nino Bravo NOooooo!!!! Nino Bravo es sensacional tu no estás mal).

Soto es pasable y Reberte ha tenido éxito pero se me hace empalagosa, después están las desconocidas y bueno…al tal Gonzalo le patearía la cabeza, así es la oti gente memorable allí ha cantado incluso dulce pontes y el gran Paco Ortega (no lo he encontrado,  joder!) junto con otras interpretaciones que justifican la pena de muerte.

Hemos dado un repaso a las españolas, pero hay canciones de artistas latinos que aunque me acuchilléis las voy a defender a capa y espada. Aquí podré tres por cuestión de espacio. En primer lugar Yuri y Grupo Unicornio… estás canciones las grabé directamente de la tele con el play rec al aire, verlas en yutube y que me entusiasmen todavía justifica el principio de que el friki nace no se hace, ahí van:

 

 

!!!Qué buenas las dos!!! La de “tiempos mejores” es para levantarse con el mechero…Pero bueno hay canciones que las escuchas y quedan aparcadas pero otras regresan a la memoria como el primer beso y el tacto del primer pecho y entre esas está Quincho Barrilete. Esta canción me persigue como le perseguía la guachafita al traductor en la odiada novela de la niña mala  de Vargas Llosa, con un estar irrenunciable,pendenciero e ineludible.

Una historia: Estaba yo en León, Nicargua (no en el de cazurro y sus amigos) en una noche tibia agotando la existencias de Toñas toña y debatiendo sobre la teología de la liberación, lo divino lo humano y con la vehemencia y el cariño que proporciona discutir con los amigos,cuando de repente el grupo que tocaba en vivo en el bar se arrancó… pufffffffffff (con muchas efes) con Quincho barrilete. Uno que odia los puños en alto, los himnos y las banderas sintió un gusano en la tripa al saber que como en el túnel de Sábato estaba construyendo futuros recuerdos. Y me puse a cantar todo lo desafinado y emocionado que pude… (porque los desafiandos también tenemos coraçao) Aqui dejo la original y la de Carlos Mejia Godoy ( A ver si un día me pongo en modo Di-pedalista y cuento mi viaje nicaragüense)

 

 

Al rojerío (al que no sé si pertenezco en mi estadio actual de ideología circular) le recomiendo bajarse la letra de barrilete… después me llama el nicaragua nicaraguita y luego el de los techos de cartón pero son las 3 y media de la mañana y mañana hay que currar.

Sé que este un post minoritario y que la mayoría os habéis retirado hace rato, pero igual sé que me meteré miles de veces aquí para recordar estas canciones organizadas. En fin y a continuación os pongo el resultado de mi arduo trabajo.

 

Participaciones de España en el Festival de la OTI

Año

Sede

Artista

Canción

Director orquesta

Posición

2000

Acapulco

Sylvia Pantoja

Volver al Sur

Nando Hernández

SF

1998

San José

Luis Villa

Desconocidos

Manuel Marvizán

 

1997

Lima

La Plata

Como humo de tabaco

 

3

1996

Quito

Anabel Russ

Mis manos

Eduardo Leyva

1

1995

San Bernardino

Marcos Llunas

Eres mi debilidad

Javier Capella Sanz

1

1994

Valencia

Ana María González

Cuestión de suerte

 

2

1993

Valencia

Ana Reverte

Enamorarse

José Fabra

1

1992

Valencia

Francisco

¿A dónde voy sin ti?

Jesús Gluck

1

1991

Acapulco

Joel

Bésame

Alfredo Doménech

SF

1990

Las Vegas

Paco Ortega e Isabel Montero

Duérmete mi amor

 

3

1989

Miami

José Manuel Soto

Como una luz

 

2

1988

Buenos Aires

Alex y Cristina

Dulce Maldición

Eduardo Leyva

10

1987

Lisboa

Vicky Larraz

Bravo samurai

Eduardo Leyva

3

1985

Sevilla

Caco Senante

Esa forma de querer

Eduardo Leyva

 

1984

Ciudad de México

Bohemia

Cada día al despertar

   

1983

Washington D.C.

Gonzalo

Quien piensa en ti

Danilo Vaona

 

1982

Lima

La Pequeña Compañía

Ay, ay amor

José Garcia

2

1981

Ciudad de México

Francisco

Latino

Jesús Gluck

1

1980

Buenos Aires

Dyango

Querer y perder

 

2

1979

Caracas

Rosa María Lobo

Viviré

 

4

1978

Santiago de Chile

José María Purón

Mi sitio

 

5

1977

Madrid

Trigo Limpio

Rómpeme, mátame

Juan Carlos Calderón

3

1976

Acapulco

María Ostiz

Canta, cigarra

Rafael Ibarbia

1

1975

San Juan

Cecilia

Amor de medianoche

Juan Carlos Calderón

2

1974

Acapulco

Lia Uyá

Lapicero de madera

 

4

1973

Belo Horizonte

Camilo Sesto

Algo más

 

5

1972

Madrid

Marisol

Niña

Augusto Algueró

3

miércoles, 8 de septiembre de 2010

LAS LIEBRES DE BOTIN

Por la mañana, mientras me tomo el primer café del día suelo echar una ojeada durante media hora a unos cuantos diarios digitales, mitad por diversión, mitad por interés profesional. (Todavía recuerdo no hace muchos años que había una persona encargada de recortar periódicos papel y hacer un dossier de prensa que luego repartía a cada departamento.)
Generalmente suelo meterme siempre en elconfidencial, elpais, el abc y el Heraldo y luego otros más lights que siempre incluyen noticias u opiniones distintas como periodistadigital, libertaddigital, republica.es, diariocritico.com o elconfidencialdigital (Espero gratificación de todos ellos por la publicidad gratuita que en este prestigioso blog acabo de hacer).
Y es en este último diario (ECD mujjjjjj copiotas!!!) que dirige José Apezarena (persona que me gustaba mucho cuando hablaba en la COPE) donde he leído esta noticia que me ha facilitado la reflexión final para esta entrada.
La lección que dio Emilio Botín a su exclusivo equipo de ejecutivos en el Banco Santander: “¿Sabéis cuántas liebres mueren en nuestro campo de golf de Boadilla?”
Algunos lo señalan como el ejecutivo español más admirado y así lo acaba de afirmar la revista Actualidad Económica, citando un estudio realizado por el Reputation Institute tras preguntar a 3.000 directivos y gerentes. Emilio Botín, presidente del Banco Santander, tiene fama de gestor eficaz y exigente. Una historia sobre unas misteriosas muertes en Boadilla, da buena muestra de su forma de actuar.
Según datos confirmados por El Confidencial Digital, todo comenzó en las instalaciones del flamante campo de golf que la entidad bancaria erigió hace tres años en su ciudad financiera de Boadilla del Monte (Madrid), una instalación deportiva de primer nivel, que figura como uno de los 100 mejores campos del mundo si no se contabilizan los de Estados Unidos.
El campo fue diseñado por el arquitecto norteamericano Rees Jones, con 18 hoyos, un par 72 de casi siete mil metros, que lo convierten en uno de los más largos del mundo. Tiene además sesenta y ocho bunkers y, lo que es más importante, muchos lagos y rías colocados estratégicamente por el terreno para hacer más atractiva la práctica del golf.
Hace poco, el presidente Botín llegó al campo y comenzó a ejercitarse como un día más. Ocurrió que, mientras caminaba hacia uno de los hoyos, se percató de algo extraño: en uno de los lagos flotaba el cuerpo sin vida de una liebre ibérica. Se acercó para interesarse y comprobó que, efectivamente, se trataba de una liebre que estaba muerta.
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Inmediatamente llamó a un empledo del campo. Le preguntó qué estaba pasando, y si era muy frecuente que se produjeran esas muertes. La respuesta fue afirmativa. Explicó que no era extraño encontrarse con algo así. Las liebres utilizan habitualmente la vegetación del recinto para protegerse de los depredadores pero no tienen muy desarrollado el sentido de la vista. De ahí que, a veces, huyendo de sus perseguidores, acaben dentro de los estanques del campo de golf. El problema es, al tratarse de lagos artificiales, los márgenes están cortados en vertical, con lo que los animales no pueden salir de ellos y perecen ahogados. Emilio Botín no se conformó con la respuesta: “¿Y cuántas liebres mueren así cada semana?”. Entre dos y tres, fue la contestación que recibió.
Al acabar la jornada, Botín citó a su equipo de colaboradores más cercano. Quería ver a los ejecutivos que llevan el día a día del banco. Cuando estaban todos en la sala, el presidente salió por donde ninguno imaginaba: “¿Sabéis cuántas liebres mueren a la semana en nuestro campo de golf?”.
La sorpresa fue mayúscula. Nadie estaba preparado para esa pregunta. El asombro dio paso a un incómodo silencio que nadie pudo romper. El presidente dio el dato, y a continuación propuso una tormenta de ideas para solucionar el problema. Él mismo hizo una primera propuesta: colocar vallas metálicas alrededor de los lagos para que no cayeran las liebres. Se debatió a fondo, pero fue rechazado porque resultaba una solución excesivamente ‘agresiva’ para el ambiente. La decisión fue construir en los lagos terraplenes que faciliten en algunas zonas la salida de los animales.
Lo más interesante fue, sin embargo, la reflexión que hizo uno de los directivos a la salida de la reunión, cuando otro de los presentes le interrogó sobre el por qué de aquella salida del jefe.-- “No lo dudes. No ha sido un interés por el medioambiente, el respeto del entorno natural o por las especies en peligro de extinción. Botín ha querido dejarnos muy claro que él lo controla todo: hasta el más pequeño detalle de lo que sucede en esta compañía. Que no se le pasa nada. Ni lo más nimio. Y nos ha invitado a que nosotros tomemos nota para hacer lo mismo.

Me ha gustado el cuento, pero veo moralejas mucho más aprovechables que subrayar lo atento que está el Sr Botín a los pequeños detalles.
Lo que yo subrayo de la historia es que a veces cuando estás huyendo de tus perseguidores y pareces salvado por haber llegado a una zona aparentemente apacible, es justo cuando puedes acabar de cabeza en el estanque.
!Ojo pues! que luego es difícil salir del agujero por más rampitas para conejos que nos haga Don Emilio.

martes, 7 de septiembre de 2010

El periodista deportivo (R.Ford) : Carta a Bascombe. !Que mal me caes, tío!

Aviso en esta carta puede desvelarse trama argumental del libro… si el libro tuviera argumento…
periodista deport
Estimado Bascombe,
Quede claro que me dirijo a ti y no al Sr Ford (él hombre puede que no escriba mal), pero claro, es que para tomarte a ti de protagonista, hace falta echarle un par. He llegado a tus andanzas, a través de nuestra común amiga Molinos, no sé si os conocéis desde hace mucho o si ella fue también una de esas dieciocho que te beneficiaste a modo de prozac para curar tu pseudodepresión  montado en una Harley. (¿Cómo le llamas tu?¿ ensoñación? puajjj!!!)
Para no engañarnos y dejar las cosas claras desde el principio, he de decirte que me pareces un egoísta de mierda, un cobarde y un farsante o lo que es peor alguien que se la suda el mundo que le rodea y que encima va de sobrado de la vida; como si el resto del mundo, menos tú claro, fuera gillipollas por preocuparse de las cosas, de sus amigos, de su trabajo, de su matrimonio…
Eres exactamente lo contrario de lo que me gustaría ser. Yo soy absurdamente esclavo de lo que quiero y de lo que veo, de lo que siento y de lo que vivo, quiero ser responsable por omisión del sufrimiento que me rodea y causante de la felicidad que esporádicamente genero.
¿Que mierda es para ti la amistad? ¿Hablar por encima del seto? Eres un puto acojonado, no es que todo te resbale es que eres un cobarde. Y además utilizas la peor cobardía la de la falta de compromiso cuando los demás te necesitan: Ningún compromiso, ninguna implicación personal. Andando de puntillas por encima de la amistad y de los sentimientos de los demás.
Tu eX, que chulo eres ¿verdad? que ni siquiera le pones nombre en toda la novela, es una tía cojonuda, que encima está buena, es rica y que cabina_lopez-vazquezpodía estar de profesora de golf tocándose la nariz y solo te ha importado cuando creías que se cepillaba al medico pijo; encima entonces te pones celosito e intenso.(Ya lo de intentarlo con ella en casa de Walter me parece propio de alguien despreciable.) Después te quejas de soledad, como no vas a estar solo, te mereces que baje el negro seminarista y te deje el trasero como la bandera de Japón, te mereces que revienten la cabina telefónica contigo dentro o mejor que se te lleven como a Lopez Vazquez encerrado en la cabina como un puto pez sin agua.
¿A quien elijes para apagar tu soledad? a las pitonisas, a las putas y a los amargados que estén solos en un bar de carretera. Gente a los que compras su tiempo con tu sucio dinero, Nueva jersey huele a rancio necesitarías oler rosas de vez en cuando te dijo tu jefa (igual tenía razón Donna Leon natural de allí)
La frase que te define es “Si hay otra cosa que se puede aprender del periodismo deportivo es que en la vida no hay nada trascendental. Las cosas vienen y se van, y eso es la vida. Todo lo demás es una mentira de la literatura y por eso fracasé como profesor y por eso metí mi novela en un cajón y no volvía sacarla de allí.” (Pag 23 de mi versión de bolsillo de anagrama.)
No compromiso, no implicación, no relevancia… a lo mejor hay gente que piensa que esto es consecuencia de la muerte de tu hijo, como si tu insensibilidad fuera una coraza ante tu tragedia, yo creo que no es así, tu eras un ser insensible al que le pasa una tragedia no alguien que se vuelve insensible a raíz de la tragedia. Tu siempre has sido así, ya te lo dijo tu entrenador “es que no tienes capacidad de entrega”…es una manera dulce de decirlo. Al principio casi consigues engañarme pero no, antes de escribirte esta carta había empezado ya a esbozar cosas sobre ti mientras me iba leyendo el libro, te había calado compañero. Te adjunto lo que te empecé escribiendo:
No sé si os pasa. Horas antes de acudir al entierro o al hospital con alguien de cuerpo presente, das dos vueltas más en la cama, y te pones a pensar en chorradas que te eviten pesar en el momento de darle dos besos a la viuda, de ver las caras destrozadas por la muerte, estás un rato más en la ducha. No sé si os pasa pero a veces querrías correr a lo loco dando gritos para no pensar en algo trágico. No puede ser, no puede ser, como si lo transcendente fuera demasiado pesado, como si lo trivial fuera un estado más cómodo de vivir. Tienes que tomar una decisión muy importante y en lugar de darle vueltas a la cabeza, te pones en stand by. Como haber pasado el control del aeropuerto y dejarte ir en bobeces hasta la irremediable hora de embarque. Como si cepillarse a mujeres en el Motel de Concord y comprar cosas por catalogo diluyera la transcendencia de la muerte de Ralph. Pero Bascombe ya era así, ya había tomado partido por lo irresponsable. ya había elegido ser periodista deportivo antes que el compromiso de ser escritor y la carga de escribir cosas por encargo. Decir que es un personaje de Bartleby y compañía de vila-matas es demasiado.
Al hilo divago…Hay gente que es especialista en ser “buena persona” y amable en lo trivial, te invita a un café o a merendar, te pregunta por los niños, pero huye como de la quema de comprometerse…una cosa es que te invite a un café y otra que llame a un amigo para que coloque a tu mujer “deloquesea” y poner en juego su prestigio si sale mal. La amistad intrascendente no es la amistad, el compromiso con un amigo es mucho más. NO me gustan las buenas personas que luego no se la jugarían por ti. Para mi esa amistad no llega a más que conversaciones de ascensor o a charleta por encima del seto. Qué incomodo tomar partido y verse obligado a quedar con alguien. Y escuchar a Walter sus problemas cuando quieres echarte a la cama. Y renunciar a cosas. Mi preparador decía que la amistad cuesta mucho pero que vale más que lo que cuesta y otro amigo dice “cambio buena persona por hijodeputa que trabaje”… y no me tenga que comer su trabajo mientras él está cayendo simpático a los demás”
Bueno Bascom es cierto, que no mientes a las tías cuando les ofreces relaciones promiscuas sin más trascendencia, pero es una apariencia más de tu desfachatez porque luego no las dejas en paz, llamas a la profe universitaria, le tocas las narices a Vicki o petardeas a tu pobre mujer. Claro cuando encuentras a gente con guebos te cruzan la cara o te mandan a tomar pol culo como Vicki, su hermano o tu entrevistado.
El colmo ya es lo de tus hijos que “quieres que sean religiosos para que no sean “factuales” o sea, como la mierda que eres tú. No eres irónico, como pone en alguna reseña, tampoco representas a una clase media descreída, sólo representas a gente que pasa por la vida como tu libro, página a página sin pasar nada, porque desactivas cualquier sensibilidad con solo rozarla cualquier argumento en el que hagas de protagonista.
Dices “Creo que en ningún caso es una buena idea intentar descubrir lo que está pensando la gente; la gente no tiene en la cabeza cosas que merezca la pena explicar” Habla por ti, a mi X me parece alguien con mucho que explicar y desde el primer capitulo ya me enamoró, el que no me enamoras eres tú pedazo de cretino y ciertamente lo que tu piensas me da bastante igual.
“Déjenme que les diga que es mejor no arriesgarse. Puedes arriesgarte demasiado y acabar sin nada salvo el arrepentimiento como única compañía…” Podría intercalar más frases pero prefiero la de sabina de “no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió”
En fin amigo Bascombe no sé si has detectado que me caes fatal. Esto si que es ironía, lo tuyo es otra cosa.
 
P.D-. Estimado Ford no es que no valore tu trabajo, el libro es peculiar y tiene su aquel. Hombre tu libro, como puse en otro sitio no es de los que andan solo, sino de los que hay que irlo empujando para que corra. También te diré que gana mucho con la relectura, cuando ya sabes que no hay ningún argumento y que debes estar más atento a la construcción del personaje que a la trama. La trama es la herramienta que nos construye al personaje…pero no os engañéis no pasa nada, no hay trama. No es que vaya a pasar más adelante, no, no va a pasar nada. Bueno el librito es ladrillo de  muchas páginas y es el primero de una trilogía igual pasa algo en los otros.
P.D-..Estimada Molinos, gracias por abrirme lecturas a las que jamás hubiera llegado. El personaje es uno de esos que se pegan a tu subconsciente literario y seguro que va reapareciendo como referencia lamentablemente demasiado a menudo. Aprecio a Bascombe, la verdad, le he cogido poco. Y no sé si por su edad,mi edad, en algunos momentos me ha dado miedo de poder llegar a ser así.

viernes, 3 de septiembre de 2010

JIRAFAS EN EL ZOO

jirafas en el zoo
Era la madrugada del sábado, sobre las cuatro, me encontraba disfrutando de mi insomnio, sólo, me quedaba repasar y poner los enlaces a una nueva entrada del blog cuando sonó el teléfono. Decía un político que cuando en una dictadura llaman al timbre de madrugada casi nunca es el lechero. Pues cuando llaman a una casa a las cuatro de la mañana generalmente tampoco es para saber si vas a ir a comer al día siguiente. (Bueno mi suegro solía llamar a punto de mañana del domingo para ver qué tal estabas pero esa es otra historia.) Miré la pantalla, era mi abuela, me puse tan nervioso que al descolgarlo apagué el móvil. Luego comunicaba. Mi tío estaba con mis abuelos (87+92) en casa de la Consuelo con quien viven y que por una vez había ido a pasar el fin de semana a un pueblo a una hora de distancia de casa. Los perros cuando ladran en la noche me dan vértigo. En el viaje a Lanzarote al caer la tarde, se oía siempre ladrar de perros, me imaginaba timbas de apuestas mientras los perros se degollaban a mordiscos rodeados de sangre. La mente en modo aleatorio produce monstruos.
Cuando volvió a sonar, esta vez el fijo, mi mujer lo cogió, yo no podía ni hablar. “Tu abuelo está muy mal tiene mucha fiebre, han llamado a la ambulancia y ha bajado la vecina que es médico, no saben si llegarán al hospital.” Y como me sucede en estos casos pulsé reset en mi sistema nervioso y me horchateé, a veces es mejor la efectividad que la implicación alocada. Cruce en diez minutos, los veinte minutos que llevan a mi casa, bueno a la de mi madre. Ya estaba la ambulancia en la puerta. La avenida estaba vacía. Alguien había pintado los sueños de silencio, no se oía nada. “Está muy mal, tiene 92 años.” Lo vi apagándose. En el hospital nos dijeron que esperáramos lo peor. (Puse la mente en modo aeropuerto: No puedo hacer nada ellos mandan) Tenía que llamar a mi madre, joder que mala suerte, podía pasar en cualquier momento pero justo el día que ella no está. ¿Cómo se dan malas noticias por teléfono a las cinco de la mañana? Mi ordenador emocional me lanzó el error 404 “page not found”. Había tenido esa misma tarde una profunda conversación con mi hijo pequeño “Si las jirafas son buenas, ¿Por qué no caben en la caja registradora? Los cocodrilos son malos pero las jirafas son buenas.”
No sé como se lo dije pero pensó que ya se había ido y que la engañaba “Mama, el yayo está muy mal, en una hora estoy allí a buscarte”. Lloró. Hablé también con mi hermana para que se fuera con mi abuela. “Estás sin dormir me voy contigo en el coche” “No vete mejor con la yaya”. Eché gasolina. ”Sobre todo no corras” De nuevo el silencio. Papa ¿tiénes ton más guenos los leones o las leonas? Los leones claro y ¿mueden má que los pelos (perros)? ¿Tu que crees? Mmmmm tiii tiii muelden má ¿Papa, las leonas te tomen a las tirafas? Mmmmm pues no lo sé. (La verdad es que no lo sé si se las comen) igual, como querías  tú, las jirafas se esconden en las cajas registradoras para que no las vean las leonas. Nooooo eto e un cuento de mennntira, ¿Cómo qué no es verdad? Nooooo, poque tu me dijite que no taaaben.
Recalculando, recalculando…tengo que actualizar este chisme.
Cuando uno se imagina estos viajes, se ve repasando como en una película los momentos que ha vivido con él. Mi abuelo ha sido todo para mí. Él había huerfanado a los cuatro años y vio huerfanar a sus nietos, o sea nosotros, a los seis. Es imposible recordar momentos concretos con ellos porque mis abuelos siempre han estado allí, yo no recuerdo momentos con mis manos,ni con mis ojos… más bien el esfuerzo sería recordar algún momento en el que no hubieran estado. ¿Cómo va a caber toda una vida en un viaje de una hora? !!!no, no no taaaben, me dijite que no taaaaben!!! Y en vez de recordar, me dejé atrapar por una sensación dulce de estar arrebujado en sus haldas y en lugar de la radio, recordé las encantadoras conversaciones absurdas con mi peque.
Así, mientras, los perros no ladraron.
(*******)
Desde mis oposiciones, he descubierto un truco para no pensar, que consiste en memorizar listas de cosas absurdas, mis favoritas son las 32 comarcas de Aragón pero también están la lista de reyes Austrias y Borbones, artículos de códigos derogados o las alineaciones de equipos de futbol. Quizá lleve mejor la muerte que soportar el dolor de los que les lloran. Y por eso me hacía tanto daño que no quería pensar, ni llorar. Llegó la visita de las 9 y la de las dos…volví a casa, dormí un rato y a las siete llamó mi madre, está igual, lo han subido a planta. No sé si pasará la noche.
(********)
Lo que ha pasado en estos cinco días es inexplicable. Abrió los ojos, empezó a hablar. Al principio juntaba historias absurdas, luego empezó a darles coherencia, bueno su coherencia. Todas las tardes, mañanas y noches he estado, hemos estado a su lado. Escuchándolo. Tocándolo. Besándolo. Mi hermana, mi madre, mis primas, mis tíos sabemos que tarde o temprano ya no habrá más tiempo, pero hemos visto como ahora quería regalarnos una prorroga.  A lo mejor quería ver cumplir seis años ayer a mi hijo mayor, quizá quería ver empezar al pequeño en la escuela, quizá quería seguir discutiendo con mi abuela otro rato…tan absortos estábamos que ayer no nos acordamos de comprar la tarta de cumpleaños del peque, pero sí muchos muchos regalos. Me siento raro, enfadado, no me aguanto, no tenía fuerzas para poder escribir, raro muy raro, mi mujer me ha mandado a hacer puñetas varias veces, no me aguanto. Hace diez minutos me ha llamado mi madre no vengas esta tarde, que lo mandan para casa en cuanto dispongan de ambulancia. He llorado en la soledad sin dejar nada dentro. Ya no oigo perros ladrando. ¿Papaaaaa los monos ton buenos o malos?

Sacar a pasear a la Jirafa.

P8280251P8280252
Qué semana más rara, parece imposible que quepa en
una caja registradora una jirafa. Llueve, sale el sol
no escampa.
Qué cumpleaños más raro, se nos ha olvidado la tarta
y la sonrisa
          y de repente alguien encendió la luz
Qué semana más rara
¿Quién recordará el día que cumplió seis años, el comienzo de escuela
su vuelta a casa; quien recordará una madrugada
de viernes en la que le puse el bozal
al perro,pinté los sueños de silencio
y saque a pasear a la jirafa
                      para intentar que pese a todo…           ( la vida continuara…

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