No soy Enrique Vila-Matas... ni falta que hace. Un libro de Montero glez. Opinión y Crítica.

 

Así de repente (bueno la verdad es que mandé un sutil guasap como que había salido este libro a mi grupo familiar también llamado de "regaladores de libros") como digo "de repente" ha aparecido sobre mi mesilla la nueva y sensacional recopilación de artículos de mi idolatrado Montero Glez seleccionada, editada e indexada con maestría por Papelillo Editorial, recopilación que tiene el sugerente título (tocapelotas) de "No soy Enrique Vila-Matas" incidiendo una vez más en el desacato que le presta (mos) tanto don Roberto "el bueno" como un servidor a la petulante prelatura personal de Vila-Matas coincidente en muchas ocasiones con el terrible bolañismo de Roberto "el malo"  referente del intensismo impostado y babeliano en grado supremo. (De la reciente lista de los mejores cincuenta de los últimos cincuenta de El pais ya hablaremos).

Es un libro falsamente pequeño, (no voy a hablar en centímetros, por si la aclaración cuantitativa de lo pequeño pueda resultar ofensiva para algún sensible masculino) pero la cosa es que pequeño es. Y digo que es falsamente pequeño porque sin embargo es grandísimo y además expansivo, me explico: son cincuenta y cuatro artículos como si la dosis prescrita fuera uno por semana y no zamparselo de una sentada como estoy haciendo yo, pero el libro crece a través de sus citas y notas. 

Es una recopilación de artículos culturetas de Montero Glez. Músicas, películas referentes ochenteros, hagiografias de los santos a los que Montero presta adoración y una acumulación de referentes a la cara b de la movida madrileña que ya nos anticipó en La imagen secreta. Lo flamenco, versión ketamera, Pata negra, Raimundo amador y cosas así; todo ello aderezado con los orígenes del rock y el jazz extranjero. También imágenes con constantes referencias a Garcia-Alix como proveedor de rostros y recuerdos de una época y el cine quincarra no solo del sepia añejo sino del neo quinqui actual con joyas como Criando ratas de Carlos Salado que me he visto sin respirar.

Pero lo más importante, es que esta recopilación da una imagen de unidad que pocas veces logran los patchwords de artículos de cualquier autor. A pesar de jugar con una cierta nostalgia, es una fotografía general, poco idílica eso sí, de la época en donde muchos de los que practicaron el funambulismo como diversión  descubrieron al caer que no había red. No soy Enrique Vila-matas es un libro de historia a través de las historias de distintos personajes setenteros y ochenteros pero sobre todo es un libro muy bien escrito. Con la narración abierta en canal que solo algunos pueden convertir en estética como Montero (o el poeta tristemente recordado por mi, Pedro Andreu). Una recarga constante de adjetivos e imágenes que engalanan paradojicamente la pobreza que describe.

Hay que reconocer el trabajo de edición de Papelillo editorial. La selección que intuyo mano a mano con el escritor, pero también la indexación por nombres y referentes, el formato cómodo y manejable, la tipografía limpia que confiere el placer al leer. Igual yo hubiera añadido fotos o caratulas, pero imagino que el mercadillo de los derechos impide demasiado alarde, qué le vamos a hacer.

Leedlo, leedlo con un cuaderno aparte para tomar notas, con el spoty enchufado para oir discos desconocidos; con el flixole (a pesar de la súbita subida no os guardo rencor) y el yutuf en modo búsqueda y con la cabeza libre de prejuicios. Montero tiene su orientación política, lo sabemos y no la oculta, pero eso no convierte a sus artículos en panfletos, serian como mucho  alegatos libertarios contra toda verdad precocinada y la movida promovida como producto de marketing y en eso, también los que nos ubicamos a la derecha de Glez, estamos de acuerdo con él.

Leed este entretenimiento como leísteis El almanaque incendiario o La imagen secreta para disfrutar de la lectura y aprender de la historia (revisada y revisionista) que es la mejor manera de no volver a joderla.

 

 

Otras reseñas mías a libros de Montero Glez

Cuando la noche obliga

Polvora Negra

Carne de sirena

El carmin y la sangre

La vida secreta de Roberto Bolaño

Por si no conceis al poeta Antonio Gala

Hoy ha muerto el poeta Antonio Gala. No os mentiré, mi afición por Antonio Gala ha sido tardía y parcial. Me leí La Pasión Turca nada más volver de Estambul allá por el noventaytantos y después de ver la película de Vicente Aranda, de quien no me gusta absolutamente nada, tampoco esta. Obviamente le dedicaré un pufffffff a Ana Belen en esta peli, quien me gusta mucho como cantante pero poquico, tirando a nada, como actriz. El libro no me entusiasmó Y ya nada más leí de Antonio Gala.

Pero con eso del pasar del tiempo, una noche de estudio, pusieron en alguno de aquellos programas melosos de madrugada una canción de Clara Montes que me dejo engatusado. Busque como se buscaba entonces, en tiendas de intercambios de cds, en bibliotecas o encargándolo a algún rey Baltasar y descubrí un disco de una preciosidad inundante que me engancho para siempre.

Os puedo decir que es de los discos que mas he escuchado, todas las canciones. Esta construida con poemas de Antonio Gala. Borre mi desazón turca y me he recreé en unos versos, de métrica impecable y belleza sugerente que me aprendí de memoria. Escuchad cada canción con el deleite de una obra maestra. Si no conocéis a Gala leeros tan solo esto, pero muchas veces. Es ya mucho. Luego haced lo que queráis con el resto de su obra.

Mis favoritas? Tú me abandonarás en primavera,Hoy encuentro, temblando ya y vacía y Esta es la hora del adiós. Pero todas me gustan.

 

Hoy vuelvo a la ciudad enamorada

Hoy vuelvo a la ciudad enamorada
donde un día los dioses me envidiaron.
Sus altas torres, que por mí brillaron,
pavesa solo son desmantelada.

De cuanto yo recuerdo, ya no hay nada:
plazas, calles, esquinas se borraron.
El mirto y el acanto me engañaron,
me engañó el corazón de la granada.

Cómo pudo callarse tan deprisa
su rumor de agua oculta y fácil nido,
su canción de árbol alto y verde brisa.

Dónde pudo perderse tanto ruido,
tanto amor, tanto encanto, tanta risa,
tanta campana como se ha perdido.

https://www.youtube.com/watch?v=bssl5DxEPW0
 

Tú me abandonarás en primavera,

Tú me abandonarás en primavera,
cuando sangre la dicha en los granados
y el secadero, de ojos asombrados,
presienta la cosecha venidera.

Creerá el olivo de la carretera
ya en su rama los frutos verdeados.
Verterá por maizales y sembrados
el milagro su alegre revolera.

Tú me abandonarás. Y tan labriega
clareará la tarde en el ejido,
que pensaré: Es el día lo que llega.

Tú me abandonarás sin hacer ruido,
mientras mi corazón salpica y juega
sin darse cuenta de que ya te has ido.

https://www.youtube.com/watch?v=dYswZpKAeE4

 

No por amor, no por tristeza, 

No por amor, no por tristeza,
no por la nueva soledad:
porque he olvidado ya tus ojos
hoy tengo ganas de llorar.

Se va la vida deshaciendo
y renaciendo sin cesar:
la ola del mar que nos salpica
no sabemos si viene o va.

La mañana teje su manto
que la noche destejerá.
Al corazón nunca le importa
quién se fue sino quién vendrá.

Tú eres mi vida y yo sabía
que eras mi vida de verdad,
pero te fuiste y estoy vivo
y todo empieza una vez más.

Cuando llegaste estaba escrito
entre tus ojos el final.
Hoy he olvidado ya tus ojos
y tengo ganas de llorar.

https://www.youtube.com/watch?v=OrL0g5G8MU4

 

Agua me daban a mí
 

Agua me daban a mí.
Me la bebí.
No sé qué cosa sentí.

A orillas del mar amargo,
por el alba de abril,
labios de arena y espuma,
agua me daban a mí.

La llama contra la llama,
el clavel sobre el jazmín,
al mediodía de agosto
me la bebí.

En qué breñal se echaba
la tarde a malmorir.
Cuando se helaron las fuentes
no sé qué cosa sentí.

https://www.youtube.com/watch?v=7z0vs43Zo3I
 
 

Sevillanas

Aceituna en invierno,
Trigo en verano.
Aceituna en invierno,
Trigo en verano,
No te tardes, Dios mío,
Que yo te llamo,
Que yo te llamo.
Que yo te llamo, niño,
Que yo te imploro
Rebosan las ramblas
Con lo que lloro, Con lo que lloro.

Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay, que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

Azahares en marzo,
Limón lunero.
Azahares en marzo,
Limón lunero.
¡Quién pudiera decirte
Cuánto te quiero,
Cuánto te quiero!
Tanto te quiero, niño,
Tanto te amo
Que en cuanto el mar sea mío
Te lo regalo, Te lo regalo.

Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay, que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

Olivo en la campiña,
pino en la sierra.
Olivo en la campiña,
Pino en la sierra,
Negritos son los ojos
Que a mí me queman,
Que a mi me queman.
Que a mi me queman, niño,
Que a mi me matan,
La flor de mi almendro
la desbarata, La desbarata.


Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

Arroz en la marisma,
Pita en la arena.
Arroz en la marisma,
Pita en la arena,
Mi corazón amante
Muerto de pena,
Muerto de pena.
Muerto de pena, niño,
Muerto de duelo
Deshojando la rosa
Del desconsuelo, Del desconsuelo.

Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

https://www.youtube.com/watch?v=G2xaVWc3JYA


Hoy encuentro, temblando ya y vacía, 

Hoy encuentro, temblando ya y vacía,
la casa que los dos desperdiciamos
y el vago sueño del que despertamos
sin habernos dormido todavía.

Acordarse del agua en la sequía
no hace brotar ni florecer los ramos.
¿Dónde estás, dónde estoy, y dónde estamos?
¿Qué fue del mundo cuando amanecía?

Hoy me pasa el amor de parte a parte.
Temo encontrarte y no reconocerte.
Temo extender la mano y no tocarte.

Temo girar los ojos y no verte.
Temo gritar tu nombre y no nombrarte...
Temo estar caminando por la muerte.

https://www.youtube.com/watch?v=h7XtX5xnvLQ

 

A pie van mis suspiros
 
A pie van mis suspiros
camino de mi bien.

Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pié.

Abierta ten la puerta
y abierta el alma ten.

Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pié.

https://www.youtube.com/watch?v=GULpte4st9I

 

Esta es la hora del adiós

Esta es la hora más difícil
Esta es la hora del silencio
Esta es la hora del adios

Tenía que llegar y lo sabías:
pero ha llegado demasiado pronto
Estoy yo triste y tú estás triste
y alegre todo alrededor.

Con las grandes palabras nos mentimos
Con miradas y gestos nos mentimos
Ya no sirven razones ni pretextos
se nos quedó pequeño el corazón

No me iré nunca y tú lo sabes
Ha terminado todo y tú lo sabes
Mi alma se queda aquí a tu lado
Mientras te estoy diciendo adiós.

No quiero hablar y convencerte,
No quiero hablar y despedirme,
Sé que eres tú lo que más amo,
mientras te estoy diciendo adiós

https://www.youtube.com/watch?v=ShFdviEGBhU


A trabajos forzados me condena

 
A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.
.
No concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.
.
No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,
.
porque, en este proceso a largo plazo,
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.

Clara Montes: https://www.youtube.com/watch?v=f2Bxb4y4OGc
Antonio Vega: https://www.youtube.com/watch?v=oWY9ElbGrPI


Soneto de luna

La luna nos buscó desde su almena,
cantó la acequia, palpitó el olivo.
Mi corazón, intrépido y cautivo,
tendió las manos, fiel a tu cadena.
 
Qué sábanas de yerba y luna llena
envolvieron el acto decisivo.
Qué mediodía sudoroso y vivo
enjalbegó la noche de azucena.
 
Por las esquinas verdes del encuentro
las caricias, ansiosas, se perdían
como en una espesura, cuerpo adentro.
 
Dios y sus cosas nos reconocían.
De nuevo giró el mundo, y en su centro
dos bocas, una a otra, se bebían.

https://www.youtube.com/watch?v=UvKofLCR_8Y
 
 

Qué dolor de la verde grama,

Qué dolor de la verde grama,
qué dolor,
si no la seca el amor.

El claro amor me llama,
pasados los caminos,
bajo los altos pinos,
sobre la verde grama.
Hasta el zarzal se acama
cuando me ve contigo,
el cardo se hace amigo,
la ortiga se amadama.

Qué dolor de la verde grama,
qué dolor,
si no la seca el amor.

La noche se derrama
caliente por tu pecho;
sediento y al acecho,
su oscuro ciervo brama.
El agua te reclama,
mi corazón te ciñe:
un dejo de azul tiñe
el monte y lo embalsama.

Qué dolor de la verde grama,
qué dolor,
si no la seca el amor.

Antes de que esta llama
el otoño destrence,
llega el amor y vence
al lado de quien ama.
Tú, la cuajada rama;
mi corazón, la piña:
racimo de tu viña,
olor de tu retama.

Qué dolor de la verde grama.
qué dolor,
si no la seca el amor.

https://www.youtube.com/watch?v=RI8ekVkQeb4

Musicas minoritarias: Los covers de grupos familiares. Foxes&Fossils, Choro das 3 y Los Petersen.

Los jovenes y novicios blogueros no os lo vais a creer, pero hubo un tiempo en el que uno se sentaba al teclado y escribia y escribia lo que le daba la gana, colgaba lo que le apetecia en el momento que le apetecía y ni siquiera pensaba si estaba bien maquetado o alineado a derecha. Pegaba un yutuf, una foto de una jamonilla o jamomillo sin preocuparse de la cosificación que siempre acarrea el babeo y se largaba tres versos que no rimaban ni pa tras. 

Lo más divertido de la cosa es que entonces había un mogollón de gente que se iba enganchando a lo improvisado y no le daba más importancia a si estaba bien o mal escrito,si le faltaban comas al parrafo o le habías pegado varias patadas al diccionario en salva sea la parte con palabros de indeterminada procedencia. Lo más divertido era pegar canciones raras que provocaban improperios irreproducibles, pero que a ti te daba igual, habías escuchado algo que te gustaba y lo compartías sin más.

Pues esto me viene a la cabeza porque en esta noche de entresueño me he vuelto a enganchar a uno de mis vicios inconfesables que es escuchar covers de familias cantando pol yutuf musica country o folk en sus más variadas versiones. He de decir que hago trampa, porque tengo una carpeta donde guardo a los que más me gustan y así voy sobre seguro. No cualquier familia me hace tilín, tienen que  guardar un orden, ser monos y sobre todo algo importante, tocar de puta madre.

Os pongo algunos de mis favoritos que seguramente ya habré puesto en algun otro post pero así os lo memorizais pa otra vez: Son los Foxes &Fossils, los Petersen y las chicas del Choro das tres con su papi a la pandereta y el sr del tambor que no sé la vinculación que tendrá con ellas y como os habeis portao muy bien os pongo también una versión de carinhoso de Costa que no es familiar pero me encanta con el publico cantando a viva voz.

Hala pues ya me direis si os gusta. De jamonilla pongo a Belucci que también la he puesto en la página del libros del 2022 que ya he abierto junto a Nieves Alvarez. Bueno ya que está aquí la quito de allí y pongo mejor a Nieves con Cindy, he buscado a heidi con un libro pero paice que la moza no lee.

 

 

 

 

 

 

 

Músicas minoritarias. Nuevas sencilleces que me gustan

Prescindir es ganar, lo complejo se enreliga entre las piernas y no deja andar, sencillez, pura sencillez que abraza desnuda sin pretensiones ni reproches. Sencillez que elude el ruido, sencillez vacia de nudos, sencillez simple y compleja como el mar que viene y va.

La música de Borneo, Al norte de Silvana y un clasico frances, menilmontant, recreado por un duo argentino. Voz y guitarra. Descubrimientos traspapelados a través de las listas editoriales de spotify y que de repente se quedan para siempre pegadas a la tristeza de estas semanas de mayo.

Bss

 

 Silvana Estrada y Caloncho (Al norte)

 

Borneo (Rayito)

Ainda (Menilmontant)

Carta de Ajuste: LISTAS de mis videos musicales del YUTUF

Mientras espero a ver si escampa o atruena

se me derrite el blog;

le caen churretones de desidia y miedo

por las paredes, y se descuelgan pendencieras

cortinas de telearañas

como visillos 

deshilachados en la cueva del terror.

 

Mientras me levanto, 

os pongo para entreteneros 

una lista de reproducción del yutuf 

de esas que voy haciendo al tun tun con canciones preciosas, 

que invitan a cervezas frias en jarras de a medio 

escuchando a mujeres peligrosas 

que cantan en bares de carretera 

canciones countrys de tristeza y amor

 

Si quereis ver alguna lista más os dejo un enlace a la pestaña donde ire poniendo listas del yutuf ahora que por fin he aprendido.Ya sabeis que para ver todas las canciones de las lista se le da a la cosica de las rayas (como dijo el baraja) de arriba a la derecha del video.

ENLACE A LISTAS

Mi programa de radio con mis canciones de madrugada

Cuando era joven, osea más joven, imaginaba tener un programa de radio de madrugada donde poner cada día las canciones que reflejaran como me sentía en ese momento. Entre medio, impostaría una voz profunda, no esta voz arañada y partida en trozos con la que la naturaleza me ha premiado y recitaría poemas gastados, cuentos intensos e historietas de amor fracasado como los que radiaba Jesus Puente en Asignatura aprobada que me grabo la afamada molinos hace mil años.

Como no fumo, en lugar del zipo de rafa arboleda en enciende la noche, me abriría una lata de cerveza y se oiría como cae en una jarra fria y nocturna. ¿Hola, qué tal, cómo ha ido el día? me inventaría frases propias como esa que decía "suerte en el examen que te pongan en las aulas o en la vida" y de vez en cuando invitaría a que me escribieran un guasap pidiendo canciones que por supuesto no pondría porque ya tendría la lista hecha de antemano.

Tendría que ser tarde, pero no tan tarde como para que solo quedaran borrachos y salidos insomnes; igual de una a tres sería una buena hora. Pocas palabras, mucha música mezclando la nostalgía con canciones de historias como las de quique gonzalez o drexler pero siempre de perdedores, porque la madrugada se alimenta de perdedores y de añoranzas disfrazadas de fantasmas que regresan. Y de vez en cuando una adorable friquez que rompa ensoñaciones.

Esta madrugada en la que se agrietan los presentes enfermos de falta de aire, he juntado las canciones que pondría en un dia como hoy. Dos horas de música tranquila que me gusta, "feliz noche, mejor día" y como en las pelis de garci me imagino la cámara que sale del estudio por la ventana y ver una toma general de un edificio apagado con una sola luz encendida mientras ruedan los créditos y en la granvia semi vacía tan solo queda ún noctambulo con mascarilla que baja de un coche seat que se aleja con una mujer peligrosa dentro.

DESCUBRIENDO EL CHORO: AQUEL 25 DE ABRIL EN NITEROI.

Llegamos a Niteroi ya tarde, era una noche templada y húmeda de abril de hace casi quince años. Andaba con sobrealiento en la emoción inesperada de verme en Rio, una de esas ciudades con las que se sueña, pero en las que jamás se cree poder llegar a estar. Ciudades de postal, en las que uno se imagina dibujando historias distintas por vivir, acordes por escuchar y aventuras para contar. Rio es la ciudad que mejor se vende así misma, sus playas, sensualidad, música, placeres prohibidos y pecados que no regresan nunca en la maleta. Estaba cansado después de varias semanas recorriendo países, pero también deseoso de conocer la ciudad, con esa melancolía con aires de bossa nova que deja la tranquilidad del trabajo concluido del que ya solo quedaba la reunión de cierre.

Saludé a los miembros de la convención en la recepción del hotel. A algunos los conocía a otros no y como el personal de asistencia del hotel se mezclaba con nosotros, pensé que ella era alguien de la organización, bien vestida, pasaba los cuarenta, seria y atractiva. Cuando nos saludó educada, mi compañero Ismael me dio un codazo y desparramo los ojos en una puntuación no inferior al ocho y medio, yo puse una sonrisa de cortesía y aquella mujer enlazó alguna frase neutra en un español extraño y sugerente. Su mirada tenía aspecto de cansada, como de volver de un largo viaje no sé si por países o por la vida.

Soy de los piensan que las ciudades solo se abren después de la primera ducha, así que sin deshacer siquiera las maletas me despedí y rompí la respiración con agua fría en una habitación clonada de hotel.

Fuimos a cenar todos en grupo a un restaurante junto a la playa. Lo siento, dijo el anfitrión, pero hoy tienen actuación en el restaurante es el aniversario de una música que tocan aquí y tendremos que comer en varias mesas separadas de seis o siete. No sé si podremos hablar mucho conjuntamente, hubiera estado bien para conocernos. Yo estaba agotado y la idea de tener que mantener conversaciones insípidas poniendo sonrisa de reunión con gente desconocida se me hacía bastante cuesta arriba, así que me senté en una mesa con mi compañero, unos españoles con cara de estrangulados, un abogado peruano, y un par de huecos vacíos.

Llevábamos ya un rato cenando. ¿está ocupada? Preguntó, disculpen la tardanza, y se sentó aquella mujer rotunda desbordante de belleza y silencio. No creáis que soy un cortado, pero de siempre me han impresionado las mujeres extraordinariamente guapas y tiendo a no decir ni palabra, al punto que mi compañero me espetó al rato: Joder que aburrimiento me voy a cambiar de mesa . Cuando subieron los músicos me imaginé una bossa nova que me terminará de mandar a la cama, pero de repente estallaron varios instrumentos a la vez en un ritmo vertiginoso y alocado con pintas de improvisación. Aproveché para susurrarle al peruano que conocía ¿oye, esta mujer es de la organización no? Qué va es la alcaldesa del pueblo de los argentinos. No se preocupe casi no habla. Tampoco yo hablé más de dos frases y me quedé enganchado a aquella música rítmica y absorbente salvo alguna mirada de soslayo y alguna frase neutra de esas que llenan vacíos. Ella parecía perdida entre los acordes y la tristeza, como si hubiera un lugar escondido donde aquella música la llevara. Nos cruzábamos de vez en cuando nuestros silencios y alguna mirada mientras en el escenario los instrumentos parecían llevar una conversación divertida entre ellos.

La gente de la reunión protestaba de aquella música y cenaron lo más rápido posible para acodarse en la terraza de fuera, unos para conocerse mucho otros para conocerse más. El resto se fueron yendo al hotel mientras personas del lugar iban ocupando las mesas que dejábamos vacías. ¿Se viene con nosotros señora alcaldesa? No gracias estoy escuchando. Nadie me preguntó a mí. Camarero por favor sáquenos cerveza fría y dos vasos,dijo ella, que este señor y yo nos quedamos en esta mesa a emborracharnos y a escuchar choro. Yo les pongo botellas hasta que ustedes me paren, ya saben. Nunca he sabido decir que no a unas cervezas.

Otro día os contaré cómo fuimos deshaciendo nuestros cansancios en una conversación de pocas palabras y mucha cerveza. Luego paseamos hasta el hotel junto al museo de Niemeyer lleno de curvas y vértigos como la madurez y en los asientos del lobby del hotel alargamos la noche hasta la madrugada.

Hablamos de las librerías de Corrientes, del Madrid de los Austrias, de las ciudades que soñábamos todavía conocer. Hablamos sobre todo de esa música preciosa a la que llamaban Choro y que aquella noche descubrí por primera vez y al final hablamos de porqué las ciudades ajenas y los lobbies de hotel son tan peligrosos cuando se está triste y solitario y encuentras a una persona con la mirada tan llena de nostalgia.

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El choro se toca en grupo con un cavaquinho (que para los de mi pueblo es un guitarrico de toda la vida); con un par de guitarras de 6 o 7 cuerdas que se puntean más que se rasguean y se hacen contrapuntos de bajo. La mandolina, con un grupo de viento sea flauta sea clarinete lleva la melodía (si se pude hablar de melodía propiamente dicha en el choro) y acompañan trompas y trompetas que imprimen carácter como de voz rota en una canción de amor. Marca el ritmo la percusión con una pandereta y otros chismes de los que desconozco el nombre. Es rápido muy rápido y los instrumentos como si fueran un grupo de amigos charloteando en una mañana de domingo a veces conversan todos en común mientras cervecean y otras veces se van hablando por parejas en un dialogo en el que uno da pie al otro y el otro le contesta. Cada uno aportando, recreando a su manera la historia que recita mientras los demás llevan su conversación por otro lado, pero todos juntos a la vez. De vez en cuando uno alza la voz como en las conversaciones de amigos y algún otro le responde sin perder la mirada al conjunto y la sonrisa. El ritmo es complejo no es tan reiterativo como la samba o la batucada, ni tan meloso como la bossa-nova que sería más un susurro de amor en privado que de fiesta pública como el choro. Cada reiteración de la estrofa principal es una invitación a la anarquía, a que un espectador coja un instrumento y aporte su virtuosismo mientras pide al camarero más cerveza. ¿De dónde llega esa provocación al ritmo? No se sabe muy bien.

Unos dicen que, de las polcas centroeuropeas, otros de la percusión africana llevada a Brasil con su instinto tribal y bailongo.. A mi el choro me llama a lo instrumental, la samba me parece más de baile y la bossa más cantable… aunque todos tienen algo de algo. El choro requiere de un virtuosismo instrumental de nivel sobresaliente, o se sabe tocar o no se sabe, y es que hay que ser un pequeño genio para hacer esos punteos y contrapuntos para los que parece necesitarse quince dedos.

Si teneis ocasión ved la peli Brasileirinho (está en Filmin) es un documental que cuenta el origen y lo que significa el Choro y si no lo quereis ver os dejo enlace a mi lista de canciones del documental. (algunas de la propia peli y otras de otros grupos como la preciosidad de versión bole-bole que os dejo. La segunda y tercera fotos son mias de aquellos dias.

Concurso: Elige tu canción de marisol

Creo que la ociosidad esta minusvalorada en estos tiempos en los que es necesario rellenar los dias con eventos inservibles como de trastos un desván. Por eso y para mi suerte, en este verano que acaba, he utilizado tres dias en el arte complejo de no hacer nada. Solo en la playa sin zagales, sin esposa, sin nada. No nada que no me guste, no nada para leer sino nada de nada. A tal punto llego mi inerte diversión que una noche tuve el accidente de darle al mando a distancia y fui incapaz de apagar la tele o de cambiar de canal engulliendome un adorable programa de la adorable marisol.

Ya de vuelta a casa, me rete a un concurso conmigo mismo consistente en ver cuantas canciones era capaz de recordar de marisol para hacer una lista de spotify y ya puesto en el proceso de licuación cereblal me rete a elegir el top tres de canciones marisoleñas que más me gustaban. Hay que decir que en mi infancia me vi muchas pelis de la rubita ñoñita en mis maratones televisivos sabáticos. Eran aquellos tiempos de dictadura televisiva opresora en los que no teniamos la suerte de poder elegir como en la actual democracia televisiva entre "el sexo me llevó a urgencias" , "desastres estéticos" o "el telediario de la primera", programas, los tres, ejemplo del alto nivel y exigencia del homo pantallosis que somos.

Pues os pongo el resultado de mi top tres agravado con el apartado tan abandonado en este blog de Comparaciones odiosas con otras versiones para que podais elegir libremente.

Es que aunque ya no lo lea nadie este sigue siendo Un blog de nivel.

3-.Bossa nova para ti (versión Marisol y versión El consorcio)

2-.Ola, ola, ola (versión Mary Santpere y versión Marisol)

1-.Estando contigo (Version marisol y versión Conchita Bautista)

Venga a manifestaros. Yo os digo que la versión de El Consorcio de la de Bossa nova me encanta.