¿Hay alguien ahí? estoy de vuelta

Me asomo a la ventana. Desde fuera la luz juega con las sombras de la mañana y un resol madrugador despierta el día. Primero pongo las manos en el alfeizar, asomo el flequillo ¿Hay alguien ahí?

Después, poco a poco, saco la mirada en esa sensación tan habitual en la vida en la que pensamos que no te ven porque no les ves y me quedo avergonzando, como si volver fuera no haber estado nunca.

Parece que no hay nadie, lo último escrito se remonta al mes de marzo que hacía frontera con un mes de abril sin aguas mil, ni versos achubascados. Todo desprende una sensación de casa solariega abandonada, una recurrente sensación de desapego y un ansia mal disimulada de levedad.

Sopla un viento sin nombre, o mejor, de nombre desconocido porque todos los vientos tienen un nombre con el que reiniciar un escrito. Me encantan los nombres de cualquier aire: garbí, mistral, cierzo, marinada que parecen llevarnos a mares lejanos en un sur imaginario. Me encantan los nombres de los vientos y los olores como en los paisajes costeros, sugerentes y sedentarios de los libros de Pla. Hoy, por ejemplo, huele a septiembre, con ese viento terral postrero que entibia amaneceres en las playas desiertas antes que desperece la hojarasca que todo lo embrutece.

Duelen, todavía duelen, las cicatrices blandas de los arañazos del desasosiego, los insomnios sangrantes y fríos, la espiral hacia lo oscuro de antesdeayer; la ausencia de palabras, lo que se va sin dar tregua como lo hace el tiempo. Qué virtud la de no darse importancia, la dulce irrelevancia de la intrascendencia, qué virtud la del olvido sin rencor; qué miedo, sin embargo, dan las nubes tras la tormenta.

Me asomo a la ventana ya con la cabeza fuera, respirando fuerte ¿hay alguien ahí? y abro el cajón donde se acumulan papeles no publicados, cuentos sin personajes,  narraciones sin final, y me doy cuenta de que no han sido meses sin palabras sino de palabras expectantes en una espera acomplejada y escondida. Un semestre en el que el reinicio se ha pospuesto como se procrastinan las visitas desconocidas en el zaguan de espera cuando andas cansado. Leer solo leer de manera bulímica, leer para irse, leer para volar, leer para ocupar, leer para olvidar.

La premura en confusión con la importancia, los cuadernos de trabajo salteados de versos en los ladillos, las pantallas que se tragan los bosquejos a lápiz y una estúpida creencia de que dando mil vueltas salen mejores versos. Escribir tan solo escribir, una vez más como boya en mares inciertos. ¿Hay alguien ahí?

 

Los colores de los posts

No sé si me da más rabia no escribir o escribir en un tono tan marrón, porque lo marrón es encharcado y áspero, con pinta de erial. No es ocre, ni otoñal, ni siquiera ese color meloso de algunos ojos que me atraparon en mis días de mar. El marrón en el que escribo sabe a tierra en los berberechos, chirriante, incomodo y que quita las ganas de seguir comiendo. Yo me sé porque me leo y cuando escribo de esta forma me aborrezco un poco. ¿Otra vez esta languidez? ¿Otra vez este tonillo de perrito derrotado que decía Cass a su club de fans?

 

Hay post que salen verdes, chillones, como el estrambote de un soneto que cuadra por sorpresa. Gritan, quizás demasiado, pero al tiempo no dejan indiferente a nadie. Los post verdes hablan sobre todo de viajes y de sorpresas, de ropa de playa, Yo no tengo camisas verdes porque son difíciles de combinar, solo tengo una camisa de rayas verdes de Timberland que me compre hace mil años en La Roca y que llevo siempre por fuera del pantalón, porque los post verdes se llevan por fuera del pantalón en su informalidad y se escriben en la tablet al mediodía en una mesa de bar en la avenida principal.

Los post amarillos están más cerca del ocre y del otoño, como la foto esta de hojas que hace de fondo al blog, la puse hace mil años y ahora me da pereza cambiarla como mi foto de guasap. Los post amarillos huelen a chimenea, a cuento de Sepúlveda, a ropa vieja. Es la camisa de leñador que se acaba de quitar la chica con la que sueñas despertar un domingo de noviembre en una caseta forestal. Los post amarillos cuentan historias templadas, se escriben en un portatil arrebujado en un rincón de un bar country de carretera mientras apuras un jacki en chupito corto y sin yelo. Me gustan los post amarillos porque crecen incontrolados apenas les regalas la primera frase. 

Es muy importante no confundir un post amarillo con un post marrón. Escribir en marrón no es escribir melancólico sino es escribir triste y cansado, como con sensación de fiebre, escribir marrón es escuchar la canción de un día marrón de Luz Casal si se me permite la obviedad. Escribir marrón no es estar de vuelta sino no tener fuerzas ni para llegar. Amarillo es la hojarasca del otoño que se anhela y que pronto vendrá. Marrón es meter el coche en mitad de un charco profundo y salpicar manchando de barro a todo el mundo con cada frase que inventas. Había un colegio de niñas que ahora no recuerdo que llevaban la falda marrón, jamás me pude enamorar de ninguna niña de ese cole tan marrón.

Los post azules llevan corbata, los rojos asesinan como Kevin, los grises pasan desapercibidos como feas en fiestas de guardar. Los post blancos son elegantes cuando conviven con el azul. Un post blanco lleva manga larga y camisa doblada a medio brazo. Es un post que invita a conocerte pero tiene que ir con el azul porque de lo contrario, no aparenta. Es un post de tardeo, de jarra fría frente al mar. De entretenerse pensando en novias pasadas de esas que el pesado de Ismael Serrano se cree que aun le recuerdan como en Vértigo en atrapados en azul Cómo me gusta ese disco y cada una de sus canciones. 

Pues nada había empezado escribiendo en marrón y me veo con mi pijama azul a rayas, con un poco de sueño, y a punto de firmar.

Buenas noches, fundido en negro.

Decálogo de pequeños vicios insignificantes en el primer día de verano

Empiezo mis días de vacaciones, los lechones en el monte con las yayas y yo por aquí intentando no parar de golpe para no morir de inercia. A mi mujer todavía le quedan unos días de curro y en el entretanto de subirnos a pirinear, disfruto de la casa vacía y silenciosa. Lo pienso, y no sé si ponerme a limpiar las paredes manchadas de mis sesos tras la explosión de estas semanas pasadas de junio y julio o dejarlas como gotelé creativo de mi historia reciente.

Esta mañana me he leído el cuarto libro seguido en 15 días de Elifio Feliz de Vargas  “Cuando juntos caminábamos”, sensacional. Qué os voy a contar de mis fijaciones: me gusta un autor me leo todo de él; así somos. Ya os puse una reseña de El diario del anarquista (fenomenal); después vino “Días de cierzo” buenísimo y luego el de cuentos “Programa doble” a mano con Eva Fortea (como suele pasar en los de cuentos hay unos mejor que otros, pero muy bien también por parte de ambos).

“Cuando juntos caminamos” es una novela que hay que leer, muy dura en su dulzura, de cuando fuimos niños en la transición en aquel país contradictorio todavía por hacer con la uhf con rombos, silencios, sombras y esperanzas; un país de alzacuellos, sotanas y banderas prosoviéticas, con complejos sexuales sin curar ni emerger, de políticas prometedoras que quedaron en capullo, todo mezclado en un coctail sin hielo, en vaso de tubo y escuchado a lo lejos desde la provincias como la música madrileña progreta de gramola y corchopan. (que sea dicho de paso tanto me gusta).

Me da rabia el intento del actual populismo eclesial de querer borrar aquellos años de transición con el etiquetaje simplón de “tardofranquismo”. Es un libro de historias contradictorias y lacerantes para leer en estos tiempos en los que prima la desmemoria y el pensamiento único.

Me prometí no escribir sobre la actual política de secundarios porque me enciendo: la intransigencia de nostálgicos frikis diciendo gilipolleces, el etiquetaje simplón de llamar a todo el mundo “facha” del populismo, la indecencia desde la presidencia, el capitalismo de amiguetes de los salvadores-naufragos y las entrevistas juliaoteristas sin repregunta mezcladas con programas de hormigas vendediscos convertidos en lideres de opinión. Parece que reparto a todos, puede ser que sí. Me preguntaba el otro día una amiga ¿tu cerrarías y apagarías tu querido blog como los políticos cobardes si te ofrecieran un puesto político? Creo que no, le dije, pero bueno yo escribo con pseudónimo, tampoco voy a ir ahora de valiente. ¿Lo haríais vosotros (as)? ya me diréis.

Me gusta el queso, en la soledad me doy al queso de manera compulsiva mojado con alguna buena garnacha; por ejemplo, como ahora, un Aragonía de campo de Borja, no es muy caro 15 o 20 la botella.(señores de bodegas aragonesas pueden dejar un par de botellicas por la publicidad en el lugar que prefieran de Zaragoza jejeje). También soy un forofo de la charcutería de la tienda del triangulico verde y de su quesería. Todo tan ordenado, tan atractivo, tan clásico, tan sugerente como cincuentona en despedida de soltera. Mezclar lo caro con lo barato; lo admitido con lo prohibido; el lomo ibérico con la cabeza de jabalí. El fiambre con el huevo hilado. Comer, comer…como ni me drogo ni voy de putas en algo tengo que gastar el dinero que no sea el recibo de la luz.

Mi chico mayor, contra todo pronóstico, ha aprobado todas en su primer año de derecho y se está pegando un verano-bizum como un rey (entiéndase no uve palito sino su papá). Mi pequeño, por otra parte, en su devenir funambulista vive retando al aburrimiento con las aficiones más estrafalarias que encuentra: léase vaquillas, boxeos, tirarse desde lugares altos y entretenimientos similares. Papa el año que viene que empiezo bachiller me centro. “desde luego chico, tus hijos te toman el pelo como quieren” la nuera de la consuelo dixit.

Hablando de churumbeles, estoy inmerso en la idea de que lean algo distinto a los emojis de guasap. “tu en el blog vas de muy de intelectual recomendando libros pero a tus hijos bien poco les has recomendado” cuchillada conyugal al costado desguarecido del bloguero. Así que les he recomendado la lectura de policiacas estivales y qué mejor que los “Flanagan” de Andreu Martín para esta tarea. Primero me he releído yo “Todos los detectives se llaman Flanagan” que es sencillamente magistral. Le he puesto en mi lista 4 estrellas sin descartar añadir la quinta). 

Andreu Martín consigue reunir en una “novela juvenil” (odio ese calificativo) el decálogo de lo que más me gusta en una policiaca. Enumero, a saber:

1-. Tensión de suspense. El lector sabe más que la poli.
2-. Tensión social (genial el juego entre barrios altos y barrios bajos y las reflexiones al respecto)
3.-Tensión sexual (la rubia y la morena del sueño eterno Dorothy Malone puffffffffffffffffffff y Lauren Bacall ) Cinéfilos espero me acompañéis en vuestra preferencia por Malone.
4.-Definición de personajes con rasgos inconfundibles (amigo silva dejémonos de comandantes y subtenientes que yo soy de letras y me lio) rasgos físicos claros.
5-.La primera persona siempre mejor.
6.-Contar la vida privada normal del detective ( siempre el Plinio de garcia pavon como referente)
7-.La descripción de la ciudad como protagonista (sin lonely planet publicitario porfavor).
8-. Antiheroe: Autoflagelación irónica del detective (reírse de uno mismo siempre es sano)
9.- Referencias culturetas de músicas y libros.
10-. Metapoliciaco La novela policíaca española que esperpenta a novelas policíacas americanas (La trilogía de Ramiro Pinilla siempre en el recuerdo)
11-. Diálogos fluidos (el mejor sin duda Lorenzo Silva que es quien mejor interroga del mundo mundial).
12-. Lo de utilizar a sancho panzas, Watson, lotarios y chamorros para hacer recopilaciones ya está muy visto. Andreu martín recopila sin que le haga falta la Pili.

Bueno aquí acabo mi decálogo de doce puntos porque es mi blog y hago los decálogos del número que me place, hala!!

Mi santa esposa que me aguanta con cariño a pesar de creer que el blog me vuelve más lelo de lo que soy de por sí,  me va comprando todo lo que encuentra de Jose Luis Garci, del que me sabe fanático, (sea libro, película o lo que sea) Hace un tiempo me compró un libro de listas de Garci que se llama Las siete maravillas del cine. En él, hay un capítulo que son las 30 películas favoritas de 80 cinéfilos amigos de Garci. Pues como va en orden cronológico me he hecho una lista de las que son de los 80 pa aquí y las voy consiguiendo y viendo. 

Esta semana me he visto “La vida de los otros” que es una de espías de la RDA que me ha encantado y Sin perdón de Clint Eastwood que si que me ha gustado, pero con el mismo esquema de todas las del amigo Clint que me cansa una miaja, la verdad. Claro si tenemos a Morgan Freeman y Gene Hackman pues la cosa sin duda mejora. ¿Quién es el dueño de esta pocilga?

Tengo ya señaladas varias de las plataformas que pago y algunas fuera de las plataformas me las he pillado en dvd en la blibio. ¿Problema? El dvd que tenía olvidado con euroconector no va en la tele grande con hdmi ohhhhh así que tras el intento de un adaptador (una mierda) me digo “a ver si me compro un dvd de estos baratillos en el media mark” (“anda no te lo vayas a comprar que ya te lo he pedido en el amazon cuando te vi el otro día gruñir como un tocino porque no te iba el adaptador, no sé cómo te aguanto” #ailofmaiguaif  Tierras de penumbra y saraband me esperan. En otro post ya os iré poniendo las que vaya viendo.

A mi no me gustan mucho las series porque no tengo paciencia y quiero ver todos los capítulos de golpe. Pero el otro día para mi sorpresa en Casa X (antes tuiter), enumeraban sabios sabiondos las mejores diez series de hbo de todos los tiempos.
Y no solo había visto cinco (chernobil, olive kitteridge, mare of eattown, patria y true detective 1) sino que aun aporte dos mas (Euphoria y Big littles lies ) No viene a cuento pero le voy a dedicar un pufffffffffffffffffffffffffff a Nicole Kidman (desde que se ha hecho moza como en las littles lie y en El jilguero me encanta como señora y actriz).

Hablando de señoras de pufffffffffff vi en la peli de “Lope” a Leonor (la hija de uve palito no, la otra, la watling) y me quedé enganchado no a la sra que también sino a la preciosidad de canción hecha soneto del marido de la sra waitting, osease Jorge Drexler, que escribió está preciosidad que os adjunto. Es odio lo que le tengo a Drexler, ¿Cómo se puede cantar tan sensacional, escribir estos versos tan preciosos, emparejarse con Leonor y haber vivido el momento Libertad 8 en Madrid recién venido de Montevideo y además haber sido telonero de Caetano y Sabina!!? Envidia de muerte le tengo y encima será buen tipo!! Siempre que puedo voy a verlo

Entrar en este verso como el viento
Que mueve sin propósito la arena
Como quien baila que se mueve apenas
Por el mero placer del movimiento

Sin pretensiones sin predicamento
Como un eco que sin querer resuena
Dejar que cada silaba en la oncena
Encuentre su lugar y su momento

Que el soneto nos tome por sorpresa
Como si fuera un hecho consumado
Como nos toman los rompecabezas

Que sin saberlo nacen ensamblado
Así el amor, igual que un verso, empieza
Sin entender desde dónde ha llegado.

Pues dicen, que un soneto me manda a ser violante, así que me despido con el primer cuarteto.

Os dejo tras este rato posteando,
que delicia el escribir, tranquilo
sin prisas, ni sobresalto al hilo
escribir, tan solo es vivir contando

Me voy a hacer un Manhattan con mi nueva coctelera. En mi opinión mejor dos de martini viejo y una de whisky canadiense con mucha angostura (pero esto a gustos).

Disculpen el ladrillo estival. Me voy a echar unos cervecios con el amigo Viveiro el de los consultores que llamaban los viernes, aquel joven y apuesto gallego que me introdujo en el tema de los blogs hace ya casi trece años y ahora se ha convertido en un seguidor oculto y un bloguero silente.

Versos sacados de quicio (Poemas completos)

Escribía el otro día apresurado y a destiempo, embriagado de logicas ilógicas apelmazadas por conceptos estadísticos, un post de premura. Y repizcando de aquí y de allá como el conocimiento de los ignorantes, agrupe en algo parecido a un poema, un conjunto de citas.

No eran sobrealientos ni mentiras, no eran recuerdos ni promesas, tan solo un juego de abrir a contramano libros de poemas para subrayar entrelineas el mar de pulsaciones y vacios que es la hoja impresa.

No tenia premisa, solo emergencia, aquello que aflorara para hacerlo singular del todo. Y agarré versos de autores distintos para arracimarlos en un crisol de piceladas dispersas. 

Deshojadas, así como estaban, agrupe sus vestigios en el fanal de mi bitacora y los hice compartidos para ver si a alguien le llamaba el ánimo.

Me comentó Speedy una de esas mujeres con la que estoy seguro que me habré cruzado mil veces sin saberlo por las calles gusaneras de esta ciudad de pecado y me hizo saber que el azar no es menos certero que la varianza primaria y que algo habrá de hermoso en lo incierto cuando te llama a leerlo.

Y rebusqué para encontralo, no de camino de regreso al libro que hubiera sido tortuoso y disperso como un viejo marino que regresa a puerto buscando su pasado, sino directamente a lo facil del control c control v para delegar en guguel mi sobrealiento y mi inquietud.

Y lo fui encontrando poco a poco en enlaces llenos de porcentajes pegados a simbolos y misterios. Y aceptando la incertidumbre de no saber si es plagio o ripio lo que reporto, lo fui copiando en un nuevo post con vocación de perpetuidad como los lazos del amor ilicito y me ha salido un texto lo sufientemente apañado para llenar la nomina escueta de este mes de ausencia.

Leedlos aunque no os gusten los poemas, confiad en el azar y mi intuición.

Y sobre todo leed la historia de amor de Benedetti que es una pasada y la historia de alcohol de Gloria que lo es igual.

Versos sacados de quicio

Cuando no sé qué escribir

cojo al azar libros de poemas

y leo cosas como

"Oxidadas tengo las bisagras de mis ojos"

de Gloria Fuertes

"El silencio, como un enorme color único, parece inmenso"

de Diario de un poeta recien casado

"Los abismos existen también en las distancias cortas"

resumía Garcia Montero

"Diciembre vino silenciosamente estirando las noches hasta casi juntarlas"

decía Angel Gonzalez

"Después de todo qué complicado es el amor breve"

según Benedetti.

No son poemas tan solo versos sacados de quicio. 

 

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GLORIA FUERTES

INTERIOR CON MARIPOSA MUERTA
Obras Incompletas

Oxidadas tengo las bisagras de mis ojos
de tanto llanto llano;
se me van empequeñeciendo estas niñas.
que ayer me miraban alegres
desde el fondo del espejo;
desde el fondo de la botella
me miran taciturnas
las pasadas horas felices.

¡No me basta el pasado!

¡No quiero que se pase!

Y el pasado me pisa y me posa
y al final me posee, como una amante religiosa.

También había un ángel inocente
saltando a la comba con una culebra.

Todo esto acabo de verlo
en el fondo del fondo
de la botella.

MARIO BENEDETTI

BODAS DE PERLAS 

Después de todo qué complicado es el amor breve
y en cambio qué sencillo el largo amor
digamos que éste no precisa barricadas
contra el tiempo ni contra el destiempo
ni se enreda en fervores a plazo fijo

el amor breve aún en aquellos tramos
en que ignora su proverbial urgencia
siempre guarda o esconde o disimula
semiadioses que anuncian la invasión del olvido
en cambio el largo amor no tiene cismas
ni soluciones de continuidad
más bien continuidad de soluciones

esto viene ligado a una historia la nuestra
quiero decir de mi mujer y mía
historia que hizo escala en treinta marzos
que a esta altura son como treinta puentes
como treinta provincias de la misma memoria
porque cada época de un largo amor
cada capítulo de una consecuente pareja
es una región con sus propios árboles y ecos
sus propios descampados sus tibias contraseñas

he aquí que mi mujer y yo somos lo que se llama
una pareja corriente y por tanto despareja
treinta años incluidos los ocho bisiestos
de vida en común y en extraordinario

alguien me informa que son bodas de perlas
y acaso lo sean ya que perla es secreto
y es brillo llanto fiesta hondura
y otras alegorías que aquí vienen de perlas

cuando la conocí
tenía apenas doce años y negras trenzas
y un perro atorrante
que a todos nos servía de felpudo
yo tenía catorce y ni siquiera perro
calculé mentalmente futuro y arrecifes
y supe que me estaba destinada
mejor dicho que yo era el destinado
todavía no se cuál es la diferencia

así y todo tardé seis años en decírselo
y ella un minuto y medio en aceptarlo

pasé una temporada en buenos aires
y le escribía poemas o pancartas de amor
que ella ni siquiera comentaba en contra
y yo sin advertir la grave situación
cada vez escribía más poemas más pancartas
realmente fue una época difícil

menos mal que decidí regresar
como un novio pródigo cualquiera
el hermano tenía bicicleta
claro me la prestó y en rapto de coraje
salí en bajada por la calle almería
ah lamentablemente el regreso era en repecho

ella me estaba esperando muy atenta
cansado como un perro aunque enhiesto y altivo
bajé de aquel siniestro rodado y de pronto
me desmayé en sus brazos providenciales
y aunque no se ha repuesto aún de la sorpresa
juro que no lo hice con premeditación

por entonces su madre nos vigilaba
desde las más increíbles atalayas
yo me sentía cancerbado y miserable
delincuente casi delicuescente

claro eran otros tiempos y montevideo
era una linda ciudad provinciana
sin capital a la que referirse
y con ese trauma no hay terapia posible
eso deja huellas en las plazoletas

era tan provinciana que el presidente
andaba sin capangas y hasta sin ministros

uno podía encontrarlo en un café
o comprándose corbatas en una tienda
la prensa extranjera destacaba ese rasgo
comparándonos con suiza y costa rica

siempre estábamos llenos de exilados
así se escribía en tiempos suaves
ahora en cambio somos exiliados
pero la diferencia no reside en la i

eran bolivianos paraguayos cariocas
y sobre todo eran porteños
a nosotros nos daba mucha pena
verlos en la calle nostalgiosos y pobres
vendiéndonos recuerdos y empanadas

es claro son antiguas coyunturas
sin embargo señalo a lectores muy jóvenes
que graham bell ya había inventado el teléfono
de aquí que yo me instalara puntualmente a las seis
en la cervecería de la calle yatay
y desde allí hacía mi llamada de novio
que me llevaba como media hora

a tal punto era insólito mi lungo metraje
que ciertos parroquianos rompebolas
me gritaban cachádome al unísono
dale anclao en parís

como ven el amor era dura faena
y en algunas vergüenzas
casi insdustria insalubre

para colmo comí abundantísima lechuga
que nadie había desinfectado con carrel
en resumidas cuentas contraje el tifus
no exactamente el exantemático
pero igual de alarmante y podrido
me daban agua de apio y jugo de sandía
yo por las dudas me dejé la barba
e impresionaba mucho a las visitas

una tarde ella vino hasta mi casa
y tuvo un proceder no tradicional
casi diría prohibido y antihigiénico
que a mi me pareció conmovedor
besó mis labios tíficos y cuarteados
conquistándome entonces para siempre
ya que hasta ese momento no creía
que ella fuese tierna inconsciente y osada

de modo que no bien logré recuperar
los catorce kilos perdidos en la fiebre
me afeité la barba que no era de apóstol
sino de bichicome o de ciruja
me dediqué a ahorrar y junté dos mil mangos
cuando el dólar estaba me parece a uno ochenta

además decidimos nuestras vocaciones
quiero decir vocaciones rentables
ella se hizo aduanera y yo taquígrafo

íbamos a casarnos por la iglesia
y no tanto por dios padre y mayúsculo
como por el minúsculo jesús entre ladrones
con quien siempre me sentí solidario
pero el cura además de católico apostólico
era también romano y algo tronco
de ahí que exigiera no sé qué boleta
de bautismo o tal vez de nacimiento

si de algo estoy seguro es que he nacido
por lo tanto nos mudamos a otra iglesia
donde un simpático pastor luterano
que no jodía con los documentos
sucintamente nos casó y nosotros
dijimos sí como dándonos ánimo
y en la foto salimos espantosos

nuestra luna y su miel se llevaron a cabo
con una praxis semejante a la de hoy
ya que la humanidad ha innovado poco
en este punto realmente cardinal

fue allá por marzo del cuarenta y seis
meses después que daddy truman
conmovido generoso sensible expeditivo
convirtiera a hiroshima en ciudad cadáver
en inmóvil guiñapo en no ciudad

muy poco antes o muy poco después
en brasil adolphe berk embajador de usa
apoyaba qué raro el golpe contra vargas
en honduras las inversiones yanquis
ascendían a trescientos millones de dólares
paraguay y uruguay en intrépido ay
declaraban la guerra a alemania
sin provocar por cierto grandes conmociones
en chile allende era elegido senador
y en haití los estudiantes iban a la huelga
en martinica aimé cesaire el poeta
pasaba a ser alcalde en fort de france
en santo domingo el PCD
se transformaba en PSP
y en méxico el PRM
se transformaba en PRI
en bolivia no hubo cambios de siglas
pero faltaban tres meses solamente
para que lo colgaran a villarroel
argentina empezaba a generalizar
y casi de inmediato a coronelizar

nosotros dos nos fuimos a colonia suiza
ajenos al destino que se incubaba
ella con un chaleco verde que siempre me gustó
y yo con tres camisas blancas

en fin después hubo que trabajar
y trabajamos treinta años
al principio éramos jóvenes pero no lo sabíamos
cuando nos dimos cuenta ya no éramos jóvenes
si ahora todo parece tan remoto será
porque allí una familia era algo importante
y hoy es de una importancia reventada

cuando quisimos acordar el paisito
que había vivido una paz no ganada
empezó lentamente a trepidar
pero antes anduvimos muy campantes
por otras paces y trepidaciones
combinábamos las idas y las vueltas
la rutina nacional con la morriña allá lejos
viajamos tanto y con tantos rumbos
que nos cruzábamos con nosotros mismos
unos eran viajes de imaginación qué baratos
y otros qué lata con pasaporte y vacuna

miro nuestras fotos de venecia de innsbruck
y también de malvín
del balneario solís o el philosophenweg
estábamos estamos estaremos juntos
pero cómo ha cambiado el alrededor
no me refiero al fondo con mugrientos canales
ni al de dunas limpias y solitarias
ni al hotel chajá ni al balcón de goethe
ni al contorno de muros y enredaderas
sino a los ojos crueles que nos miran ahora

algo ocurrió en nuestra partícula de mundo
que hizo de algunos hombres maquinarias de horror
estábamos estamos estaremos juntos
pero qué rodeados de ausencias y mutaciones
qué malheridos de sangre hermana
qué enceguecidos por la hoguera maldita

ahora nuestro amor tiene como el de todos
inevitables zonas de tristeza y presagios
paréntesis de miedo incorregibles lejanías
culpas que quisiéramos inventar de una vez
para liquidarlas definitivamente

la conocida sombra de nuestros cuerpos
ya no acaba en nosotros
sigue por cualquier suelo cualquier orilla
hasta alcanzar lo real escandaloso
y lamer con lealtad los restos de silencio
que también integran nuestro largo amor

hasta las menudencias cotidianas
se vuelven gigantescos promontorios
la suma de corazón y corazón
es una suasoria paz que quema
los labios empiezan a moverse
detrás del doble cristal sordomudo
por eso estoy obligado a imaginar
lo que ella imagina y viceversa

estábamos estamos estaremos juntos
a pedazos a ratos a párpados a sueños
soledad norte más soledad sur
para tomarle una mano nada más
ese primario gesto de la pareja
debí extender mi brazo por encima
de un continente intrincado y vastísimo
y es difícil no sólo porque mi brazo es corto
siempre tienen que ajustarme las mangas
sino porque debo pasar estirándome
sobre las torres de petróleo en maracaibo
los inocentes cocodrilos del amazonas
los tiras orientales de livramento

es cierto que treinta años de oleaje
nos dan un inconfundible aire salitroso
y gracias a él nos reconocemos
por encima de acechanzas y destrucciones

la vida íntima de dos
esa historia mundial en livre de poche
es tal vez un cantar de los cantares
más el eclesiastés y sin apocalipsis
una extraña geografía con torrentes
ensenadas praderas y calmas chichas

no podemos quejarnos
en treinta años la vida
nos ha llevado recio y traído suave
nos ha tenido tan pero tan ocupados
que siempre nos deja algo para descubrirnos
a veces nos separa y nos necesitamos
cuando uno necesita se siente vivo
entonces nos acerca y nos necesitamos

es bueno tener a mi mujer aquí
aunque estemos silenciosos y sin mirarnos
ella leyendo su séptimo círculo
y adivinando siempre quién es el asesino
yo escuchando noticias de onda corta
con el auricular para no molestarla
y sabiendo también quién es el asesino

la vida de pareja en treinta años
es una colección inimitable
de tangos diccionarios angustias mejorías
aeropuertos camas recompensas condenas
pero siempre hay un llanto finísimo
casi un hilo que nos atraviesa
y va enhebrando una estación con otra
borda aplazamientos y triunfos
le cose los botones al desorden
y hasta recomienda melancolías

siempre hay un finísimo llanto un placer
que a veces ni siquiera tiene lágrimas
y es la parábola de esta historia mixta
la vida a cuatro manos el desvelo
o la alegría en que nos apoyamos
cada vez más seguros casi como
dos equilibristas sobre su alambre
de otro modo no habríamos llegado a saber
qué significa el brindis que ahora sigue
y que lógicamente no vamos a hacer público

ANGEL GONZALEZ

DICIEMBRE

Diciembre

Diciembre vino silenciosamente,
estirando las noches hasta casi
juntarlas:
el alba a pocas horas de distancia
del crepúsculo lleno de tristeza,
y un mediodía sin sol,
un mediodía
de pájaros ocultos y apagados
ruidos,
con bajas nubes grises recibiendo
el sucio impacto de las chimeneas.

Diciembre vino así, como lo cuento
aquel año de gracia del que hablo,
el año aquel de gracia y sueño, leve
soplo de luces y de días,
encrucijada luminosa
de lunas hondas y de estrellas altas,
de mañanas de sol, de tardes tibias
que por el aire se sucedían lentas
como globos brillantes y solemnes.

Pero diciembre vino de ese modo
y cubrió todo aquello de ceniza:
lluvia turbia y menuda,
niebla densa,
opaca luz borrando los perfiles,
espeso frío tenaz que vaciaba
las calles de muchachas
y de música, que asesinaba pájaros y mármoles
en la ciudad sin hojas del invierno.

Pájaros muertos, barro, nieve sucia,
lanzó diciembre sobre el año, y todos
abandonamos en silencio
su ámbito feliz, pisando indiferentes
los restos consumidos de sus cosas,
el envoltorio de sus alegrías,
dejándolo cubierto de papeles
y rota luces,
oquedad sumergida
en decepción y desfallecimiento,
como la sala de un teatro, cuando
el telón cae, finalizado el drama.

De esa forma dejamos aquel año,
sórdido
recinto
manchado de recuerdos derribados
y deseos oscuros
y nostalgia
-y por qué no también remordimiento-
sin mirar para atrás,
sin querer enterarnos
de su agonía lívida a las puertas de enero.

 

LUIS GARCIA MONTERO

Una forma de resistencia  La correspondencia

 Los abismos existen tambien en las ditancias cortas. 

Muchos ciudadanos, en vez de buscar los mares del sur 

o los paisajes exóticos de la lejanía, 

utilizan las vacaciones para encontrarse a sí mismos.

JUAN RAMON JIMENEZ

Diario de un poeta recién casado

Puerto

Las seis del agua. El silencio como un enorme color único parece inmenso y se siente con los ojos, pero en los oidos siguen, en insistente confusión, las sirenas, los remaches de aire comprimido, las bocinas, como sonandoen un cuadro.

Musicas minoritarias: Los covers de grupos familiares. Foxes&Fossils, Choro das 3 y Los Petersen.

Los jovenes y novicios blogueros no os lo vais a creer, pero hubo un tiempo en el que uno se sentaba al teclado y escribia y escribia lo que le daba la gana, colgaba lo que le apetecia en el momento que le apetecía y ni siquiera pensaba si estaba bien maquetado o alineado a derecha. Pegaba un yutuf, una foto de una jamonilla o jamomillo sin preocuparse de la cosificación que siempre acarrea el babeo y se largaba tres versos que no rimaban ni pa tras. 

Lo más divertido de la cosa es que entonces había un mogollón de gente que se iba enganchando a lo improvisado y no le daba más importancia a si estaba bien o mal escrito,si le faltaban comas al parrafo o le habías pegado varias patadas al diccionario en salva sea la parte con palabros de indeterminada procedencia. Lo más divertido era pegar canciones raras que provocaban improperios irreproducibles, pero que a ti te daba igual, habías escuchado algo que te gustaba y lo compartías sin más.

Pues esto me viene a la cabeza porque en esta noche de entresueño me he vuelto a enganchar a uno de mis vicios inconfesables que es escuchar covers de familias cantando pol yutuf musica country o folk en sus más variadas versiones. He de decir que hago trampa, porque tengo una carpeta donde guardo a los que más me gustan y así voy sobre seguro. No cualquier familia me hace tilín, tienen que  guardar un orden, ser monos y sobre todo algo importante, tocar de puta madre.

Os pongo algunos de mis favoritos que seguramente ya habré puesto en algun otro post pero así os lo memorizais pa otra vez: Son los Foxes &Fossils, los Petersen y las chicas del Choro das tres con su papi a la pandereta y el sr del tambor que no sé la vinculación que tendrá con ellas y como os habeis portao muy bien os pongo también una versión de carinhoso de Costa que no es familiar pero me encanta con el publico cantando a viva voz.

Hala pues ya me direis si os gusta. De jamonilla pongo a Belucci que también la he puesto en la página del libros del 2022 que ya he abierto junto a Nieves Alvarez. Bueno ya que está aquí la quito de allí y pongo mejor a Nieves con Cindy, he buscado a heidi con un libro pero paice que la moza no lee.

 

 

 

 

 

 

 

El último post del año 2021 a capela.

Hasta ahí podríamos llegar, que el último post del año fuera un escrito enrejado. Vosotros no lo sabeis, y a lo mejor me estoy pasando de lenguaraz, pero los reyes magos me han soplado al oido que este va a ser un año cojonudo para todos, pero que no se lo conteis a nadie porque quieren que sea una sorpresa.

Me han dicho que basta ya de volcanes y de bichitos, de chinos hijos de puta y de sonrisas en apagón; que no os acochineis a los cincuenta (siempre recuerdo una entrevista a la Sartorius, la princesa preterida, que decía que sus mejores polvos se los había echado a sus cincuentena) y si teneis menos no os acochineis que todo es susceptible de empeorar.

Leed mucho, muchísimo, pero solo lo que os sume; no digo que leais cosas buenas, a veces leed malo, también lo malo suma para saber lo que no teneis que volver a leer, pero que nada  os deje indiferentes. La indiferencia es la madre de la desidia y la desidia la madre de la idiotez complaciente.

No penseis que hay una mente maligna y global que todo lo controla para espiaros en vuestra alcoba vuestros pecadillos mañaneros, vuestras cuentas secretas de facebook y vuestras coplillas de marisol del spotify. Más bien existen pequeños idiotas que en su ignorancia, como no quieren demostrar su incompetencia, se dedican a prohibir. No dejeis que os prohiban, que os nieguen el derecho a la discrepancia que aduzcan bienes sociales imaginarios para derogar vuestros derechos individuales. No les deis más importancia, no son grandes cerebros malignos, son pequeños idiotas insignificantes que cuando pillan el altavoz parecen que gritan más alto

 

Sed obedientes, pero no idiotas. No aparqueis en doble fila, salvo para algún polvete en rapidillo con vuestros amantes que os hagan olvidar a vuestros maridos misioneros. Vacunaos, no jodais con friquismos rebeldes. Para que se fastidien todos me machaco los cojones que decía mi difunto abuelo.Si les quereis fastidiar, pillaros una Lugen como la que le dió su padre a Arvin y voladles los sesos tras la misa de 12 o tras la reunión del comité (que para el caso es lo mismo), pero no os pongais vosotros en peligro. 

Joder, que no os he hablado de Arvín. Arvin es el protagonista de El diablo a todas horas un libro sensacional, maligno y pernicioso de Ray Pollock uno más de los cientos de libros que me recomendó mi querido y sabio Sr NaN y que le debía antes de  terminar este año en el que se largó para vigilar mis querencias liberales desde lejos. Las personas que se quedan en el recuerdo y que recomiendan libros sensacionales no mueren nunca. Larga vida amigo, nos debemos un güisqui más por los Malasaña de los cielos que seguro que los hay y en el siguiente viaje a los madriles prometo tomarme un vinito a tu salud por los Tipos infames donde nos conocimos en persona.

El diablo a todas horas ha sido el 40 de los libros de este año. Os dejo el enlace para que los consulteis. Ha sido un año lector sin protuberancias. Como mas destacable El largo adios que me recomendo Carmen por aquellos años en los que los blogs ardian en recomenadciones y lecturas cruzadas. No me gustaría llamarlo año de relleno porque he leido libros muy destacables como La isla de los pelicanos de Galar, Beber de cine de Garci o Ser de lejanias de Umbral, también he terminado libros pendientes como Nueva York de Mendoza o Juan Martinez de Chavez Nogales pero bueno... aun tengo a Paso y su carlota y a Bolaño y sus detectives salvajes esperando en la mesilla para concluir los top de la lista de los mejores del siglo pasado.

Es mentira que los blogs estemos adormecidos, lo que pasa es que nos hemos quedado los mejores y eso a los listillos del pajarico y los posturitas del instagram les jode (sí, tengo cuentas en ambas no faltaría más. Yo siempre critico lo que hago). Hubo un momento en este año que me pasé al ordenadoyescondido incluso al del gafotas, pero siempre regreso a mi casa que es esta del chicodelaconsuelo donde voy descalzo y en calzoncillos sin complejos (disculpen la imagen visual).

Sigo vigilando a la Dtra Di y sus chapas divagantes, a la supertop molinos (ahora ejecutiva mass media), a spidi y sus perplejidades sevillanas y a Laura a la que tengo siempre de poemarío de cabeceera. Todo eso sin olvidar a mi decadente favorito  que me hace comprar en papel todos los libros no vaya a ser que le dé la turuntela y apague el blog como el Monico de Güeska (joder vuelve). Hecho de menos a 112, a NoE (tenemos jarra pendiente por la uni), al Diablo, a Tita y sus recetas, a Saramaga (a todos ellos nunca es tarde para volver); también a Abalorios que se fue por los caminos procelosos del bien común dejandonos un poco huérfanos a sus seguidores que además nos tenemos que esconder cuando le vemos en la vida real. Sin embargo han vuelto históricas como Lili con quien de siempre me he reido mucho.Como seguimiento habitual de este año incluyo a Fran y sus pelis que rara vez he visto y siempre me sirve de recomendación. Y a la Hierbaroja con la que suelo coincidir en criterio lector.

Hago punto y parrafo aparte para AlmaBaires y Pseudo a las que las cosas del ir viviendo les han hecho estos meses mas angostos pero a las que estoy seguro de que este 2022 les traeran buenas noticias. (Ya os he contado lo que me han soplado los reyes de que el 2022 será cojonudo. Y estos tios son colegas, sobre todo Baltasar que me ha enseñado cosas que por recato os debo ocultar; claro que baltasar es baltasar y los demás jugamos con pistolillas).

Mi vida 3D está vagando por una incertidumbre de funambulista pero empiezo a pensar que esa es la manera de vivir de los últimos años, por eso creo que lo mejor es no darse importancia y seguir para adelante. Si uno trabaja en construcción corre el riesgo de caer al vacio, si es minero que se quede sin aire en la mina y en mi caso esta especie de convivencia con la inutilidad fatua y pomposa de gente que quiere ser sin ser. Menos mal que me quedan mis usuarios que dan sentido a lo que hago. Os dejo un poema que le regalé a un negocio que se ha llevado la hojarasca por delante.

Precisamente por eso, por dar sentido a lo que hago, he querido pasar de la autoreflexion crítica y protestona a la acción investigadora de dar un sentido a mi actividad (que mandan güebos a mi edad). Mitad presunción pensando que tenía algún interés mi trabajo, mitad humildad de saber que no lo tiene. Mitad negarme a que todo se evapore como lágrimas en la lluvia (que decía el portero de Tannhäuser) mitad para tener excusa para regresar a la universidad que tanto disfruté y de la que nunca debí salir.

Y como decia el abuelo Labordeta, por lo demás siempre lo mismo, con unos años más; más pesimismo. A mi ya me ves de casa a la oficina y luego por las calles a ver como se pierde el tiempo en las esquinas.

Abrazos hermanos, buen año y acordaos de no decaer en el desaliento que si no mi amigo Gaspar, que tiene pinta de borracho del erasmus, os irá a visitar para animaros.

Instagram para no pensar

Tengo dos cuentas de Instagram, tres de twitter, una de Facebook y el linkedin a cara descubierta. Mi cuenta de youtube preferida es la del blog porque es allí donde voy guardando interpretaciones rarunas que cuelgo y escucho en la tele cuando no hay mejor cosa. He conseguido entrar a Instagram por dos sitios distintos y así no me confundo entre la de curro y la de diversión que es la más importante.

No soy de subir mucho, alguna fotillo de vez en cuando, pero he descubierto el placer de tener un Instagram bonito a más no poder. En tuiter me entretiene ver como se guantea la gente como si les fuera la vida en ello y también sigo a amiguitos del blog que han abandonado sus bitácoras pero que todavía usan la red del pajarico. .

Lo de mi istagram es otra cosa, es guapura porque sí. Ya sé y admito la acusación de cosificar a la mujer por seguir a señoras de buen ver. No es que siga a cualquiera que pose en postura de esguince cervical o con bikinis sobaqueros, pero es cierto que me gusta ver a mis famosas favoritas bien guapas y lustrosas. Bueno lo de famosas según se vea porque muchas de ellas son casi de gusto privado. Os cuento.

Es verdad que sigo a la Winslet, a Cindy, Charlize a Heidi Klum, a Kira o a Elsa Anka y a su hija (que siempre nos provoca en mi grupo de amigos fiera discusión sobre cual de las dos está mejor si la madre o  la hija), de las españolas a Mar Saura o Patricia Conde, de italianas a la Bellucci... hasta aquí normal Pero también es cierto, como sabéis mis seguidores de antiguo, que tengo inclinación por las presentadoras de la tele como Marta Fernandez (tengo en el estante su libro de cine por leer), Leticia Iglesias, Cristina Saavedra o Patricia Betancort  (de la que molinos me consiguió una foto dedicada que guardo con mucho cariño y que no os puedo subir porque va con mi nombre de mentira o sea de verdad.).

Ulltimamente voy incorporando novedades: me encantan los ojos de Lorena Garcia y las piernas de Blanca Benlloch. Mis amigos dicen que Raquel Meroño es una pavisosa hapifloguers, pero a mi me cae simpática y me parece muy atractiva en sus videos que queréis que os diga, (según se ve, salió en un programa de esos de cocinillas y la gente le cogio mania) pero como no me gustan pues para mi siempre será la guapa de al salir de clase.

Últimamente hemos hecho una lista de las cincuenta mayores de cincuenta en el grupo de guasap de los nocturnos y ahí tenemos a makoke, a mascó, a sabrina o a Catherine Fulop incluso a Melania o a la mismísima Sharon que rebasa brillantemente los sesenta. Todas ellas andan por mi insta. Un día igual os cuelgo la Excel con las puntuaciones.

Ahora que ya he bajado el nivel del blog os puedo decir que también estoy enganchado a pintores del XIX si no los conocéis os recomiendo los marinos de Aivazovski o los paisajes americanos de Bierstadt (cuando lo vi en el tyssen ya me quedé pasmao de bonito) o los de John Atkinson Grimshaw en sus noches sugerentes (a este no lo tiene colgado la baronesa, no sé por qué si está en la coleccion). 

 

Hay una serie de pintores contemporáneos Vicent Giarrano, Nigel van Wieck, Michele del campo, Fabian Perez, Jack Vettriano, Simon Pasini, Lushpin (hacen cuadros de ciudad de los que podría escribir un cuento de lo que cada uno me sugiere) cada enlace  me va llevando de unos a otros en una borrachera de belleza cibernética enlazada. Tengo muchos más, pero ya os los iré pegando por aquí y por allá.

 

También os sigo a vosotros los blogueros de siempre y los nuevos de hace poco. Y está muy bien que entre cuadros decimonónicos y señoras de la tele me vayáis saltando vosotros con vuestros versos y vuestros paisajes; vuestras recomendaciones y los más valientes vuestras fotos. Eso hace que desconecte de casi todo como en este post que es una excusa para no hablar de una ansiedad que me carcome no sé si por la edad creciente o por este entorno de tristeza que me mordisquea los guebos sin razón aparente desde hace meses.