Un poco de fiebre

Se agacho a coger su ojo, luego su oreja y finalmente un trozo de pasado con pinta de poema; se tocó el pelo y se llegó hasta los sesos que estaban llenos de cenizas y palabras; se acordó de los cuerpos secados en la azotea en la novela Datrebil de Pedro Andreu cuando las moscas acudían a sus vísceras llenas de letras  putrefactas.

Se tocó la cara ardiendo, acomodó su ojo en la cuenca hasta entonces vacía y empezó a ver las cosas teñidas de gris como en la horrorosa distopía La carretera de Cormac McCarthy y que tan poco le gustó.Se pensó roto y montado al azar por un Gepeto borracho que a falta de serrín le había llenado la cabeza de esquirlas de aluminio que se rozaban entre sí produciendo ruidos que daban dentera de solo pensarlo.

Intentaba difuminar los pensamientos para que no le mordieran y solo se recreaba imaginando de manera lúbrica a alguna mujer desnuda de más de cuarenta con la que se cruzaba de mañana. Esa mezcla de pecado, placer y culpa le desviaba de monstruos con piel de melocotón. Oía voces chirriantes como las del clarión rayando la pizarra. No penséis en representaciones pornográficas de polvos imposibles, sino solo la desnudez, una desnudez adulta, realista, vivida que nada tenía que envidiar a las modelos jóvenes y ficticias de instagram.

Se reajustó la mano izquierda que había quedado tirada sobre la mesa para poder escribir en el teclado sin letra x, sí, la letra x se había soltado un verano en un viaje a la playa y ningún técnico había sido capaz de recolocarla. No le importaba por no poder escribir sexo, sin embargo no soportada la idea de no escribir xilofón o expareja.

Su mujer y sus hijos se lo iban a encontrar distinto, deconstruido, reconstruido y con grietas rellenadas de chicle viejo de fresa ácida masticada. Cómo reinventarse con esa guisa de puzle mal montado, como sería la vida a partir de ahora. Y se agarró la cabeza pidiéndole clemencia a gritos a un dios imposible al que solo acudía de manera egoísta en tiempos de hojarasca. 

Se escuchó rechinar los dientes, lo que solo sucedía en los duermevelas que hacían de puente entre pesadillas; sintió que una voz conocida le decía cosas tiernas, la escuchó mejor "vaya nochecica que me estás dando, anda tomate un frenadol a ver si te entra el sueño y se te pasa la fiebre que mañana tengo que currar". Me levanté perplejo, toqué mis partes recompuestas y no sé porqué me puse una canción de Yoly Saa tumbado en el sofá del salón.

Por si no conceis al poeta Antonio Gala

Hoy ha muerto el poeta Antonio Gala. No os mentiré, mi afición por Antonio Gala ha sido tardía y parcial. Me leí La Pasión Turca nada más volver de Estambul allá por el noventaytantos y después de ver la película de Vicente Aranda, de quien no me gusta absolutamente nada, tampoco esta. Obviamente le dedicaré un pufffffff a Ana Belen en esta peli, quien me gusta mucho como cantante pero poquico, tirando a nada, como actriz. El libro no me entusiasmó Y ya nada más leí de Antonio Gala.

Pero con eso del pasar del tiempo, una noche de estudio, pusieron en alguno de aquellos programas melosos de madrugada una canción de Clara Montes que me dejo engatusado. Busque como se buscaba entonces, en tiendas de intercambios de cds, en bibliotecas o encargándolo a algún rey Baltasar y descubrí un disco de una preciosidad inundante que me engancho para siempre.

Os puedo decir que es de los discos que mas he escuchado, todas las canciones. Esta construida con poemas de Antonio Gala. Borre mi desazón turca y me he recreé en unos versos, de métrica impecable y belleza sugerente que me aprendí de memoria. Escuchad cada canción con el deleite de una obra maestra. Si no conocéis a Gala leeros tan solo esto, pero muchas veces. Es ya mucho. Luego haced lo que queráis con el resto de su obra.

Mis favoritas? Tú me abandonarás en primavera,Hoy encuentro, temblando ya y vacía y Esta es la hora del adiós. Pero todas me gustan.

 

Hoy vuelvo a la ciudad enamorada

Hoy vuelvo a la ciudad enamorada
donde un día los dioses me envidiaron.
Sus altas torres, que por mí brillaron,
pavesa solo son desmantelada.

De cuanto yo recuerdo, ya no hay nada:
plazas, calles, esquinas se borraron.
El mirto y el acanto me engañaron,
me engañó el corazón de la granada.

Cómo pudo callarse tan deprisa
su rumor de agua oculta y fácil nido,
su canción de árbol alto y verde brisa.

Dónde pudo perderse tanto ruido,
tanto amor, tanto encanto, tanta risa,
tanta campana como se ha perdido.

https://www.youtube.com/watch?v=bssl5DxEPW0
 

Tú me abandonarás en primavera,

Tú me abandonarás en primavera,
cuando sangre la dicha en los granados
y el secadero, de ojos asombrados,
presienta la cosecha venidera.

Creerá el olivo de la carretera
ya en su rama los frutos verdeados.
Verterá por maizales y sembrados
el milagro su alegre revolera.

Tú me abandonarás. Y tan labriega
clareará la tarde en el ejido,
que pensaré: Es el día lo que llega.

Tú me abandonarás sin hacer ruido,
mientras mi corazón salpica y juega
sin darse cuenta de que ya te has ido.

https://www.youtube.com/watch?v=dYswZpKAeE4

 

No por amor, no por tristeza, 

No por amor, no por tristeza,
no por la nueva soledad:
porque he olvidado ya tus ojos
hoy tengo ganas de llorar.

Se va la vida deshaciendo
y renaciendo sin cesar:
la ola del mar que nos salpica
no sabemos si viene o va.

La mañana teje su manto
que la noche destejerá.
Al corazón nunca le importa
quién se fue sino quién vendrá.

Tú eres mi vida y yo sabía
que eras mi vida de verdad,
pero te fuiste y estoy vivo
y todo empieza una vez más.

Cuando llegaste estaba escrito
entre tus ojos el final.
Hoy he olvidado ya tus ojos
y tengo ganas de llorar.

https://www.youtube.com/watch?v=OrL0g5G8MU4

 

Agua me daban a mí
 

Agua me daban a mí.
Me la bebí.
No sé qué cosa sentí.

A orillas del mar amargo,
por el alba de abril,
labios de arena y espuma,
agua me daban a mí.

La llama contra la llama,
el clavel sobre el jazmín,
al mediodía de agosto
me la bebí.

En qué breñal se echaba
la tarde a malmorir.
Cuando se helaron las fuentes
no sé qué cosa sentí.

https://www.youtube.com/watch?v=7z0vs43Zo3I
 
 

Sevillanas

Aceituna en invierno,
Trigo en verano.
Aceituna en invierno,
Trigo en verano,
No te tardes, Dios mío,
Que yo te llamo,
Que yo te llamo.
Que yo te llamo, niño,
Que yo te imploro
Rebosan las ramblas
Con lo que lloro, Con lo que lloro.

Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay, que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

Azahares en marzo,
Limón lunero.
Azahares en marzo,
Limón lunero.
¡Quién pudiera decirte
Cuánto te quiero,
Cuánto te quiero!
Tanto te quiero, niño,
Tanto te amo
Que en cuanto el mar sea mío
Te lo regalo, Te lo regalo.

Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay, que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

Olivo en la campiña,
pino en la sierra.
Olivo en la campiña,
Pino en la sierra,
Negritos son los ojos
Que a mí me queman,
Que a mi me queman.
Que a mi me queman, niño,
Que a mi me matan,
La flor de mi almendro
la desbarata, La desbarata.


Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

Arroz en la marisma,
Pita en la arena.
Arroz en la marisma,
Pita en la arena,
Mi corazón amante
Muerto de pena,
Muerto de pena.
Muerto de pena, niño,
Muerto de duelo
Deshojando la rosa
Del desconsuelo, Del desconsuelo.

Cuando suspiro
Hasta el aire me amarga
Si no te miro.
¡Ay que tormento
Que me duele hasta el aire
Si no te siento!

https://www.youtube.com/watch?v=G2xaVWc3JYA


Hoy encuentro, temblando ya y vacía, 

Hoy encuentro, temblando ya y vacía,
la casa que los dos desperdiciamos
y el vago sueño del que despertamos
sin habernos dormido todavía.

Acordarse del agua en la sequía
no hace brotar ni florecer los ramos.
¿Dónde estás, dónde estoy, y dónde estamos?
¿Qué fue del mundo cuando amanecía?

Hoy me pasa el amor de parte a parte.
Temo encontrarte y no reconocerte.
Temo extender la mano y no tocarte.

Temo girar los ojos y no verte.
Temo gritar tu nombre y no nombrarte...
Temo estar caminando por la muerte.

https://www.youtube.com/watch?v=h7XtX5xnvLQ

 

A pie van mis suspiros
 
A pie van mis suspiros
camino de mi bien.

Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pié.

Abierta ten la puerta
y abierta el alma ten.

Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pié.

https://www.youtube.com/watch?v=GULpte4st9I

 

Esta es la hora del adiós

Esta es la hora más difícil
Esta es la hora del silencio
Esta es la hora del adios

Tenía que llegar y lo sabías:
pero ha llegado demasiado pronto
Estoy yo triste y tú estás triste
y alegre todo alrededor.

Con las grandes palabras nos mentimos
Con miradas y gestos nos mentimos
Ya no sirven razones ni pretextos
se nos quedó pequeño el corazón

No me iré nunca y tú lo sabes
Ha terminado todo y tú lo sabes
Mi alma se queda aquí a tu lado
Mientras te estoy diciendo adiós.

No quiero hablar y convencerte,
No quiero hablar y despedirme,
Sé que eres tú lo que más amo,
mientras te estoy diciendo adiós

https://www.youtube.com/watch?v=ShFdviEGBhU


A trabajos forzados me condena

 
A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.
.
No concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.
.
No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,
.
porque, en este proceso a largo plazo,
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.

Clara Montes: https://www.youtube.com/watch?v=f2Bxb4y4OGc
Antonio Vega: https://www.youtube.com/watch?v=oWY9ElbGrPI


Soneto de luna

La luna nos buscó desde su almena,
cantó la acequia, palpitó el olivo.
Mi corazón, intrépido y cautivo,
tendió las manos, fiel a tu cadena.
 
Qué sábanas de yerba y luna llena
envolvieron el acto decisivo.
Qué mediodía sudoroso y vivo
enjalbegó la noche de azucena.
 
Por las esquinas verdes del encuentro
las caricias, ansiosas, se perdían
como en una espesura, cuerpo adentro.
 
Dios y sus cosas nos reconocían.
De nuevo giró el mundo, y en su centro
dos bocas, una a otra, se bebían.

https://www.youtube.com/watch?v=UvKofLCR_8Y
 
 

Qué dolor de la verde grama,

Qué dolor de la verde grama,
qué dolor,
si no la seca el amor.

El claro amor me llama,
pasados los caminos,
bajo los altos pinos,
sobre la verde grama.
Hasta el zarzal se acama
cuando me ve contigo,
el cardo se hace amigo,
la ortiga se amadama.

Qué dolor de la verde grama,
qué dolor,
si no la seca el amor.

La noche se derrama
caliente por tu pecho;
sediento y al acecho,
su oscuro ciervo brama.
El agua te reclama,
mi corazón te ciñe:
un dejo de azul tiñe
el monte y lo embalsama.

Qué dolor de la verde grama,
qué dolor,
si no la seca el amor.

Antes de que esta llama
el otoño destrence,
llega el amor y vence
al lado de quien ama.
Tú, la cuajada rama;
mi corazón, la piña:
racimo de tu viña,
olor de tu retama.

Qué dolor de la verde grama.
qué dolor,
si no la seca el amor.

https://www.youtube.com/watch?v=RI8ekVkQeb4

Palabras

 

Palabras, sed de palabras que pinten cómo me siento. Las sensaciones, si no se escriben, se difuminan para poco a poco hacerse nada  y todo queda en un amasijo de recuerdos deshilachados, en manchas de acuarela demasiado aguadas. Las películas se entrelazan con los libros; las alegrías con las frustraciones y un mes con el siguiente sin solución de continuidad.

Palabras, sed de palabras de camino al curro de mañana, hablando solo por la calle a medio camino entre una oración matutina de acción de gracias, un chalado desvarío y un autoreproche por tanta intensidad. 

Palabras no pronunciadas que se esconden tras las miradas esquivas. Ahora que a la gente se le ve la cara da pena ver como miran al suelo evitando al de enfrente.

Cansado de pensar sin método, comencé a querer poner orden a mis reflexiones desbocadas en una apariencia de cientificidad de la que ahora casi me arrepiento. El método se ha zampado mi verbo y casi mis adjetivos. Escribir, escribir todo el rato es lo que quiero sin cita ni referencia. Recitar sin rima, ver las cosas que pasan y hacerlas mías sin más compromiso que ir contando en un diario como este lo que pienso, digo lo que siento. 

Qué curioso que lo científico nos quiera enseñar procedimientos auditables, explicables y replicables de cómo observar, leer y escuchar. Hoy que tan poco se lee, que se mira la realidad a través de la pantalla y que se no se tiene más noticia de lo que dice el otro que el mensaje de guasap. Qué curioso deseo el de la ciencia de sacar sobre la arena muertos los peces del mar para ver cómo viven. Qué curiosa pretencsión querer intervenir para cambiar lo que discurre libre y complejo.

Saco diez minutos antes de subir al monte para escribir estas líneas y que no quede marzo vacío. Ya sé que no es mucho, pero al menos regreso, me recuentro con las palabras sin constructo.  Qué otra cosa me divierte desde siempre sino palabrear, llenar la realidad de letras, hacer claroscuros con lo intuido, escorzos con los conceptos, mentir en frases sin sentido rellenando la realidad de palabras hermosas pero huecas.

Pues nada, aquí os dejo con algunas de las canciones minoritarias que ahora me gustan.

 

 

Cuatro conciertos del Pilar 2022 en los que estuve.

Este año de traslados, investigaciones, coches rotos y desencantos varios aproveché el Pilar como hacía años que no lo hacía, y me marché solo o acompañado a un montón de conciertos en directo de gente que para mi son idolos musicales y en gozosa coincidencia confluyeron de excursión por mi pueblo.

Ya sabeis que no me caracterizo, ni mucho menos, por un gusto ordenado ni un criterio musical mayoritario, así que compaginé conciertos mayoritarios con otros en los que estábamos digamos que una audiencia limitada y selecta.

Toquinho, Ixo rai, Artistas del gremio, Travis Birds, Liuba maria hebia.

Todos ellos de sobresaliente cum laude. Os pongo una selección musical.

Roberto Carlos, Kadir Nelson, Silvia Perez Cruz y otros sueños primaverales

Voy dejando entrar el aire, poco a poco mientras la primavera se agazapa por las esquinas con ganas de darnos un susto. Todavía no leo. El tiempo apresura al tiempo con la obligación de meterlo todo en la maleta como si mañana hubiera que salir corriendo.

Escucho a Roberto Carlos, como siempre, desde siempre, en una canción preciosa con jlo, ejemplo de mujer que me gusta y se me atraganta a la vez. Un poco como ver a Pe en Madres Paralelas, que está tremenda en su madurez entre fondos de colores del genio Almodovar. Otros dos que me entusiasman y me repelen. Es adoración lo que tengo por las imagenes perfectamente cuadradas de Almodovar y encima Penelope que siempre debería ser personaje y nunca persona puffffffff.

Hablando de mujeres cercanas a los cincuenta, me quedo con Rebeca Pearson, con lo blandengue y lo pija que ha sido toda su vida, cuando se queda viuda (cuarenta y ocho años tiene), adquiere una tristeza fuerte y atractiva, una madurez serena con esos tres petardos de hijos que a esa edad son cansinos hasta decir basta puffffffff. La quinta temporada de This is Us me ha parecido un poco sosaina. Los unicos que crecen son Beth y Kevin (que una vez más me hace salir mi lado confuso de color pastel ). El resto de la quinta blandy blue total. Que maaaaaaal me ha caido Randall esta temporada.

 

Me dan pena las cabinas telefónicas, quizás porque los coches con el parabrisas salpicados de lluvia siempre me recuerdan canciones tristes y me parecen cabinas telefónicas como la que se llevaban a jose luis lopez vazquez a un hangar de seres humanos olvidados y desesperanzados. ¿Y por qué viene esto? pues no lo sé, pero Mercero consiguió llenarme los miedos de cabinas telefónicas ahora que las quitan. Cómo me gustan las versiones raras de canciones bonitas. ponedla por el medio y vereis a dos tipos que mno conozco y cantan esta canción con el maestro.

 

También veo la nueva temporada de Euphoria, que araña los sentimientos paternos como piedra sobre encerado. Y estudio, estoy estudiando mucho, porque ¿de que sirve matricularse si luego no estudias?. Y el trabajo se escapa por el sumidero de la poza del fregadero. Y en esta noche de canciones que me envuelven me acuerdo de la que canta sobre mi mar Serrat y Silvia Perez Cruz y que ya no puede pasar ni un año más sin ir a verla a donde sea. Por que hay cantantes a las que hay que ir a escuchar sea donde sea y aunque luego te defrauden, como me defraudó Ismael Serrano el otro dia en mi pueblo. quien lo hubiera dicho, cuando fui a verlo.

Y si algo entendía se me ha borrado en estos tiempos de rarezas y guerras por televisión. Y no leo, porque todo el tiempo me parece poco para estudiar. Y la incertidumbre roba el presente. Y la prensa se diluye y al final uno se queda congelado como los niños de Kadir Nelson en la portada del newyorker mirando al cielo. Nueva York esa ciudad a la que estoy dejando de querer ir para seguir soñándola. Y hablando de soñar me voy a dormir que ya se va haciendo tarde. ¿A qué dios miraran que tanto pensamiento causa?

Musicas minoritarias: Los covers de grupos familiares. Foxes&Fossils, Choro das 3 y Los Petersen.

Los jovenes y novicios blogueros no os lo vais a creer, pero hubo un tiempo en el que uno se sentaba al teclado y escribia y escribia lo que le daba la gana, colgaba lo que le apetecia en el momento que le apetecía y ni siquiera pensaba si estaba bien maquetado o alineado a derecha. Pegaba un yutuf, una foto de una jamonilla o jamomillo sin preocuparse de la cosificación que siempre acarrea el babeo y se largaba tres versos que no rimaban ni pa tras. 

Lo más divertido de la cosa es que entonces había un mogollón de gente que se iba enganchando a lo improvisado y no le daba más importancia a si estaba bien o mal escrito,si le faltaban comas al parrafo o le habías pegado varias patadas al diccionario en salva sea la parte con palabros de indeterminada procedencia. Lo más divertido era pegar canciones raras que provocaban improperios irreproducibles, pero que a ti te daba igual, habías escuchado algo que te gustaba y lo compartías sin más.

Pues esto me viene a la cabeza porque en esta noche de entresueño me he vuelto a enganchar a uno de mis vicios inconfesables que es escuchar covers de familias cantando pol yutuf musica country o folk en sus más variadas versiones. He de decir que hago trampa, porque tengo una carpeta donde guardo a los que más me gustan y así voy sobre seguro. No cualquier familia me hace tilín, tienen que  guardar un orden, ser monos y sobre todo algo importante, tocar de puta madre.

Os pongo algunos de mis favoritos que seguramente ya habré puesto en algun otro post pero así os lo memorizais pa otra vez: Son los Foxes &Fossils, los Petersen y las chicas del Choro das tres con su papi a la pandereta y el sr del tambor que no sé la vinculación que tendrá con ellas y como os habeis portao muy bien os pongo también una versión de carinhoso de Costa que no es familiar pero me encanta con el publico cantando a viva voz.

Hala pues ya me direis si os gusta. De jamonilla pongo a Belucci que también la he puesto en la página del libros del 2022 que ya he abierto junto a Nieves Alvarez. Bueno ya que está aquí la quito de allí y pongo mejor a Nieves con Cindy, he buscado a heidi con un libro pero paice que la moza no lee.

 

 

 

 

 

 

 

Saturar

El mes de enero me ha rebosado por los márgenes en una crecida desmedida y provocada de ansiedad y desaliento. Me sale escribir un post lángido, cansado, pero no me da la gana porque sé que la culpa es mia en ese recurso de autoagresión que a veces me inflijo intentando eludir el problema colapsando el conjunto.

Como si fuera el ratón de mi propio experimento saturando todos mis sensores. Qué bonito lo que dice el diccionario de saturar: aumentar la señal de entrada en un sistema hasta que no se produzca incremento en su efecto. Osease quedarse insensible por hartar de estímulos los receptores. Gritar muy fuerte para no oir la afrenta.

Una manera de abarrotarse, de llenarse de deberes hasta que no se puede más, hasta caer derrotado de cansancio mental por acumulación de tareas. Hasta que desiste el sueño y el propio estres te mantiene a flote dandote a entender que ya no necesitas comer, ni dormir. El cuerpo que se come al cuerpo en la imposibilidad de llegar más allá, tan solo desafiando el ahora mismo con cada una de sus exigencias.

Sufriendo y disfrutando a la vez en un juego masoquista que sirve de reto para desafiar el límite, hasta donde llegas, hasta donde puedes llegar. Sin suplentes, sin red, andando de puntillas por el pretil del congosto, aguantando diez segundos más la apnea en lo profundo, viendo nadar a tu alrededor peces de colores que no sabes ya si son del paraiso o del preludio al infierno.

No escribir, no leer, no ver de tanta luz. Quizás después de esta vez ya no jugaré más con fuego porque ya me hago mayor para estas aventuras de deportes extremos. Es dificil convivir con el odio hacia los fantasmas que se desvanecen por etereos, ver que atropella el tranvía a tu verdugo justo en el momento en el que le ibas a pegar tres tiros para evitar tu propia muerte y encima te deja con esa sensación de culpa no resuelta mezclada con la insatisfacción de la venganza no consumada.

No se puede salir de un barranco a mitad de recorrido, me decía un monitor de montaña a mi que solo ando por senderos. Nunca es demasiado tarde para bajarse del tren laboral en marcha. Y mientras tanto la lluvia dura que cae que titulaba Carpenter, el frio gélido que arrecia fuera, la carcoma que agrieta y la extraña querencia a abrir parentesis para saberte un ser que todavía piensa y existe.

Estudiar como desague, estudiar como una manera de saberse, estudiar para eludir el monocultivo laboral y personal. Estudiar como siempre en mi vida, como flotador para eludir la incertidumbre. Cuando no sé qué hacer estudio. Y cuando no me da tregua el tiempo lo estiro hasta estenuarme y caer derrotado. Joder y eso que no quería que fuera este un post lastimero.

PS-. Os dejo una de las maravillas de Esclarecidos, uno de mis mas favoritos de mis grupos favoritos.

 

Arpegios, lagrimas, algoritmos y silencios.

 

Solo tengo un poco de idea de las cosas que me retan

no puedo hablar de universos, ni de lo que las cosas son en general

sino solo de mi pequeño mundo que me rodea y me perpleja

me asombra cada mañana cuando paso por encima del Ebro 

porque un señor aprendió a construir puentes sin que se caigan.

 

Que deliciosa ingeniería que me deja ver el templo tras la bruma

la religión sedante en sus distintos colores de cielo

cuando la tarde otoña para hibernar hasta mañana.

Que dulce autoengaño

que me permite rezar un padrenuestro en sus diez frases

que me serenan cuando la incertidumbre me zozobra

como si existiera dios. 

Y de repente una canción que paraliza el tiempo

qué ingeniero puede deconstruir la canción

qué sicologo puede unir la emocion 

de un arpegio simple de tres cuerdas y bajo

para que me salten las lágrimas

como a un niño cuando lo escucho.

Qué estupidez embriaga a un adulto

llorando solo en un coche cuando escucha esta canción,

qué algoritmo une los acordes con los recuerdos

la voz intima de Valeria Castro,

que de nada conocía,

con el sentimiento profundo de mi intimidad

incomunicable.

Madres, abuelas guerreras en un feminismo de intimidad

sin conceptos. Amor e invierno

cuantos misterios inexplicables se esconden tras las sumas y los versos

que álgebra por descubrir explicará mis lágrimas

de un jueves cualquiera yendo a currar.

 

Qué preciosidad de canción. Me la ha invitado espotifai a las ocho de la mañana

y ya la he escuchado no menos de veinte veces.

Una música Como si todo el futuro fuera ahora mismo

Escuchad esta caricia de seis minutos. Cerrad los ojos y por un momento soñad que nada pasa. Son Luis Salinas y su hijo Juan.

Como si de repente todo el futuro fuera ahora mismo, como si no hubiera palabras, ni signos, ni gestos. Todo en una suave nocturnidad sin estrellas ni luna que la entretengan, solo uno mismo en ese derecho irrenunciable a la paz y la esperanza.

Escuchad como si fuera silencio, como si cada nota fuera un suspiro. Soñad en este dialogo entre las dos guitarras que se entrelazan desnudas como se abrazan nuestros cuerpos

No pareis el tiempo, dejaros ir. Solo una caricia perfecta, un amor sin desaliento para romperse lejos entre las olas que acompasan nuestros jadeos. Es tan intensamente bonito que avienta sin darnos cuenta las hojas del calendario sin reparar en incertidumbres ni recuerdos.

Que dulce juego entre la música y el tiempo, qué dulce sueño.

Músicas minoritarias. Nuevas sencilleces que me gustan

Prescindir es ganar, lo complejo se enreliga entre las piernas y no deja andar, sencillez, pura sencillez que abraza desnuda sin pretensiones ni reproches. Sencillez que elude el ruido, sencillez vacia de nudos, sencillez simple y compleja como el mar que viene y va.

La música de Borneo, Al norte de Silvana y un clasico frances, menilmontant, recreado por un duo argentino. Voz y guitarra. Descubrimientos traspapelados a través de las listas editoriales de spotify y que de repente se quedan para siempre pegadas a la tristeza de estas semanas de mayo.

Bss

 

 Silvana Estrada y Caloncho (Al norte)

 

Borneo (Rayito)

Ainda (Menilmontant)

Carta de Ajuste: LISTAS de mis videos musicales del YUTUF

Mientras espero a ver si escampa o atruena

se me derrite el blog;

le caen churretones de desidia y miedo

por las paredes, y se descuelgan pendencieras

cortinas de telearañas

como visillos 

deshilachados en la cueva del terror.

 

Mientras me levanto, 

os pongo para entreteneros 

una lista de reproducción del yutuf 

de esas que voy haciendo al tun tun con canciones preciosas, 

que invitan a cervezas frias en jarras de a medio 

escuchando a mujeres peligrosas 

que cantan en bares de carretera 

canciones countrys de tristeza y amor

 

Si quereis ver alguna lista más os dejo un enlace a la pestaña donde ire poniendo listas del yutuf ahora que por fin he aprendido.Ya sabeis que para ver todas las canciones de las lista se le da a la cosica de las rayas (como dijo el baraja) de arriba a la derecha del video.

ENLACE A LISTAS

Mi programa de radio con mis canciones de madrugada

Cuando era joven, osea más joven, imaginaba tener un programa de radio de madrugada donde poner cada día las canciones que reflejaran como me sentía en ese momento. Entre medio, impostaría una voz profunda, no esta voz arañada y partida en trozos con la que la naturaleza me ha premiado y recitaría poemas gastados, cuentos intensos e historietas de amor fracasado como los que radiaba Jesus Puente en Asignatura aprobada que me grabo la afamada molinos hace mil años.

Como no fumo, en lugar del zipo de rafa arboleda en enciende la noche, me abriría una lata de cerveza y se oiría como cae en una jarra fria y nocturna. ¿Hola, qué tal, cómo ha ido el día? me inventaría frases propias como esa que decía "suerte en el examen que te pongan en las aulas o en la vida" y de vez en cuando invitaría a que me escribieran un guasap pidiendo canciones que por supuesto no pondría porque ya tendría la lista hecha de antemano.

Tendría que ser tarde, pero no tan tarde como para que solo quedaran borrachos y salidos insomnes; igual de una a tres sería una buena hora. Pocas palabras, mucha música mezclando la nostalgía con canciones de historias como las de quique gonzalez o drexler pero siempre de perdedores, porque la madrugada se alimenta de perdedores y de añoranzas disfrazadas de fantasmas que regresan. Y de vez en cuando una adorable friquez que rompa ensoñaciones.

Esta madrugada en la que se agrietan los presentes enfermos de falta de aire, he juntado las canciones que pondría en un dia como hoy. Dos horas de música tranquila que me gusta, "feliz noche, mejor día" y como en las pelis de garci me imagino la cámara que sale del estudio por la ventana y ver una toma general de un edificio apagado con una sola luz encendida mientras ruedan los créditos y en la granvia semi vacía tan solo queda ún noctambulo con mascarilla que baja de un coche seat que se aleja con una mujer peligrosa dentro.

DESCUBRIENDO EL CHORO: AQUEL 25 DE ABRIL EN NITEROI.

Llegamos a Niteroi ya tarde, era una noche templada y húmeda de abril de hace casi quince años. Andaba con sobrealiento en la emoción inesperada de verme en Rio, una de esas ciudades con las que se sueña, pero en las que jamás se cree poder llegar a estar. Ciudades de postal, en las que uno se imagina dibujando historias distintas por vivir, acordes por escuchar y aventuras para contar. Rio es la ciudad que mejor se vende así misma, sus playas, sensualidad, música, placeres prohibidos y pecados que no regresan nunca en la maleta. Estaba cansado después de varias semanas recorriendo países, pero también deseoso de conocer la ciudad, con esa melancolía con aires de bossa nova que deja la tranquilidad del trabajo concluido del que ya solo quedaba la reunión de cierre.

Saludé a los miembros de la convención en la recepción del hotel. A algunos los conocía a otros no y como el personal de asistencia del hotel se mezclaba con nosotros, pensé que ella era alguien de la organización, bien vestida, pasaba los cuarenta, seria y atractiva. Cuando nos saludó educada, mi compañero Ismael me dio un codazo y desparramo los ojos en una puntuación no inferior al ocho y medio, yo puse una sonrisa de cortesía y aquella mujer enlazó alguna frase neutra en un español extraño y sugerente. Su mirada tenía aspecto de cansada, como de volver de un largo viaje no sé si por países o por la vida.

Soy de los piensan que las ciudades solo se abren después de la primera ducha, así que sin deshacer siquiera las maletas me despedí y rompí la respiración con agua fría en una habitación clonada de hotel.

Fuimos a cenar todos en grupo a un restaurante junto a la playa. Lo siento, dijo el anfitrión, pero hoy tienen actuación en el restaurante es el aniversario de una música que tocan aquí y tendremos que comer en varias mesas separadas de seis o siete. No sé si podremos hablar mucho conjuntamente, hubiera estado bien para conocernos. Yo estaba agotado y la idea de tener que mantener conversaciones insípidas poniendo sonrisa de reunión con gente desconocida se me hacía bastante cuesta arriba, así que me senté en una mesa con mi compañero, unos españoles con cara de estrangulados, un abogado peruano, y un par de huecos vacíos.

Llevábamos ya un rato cenando. ¿está ocupada? Preguntó, disculpen la tardanza, y se sentó aquella mujer rotunda desbordante de belleza y silencio. No creáis que soy un cortado, pero de siempre me han impresionado las mujeres extraordinariamente guapas y tiendo a no decir ni palabra, al punto que mi compañero me espetó al rato: Joder que aburrimiento me voy a cambiar de mesa . Cuando subieron los músicos me imaginé una bossa nova que me terminará de mandar a la cama, pero de repente estallaron varios instrumentos a la vez en un ritmo vertiginoso y alocado con pintas de improvisación. Aproveché para susurrarle al peruano que conocía ¿oye, esta mujer es de la organización no? Qué va es la alcaldesa del pueblo de los argentinos. No se preocupe casi no habla. Tampoco yo hablé más de dos frases y me quedé enganchado a aquella música rítmica y absorbente salvo alguna mirada de soslayo y alguna frase neutra de esas que llenan vacíos. Ella parecía perdida entre los acordes y la tristeza, como si hubiera un lugar escondido donde aquella música la llevara. Nos cruzábamos de vez en cuando nuestros silencios y alguna mirada mientras en el escenario los instrumentos parecían llevar una conversación divertida entre ellos.

La gente de la reunión protestaba de aquella música y cenaron lo más rápido posible para acodarse en la terraza de fuera, unos para conocerse mucho otros para conocerse más. El resto se fueron yendo al hotel mientras personas del lugar iban ocupando las mesas que dejábamos vacías. ¿Se viene con nosotros señora alcaldesa? No gracias estoy escuchando. Nadie me preguntó a mí. Camarero por favor sáquenos cerveza fría y dos vasos,dijo ella, que este señor y yo nos quedamos en esta mesa a emborracharnos y a escuchar choro. Yo les pongo botellas hasta que ustedes me paren, ya saben. Nunca he sabido decir que no a unas cervezas.

Otro día os contaré cómo fuimos deshaciendo nuestros cansancios en una conversación de pocas palabras y mucha cerveza. Luego paseamos hasta el hotel junto al museo de Niemeyer lleno de curvas y vértigos como la madurez y en los asientos del lobby del hotel alargamos la noche hasta la madrugada.

Hablamos de las librerías de Corrientes, del Madrid de los Austrias, de las ciudades que soñábamos todavía conocer. Hablamos sobre todo de esa música preciosa a la que llamaban Choro y que aquella noche descubrí por primera vez y al final hablamos de porqué las ciudades ajenas y los lobbies de hotel son tan peligrosos cuando se está triste y solitario y encuentras a una persona con la mirada tan llena de nostalgia.

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El choro se toca en grupo con un cavaquinho (que para los de mi pueblo es un guitarrico de toda la vida); con un par de guitarras de 6 o 7 cuerdas que se puntean más que se rasguean y se hacen contrapuntos de bajo. La mandolina, con un grupo de viento sea flauta sea clarinete lleva la melodía (si se pude hablar de melodía propiamente dicha en el choro) y acompañan trompas y trompetas que imprimen carácter como de voz rota en una canción de amor. Marca el ritmo la percusión con una pandereta y otros chismes de los que desconozco el nombre. Es rápido muy rápido y los instrumentos como si fueran un grupo de amigos charloteando en una mañana de domingo a veces conversan todos en común mientras cervecean y otras veces se van hablando por parejas en un dialogo en el que uno da pie al otro y el otro le contesta. Cada uno aportando, recreando a su manera la historia que recita mientras los demás llevan su conversación por otro lado, pero todos juntos a la vez. De vez en cuando uno alza la voz como en las conversaciones de amigos y algún otro le responde sin perder la mirada al conjunto y la sonrisa. El ritmo es complejo no es tan reiterativo como la samba o la batucada, ni tan meloso como la bossa-nova que sería más un susurro de amor en privado que de fiesta pública como el choro. Cada reiteración de la estrofa principal es una invitación a la anarquía, a que un espectador coja un instrumento y aporte su virtuosismo mientras pide al camarero más cerveza. ¿De dónde llega esa provocación al ritmo? No se sabe muy bien.

Unos dicen que, de las polcas centroeuropeas, otros de la percusión africana llevada a Brasil con su instinto tribal y bailongo.. A mi el choro me llama a lo instrumental, la samba me parece más de baile y la bossa más cantable… aunque todos tienen algo de algo. El choro requiere de un virtuosismo instrumental de nivel sobresaliente, o se sabe tocar o no se sabe, y es que hay que ser un pequeño genio para hacer esos punteos y contrapuntos para los que parece necesitarse quince dedos.

Si teneis ocasión ved la peli Brasileirinho (está en Filmin) es un documental que cuenta el origen y lo que significa el Choro y si no lo quereis ver os dejo enlace a mi lista de canciones del documental. (algunas de la propia peli y otras de otros grupos como la preciosidad de versión bole-bole que os dejo. La segunda y tercera fotos son mias de aquellos dias.

En lo que va de enero

En lo que va de enero, me he leido cuatro libros, he subido dos caras, he dejado pasar un viaje a los Estados Unidos y he visto la serie El embarcadero (todos sus capítulos uno a uno de tirón en una sola madrugada). He descubierto una canción preciosa de Trevis Birds, he tenido frio, un frio laboral gelido y hostil; he ido a ver un partido de segunda B en un campo lejano solo porque lo que quería ver mi hijo pequeño y miro con extrañeza la adolescencia del mayor. Adolescencia irreverente y un poco estúpida, por qué no decirlo, tan vacia de espiritu crítico como de compromiso y autocrítica, pero a fin de cuentas bella adolescencia buscando caminos.

Veo el mundo con asombro y estupor. Veo como personas se inmolan en la plaza pública por no saber gestionar la incertidumbre ni la capacidad de redireccionar el guión vital de una vida errada a los cuarenta. Veo a otras desmayarse en la languidez inoperante que las encamina a una apatía cercana a la desaparicion y a la trasparencia vital pasados los cincuenta. Y me convenzo de que que cada edad tiene sus riesgos y que no hay noche amarga que no solucionen cuatro cervezas con los amigos y un buen polvo al llegar a casa o un su defecto te recreas en el amor propio, como dijo el cantautor, que aunque tiene mala prensa cumple su papel.

En lo que va de enero, cada jueves sigo jugando al padel con mis amigos del cole, deporte curioso que tiene su mayor virtud en que la pelotica nunca se va muy lejos; y al terminar nos regalamos una cena, un breve resumen de las bondades de la semana y a veces de las oscuridades que acechan al borde del camino (aunque a estas últimas intentamos dedicarles el menor tiempo posible). Damos gracias de que, aunque no nos sobre el dinero, podamos dedicarle treinta euros semanales a ponerle presencia 1.0 al grupo de guasap, recomendarnos libros entre los que leemos, compartir series los que las ven y grabaciones operísticas las que los escuchan, que nosotros somos gente de gusto refinado salteado por groserías de ínfimo nivel. Después nos vamos a casa a horas prudentes, o casí, también dando gracias de que nuestras esposas nos soporten mal que bien tras más de quince años de matrimonio.

He empezado Miguel Littin en Chile, el mapa y el territorio, una biografia de valle inclán escrita por Umbral y Tenemos que hablar de Kevin que me está golpeando el hígado con saña. Voy por el 20% y me van surgiendo temas y temas para escribir rato y rato en madrugadas insomnes sobre la capacidad que tenemos los seres humanos de jodernos la vida por interpretarla mal o por interpretarla mucho que a veces es lo mismo. 

También me ha llevado este libro (y la serie tambien) a pensar en eso tan tremendamente extraño que es que los demás puedan ver la vida desde otro punto de vista, desde su punto de vista, educar a sus hijos desde su conciencia, sufrir desde sus frustraciones tan radicalmente distintas a las mias, e incluso con las mismas vivencias ser capaces de escribir cuentos distintos aun cuando se trate de la persona con la que llevas conviviendo durante decadas los mismos despertares y atardeceres.

Veo como follan suavente los personajes del embarcadero en mi tele nueva y grande y me pregunto si es posible tener dos vidas a un tiempo yo que sueño mil. Veo la cara y el cuerpo precioso de Irene Arcos y de Marta Milans (incluso el de Veronica Sanchez que siempre me ha caido de culo pero que aqui lo hace y está muy bien) y me viene a la cabeza esa cancion de sabina que dice que no tiene más religión que un cuerpo de mujer. 

Por cierto el nuevo disco homenaje a Sabina, me llevó a Tradis birds, Tradis Birds a la música del Embarcadero y de allí, pirateo mediante, a los ojos color miel de Arcos que me ha traido a escribir este post y al recuerdo persistente de una mujer que me llenó aquellos veranos ochenteros de futuros recuerdos y a quien modestia aparte, me recuerda tremendamente esta actriz y ese personaje.

Llegados a esta parte del año empiezo a tener añoranza de mar, de la párte acuática del mundo que decia el otro ismael (no el cantautor de las pajas del que hablábamos antes), y en lugar de quitarles el gorro a los transeuntes me dedico a escribir post intensos a capela que para el caso es lo mismo. Igual es por eso del lunes azul que dicen los americanos lo que me pasa, qué gracioso este vicio de los espumosos yankis de ponerle colores a los dias y construir de corchopán al futuro.