martes, 31 de diciembre de 2013

Resumiendo 2013

Podría decir resumiendo este 2013 que mi vida al otro lado se ha tensado en casi todos los sentidos sin romperse, lo que dadas las previsiones allá por enero no es poco. Un amiguete cuando le preguntan ¿Qué tal? suele contestar “Regular, sin ganas de dar envidia”. Pues eso, vamos tirando sin quejarnos. El 2014 es un campo de minas, intentaremos andar con cuidado (o mejor quedarnos lo más quieto posible)  para que no nos vuele por los aires.El entorno me acojona un poco es cierto. Solo hace falta dar una tournée (o güeltecica) por el bloguerío o quedar con amigos que ves menos para darte cuenta de que fuera hace un frio que jode. Así que nos dejaremos de pijerías y tiraremos pa lante.
Los niños bien gracias creciendo y aprendiendo cosas (la mayoría de escasa utilidad y en idiomas incomprensibles para sus progenitores), el pequeño nos dio un susto el día de nochebuena, pero gracias a dios nada grave dentro de su manera de vivir en el limite a la que empezamos a acostumbrarnos. Me imagino que para sorpresa de todos, Lanueradelaconsuelo me soporta todavía, ciertamente en algunos momentos la opción de darme una patada en el culo este año se hizo bastante palmaria (ya sabéis que vivo de okupa en su casa con lo que estoy siempre con las maletas hechas para por si acaso) ”Le voy a decir a decir a tu madre que te devuelvo a ti y a tus miles de libros y que te aguante ella, bueno no pobre mujer… si lo mejor de mi matrimonio es mi suegra” (es devoción lo que tiene por la consuelo). He de decir en mi descargo, que la moza este año ha estado bastante insoporteibol, a su  talibanismo alimentario (que conoceis), su espartanismo educativo con los hijos y la falta de mimos a su impresionante marido… hay que unir que su labor de microempresaria la ha achuchao un poco más de la cuenta sumando su nueva mala leche a la mía habitual.
Mis ocupaciones alternativas musicales evolucionan lentas pero evolucionan… a mi cancionero guitarril se ha sumado una versión lánguida de Nere herriko, Reloj no marques las horas, Era un gato grande, y una versión restaurada (modo eccehomico) de Pienso en ti de Luz Casal. El piano ha sido este año el ganador sin duda. Como partía de la nada, la evolución ha sido mucho mayor y a mis brasileñadas y jazzerios del todo a cien he sumado el Love theme de Cinema Paradiso que hace saltar las lágrimas a todo aquel que me escucha (no digo más).
Al blog le hemos dado un lavado de cara a mitad de año. Lo más importante para mi ha sido ordenar mis cuentos y mis reseñas de libros, así como etiquetar con algo parecido a la lógica. Pero os soy sincero no estoy nada orgulloso de este año en esta colección de regurgitaciones mentales derramadas que es el chicodelaconsuelo. La intensidad me ha invadido (no he llegado al punto de mi admirada DtraDi, lider indiscutible del intensismo bloguero, pero casi) Me lo he creído demasiado diciéndome eso de para “escribirlo mal no lo digo” y eso es un error y una falta de modestia !como si antes lo hiciera bien!. Me he convertido (como decía el zagal del Viveiro) en un “motivao” concepto brillante donde los haya que dejo a que el padre de la criatura lo explique en un brillante post como le caracteriza. Bueno lo que el chicodelaconsuelo ha perdido con su intensidad lo ha ganado su primo Loqueleo con su frecura  que ya tiene vida propia.
Más cosas… es que me he quitado la careta y ya hay muuuuuchos blogueros que nos hemos ido conociendo en persona. Un placer nuestro rapidillo metesaca con desgraciaito y Newland en Madrid. También la cenica y cañas con la DtraDi, con NoE y parejo (que o empiezan a contar su viaje en el blog o se lo boicoteo con comentarios de groserias que el xvideos va a parecer un tbo de mortadelo). El Sr Hans que se gano mi pírrico medio voto. Capitulo aparte merece lo que me hizo Viveiro el día de los inocentes que contrató a una actriz diciendo que era la Gran molinos… a mi no me engañó porque no dijo ni una sola vez molamil y solo se bebió dos gintonics… o sea no era ella. Yo creo que era una teatrista local que por aqui conocen como La Zarigüella del Bostón, la verdad es que hizo un buen papel, simpática, guapa, agradable pero desde luego molinos no era, al abuelico con pistolicas de agua, que uno ya tiene experiencia desenmascarando impostores.No coló Viveiro.,Desde ya me pongo de propósito para este año el conocer a Anijol, Bichejo, al monico de gueska. al Sr NaN y a Be de quedate a dormir, la falsa actriz molinos os puso tan biennnnnnnn a los cuatro que ya cuento los días para conoceros. A speedy lo dejo para cuando vaya a Sevilla y a Pseudo para cuando vaya a las seychelles.
En libros ha sido un año de grandísimos descubrimientos: Montero Glez, Carlos Castán y Luis Sepúlveda son sencillamente grandiosos, tendrán libros mejores y peores pero como Diego Costa nunca defraudan. También será el año de Moby Dick un libro que hay que leer. Quedaros también con dos autores de mi pueblo Sergio del Molino y Esteban Navarro que seguuuuuuro que darán mucho que hablar.
Aparaticos: La tablet ha llegado a mi casa, el spotify es un elemento ya indispensable en mi vida y sin embargo la tele ha sido menos utilizada que …. bueno no haremos similes de autoflagelación. Será cosa de rachas (de las tres primeras cosas digo).

martes, 24 de diciembre de 2013

Feliz navidad !!

Quizás los colores sean menos brillantes,

los dibujos más difusos,

quizás nos estemos acostumbrando a reír menos,

quizás haga mucho frio fuera.

Pero con todo y con esto

deberemos seguir adelante,

poner una sonrisa aunque sea de medio gesto

mirar de continuo el horizonte

para cuando salga el sol

que al menos,

no nos pille desprevenidos.

Buena noche de navidad, hermanos blogueros!!

 

jueves, 19 de diciembre de 2013

Niebla

La ciudad supura niebla, una niebla baldía. Un erial sin sueños ni personas. El espacio vacio que se estremece entre nuestras presencias urbanas. Nadie dijo que escribir fuera fácil, ni que tuviera que reproducir exactamente el color, digo el calor, de nuestros pensamientos. Hay noches en las que los perfiles se hacen agua y la realidad no es otra cosa que el reflejo de las luces amortajadas y las historias inventadas.

Niebla, una niebla húmeda, que moja de tristeza los pasos borrachos de regreso a casa. Un camino en el que se agolpan recuerdos de lo que fuimos en noches semejantes a esta y cómo nos imaginábamos entonces en futuros inciertos que se parecen bastante a madrugadas como hoy. Y sin embargo todo es distinto aunque posiblemente igual. Porque todo regresa en la semana de navidad, lo nuevo y lo viejo haciéndose presente. Los futuros que se escaparon detrás de la desidia de una palabra de mas (o de menos) de aquella tarde de niebla en la que hablamos lento el día antes de marcharte.

Lo que evitamos y lo que provocamos con nuestro silencio, los besos que no nos dimos, los cuentos que nos nos contamos, los orgasmos que nunca tuvimos. Y la historia se hace rompecabezas, y en el tetris siempre se espera la pieza que no sale y en el recuerdo siempre falta la conversación que no iniciamos, todo para evitar explicarnos lo que realmente hubiéramos querido ser en el argumento de nuestros sueños compartidos.

Y sin embargo todo regresa, y tu me lees a escondidas y yo te escribo como si estuvieras. Y nos decimos ¿Cómo estás, qué tal tus hijos? como en la canción de Ismael, ¿Fue en aquel cine te acuerdas? o simulamos ser Sacristan y Fiorella en Asignatura pendiente. Pero todo sigue como cada año, con la pereza de un futuro aplazado, y yo que escribo cuentos falsos en el blog y tu que sin saberlo intuyes, que van dirigidos a tí.

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domingo, 15 de diciembre de 2013

Las mujeres de mis series de los ochenta y los noventa

Estaba yo rescatando textos precocinados en el vano intento de llegar a los 54 post a final de año (uno semanal), cuando he visto en mi escritorio la carpeta “fotos y músicas para el blog”. Y abriéndola con asombro me he topado con una bonita colección de cantos folkloricos como el bello canto de el cadril ver wikipedia o véase en este enlace el baile que hará sin duda las delicias de todos vosotros.

Pero yo creo que aunque es indiscutible el innegable interés que tendrá un post de este calibre me lo reservaré para dedicarle el tiempo merecido a la enjundia del documento y es por elllo que he preferido abrir segunda carpeta de fotos en donde se encuentran referencias a mis series favoritas de aquellos años.

Son esas series que veíamos al  terminar el siglo pasado y donde había señoras cuyo atractivo inundaban nuestros sueños adolescentes. He hecho un listado siempre fiel a mi teoría de la tercera, es decir ni la que tiene pinta de cara bonita, ni la que tiene cara de pecado mortal. Bueno que me enrollo, ya desde ahora mismo os digo que mi más favorita de todas las favoritas es sin ninguna duda es Mel harris de treinta y tantos, ya me comentareis la vuestra.

PS-.Me recreo y os pongo enlace a las imagenes de google por si quereis contrastar con otras fotos de las protagonistas.

 

Jane Badler La mala de la serie V

Díganme fieles seguidores masculinos de este blog quien de vosotros no sintió un arrebato pasional cuando la mala malisima se metía el ratón en la boca, es sin duda una de las imágenes top eróticas de la tele ochentera. Pues eso.

 

 

Galería de fotos en google

jane badler
Catherine Oxenberg de Dinastia como la hija Amanda de los Carrington.
La verdad es que entre hijas, esposas y nueras Blake tenía una familia de lo mas putoncillo y a mi esta zagala tan angelical me hacia gracia entre aquel nido de víboras.
En la vida real se vendió que era heredera de la realeza yugoslava, no se si sería cierto.Viendo la galería he de decir que ha tenido un envejecer de lo más agradable.

Galería de fotos en el google
Catherine Oxenberg-4
Tiffani Tiessen de Salvados por la campaña.
En este caso en dura lucha con Elisabeth Berkeley, pero claro después del very best de polvos en la piscina de Eli con el agente de Twinn Peaks en Showgirls ya no puedo recordarla en su dulce imagen teenager en clase y me quedo con Tiffany.

De esta serie ya hablamos en un post de los más aclamados de la historia del consuelismo.


Galeria de fotos en el google
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Danica mckellar la niña de Aquellos maravillosos años.
En contra de la opinión general, a mi esta niña en la serie me parecía una petarda de cuidao, siempre calentando a Kevin y a Paul Pfeiffer. Pero bueno no hay que negar que Winnie era monísima.
Mal envejecer sin embargo, he contrastado una tendencia al rebosamiento de moflete en su edad adulta.



Galeria de fotos del google
danica
O´Conell en Doctor en Alaska
Pero si la Srta Cooper era una petarda, que decir de O´Connell ya sé que por afirmaciones como esta el Sr Viveiro me puede retirar el saludo. Pero hay que  ser sincero ¿estaba buena? si, ¿era una petarda? también.
Yo en algunos capítulos pensaba que el doctor iba a mandar a hacer puñetas a esta tía con su locuacidad empalagosa y le iba a tirar los tejos a la silenciosa marilyn





Galeria de fotos del google
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La fiscal de Ally McBeal Lisa Nicole Carson

En esta serie había un elenco de pivonazos y no me refiero obviamente a la arguellada de Ali calista va de lista. No sé si os acordáis de lucy liu  o de Portia de rossi  incluso Courtney Thorne-Smith o  Vonda sephard la cantatriz que salía al piano pufffff que morbo.
Sin embargo con todo y con ello, tanto el personaje de la fiscal como ella misma en su inmensidad de carnes sería objeto de mi elección sin dudarlo. (con “l” cochinazos que os estoy viendo)
 
Galeria de fotos de google
Lisa-Nicole-Carson ali
Mi favorita mel harris de treinta y tantos

Y hemos llegado a mi favorita sin ninguna duda. Impresionante
No puedo decir más
IMPRESIONANTE!!!!!!!!!






Galería de fotos de google
mel treinta y tantos
Igual que mi adorado e idolatrado Mr Floppy aborrezco sensación de vivir (véase su opinión) y sus secuelas Ya escribí de ello. No digo que no la viera en aquellos viernes memorables de Mel Rose Place antes de Bertin en Contacto con tacto. Pero las niñas de estas series me daban repeluco.

Voy a salvar a dos: Dafne y Jossie pero no les pongo enlace a galería.
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El grupo era una serie que me encantó, es de esas series que pasan sin pena ni gloria y que yo no me perdí ni un solo capitulo, Goneaga era una de las protagonistas y una delicia.
Luego le he perdido la pista la verdad.
Tambien interpretaba esa serie Hector Alterio que es uno de mis actores favoritos.

Galeria de imágenes en google
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Al salir de clase marcó una época, de allí salieron patakis, ayalas  y demás. Par mi la favorita es sin duda Marian Aguilera, una pelirroja de mis tops.
Ya de más moza hizo una peli que estaba de muerte que se titulaba No debes estar aqui incluso la peli no estaba mal.
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Raquel busca su sitio.
Bueno qué decir de Leonor. En esta serie estaba monisima y discreta, luego su imagen se me ha empalagado cayendo en una intensidad difícilmente soportable cuando le da por impartir lecciones de cultura.
Aun asi su relación con jorgito dexler le ha sumado puntos en mi listado, a ver si sube.
No hace falta poner galería su bondad es evidente.
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Ana y los siete.

Ya sé que aquí todos mirabais a Anita, porque sois unos viciosos, pero yo que soy una persona discreta de siempre me  he encariñado con Silvia.
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Esta serie no me gustaba nada de nada pero que más da con estas dos señoritas.
Os pongo un video de su relación que me ha hecho saltar las lagrimas.
Puffffffffffffffffff
Ni siquiera sé si es de los noventa.
vico yy cerezuela

Y como os habéis portado bien y habéis llegado hasta el final creo que os merecéis un bonus track de telenovelas hispanoamericanas estelares con sus respectivas actrices:

Angie Cepeda hizo Luz Maria y luego Pantaleón y las visitadoras
Pufffffffffffffff incluso mejorando una de mis novelas favoritas.


Galeria de fotos
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Aquí ya es más para eruditos teleadictos. Aura Cristina era la madre de la protagonista de La tormenta y desde entonces le he hecho un seguimiento minucioso.
Destaca su reportaje para revista Soho, ya me comentareis.
imagen Aura Cristina Geithner 5
Y en este suplemento de delicateessen noveleras hispanoamericanas no puedo dejar de incluir a Anette Michel.
Yo la conocí en la serie de cafetales Cuando seas mía.
Y es una de esas caras para recrearse.


Galería de imágenes en google
annete michel

Pues nada lo dicho os dejo con este trabajo minucioso, ya me contareis vuestra opinión al respecto y vuestras favoriticidades.

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Muérete Ahab, maldito cojo chalado!!

Maldito Ahab, cojo de mierda ¿A dónde nos has llevado? ¿A dónde has conducido esta nave? ¿Con que ridícula alegría te han seguido Stubb y Flask? ¿Con que suicida sumisión han rendido su voluntad a tu locura como si estuvieran representando su libertad valiente y no su esclavitud ridícula en cada remada a tus órdenes? Nos engañaste a todos con tu historial de marino viejo, cuando solo representabas la imagen decrépita de tu propio egocentrismo herido por arpones de otros tiempos. Ahab_by_Kanyn
Dibujaste un dios al que derrotar y le pusiste nombre de ballena y como falso creyente trataste de demostrar de manera imposible su existencia para hacer correr el tiempo y dar argumento a tu fracaso y tu ateísmo. Tú viviste para derrotar a un dios ausente y a tus sombras. Ya lo decía el gran sabio cordobés que en algunos casos el Delirio es un error necesario, el delirio es la venda que en su fantasía neurótica permite ocultarnos de la verdad que nos acecha y de la que huimos.
No me aguantaste la mirada cuando me enfrenté a ti en tu camarote, porque eras un cobarde acosado por tus derrotas y tu vacío vital de los últimos años… quizá porque veías en mi al rebelde que tu nunca fuiste, luchando contra tus diablillos de papel, tus falsos demonios, tus supuestos enemigos piratas que no fueron sino compadres de latrocinios simulando estar en otra bancada.
Tú siempre has jugado las cartas marcadas de capitán con patrono ausente, entreteniendo a la tropa, regalando monedas por divisar tus pesadillas vestidas de cetáceos. No te preocupes, nosotros nos subiremos a la cofa, nosotros calafatearemos barcas, nosotros tensaremos jarcias mientras tu, vago aprovechado, rumias y rechinas con tu pierna nueva de marfil la soledad de a quien todos besan y nadie quiere.
Solo mosén Mapple desde el púlpito te dijo aquel día lo que todos los marinos pensábamos: que tu no buscabas nada, tan solo huías de ti mismo,y que tu vida ha sido una huida disfrazada de búsqueda, años y años de engaños para acabar en nada.
Un entretener el tiempo antes de jubilarte o suicidarte que hubiera sido más sensato en lugar de embarcar en tu neurosis a jóvenes de viudas prematuras. Haber hecho como Ferrater y si eras valiente haber anunciado tu suicidio una tarde de verano para antes de los cincuenta, haberte arrojado al mar como otros marineros cualquier noche en la que lo inmenso te inundara el desasosiego. Sin embargo, preferiste hacerte mayor a nuestro lado amargándonos la existencia con tus caprichos, tus frustraciones y tus locuras disfrazadas de dios o de ballena. Más vale dormir con un caníbal sobrio que con un cristiano borracho como tú.
Descansa viejo Ahab, muérete puto Jonás, te maldigo por haber dejado de tu barco solo un ataúd al que me agarro en medio del mar oscuro. Ojala nunca haya un Ismael que haga de ti un personaje de leyenda, ojala ningún interprete confundido pueda pensar que fuiste un héroe en lugar de un viejo cojo egocéntrico y chalado que solo pensaba en su propia salvación y en tapar con su delirio la verdad de una vida vacía. Ya hago de más, viejo Ahab, premiándote en mi blog con esta diatriba.
Starbuck

sábado, 7 de diciembre de 2013

Cinco pintores realistas: Pita, Bahamonde, Golucho, Muñoz Vera y Olga Esther

A veces me encandilo por la web viajando de isla en isla, 

navego por mares inhóspitos

con el ansia de encontrar tesoros escondidos, rincones inhabitados

y bitácoras inundadas por un pleamar de belleza.

 

Comparto con vosotros mis descubrimientos de hoy

no os mentiré,

son cinco pintores que desconocía:

Pita, Bahamonde, Golucho, Muñoz Vera y Olga Esther

y estoy todavía borracho de su estética cruda, apasionante y cautivadora.

Su virtud, en mi opinión, no es retratar

sino construir una realidad nueva

a través de sus ojos críticos y veraces.

 

Gerardo Pita

http://www.gerardopita.es/

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Aldo Bahamonde

http://aldobahamonde.es/

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Golucho

http://www.golucho.com/

 

primavera del 06

Guillermo Muñoz Vera

http://www.arauco.org/GMV/cuadernoviaje.html

http://www.artespain.com/munoz_vera/biografia.htm

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Olga Esther

http://olgaesther.blogspot.com.es/

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domingo, 24 de noviembre de 2013

Carlos Castán. La Mala Luz (Opinión y crítica de un cuento largo que no llegó a novela)

Castán es un genio esculpiendo frases redondas. Es un genio dibujando imágenes urbanas (digo humanas) de esas que todos hemos imaginado alguna vez en los momentos personales de cuesta abajo: el bar de carretera con luces de neón, el tren en marcha, una joven solitaria leyendo a Bukowski a media tarde, emigrar, escapar con lo puesto, recitar a Vallejo bajo la lluvia en un Paris sin Cortazar o follar la noche entera con una mujer desconocida que solo lleve en su bolso un condón y un revolver.la_mala_luz_color_definitiva
En sus cuentos, Castán hilvana desde una frase inicial perfecta, un recorrido preciosista que en unas historias nos recrea con una trama bien construida de nudo y desenlace y en otras, sin embargo, olvida el argumento para caer sin demerito, incluso creo que voluntariamente, en el verso impecable disfrazado de prosa. Cuando uno termina de leer los cuentos magistrales de “Solo de lo perdido”, o en menor medida de “Museo de soledad” o “Frío de vivir”, no puedes por menos que soltar un juramento, y lamentar que este tío que escribe tan cojonudamente bien ponga tan pronto el fin al relato y no continúe con una novela de doscientas páginas más.
Pues bien ese deseo, que nos ha asaltado a los seguidores del escritor cada vez que terminábamos sus cuentos, ese deseo de que Castán escriba una novela de una puñetera vez, se ha visto cumplido y hoy he concluido La mala luz, primera (dicen que) novela de Carlos Castán Andolz. Pero lo he decir desde ya, me he quedado con un sabor de desilusión y gatillazo.
Un cuento, cuando tiene vocación de novela, te lo imaginas creciendo en páginas que sumen tramas tras el final. Quieres que siga porque se te queda corto. Sin embargo Castán en La mala luz no lo consigue, porque este cuento se ha hecho novela no por añadir páginas al final, sino por hacerlo en medio. Como si insertara entretenimientos en medio del relato, hiciera más largas las descripciones o hubiera rescatado historias e imágenes a medio hacer que ha reciclado para conseguir rellenar 200 páginas más. Lo que en un cuento eran tres líneas aquí se convierten sin problema en tres hojas, pero son lo mismo, el mismo cuento sin aportar nada más.
Todos los que hemos leído a Castán (y apreciamos su literatura) sabemos que a veces se le va la mano en las evocaciones de imágenes de postal interior, pero en un libro de cuentos no tiene mayor problema que saltar al cuento siguiente. Sin embargo, leer a Castán en novela tiene el serio problema de que no puedes pasar de cuento cuando el autor arrebatado de lirismo (cuestión que le ocurre a veces), se torna en una intensidad empalagosa. Aquí, en La Mala luz, el trozo que te guste menos no se pude compensar con otro que te guste más porque no son libros separados sino uno solo y no vas a dejar una novela medio mordida sobre la mesa.
Entendedme lo que quiero decir, no es que La mala luz sea un mal libro, no lo es. Tampoco lo podéis entender como que Castán ha hecho como el alumno vago de BUP y ha pegado fotos en medio del trabajo de literatura para currar menos; es solamente que, esto no es una novela sino un cuento estirado. En Polvo en el Neón si que pega fotos…(muy bonitas por cierto) para hacer del cuento un libro, pero no le llama novela y lo deja claro. Aquí sin embargo intuyo que por política comercial de la editorial Destino se quiere vender como “primera novela”, algo que no lo es. Lo de la reseña de la solapa es un poco de delito, describir este libro como “frenética investigación del asesinato de su amigo” es engañar, y a mi me jode que me engañen, qué queréis que os diga.
Pero resaltemos también lo bueno: este libro es un apasionante viaje interior, un viaje a lo que hemos querido ser, la huida de un argumento preescrito del que escapamos y un resumen de las historias que no hemos podido o sabido vivir. Es encararse con los miedos que reviven fantasmas que teníamos escondidos en el armario de nuestro olvido (también de nuestro más intimo deseo)… en fin de lo que suele escribir siempre Castán. Pero eso mismo, creo yo, nos lo podía haber contado con cuatro cuentos independientes de 30 páginas y no con 220 de presunta novela. Es un libro para fanáticos de Castan, pero nadie se va a enganchar por él, es más apostaría mi patito de goma y mis discos de los Hombres G a que más de uno que pudiera estar interesado en su más que recomendable narrativa, dejará de estarlo con este libro.

lunes, 11 de noviembre de 2013

Poesía en duermevela de mi primo LoqueLeo

Hoy quisiera hacerte amor
la vida entera,
llenar de huecos tus perfumes
y de palabras tus versos.
Quisiera leerte en silencio
con frases llenas
de belleza y desasosiego,
y convertir mi huella
en una mano de mil dedos
para ti.
Quisiera hacerme caricia
que te tocara entera
que te hiciera arrullo
que te inspirara
un orgasmo intenso y desmedido
que te llenara de golpe,
que inundara tu infinito de jadeos
y al final
cuando estuvieras abierta,
en ese escaso segundo
que precede a tu derrame,
se hiciera una noche oscura y tranquila
y una luna de plata
que riele en el mar
llena de ti.

Ya sabéis que al otro lado del espejo escribo a bocajarro, sin boceto previo ni borrador, directamente sobre el lienzo acrílico de Blogger. Lo que va saliendo, así sobre la marcha, no diré sin corregir, que sería mentira, pero con la norma de tan sólo repasar una vez publicado.

Las más de las veces, solo consigo fotos borrosas y desordenadas, como aquellas fotos que tirábamos a la basura, tras revelarlas, cuando aún no existían las cámaras digitales (…y que por otra parte a mi tanto me gustaban). Esas fotos en las que salía la tía Higinia mirando hacia otro lado, la abuela tapándose la cara o el sobrinico lelo haciendo momos y muecas insustanciales. Fotos borrosas, desencuadradas, muchas veces movidas y casi todas separadas en una bolsa de plástico para romperlas más pronto que tarde. También es cierto que eran fotos reales, sin imposturas, reflejo de esos momentos aburridos del día en los que nada pasa y todo pasa al mismo tiempo. Luego vinieron la vista previa en el ordenador y las supuestas fotos perfectas para enmarcar o subir a un blog autofelante y todo se fue emborrachando de apariencia en un mundo postizo y ficticio lleno de retoque, silicona, postureo y fotoshop.

Pues a veces, muy pocas veces, cuando leo lo que escribo en Loqueleo, me gusta y eso me ha pasado esta mañana al retomar los versos de anoche. Quizá también porque los escribí en ese paso posterior a la última copa y previo a un duermevela llena de besos, quizá porque al dejárselos leer a ella, me dijo que le gustaban “aunque un poco subiditos de tono ¿no?”; quizá porque a fin de cuentas, escribir poesía necesite de un toque lisérgico que abra mentiras en canal y las envuelva en sueños. Quizá porque a veces conviene dejarse llevar por el embrujo alocado y libre de las palabras.

viernes, 1 de noviembre de 2013

La vida de Adèle y la chilena Gloria : crítica y opinión de dos películas y un vómito anticultureta.

Presencia, mucha presencia de ella, la cámara encima, la mirada que todo lo dice y el argumento que tan solo se intuye mar adentro de sus ojos. Sexo, mucho sexo, de ese en el que nuestras mamas (o al menos la mía) hubieran girado la cabeza. Sexo lésbico en una, sexo de sesentones en la otra, Sexo claro, a cámara abierta, sin sábanas que cubran, ni tomas que escondan. No es un sexo fácil de rubias de postal y tetas de cortapega, de ese que ahora te ponen en cualquier sitio (incluso en la peli dominical del mediodía) para recreo cinturabajo y vacio cuelloarriba, sino un sexo en el que te preguntas qué estará pensando ella mientras folla y con qué demonios estará luchando mientras se corre de manera salvaje. Sexo metido en el argumento, quizá porque, y aquí empiezo a atizar, sea lo único del argumento o al menos lo más destacado.
En estas semanas he visto dos películas: la chilena “Gloria” de Sebastian Lelio y la francesa “La vida de Adele” de Abdellatif Kechiche. Y las dos podrían empezar con el este mismo párrafo. Las dos tienen un personaje protagonista que revienta la pantalla, en las dos el director les pega la imagen a sus lágrimas, las dos dejan ver hasta el último rincón de su cuerpo (más agradable el de Adele puffffffff) y en las dos la lentitud se mastica haciéndote participe de sus sentimientos. Las dos tienen buenas historias contracorriente, “sexo incorrecto”, el amor como asidero, el desamor en carne viva. En las dos sabes que hay una historia detrás de sus polvos a caravista, una lucha interior que se refleja en unos primerísimos planos tremendos que despedazan cada gesto en minutos de imagen superlenta, pero en las dos falta algo para mi esencial que son las palabras. Son largas y sin embargo me queda mucha historia sin contar.
Ya sé que una imagen vale más que mil palabras, pero en algunos casos tres palabras hacen mil veces más rica una imagen. Os pongo un ejemplo en 'Las ventajas de ser un marginado' de Stephen Chbosky (por cierto me gusto mucho más la película que el libro que también está bien), en esa película también hay elipsis, también el protagonista se apropia de la cámara, pero las conversaciones con la chica son una delicia que subraya imágenes tan impactantes y con tanto significado como la de la salida del túnel.cartel-de-la-pelicula-la-vida-de-adele
En las reseñas que me he leído ponen por las nubes a Adèle Exarchopoulos y en Gloria a Paulina Garcia, pero no sé si es por mi mentalidad del atletico, pero me quedo con los secundarios antes que con los superprotagonistas. En Adele es Lea Seydoux quien lo borda Su mirada perdida y azul (reminiscencias de blues), que parece decirle a Adele “pequeña no sabes en el camino que te estás metiendo, no sabes lo que yo llevo ya recorrido, piénsatelo”, como hace de su personaje, un personaje rico en facetas: a veces en el mundo intenso del marchantismo de arte, a veces en el sentimiento de su corazón roto, a veces renunciando al placer descarnado de un polvo a orgasmo abierto por unos polvos cotidianos de misionero conyugal (si cupiera el misionerismo lésbico que no lo sé) un papelón sin duda. Y lo mismo en Gloria con el chileno Sergio Hernández, magistral la cena en casa de los hijos de ella, y luego como se desnuda avergonzado al tiempo que desnuda (o pretende desnudarse) de una parte de su pasado. genial!!
Las películas también difieren en muchas cosas: la francesa se le sabe mucho más costosa, me imagino que habrán gastado kilómetros de película en el rodaje. Gloria más modesta con un look más ochentero (quizá voluntario). Distinto el tratamiento de la critica política, más explicito (demasiado) en la francesa y mucho mas de ruido de fondo en la chilena, con todos esas grutas oscuras y fosas sin abrir que deja toda transición como la chilena (o la española).La música es protagonista en Gloria y si embargo en Adele es más la yesada que tapa algunas junturas de la película francesa. (no digo que esté mal)
descargaglo En definitiva dos películas que tenéis que ver, en mi opinión no son tan magistrales como las venden, ni tan escandalosas como las pintan (hoy día hay mil cosas más escandalosas que unos polvos bien echaos). Pero son películas buenas, de una estética cautivadora, con una crítica social bien integrada en la cinta y unas interpretaciones (sobre todo las de los secundarios) de bandera. El problema es si las llegareis a ver si no vivís en los madriles o barnas, especialmente Gloria.
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El tema de las salas y la industria del cine (en especial el español) me parece una puta mierda que me da asco hasta comentar. No voy a entrar en si se merecen la piratería o no, pero lo han hecho tan mal durante los últimos veinte años, que ahora con el cierre de salas siento una especie de sensación de “que se jodan”.
No comprendo, por ejemplo, porqué todas las películas me cuestan lo mismo, los cines se han convertido en un todo a cien en donde un boli cuesta igual que un anillo de oro, con el agravante de que hasta que no abres el paquete no sabes lo que compras, y de que en la puerta hay un grupo mentirosos a sueldo, llamados críticos, que te meten por los ojos un producto u otro según sea su pagador. No digo que la superproducción sea mejor que la peli de minorias (más bien al contrario) lo que digo es que el cliente de una es distinto y puede pagar distinto que el otro.
¿Por qué todas las películas cuestan lo mismo? ¿Por qué en provincias no hay cines de reestreno donde las películas cuesten la mistad, o salas dentro de los mismos cines que sigan esa mecánica de precios? ¿Es culpa de las distribuidoras? no lo sé, pero no lo entiendo. A lo mejor el cine español, o chileno, o francés de autor, ahora denostados por lo que sea, deben tener un precio de ticket menor que el de una superproducción de moda o en una superproducción reestrenada cinco años después. A lo mejor en una sala deben dejar comer palomitas, cervezas y bocadillos de chopez porque el publico que va allí así lo quiere y en otra prohibir hasta los chicles. A lo mejor deben dejar de mirarse al ombligo y escuchar de una puta vez al espectador. A lo mejor deberían saber que el negocio del cine español no es el mismo que el de una superproducción y que juegan distinto partido y que necesitan desarrollar otra estrategia de venta, otra estrategia de marketing y de distribución. Que el Zaragoza no juega la misma liga que el Madrid aunque lo parezca, que el canalmás no puede pagar lo mismo por un Farsa-Mandril que por un Zaragoza-Ponferradina.
En este intento suicida del cine español, que lleva veinte años haciéndose el harakiri y echando la culpa a fantasmas imaginarios de su torpeza, a lo mejor deberían tenerlo en cuenta. Cualquier persona, por torpe que sea, sabe que cuando abre su tienda tiene que estar a bien con todo el mundo, eso no significa que no tengas tus ideas, pero como me decía el otro día un tendero de ideas ultraderechistas, una cosa es lo que pienso, que lo sabe todo el mundo, y otra que tenga que poner la imagen del caudillo en la puerta de mi tienda. Pues no, en el cine español han decidido poner en la puerta de su tienda la imagen de Kim Jong-Un, pues nada adelante y así les va, pero luego no me lloren.
Tampoco comprendo porque se han autoasignado el título de “representantes del mundo de la cultura” ustedes son representantes de una parte del mundo de la interpretación (que está dentro de la cultura por supuesto) pero por cantar muy bien o ser buenos actores no les hace a ustedes representantes de la cultura: salta a la vista que muchos de ustedes son más tontos que un cerrojo. Esto decirlo de Carmen Sevilla genera consenso, ahora bien decirlo del Bardem o de Candela Peña puede generar que te pongan el sello de facha en la frente para siempre.
Disculpen el vomito, pero me fastidia que películas minoritarias muy buenas como Gloria u otras excelentes españolas de autor, tengan que sufrir los daños colaterales de una patrullaca de pijos cejialados malcriados y subvencionados que se han hecho los dueños monopolistas de teles y salas españolas y además utilizan de escudos humanos a los jóvenes creadores minoritarios como si pertenecieran al mismo grupo.

jueves, 24 de octubre de 2013

Mis prejuicios sin prejuicios

Vale, lo sé, soy un tipo de juicio rápido, impulsivo: me gusta no me gusta, que buena está (o que fea es)  antes de verle de frente y cosas parecidas. Saco conclusiones generales a bote pronto que no hay por donde cogerlas. Mi problema es que, modestia aparte, argumento medianamente bien e incluso soy convincente y entonces confundo el que no me sepan llevar la contraria con que tenga razón.

Tengo afirmaciones que pasarán a los anales de la brillantez predictiva: Tales como “en España es imposible que la gente vaya hablando por la calle con un teléfono” que solté cuando mi amigo JC volvió de su Erasmus en Dinamarca en el 93 contando con asombro que los dinamarqueses andaban frenéticos charloteando por la calle. O que en Zaragoza nadie iría en bicicleta o viviría más allá del Stadium Casablanca que pa los que no son de aquí es tanto como decir que en Madrid nadie viviría más allá de Arturo Soria. Tengo varias más que conforme me vayan viniendo a la cabeza las iré añadiendo.

Al menos, tengo la virtud de saberlo y de rectificar y chotearme de mi mismo. ¿Quien ha dicho que sea una virtud el ser coherente y tener razón siempre?. (Breve excursus) cuando fuimos jóvenes, con mi amiguito N jugábamos a defender vehementemente algo, cada uno una posición contraria , nos peleábamos verbalmente delante de terceros con verdadera ira, cada uno defendiendo nuestras posiciones con duras imprecaciones al contrario ante la mirada estupefacta de los espectadores. De repente parábamos el debate y nos cambiábamos los papeles discutiendo con la misma agresividad pero defendiendo las posiciones cambiadas, ante el cabreo de los que nos miraban, que ya habían tomando postura y que casi siempre nos mandaban en ese momento a la puta mierda.

Pues esto viene, a que me estoy bebiendo una cervecita Cruzcampo (disculpen el oximorón) escuchando a Arboleda en mi tablet nueva, mientras me miro una gramática que me acabo de mercar en un ataque compulsivo de consumismo bibliofilo cuando he ido a comprarme la funda pal cacharrico gugueliano. Y yo que decía que en mi vida bebería una mierda de Cruzcampo, parece que la Gran Reserva me gusta; yo que decía que la tablet era un instrumento de pijos vagos burgueses que se la compraban pa no levantar su culo apoltronado e ir al PC, ahora me veo más feliz que una perdiz con mi Nexus. Así que me toca una vez más tragarme mis palabras.

Y como hacía tiempo que solo escribía en plan gafotas cultureta y poquico de mi vida cotidiana, pues me he lanzado al teclado a soltaros esta pequeña chapa vespertina… que seamos sinceros, no es sino una manera de procastinar para no ocuparme de una presentación que tengo entregar mañana sobre la chapuza legislativo-normativa de D.Mariano y sus secuaces, que van legislando, permítanme el vómito, a golpe de decreto de viernes según les sale de las pelotas (la cosa no es si el contenido está bien o mal, sino que es absolutamente imposible saberlo porque, con el chapucerismo desordenado en el que se mueven, no hay Dios quien sepa que cosa se modifica y cual está vigente).

Pues nada les adjunto foto y me despido tras una semana de curro descontrolado en donde me he hecho un mogollón de kilometros visitando pueblos y villorrios de este mi bendito Aragón con complejo de charlatán vendealfombras…. aunque sea dicho de paso y sin falsas humildades…con bastante éxito, como no podía ser menos.PA240011

domingo, 20 de octubre de 2013

Tres cuadros escondidos

Zaragoza es una ciudad que muchas veces vive cara adentro. Esconde su belleza avergonzada de mujer madura e insinúa, más que muestra, secretos y recodos que ofrecen intimidades privadas y sugerencias de pincel fino. Quizá sea por esto, que para saberla hay que gastar  tiempo y esfuerzo. Para conocerla, hay que ganarle confianza, solo entonces se va despojando de ropajes de sobra y atavíos superfluos, para enseñarnos sin recato matices que alimentarán pasiones de noche larga y madrugada en vela.
Entre esos rincones privados, tengo tres paradas obligadas que nunca dejan de sorprenderme en su sencillez y su hermosa sugerencia. Y es en esta noche dominical que hace pausa a los trasiegos y cortapegas de ir viviendo, que me gustaría compartirlos con vosotros:
El primero es un cuadro grande que recibe a los visitantes en el vestíbulo del salón de actos de Ibercaja en el patio de la infanta. Es de Pepe Cerdá, pintor aragonés al que ya he confesado mi amor eterno en este blog .Aquí no se ve, pero resalta un punto anaranjado en el centro que es el cigarrillo del hombre que anda y antecede a la soledad gris y descampada del paisaje.
El segundo es de Isabel Guerra, una religiosa hiperrealista y retratista que me encanta y de la que también he puesto alguna cosa en algún post El cuadro es el Milagro de Calanda que se encuentra en la pared izquierda de la capilla de Santa Ana en el Pilar (la primera capilla desde la puerta mas cercana al ayuntamiento,justo enfrente de la Santa capilla). Me gusta la iluminación que le llega desde la imagen de la virgen en lo alto y que juega al claroscuro intimo con el enfermo.
El tercero es un mural que está escondido en el teatro principal, es de Jorge Gay Molins que es un pintor zaragozano del que sinceramente no sé absolutamente nada más que este mural. Es de una composición extraña en donde las figuras se mezclan con los niños.Las veces que he visitado el Principal no ha dejado de asombrarme y de cautivarme. Ya sabéis que el Principal se puede visitar por dentro pidiendo cita. En este post puse algunas fotos de mi visita.

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Esta última foto del mural de Jorge Gay la he pillado de internet y no me pertenece, es de un fotógrafo de nombre Carlos Alonso que tiene en su galería unas fotos preciosas. Yo tengo una foto mía de este mural pero que sale infinitamente peor. Si el autor considera que debo quitarla solo tiene que ponérmelo en un comentario y la quito.

viernes, 11 de octubre de 2013

No le des más vueltas

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… la vida gira y gira…
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…y casi siempre vuelve al punto de salida.

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 y al final el semaforo se pone verde



miércoles, 2 de octubre de 2013

El señor diputado era un hombre locuaz y zalamero.

El señor diputado era un hombre locuaz y zalamero, vestía traje de buen paño, corbata alegre y botines de media caña. De sonrisa fácil y mueca ensayada, engatusaba viejas con la misma sencillez que reclutaba jóvenes para hacerlas del partido. A las unas les prometía residencias con jardín a cargo de la mancomunidad, a las otras la concejalía de deportes y mujer de algún pueblo vecino.
Hoy cuando le he visto en el club de alterne, al pronto ha girado la cabeza como simulando no haberme visto, pero luego con el aplomo de lo inevitable me ha guiñado un ojo cómplice. No sé en que momento se me ha acercado y me ha pedido un gin tonic a su cuenta, (bueno a la del partido), ha despachado a la chica rumana de piernas interminables con la que yo estaba hablando y con una sonrisa torcida y nerviosa me ha recordado que la subvención que teníamos pendiente tenía buena pinta, que no me preocupara que mi sueldo estaba garantizado y que lucharía por él. ¿En este sitio cada vez traen mejores tías no crees? Debí poner mala cara. Pero creedme que es la cara que yo tengo.bordel-spania-afp
Le voy a decir a mi mujer y a su despacho de abogados laboralistas, que te encargue algún informe más, me dijo, porque el que nos hiciste de veintidos páginas por 13000 euros nos pareció breve al tiempo que fantástico, mañana mismo le digo que te llame. Hombre tampoco hace falta que le digas que nos hemos visto aquí, que igual piensa mal, ya me gustaría a mi quedar en una cafetería, pero estos jóvenes consejeros del medio rural se empeñan en venir a este sitio cada vez que duermen en Madrid.
Claro, claro, lo entiendo. (Le debieron sonar irónicas mis palabras) Me hizo una larga cambiada con su chaqueta y se marchó con su inefable guiñó y un !Nos vemos pronto campeón! Os juro que yo no iba a decir nada, mira a mi que me importa si se va de putas o a una exaltación del traje regional. Pero el tipo salió con la mosca detrás de la oreja y con que le iba a ir con la cantinela a su conservadora esposa en el club de golf.
El primer guantazó del morlaco me saltó las gafas, la patada en los guebos me dobló, pero lo que nunca le perdonaré es que aquel gorila me dejara como firma, la bandera regional a modo de babero nacionalista sobre mi jeta de derechas . Pero si yo no iba a contar nada… ahora sinceramente no sé qué hacer.

jueves, 26 de septiembre de 2013

La canción del anuncio del Barça. Comparaciones odiosas

En el afán siempre ilustrativo y docente que tiene este blog vamos a hacer un post musical comparativo, de esos que estoy seguro que atraerán a las masas y lo harán más buscado que el profe de inglés de Ana Botella o el de Filosofía de Sergio Ramos. Sabido es, que el titular de este cartapacio de ocurrencias, o sea yo, profesa por igual un odio manifiesto al mandril y al farsa (cosas de ser del Zaragoza y del Atlético ambos lideres y referentes futboleros sin necesidad de ayudas arbitrales), pero lo que es verdad es verdad y lo cierto es que el anuncio azulgrana de las aerolíneas catarís  es una maravilla.

 

 

Y seguro que tras verlo y escucharlo, os estáis preguntando ¿Qué bonita coplilla es esa que cantan los barnaríes estelados y que tan poco se parece al segadors que sería lo suyo???

La canción se titula Your Love Keeps Lifting Me pero es más conocida como Higher and Higher (jaiguer and jaiguer in de mayor pleis inglís) y es una canción uplifting en toda regla (que diría la Dra. Di) o sea de esas que te pones a todo trapo cuando estás Chof! y te animan desde el segundo uno. Y me gusta mogollóoooon!!

La verdadera historia de la canción la podéis ver aquí en la wikipedia pero como diría pedrojota la verdad nunca puede empañar una patraña, así que os voy a contar brevemente como la descubrí y sus consecuencias. Hay un blog que sigo, que es el de Jota: Observando el cielo , que ES el blog con la mejorcísima música de la blogosfera mundial (seguidlo ya mismo si no lo conocéis) y puso una canción interpretada por Bruce (al nombrarlo sé que la afamada molinos esta sintiendo un desfallecer y un tembleque de miembros) y me encantó.

Yo no conocía la coplilla de nada pero la puse (como casi todo lo que me gusta) unas mil quinientas veces, hasta que la nueradelaconsuelo me amenazó seriamente con pegarle un martillazo al ordenador y los altavoces si la ponía una sola vez más. Pero cual mi sorpresa cuando estando en un bar jarreando sacaron el famosos anuncio del Farsa que todavía no había visto y ¿Cuál era la canción? Coooorrecto! y allí que me marqué el farol, la canción es higher higher hay una versión de Bruce cojonuda ¿no la conocéis?

“Pero tioooooo!! si a ti solo te gustan las hortereces ¿Qué haces escuchando a Bruce?” Lo que no sabían es que mi versión favorita no era esta del Boss sino esta otra que descubrí en el yutuf y que ya ha puesto mi matrimonio en el vértigo del abismo…

En fin, como siempre en esta sección de las comparaciones odiosas vosotros diréis cual os gusta más!!!!!

martes, 24 de septiembre de 2013

Se ofrece personaje para Blog

A días me gustaría ser efímero como los personajes de los blogs que ya no se encuentran, otros días sin embargo, me gustaría quedar indeleble y vivir para siempre en el mundo circular de las bitácoras. Últimamente me da pena ver diarios sin actualizar, de esos que llevo tiempo siguiendo, y que de repente abandonados, parecen esas casas sin paredes desnudas tras el terremoto. Me da miedo como quedan a la intemperie, deshabitadas y como puede observarse en ellas sin decoro todo lo que fueron: la cama sin hacer tal y como se dejó, el cuadro ridículo en medio de la estancia derruida o como pasó en mi pueblo, ver una guija pintada en la pared a la espera de un vaticinio que nunca llegó en este mar de futuros confusos.
Y es que en estos días todo se va gastando y se hacen viejas hasta las mentiras, y todo se va ensombreciendo hasta las ilusiones que nos inventamos para ir engañando a lo que somos a través de los blogs. Me da pena releer escritos lejanos desbordantes de ilusión, escritos donde inventé personajes que hoy aparentan tan ridículos que resisten a duras penas el vértigo de la tecla supr. 
Quizá no nos damos cuenta, pero nuestros personajes blogueros vestidos con los andrajos de nuestras pretensiones y frustraciones ya no son nuestros y se han recreado en las vidas virtuales de los otros que nos leen para hacerse personajes secundarios de sus historias dos punto cero. Y es que, por más que formen parte de nuestras sombras, subrayados por nuestras risas y hayan sido recreados con lo más esperpéntico de lo que quisimos (digo creímos) ser, esos personajes ya no son nuestros sino de quien los quiere adoptar en su lectura diaria.
Los personajes que invento en el blog me recuerdan el amigo imaginario al que de adolescente contaba mis incertidumbres y cuya vida ficticia era el reverso de mi caravista; el muñeco que de niño abrazaba al dormir y con el que compartía mis hazañas y aventuras. Y sin embargo con todo lo que fueron, hoy los descubro abandonados en la cama de la casa de verano sin tener más importancia que cubrir la almohada sin uso; son como esa primera novia a la que le contaba todos mis proyectos en el breve espacio que dejaban nuestros besos y que ahora me deniega hipotecas en la sucursal  de la caja rural del barrio sin saber siquiera quien soy (o quizá por eso).
Pues todo esto viene a cuento, nunca mejor dicho, porque tengo esperando en el recibidor a un hombre viejo, que lo más probable es que se llame Cifuentes y que me empezó a contar hace unas madrugadas que se acordaba de mi apoyado en la baranda de Puerto Madryn en el lejano Chubut soñando futuros y mirando como los leones marinos rodeaban a los barcos cargados de pescado en la bocana del puerto. Que había leído el arrebato crudo de hace un par de posts y que no podía ser que escribiera esas cosas de pinta tan triste y tan realista y que se ofrecía como personaje ficticio para que recreara a su consta aventuras de balleneros que llegaban a la Patagonia cargados de obsesiones desde Nantucket. “Un blog no esta hecho para contar verdades en primera persona chicodelaconsuelo” me dijo muy serio y ofendido.
Fue entonces cuando descubrí que en la salita que hace de recibidor a mis madrugadas estaban sentados junto a él, un concejal corrupto de pueblo, un jefe sin escrúpulos y su sobrino pelota dispuesto a heredar (quizá a matarlo), un asesino en serie con un escapulario de la virgen del Carmen, el poli Joaquin, una puta honrada con pinta de opositora a judicaturas, una señora de postín que cambia felaciones marca Chanel por collares de perlas y un curica homosexual que soñaba con la relectura de los pecados capitales por el Papa Francisco para ver si aun estaba a tiempo de ganar el cielo.
¿Cómo decirles que sigan esperando? ¿Cómo dejarles nacer para luego dejarlos tirados sin un mal enlace? ¿Qué sentido tiene montarles una historia para no darles continuidad luego y cerrar el blog (u olvidarlo que es peor)? Por eso, no pude dejarlos entrar y les recomendé que pusieran un anuncio en alguna farola perdida  Se oferta personaje para blog en cierre. Seguro que alguien les llamaríaWP_20130917_011
Y es por eso que el único personaje que se ha colado en esta madrugada, es ese coñazo del chicodelaconsuelo que ya conocéis de sobra. Ese que juega a combinar historias decadentes con chorradas frívolas, aderezadas de vez en cuando por reseñas de cultureta releido y pretencioso. A este le dejo pasar porque no me importará que no quede suyo más rastro que la mentira que él y yo fuimos.
PS-. que ingratituuud!! se me había olvidado…la fotico es de la amiga NoE que me la ha mandado desde lugares lejanos. GRACIAS!

miércoles, 18 de septiembre de 2013

Lo que ha pasado este verano

Hola amigos, ¿qué tal estáis?
Os escribo desde el cuarto oscuro del mes de septiembre. Por aquí todo bien, bueno más o menos. Ya, ya está, ya se ha acabado el verano, ya no quedan días ni casi recuerdos después del cincuenta de agosto así que pa lante. Este verano ha sido tranquilo y me he pillado por primera vez desde hace tiempo, treinta días de vacaciones, como no sé lo que me esperará en el curro a la vuelta, por lo menos que me quiten lo bailao.
Excursiones: Hemos ido unos días a la montaña y unos días a la playa, así que bien repartido. Los chicos van creciendo y por fin les hemos podido soltar un poco la cuerda, no mucha la verdad, para que se dieran un poco de vida. La Consuelo como siempre, nos ha echado una mano y eso nos ha permitido espacios de libertad que también se necesitan en un buen P8060596verano conyugal. En la montaña, como es habitual, hemos hecho alguna excursión: hemos ido al Ibon de Estanés por la parte de Sansanet Con los dos crios, como unos machotes Y con comida normal!!... ni lentejas estofadas, ni garbanzos con callos, ni judias con oreja… Si no habéis ido nunca os lo recomiendo, tenéis que pasar a Francia desde Canfranc por la carretera vieja (no por el túnel del Somport), seguís por esa carretera y ya en Francia a mano izquierda tenéis un aparcamiento que se llama Sansanet. Perfecto para domingueros, tardas unas dos horas y pico de caminata en llegar (un poco menos de volver) nosotros salimos a nuestra habitual hora de excursión o sea, a las dos de la tarde. El resumen de esa quincena fue mucho comer (bueno. muuuuucho comer) y lo que me gusta a mi que es “pueblear” es decir ir de un pueblo a otro con el único aliciente de echar una cerveza y oir cantar jotas charrando con los aborígenes que te van contando cosas del medio rural que te curan los prejuicios de niñato de asfalto. Como ya sabéis por mi zona estival hablan aragonés, curioso sentirse participe de un tesoro cultural que apenas hablan 600 personas. (“no por obligar a hablarlo lo vamos cuidar más” otro día si estáis interesados ya os contaré divagaciones políticas varias sobre el aragonés.). 2013-08-23 07.36.17
Lecturas variadas: me he leido “F” que es la vida de un poeta catalán llamado Ferrater, me la recomendó el Sr NaN y está escrito magistralmente por Justo Navarro del que ya he reseñado algún libro por aquí. Como en toda biografía no hay que confundir el interés del “biografiado” con la perfección literaria del “biografiador”. Realmente la vida de Ferrater me importa tres narices, sin embargo el libro está escrito de manera sensacional por Justo Navarro. Lo tengo solo en un pdf, y no fácil de conseguir, y me lo tuve que leer en el movil!!. Muy recomendable (el libro, no leerlo en el móvil que es un reto a la paciencia). También me leí el primer libro de Flashman que me recomendó Viveiro y C.S, lo comencé sin mucho entusiasmo pero luego es muy muy muy entretenido, un libro de aventuras bien escrito con un personaje Flashman que es un hijoputa de tomo y lomo pero que se te gana el corazón a la octava página. Seguí con Moby Dick que es un libro inmenso y que va a entrar de cabeza en mis top ten si antes de llegar a la senectud lo acabo. Voy por el 75% más o menos y sigo. Para mi es un poco la extrañeza que nos genera lo humano cuando nos sentamos a mirar al mar, ese sentirse pequeños que nos provoca la filosofía y la religión de vivir y de estar aquí. Es una sensación que la gente de secano conocemos bien.  Es un lujo el lenguaje detallista y minucioso que usa el traductor Jose Maria Valverde… bueno ya lo postearé, pero quedaros con la frase de John Huston He oído decir a la gente que había leído Moby Dick cuando eran niños. Esto les define instantáneamente como mentirosos. Es cierto este libro se puede ojear, pero leerlo y degustarlo solo en la madurez. También he empezado Rayuela que como bien decían Teresa y Pseudo es un termómetro de intensidad para catalogar a quien lo lee. Te debates constantemente entre estamparlo contra la pared o subrayarlo todo. He llegado a la mitad porque ese libro solo se puede disfrutar al lado del spotify y escuchando las referencias musicales que plagan las páginas y las imágenes. Y como Vodafone tiene una mierda de cobertura en la playa (queda dicho en este blog de masas) pues ha sido imposible seguir. Ay, se me olvidaba, también me he leido y me ha encantado una recomendación de Tita y Pseudo El viejo que leía novelas de amor, a ver… es como si fuera un capitulo de Garcia Marquez, solo uno…porque es corto, muy muy corto… ¡claro! es que escribir todo un libro como garcia marquez solo lo puede hacer garcia marquez.
Radio: También he escuchado la radio, he escuchado a Rafa Arboleda (enlace a todos los programas) que ha vuelto a ESradio con su programa Enciende la noche,bueno como se llame ahora, ya sabéis mi pasión por este locutor desde hace años. Al hilo de un comentario que ponía un anónimo en mi blog poniéndolo a parir como persona, le he dado vueltas a la cabeza para escribir sobre la frontera entre la gente que nos apasiona sin conocerlos y cómo son cuando les descubrimos en la vida real… a mi me da igual como sean, es como enfadarse con un actor porque te caiga mal el personaje o a la inversa “como explicar que me vuelvo vulgar cuando bajo de cada escenario” que cantaban los Urquijo. En fin ya escribiremos de esto.
Y siguiendo en la diferencia entre caer mal y gustarte me he escuchado varios programas countries de Regreso al camino del Sur de Cesar Vidal (enlace a todos los programas) al que por cierto, Federico le ha dado matarile después de desplumarle la pasta a sus colegas protestantes. Al menos su marcha me permite que Luis Herrero vuelva a una hora de la noche a la que lo pueda escuchar. Querido Luis si me lees hazme caso, una cosa es ir de graciosillo sentado con sabios como Balbín, Martin Ferrand, Torres Dulce o Garci y otra ir de graciosillo con una cuadrilla de desustanciados como los que te acompañan ahora en Esradio¡!No vayas de graciosillo, no te pega en este programa y tráete yayos sabios, no mendruguines liberales sin sustancia!!
Obituario: Y al hilo de la radio, este verano ha muerto Martín Ferrand el creador de Antena3 de Radio. Que es la banda sonora de mis noches de juventud desde los 16 hasta que cerró. Desde entonces me apasiona la radio…Garci, Luis Herrero, Balbin, Hermida y tantos otros… os voy a contar un secretillo: la primera vez que tuve contacto con los blogs fue precisamente buscando referencias del programa de José Luis Garci en las noches de los fines de semana (fueron en las jácaras reales). Descanse en paz. Y como las malas noticias nunca vienen solas también ha muerto Jose A.Garcia Andrade medico forense, pensador, criminologo y escritor de joyas como De la estirpe de Caín, La soledad del hombre, o Raíces de la violencia en ellos disecciona desde la radicalidad el concepto de libertad y maldad humana. Si no los habéis leído ya estáis tardando. El primero se puede conseguir fácil, los otros es casi imposible… puffff lo que tuve que ir mendigando hasta conseguirlos. Lo que me contaron los muertos es más Light pero igualmente muy divertido. Gracias a García Andrade pienso en muchas cosas como pienso.
Y así fue pasando el tiempo…de mis aventuras en la cocina como candidato a entrar en el listado de cocinillas con Tita, Teresa y Anijol ya os lo contaré otro día.
Amén.

martes, 10 de septiembre de 2013

Fue una puta mierda

Fue una puta mierda de noche, una noche quizá como cualquier otra, quizá lo peor es que no fuera distinta a las ultimas noches desde hace varios años, una tras otra, todas ellas. Cuando la descubrió deberían haber cortado, largarse, no intentar lo que parecía imposible, porque realmente lo era. Cuando le dijo que no le quería, que nunca le había querido, lo más fácil hubiera sido decir yo tampoco, e irse, pero no lo hizo ni ese día, ni al siguiente, ni cada vez que ella le insultaba y le rechazaba como excusa para no encarar lo evidente: que él lo sabía y ella sabía que lo sabía. Porque lo más fácil cuando no se afronta, se convierte en lo más difícil, y las decisiones que no se toman se encallecen, se perpetúan y vagan por las estancias como fantasmas de tristeza que todo lo envuelven.
Se cansó de bajar la cabeza, de andar en disimulo con amigos, visitas y conocidos y quiso rehacer su vida sin destruir la anterior, fue en vano; prefirió inventarse vidas paralelas en historias sin editar, masturbar sus sueños con imágenes cercanas antes que follar la realidad con desconocidas a sesenta euros. Escribió, solo escribió cuentos construidos con hachazos de palabras, con cuchilladas de frases, con degüellos de metáforas sobre fondo blanco. Dejó de leer porque los personajes huían de los libros como huyen las sombras en las calles heridas de las novelas de asesinos; luego dejó de soñar porque sus sueños se pintaban de rojo atardecer que matan más por la desolación que por dar fin a un día gastado. Y una mala mañana, dejó también de trabajar porque ocho horas eran demasiado absurdo para ser vivido sin querer. Y llegó a la nada.
Fue una puta mierda de noche, una noche quizá como cualquiera otra y dejo tras de si un hilo de añoranza de otros tiempos, cuando reía y el verano olía a pino joven y a mar en calma. Y escribió relatos breves y despedazados pegándolos como comentarios en blogs elegidos al azar. Se inventó una cuenta solo para ello y fue impregnando de angustia bitácoras que antes eran felices, que hablaban de novelas hispanoamericanas, recetas de cocina y vidas cotidianas; de hijos que correspondían a sus verdaderos padres y otras medias verdades tras personajes anónimos dos punto cero. Y la tristeza y la duda empezó a supurar pasando de un blog a otro, y como una desesperanza viral dio el salto invisible de la vida on line a las personas de carne y hueso y todos los que tenían blogs se fueron conociendo por la calle por una cara de noche mal dormida y pareja ausente. Hasta que un buen día, la gente dejo de escribir en voz alta y solo abría páginas en blanco rellenas de frases huecas que nunca subían a la red. Y los ordenadores fueron gripando sus letras y sus palabras hasta quedar en silencio y solo unos pocos se atrevieron a emborronar paginas con ripios que luego lanzaban por las ventanas y caían a peso como los suicidas de las torres gemelas y todo se fue irremediablemente a la mierda. Todo se fue yendo, llevado por un viento frío de septiembre que mezclaba la hojarasca y las gallinazas con versos destripados en la calle. Temblaron las jácenas, crujieron las vigas, quebraron los travesaños y se agrietaron todos los cuairones de las puertas viejas. Al final todo se fue llenando del polvo característico que antecede al colapso. Y la ciudad durmió o quizá murió anocheciendo para siempre.

viernes, 30 de agosto de 2013

Flow

Pasan los días de playa y llega ese momento, tan olvidado desde hace años, en el que el sinhacer se hace cotidiano olvidando las prisas y dejándose llevar. Me suele suceder otros veranos, que los propósitos y deseos para las vacaciones, se acumulan sobre los primeros días y tengo sobrealiento para encajarlos lo antes posible como si me los fueran a quitar. Es como esas mierdas de libros de autoayuda que imponen la felicidad como un deber y estresan por la inevitable obligación de ir buscándola o dicho de otra forma como pensar solo en el orgasmo sin disfrutar de ir haciendo amores.

Las vacaciones son el espacio vacío que dista entre las cosas que quieres hacer, el segundo siguiente a enfrascarte en la lectura sin darte cuenta de que estás leyendo, el tiempo que cierras los ojos con el cuerpo mojado tras salir del mar, el trozo de noche que gastas en mirar la luna, el momento inhabitual de unir tres acordes seguidos a la guitarra y pensar que suena algo.

Hay un autor de nombre impronunciable ( Csikszentmihalyi ) que atinó bautizando a este momento creativo con el nombre de Flow, incluso puso a un libro que os recomiendo, ese mismo título. Pero eso es en el trabajo, se olvidó de esos momentos en el que todo encaja para no hacer nada, que nada exige darte cuenta de lo que (no) estás haciendo y que la mente deja de focalizar sobre si misma y sobre el ocio para completarse libremente en una nada vacía y feliz que fluye sin tiempo.

miércoles, 28 de agosto de 2013

Unos días intensos de verano

Los días grises de verano me ponen intenso, no de una intensidad transcendente y profunda, sino más bien de una intensidad anecdótica y trivial. Me pregunto el porqué de los colores, las distancias que me separan de las cosas e incluso trato de imaginarme el balanceo de mis neuronas hasta que generan versos. Miro al suelo, cuento piedras, caigo en enumeraciones absurdas como la de las comarcas de Aragón, los delitos del libro segundo o las chicas con las que me he enrollado en orden desde los quince. Como dice del Molino en su libro La hora violeta, “los entretenimientos nos permiten no morir de importancia”, bueno, no lo decía exactamente así, pero la idea era esa más o menos.

Los días grises de verano escribo a lápiz porque la pantalla deslumbra la gama de nubes. Es un lápiz viejo de minas, barato, de metal gastado, pero al que quiero mucho porque me lo regalo mi mujer hace años. Mi lápiz de vez en cuando coge vacaciones sin mi permiso y le pierdo de vista un tiempo. Pero luego vuelve, siempre vuelve. Y así, de repente, se deja descubrir agazapado en estuches infantiles, bajo la hojarasca que sirve de boceto a mis cuentos o en el trabajo enronado entre informes sobre el desempleo en los pueblos de Teruel. El no ha estado en esos lugares todo el tiempo, por supuesto, pero como la Maga, también quiere jugar a perderse y dejarse encontrar como si fuera la primera vez que nos viéramos. Es por eso que simula haber estado perdido, “sabiendo que ese encuentro casual es lo menos casual de nuestras vidas. Sabiendo que andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos”.

Pues eso, que los días grises de verano me ponen intenso.

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