miércoles, 14 de diciembre de 2016

Musicas minoritarias: Bosnerau El refugio olvidado.

No se pueden controlar las canciones que te atrapan ni las que te hacen llorar. Quizás porque la dulzura te golpea con más fuerza cuando te pilla de improviso. Pues resulta que paseaba yo el otro dia haciendo tiempo por medio de esa mezcla rara de niebla, corchopan  y leds que han montado por navidad en la plaza de mi pueblo (haciendo tiempo porque el tiempo se hace cuando te llevas bien con el aburrimiento y superas esa fobia moderna de llenar de cosas los espacios vacios) cuando de repente empezaron a sonar instrumentos extraños en un pequeño escenario eventual. 
Sonaban gaitas, flautas, violines que seguro tienen nombres propios pero que no me sé, percusiones como de invierno y montaña y un par de voces haciendo un duo que acunaba con una preciosa tibieza de hogar la tarde baldía. Me quedé a escucharlos y me arrebuje en la música como si fuera una manta vieja para guarecerme del frio de la angustia que ultimamente me atrapa, quizás lloré. 
Olia a puesto de comida callejera, los niños zampaban garrapiñadas y los mayores vino caliente y orujo. El grupo se llama Bosnerau y os lo recomiendo si os gusta como a mi me encanta la musica folk . 
La canción se titula "Refugio olvidado". Tiene un camino central que te adentra en el bosque de la mano mientras juegos de violín te sugieren desvios no señalizados hacia tardadas y remansos. Sugiere  aburrimiento de invierno en el zaguán y esas atardecidas frente al fuego oyendo contar viejas historias de amor antes de la cena. Escuchadla, escuchadlos, meteros en su pagina web y si podeis compradles el disco.


lunes, 12 de diciembre de 2016

¿Quien me ha robado el tiempo?




Ayer escribía del otoño
y hoy ya estamos en invierno
entre medio
alguien me ha robado
un mordisco de tiempo.


miércoles, 30 de noviembre de 2016

Jose Orus El color que fluorece en lo oscuro.

La pintura de Orus es una ventana de luz en lo oscuro, una ventana que deja entrever lo incomprensible.Esa luz del infinito que es más temible aún que lo negro. La amenaza abstracta de lo que se intuye sin poder saberse ni siquiera definirse.

 
La luz en el entorno
la luz que emana
la luz que recibe
el cuadro que se hace
más allá del marco.
Mundos donde estallan reflejos en lima
y fresa ácida
como pintar el silencio
a gritos,
Silencio que se abre en canal desde
lo oscuro, desde el centro.
en el color gélido que fluorece
en el tiempo sin matices.



Siguiendo con la serie de pintores aragoneses no demasiado conocidos, (bueno la verdad es que para mi casí todo es desconocido, mi ignorancia en pintura solo es equivalente a mi asombro ante lo que me gusta) hoy os presento a José Orús (Zaragoza, 1931-2014) para mi ha sido una sorpresa descubrirlo en el Palacio de Sastago de la Diputación Provincial de Zaragoza.
La mitad de su obra se expone bajo ultravioletas en unas salas oscuras. La pintura de Orus produce sensaciones, un vértigo y una acidez pendiente del vacío; la gatera por donde Alicia se desliza al otro lado de l espejo.
No es una pintura cómoda, pero juega sorpresivamente con el espectador generando sensaciones especiales.
Sin ir más lejos me preguntaba mi hijo, “papa, esos círculos los hace cualquiera”; quizá lo importante no son tanto las formas como el color en relación con la luz y la oscuridad. “¿No te da como repelús? pues eso no es tan sencillo y eso no lo hace cualquiera” Creo que no me entendió.
En otra sala lo oscuro abre una ventana a brochazos de cobre y plata. No es una ventana donde se definan las formas, sino que lo que se ve es el contraste de la fugacidad, el obturador que abre y cierra dejando ver solo matices.



Pues nada si os interesa hasta el 8 de Enero del 2017 la podéis visitar en el Palacio de Sástago.


Os dejo otros post que he escrito de pintura de artistas aragoneses por si os apetece visitarlos:

Jesús Monge: Un parentesis de sueños y pintura realista
Val Ortego En el cementerio de Torrero
Pepe Cerda, Isabel Guerra y Jorge Gay : Tres cuadros escondidos
Pepe Cerda: La musica de Leo Caldas.

La etiqueta de PINTURA  que me gusta

sábado, 26 de noviembre de 2016

El futbol americano no es futbol. Ni Donald es un pato.

Con las elecciones americanas me pasa como con el futbol americano, que ambas utilizan nombres que identifico, pero que al final descubro que se refieren a deportes absolutamente distintos a los que yo juego. Ni el fútbol americano es futbol, ni las elecciones americanas son elecciones como aquí se entienden, ni Donald hace reir.
Y como sucede de un tiempo a esta parte, lo que más me divierte es ver como nuestros sabios tertulianos y políticos se van metiendo ellos solicos en jardines y charcos gastando tiempo en paralelismos estrafalarios, para luego dedicar el mismo tiempo en argumentos aun más peregrinos para desdecirse.
El problema ya no es tanto el pensamiento gregario que hemos desarrollado (ahora le llamamos pensamiento viral y quedamos más finos, pero sigue siendo pensamiento gregario) sino que terminamos creyéndonos nuestras propias elucubraciones solo con el criterio de autoridad de tener 200 megusta  en tuiter.
Y claro si te has pegado seis meses diciendo por el tuit y la face que el pueblo americano es el sabio inventor de la democracia y la libertad y luego resulta que ejerce esa libertad para elegir a un imbecil. Pues quedas tú como un bobo de capirote y te ves obligado a decir que cincuenta millones de americanos son lerdos. Que visto así y a barullo es una gran cantidad de lerdos.
Y después tenemos la “filosofía del titular” es decir esos mantras que nos repiten hasta la saciedad, para socializarnos en la simpleza sin argumentación, sin desarrollo de la noticia y por supuesto sin repregunta. El que repregunta un dogma populista se convierte por definición en un facha (también puede leerse a la inversa): Las primarias garantizan la democracia. El bipartidismo evita que los energúmenos se presenten a través de movimientos minoritarios. Las redes reflejan lo que opina el pueblo. El sistema proporcional español es peor que el mayoritario. Quien gana las elecciones en cada circunscripción debe llevarse todos los votos de esa circunscripción. Los pactos de los minoritarios contra el mayoritario son un fraude a la democracia.

Pues en esas nos encontramos, yo el primero, estrujando el magín buscando argumento para explicar lo de Donald creyendo que hablamos de un pato; Es decir, sin tener ni idea de cómo piensa ese país que cree que las patatas fritas son los chips sin haber conocido la tortilla de patata de la consuelo, que es lo mejor del mundo mundial. En esto no se admite discusión.

Y es que  nos matamos a la búsqueda de complejos raciocinios cuando quizá la cosa se explica más desde lo fácil. Así que me marco aquí mi interpretación, más que nada porque es gratis, es mi blog y si luego me tengo que desdecir con darle al suprimir entrada solucionado.  

Vamos allá con argumentos chorras que explican lo serio:

1-. Encerrados en el wc o tras la cortinilla electoral cada uno ejerce el vicio onanista a su manera y como mejor le place aunque a la salida todos vayamos de opusianos de misal.

2.- Como no les importamos nada, y se han empeñado en demostrarlo, terminamos utilizando el voto con la única finalidad de tocarles los guebos e igual nos da votar a Jesús Gil que al pato Donald. Como decía mi tio el libanes “para que te jodas me machaco los cojones” que es un ejercicio estúpido de autolesión pero tremendamente liberador.

3-.”El pueblo es un arma cargada de goma2” que la planificas para que le estalle al enemigo en el culo pero que al menor descuido te estalla en tu propia cara y te manda a hacerle compañía a rita y fidel. Ya lo puse antes de que ganara Donald en este post.

4-.El enemigo puede ser muy malo pero si tú compareces con un equipo alevín por muy malo que sea el contrario te mete dieciséis. Y la Sra Clinton es impresentable desde cualquier punto de vista. Hay gente que habrá votado a Donald porque no le han dejado votar otra cosa. Aviso a navegantes defensores de bipartidismos y que sin embargo presentan a un maniquí con una rosa en la solapa.

5-. Y finalmente, pero no menos importante, entre tener como presi consorte al Sr Lewinski o tener a Melania yo es que no tengo la menor duda puffffffffffffffffff!!



sábado, 12 de noviembre de 2016

Fotos y versos: Una ciudad sin primaveras.

En esta ciudad sin primaveras
enseguida queremos huir del empedrado
buscando tiempos intermedios.

De nuevo el otoño llega efímero
borracho de colores que preceden al frío.

Enseguida la niebla roba la luz
y las siluetas se esbozan sin perfiles
como sombras huecas.

Los paseos se tiñen de sábado provinciano,
los cafés se hacen densos y largos,
las conversaciones remanentes
y las miradas se aletargan en tiempos pasados
con vocación de siete de la tarde.

Es por eso que en cuanto podemos 
iniciamos senderos de sueños
y apreciamos sobremanera la belleza del otoño
a medio camino
entre los verdes y los ocres
como tantas cosas en la vida.







viernes, 4 de noviembre de 2016

DIVAGANDO sobre LOS LATIFUNDIOS y EL CAMALEON SOLTERO

He adquirido desde hace unos días el hábito recurrente y a la vez sospechoso de que cada vez que asiento mis posaderas en la loza del señor roca me hago acompañar del Camaleón Soltero. Estoy seguro de que vuestros pensamientos atrevidos y lascivos os hacen representarme junto al iguano como protagonista de alguna visión facilitadora del pecadillo de Onan, pero siento desencantaros: nada más lejos de la realidad. Así que salvaré aqui, mi ya empobrecido honor, contando una reseña a bocajarro del asunto. 

El camaleón soltero es un grupo de relatos muy divertidos: mitad constumbristas mitad choteantes que escribió un maduro y ya somardón Cela en el desaparecido diario El independiente. Siempre que recuerdo aquel noticiero veo a un compañero de facultad, con nombre de emperador y aspiraciones de postmoderno, que habitualmenter andaba con gallardía lindante a la ridiculez con dicho periódico debajo del brazo. Creo que era su único lector. 

En nuestro grupo, adquirió el mentado egresado, gran resonancia por un acontecer irrisorio de esos que se acomodan en la tradición oral intestina de los compadres; pero que, fuera de ellos generan perplejidad y desdén en el resto. Y que se manifiesta en la consabida pregunta ¿De que cojones se reirán estos imbéciles? 

Resulta que un amigo del independiente lector, y también nuestro, anduvo de viaje por las islas japonesas. A su regreso nosotros le hicimos todas esa preguntas propias de nuestra altura de miras: es decir: si las japonesas estaban buenas, si era verdad esa leyenda promiscua de las colegialas niponas y cualquier otro referente característico de nuestra suciedad de miras y bajos hábitos pornográficos de aquellos recién estrenados noventa.

Pero el zagal, lejos de equipararse a nuestros mediocres propósitos inquisitoriales y con el objetivo claro y altivo de destacar una vez más por encima de nuestra bajura, no tuvo más ocurrencia que preguntar a voz en cuello. ¿Oye en Japón hay muchos latifundios? cuestión que sirvió para que, tras ponerle todos cara de catador de vinagre y corear la lerdez a modo coral , quedara ya para siempre apodado con el pronombre caustico de El latifundios. 

Es por eso que desde aquel lejano y venturoso año 91, siempre y cada vez que a alguien le da por visitar países lejanos sean insulares, peninsulares o continentales es sana costumbre de nuestra tribu requerir al viajero sobre la existencia o no de latifundios en esas tierras visitadas. Lo cual tratándose de Arkansas pudiera tener cierto sentido pero que referido a Mondoñedo provincia de Lugo no hace sino acrecentar nuestra reiterada fama de majaretas de atar. 

No os recomiendo el libro, pero no por carecer de interés, que lo tiene y mucho, sino por no embarcaros en una búsqueda baldía y compleja para encontrar este folletín descatalogado. Sin ir mas lejos, yo solo he podido lograr. en un rastro de viejo, y en una versión añosa y pegajosa que estoy leyendo no sin escrúpulos, ya que contiene restos creo que humanos pero de sospechosa procedencia anfibia que bien pudieran ser incluso escamas del propio oviparo de Iria Flavia donde por cierto ignoro si proliferan o no los latifundios.

martes, 1 de noviembre de 2016

Utopías en tiempos de excel.

Es como si las cosas
solo pudieran ser
de una manera.
Como si hubieran ganado los malos
Como si los asaltantes
de repente se descubrieran
con armas de juguete
y balas de gominola.

No sé como explicaros
en cuatro versos
que las poesias no caben
en sus tablas de excel

Quiza porque preferimos la normalidad
a caminar por el alfeizar
del septimo piso.
Quiza porque como dice Marwan
de rutina a ruina
solo dista una letra.
Quiza porque mientras nos besamos
no dejamos espacio
para las noticias
de corrupcion de los diarios.

sábado, 15 de octubre de 2016

La chica que silbaba canciones de Dylan y Sabina

A mi a Dylan me lo presentó Cass,
la chica más guapa de la ciudad,
aquella noche, borrachos
que volvíamos a casa
como ángeles flotando
sobre la nieve.
Ella lo tarareaba en un inglés
pendenciero
antes de existir el bilinguismo
entre los dos.

Al pasar, muchos me miraban
con una envidia mal disimulada;
¿Cómo explicarles que solo nos acompañábamos
a casa ,
cómo contarles que solo me premiaba con su sonrisa de sábado?
No la amaba porque ni siquiera
imaginaba soñarla.

Cass con sus silencios en el camino
me dictaba futuros poemas
que rimaban en asonante
con sus guiños
y sus piernas morenas.
Yo de regreso, le contaba
historias de novias vascas
que a ella le importaban una mierda.
y para hacerme cabrear canturreaba irónica
salteando los versos de Dylan con Sabina.

Cass me escuchaba como si hablara;
como si me reprochara con su mirada callada
nuestros aires de perritos derrotados,
y mi look de cantautor
¿Te sigues tirando a esa pija venida
a menos? Me preguntó
No te pega.
Onceupon a time you dressed so fine
y seguimos andando sin subtitulos
dando patadas a un guijarro
que hacíamos rodar del uno al otro
como dos niños chicos.

¿Alguna vez has pensado en simular
un suicidio para desaparecer,
leer tu esquela en el periódico del sábado,
ya lejos
mientras follas en la cama con una mujer madura?

Cass hacía preguntas como esas,
de sopetón, colgando la respuesta
en la percha del último soplo de viento
mientras tú sopesabas
si abrazarla o huir despavorido.

Aquella noche tenía una mirada especial
de niña mala
empezó a torear con un bolso al autobús
como en la canción de Sabina
y de repente me empujo dentro de un fotomatón.
Se pintó los labios en el espejo
echó varias monedas
me beso como si no me conociera
y pusimos caras divertidas de alegría y tristeza.
Se me tiró a horcajadas
mientras la maquina escupía fotos
como cuando ganas en las tragaperras
pero estas harta de la vida.

Me sonrió al terminar,
¿nos vamos?
no dijo nada más,
yo menos
silbó hasta casa la última estrofa de Dylan,
y al llegar me dijo adiós.

Me desperté abrazado a su ausencia
y recordé en el duermevela canciones tristes
que me dictaba algún poeta muerto desde el lado oscuro del camino.-
Heardthe song of a poet who died in the gutter
I'm on the dark side of the road.

A los días abrí el periódico
buscando si habían hallado muerto
al niño que fui
Solo encontré una nota
justo en la parte baja de la página par
“muere una joven atropellada por un Chevrolet
conducido por un repartidor de cocacolas
le llamaban Cass”

Ellos le siguen mandando
violetas a direcciones inventadas
el dia de su aniversario,
yo sin embargo
la veo simulando su suicidio una noche más.
la veo follando como una diosa
lejos,
en la cama de un hombre casado
mientras tararea de nuevo, la última estrofa de Dylan
You’re the reason I’m trav’lin’ on
dontthink twice its all right

**********

Cass es una poesía pintada por Jose Luis Rodriguez
y cantada por Mas Birras (Aqui teneis el texto del poema original)
también escribí hace tiempo un texticulo
recreando una historia de juventud
del día que fui a escucharla hace muchas fiestas del Pilar.
Todo empieza en un cuento de Bukowski
del que no guardo grato recuerdo
Cass la chica más guapa de la ciudad.
Hoy escribo este cuento
para los que tararean canciones de Dylan.

sábado, 1 de octubre de 2016

La entrevista de Pablo Iglesias a Montero Glez. Apuntes al margen (izquierdo)

Viendo la entrevista me arriego a que se me caiga un mito, Montero Glez es para mi, la mejor literatura a corazón abierto con la que me he topado en años (con permiso de Fernando Vallejo,claro). Ya he contado en otros post  la impresión que me produjo mi primera lectura de lo suyo.
Me arriesgo, sí me arriego mucho al ver la entrevista. Me arriesgo a que sea uno de esos imbeciles que tiene un don indiscutible del que se aprovecha... pero que luego no aguanta dos hostias en una entrevista.
Pero nada más lejos de la realidad. Este tio es cojonudo!! Discrepo en mucho, en muchísimo, de lo que dice pero no por eso dejo de admirar una cabeza leida y releida de esas que hilan en un aparente aleatorio todo lo que saben, muchísimo, porque son tantas las cosas que le vienen a un tiempo a la pelota que a penas puede seguir el guión. 
En algunos momentos habla como escribe, a borbotones, con frases escritas con goma 2, abofeteando la realidad que critica e interpreta o que interpreta criticando para ser más exactos. Montero Glez está llamado a ser, si no lo es ya, uno de los grandes. ¡Qué pequeño queda Pablo Iglesias con su cultura de crucigrama ante el gigante Montero Glez!
La entrevista tiene trozos magistrales, la reivindicación del escritor currante, por ejemplo. Es un guantazo a todos aquellos que lo definen como escritor de impulso. Una leche!!. Sus frases deben llevar detrás un curro de cojones! No puedo evitar coger el movil y abrir un evernote para tomar apuntes de lo que dicen. Os los adjunto tal cual al final.
Bueno sí, soy un forofo ¿Y qué? Y además estoy orgullosíiiiiiiiiiisimo de que cuando buscas en google Cuando la noche obliga mi reseña del libro salga entre las primeras. La reseña de Polvora negra sale un poco peor pero también bastante bien.
Si teneis tres cuartos de hora perdidos escuchad la entrevista, si sois de la prelatura personal de Montero Glez como yo, es imprescindible. No hace falta estar de acuerdo, solo seguir el hilo argumental  de una persona culta.

PS-. Y aunque he pelado a Iglesias en este post (y casi siempre) porque es un personaje al que aguanto con dificultad (igual la persona es cojonuda, pero al personaje no lo soporto)  reconozco que el programa  esta hecho de maravilla, así que justo es darle la Enhorabuena.. Y es de agradecer también que deje hablar intentando mantener su ego en stand by (bueno, a veces lo consigue y a veces no).




APUNTES AL MARGEN

  • Talco y bronce es de lo mas flojo de montero, querido iglesias. Leete algún otro libro majete Cuando la noche obliga, Sed de champan por ejemplo.
  • Rue del percebe 13 también era mi favorita de aquellos tebeos.
  • De Proust nada sé.
  • La leyenda del tiempo es una de las BSO de mi vida!!!! Contra el bolañismo, a favor del gran vallejo y ahora esto. Ya me tiene ganado.
  • El Perseguidor Cortazar y empezamos a soñar
  • Summertime
  • Caravan y me viene a la cabeza Rayuela.
  • El tiempo se escurre por la boca del metro hacia lo oscuro. 
  • El tiempo entre el parentesis que marca una canción y dos estaciones.
  • Quemar la transicion como ansia podemista
  • Leño, graaaaaaaande.
  • Las ideas dominantes de la clase dominante son las dominantes. Como ahora, como siempre, vamos.
  • Los solchaga boys; cuadrilla de hijosdeputa, farsantes.
  • Que pequeño queda pablo iglesias frente al gigante montero glez
  • La relacion organica con la calle frente a la elite de la movida en los ochenta
  • El efecto llamada de la satanizacion de la heroina en aquellos ochenta.
  • Domesticaron al pce legalizándolo. La CNT es para él la quintaesencia de la izquierda ochentera.
  • Me gusta la postproduccion de la entrevista.
  • Me gusta que iglesias deje hablar. Aunque igual es porque no tiene nada que decir.
  • "El fetichismo de la propiedad" me encanta el concepto.
  • Bourdieu me viene a la cabeza mientras les escucho.
  • La riqueza de las naciones no es el capitalismo, ni el empleo, sino las relaciones entre las personas Ole!!
  • Miento, fabulo, para contar la verdad.
  • Onetti. El pozo No me la he leido. A ver si me la bajo, lo consigo, perdón.
  • Nosotros los ochenteros no luchamos por eso os admiramos tanto a los jovenes que ahora luchais contra la casta. ¿Igual por eso la quema de la transición porque no estuvimos a la altura y nos dejamos comer el tarro por la movida? Esto lo digo yo.
  • No se puede poner  por igual a los q agreden y los que reciben la agresion.
  • Jose antonio de la loma. Perros callejeros
  • Me viene a la cabeza Las leyes de la frontera y El vaquilla. Un libro cojonudo de Cercas que parece que a Iglesias ni le suena.
  • El jaro.
  • Me gustan tus ojos me los prestarias para mi cuento.
  • Los chunguitos.
  • Escritor curratelo un poco. No digas se siente triste sino q contandolo bien reflejes la tristeza que siente. !!Cojonudo!! !!Cojonudo Montero!!
  • La calle y la carcel estan tan cerca.
  • Iglesias tiene cultura de crucigrama.
  • La importancia de latinoamerica Contra el eurocentrismoen
  • La gente humilde habla mucho, no tiene nada que ocultar tras su honradez.
  • Escritores generadores de lenguaje.
  • La sonoridad y explosion del lenguaje.
  • La metafora q estalla en la cabeza del lector, como una sacudida.
  • Arriba la golferia abajo la policia
  • Escuchar para captar la oralidad
  • Pedro navaja
  • El quijote. Me lo tengo que leer. Yo hice un trabajo sobre el prologo y así no tuve que leermelo. Soy Vago
  • Gines de Pasamonte, ni idea, lo wikipedio, anda, es de Zaragoza  como servidor.
  • Anarquistas contra los libertarios. Nunca lo hubiera imaginado. Cuántas familias tiene la izquierda; luego que pasa lo que pasa.
  • Camaron y El lute
  • Fortunata y jacinta.
  • Algo de Sabina 
  • jajaja a mi también me gusta sanchez dragó, monterito, y detesto a Perez Reverte
  • Galindez. pufff me cansa mucho Vazquez Montalban. Me he leido Los mares del Sur (ese me gustó) después ya no he podido con ninguno más.
  • Tiempo de silencio, me suena de habermelo leido en mi BUP de los ochenta.
  • Montero Glez es 13 años más mayor que iglesias. Según leo en la wiki. Pues Iglesias parece el abuelo de Montero. Que natural Montero y que impostado Iglesias.

viernes, 23 de septiembre de 2016

Cinco Esquinas Vargas Llosa Opinión y Crítica

No comparto ese común que se extiende por las redes sociales diciendo que Cinco Esquinas es un libro menor de Vargas Llosa. A mi me ha parecido un libro más que bueno. Hay que decir que soy poco objetivo y que considero que no me he leído ni un libro malo de Varguitas ni de Gabo. Contados así por encima me he zampado al menos diez de cada uno y ni uno me ha decepcionado. Otrosí digo que a mi incluso  Las travesuras de la niña mala me pareció un libro sensacional, esto como presentación, para no esconder que soy lo que se llama un forofo en toda regla de don mario.
             
El problema es que Vargas Llosa ya no está, o no quiere estar, para escribir novelones de mil paginas. Por eso, cuando este libro le empezaba a tomar cuerpo, y cuando la historia le crecía sensacionalmente bien contada entre las manos decidió conformarse y darle un bajonazo y fin, chis pun. Mirad que siempre me quejo cuando los escritores empiezan a paginear para hacer gordo un libro breve, pues en este caso todo lo contrario. La historia tenía varias vetas que sin mucho esfuerzo hubieran podido dar mucho oro del que nos acostumbra D.Mario. No sé, el amor entre los dos periodistas; profundizar más el personaje de Luciano, explicar cómo Chabela y los otros ricos llegan a su posición social. Mil cosas. Pero no, no quiso que fuera grande y se quedó nada menos que en un buen libro.

Cinco esquinas es un libro de clases sociales, una visión cruel y sobre todo cínica de las clases sociales limeñas. Una visión desnuda de los barrios altos que curiosamente son los bajos (Cinco Esquinas) y por otro lado las bajezas de las casitas con verja y antejardín y polvos con olor a Chanel de los pijos más repijos de Miraflores. No creo, de verdad, que el centro de la novela sea el periodismo amarillo, como dicen casi todas las reseñas; sino más bien el poder envolvente a todos los niveles que tiene la corrupción y la tiranía sin escrúpulos.

Pero sobre, lo que a mi más me ha gustado, de Cinco Esquinas es como detalla magistralmente esos momentos en la vida en los que meter la pata está a la misma distancia que dar el pelotazo del triunfo. Tanto Juan Peineta, como la Retaquita, como Cárdenas, como Garro todos ellos a lo largo de la novela tienen esa decisión en las manos que te encumbra o te manda al infierno. Ese momento puntual de la vida en que la cagas, así sin más o te conviertes en un triunfador. O vives en Miraflores o te da pol culo un preso.

En esta novela hay mucho del Vargas Llosa de siempre: las historias desmontadas que van hilvanándose unas con otras, el lenguaje cuidado de buen escritor y la descripción de los personajes. Vargas Llosa es un genio dibujando tiranos. En muchos casos me venía a la cabeza el Trujillo de la Fiesta del chivo,esa descripción de los barrios limeños  que hacía en Conversación en la catedral, esas señoras de alta cuna y baja cama que contaba en La tía Julia y como siempre la pregunta que se hacía santiago zavala ¿en qué momento se nos jodió Perú? porque de eso va también el libro, de saber si Perú tiene remedio.

Vargas Llosa tiene a mi entender tres características significativas que lo definen no superar su fracaso político del 90, su querencia sexual estrafalaria y ser un escritor como la copa de un pino. Mientras controla las dos primeras la tercera, la de ser uno de los mejores escritores en español, toma un protagonismo deslumbrante y excepcional. El problema es cuando se deja llevar por las otras dos. Y el libro andaba bien, muy bien, hasta que la descripción de un tirano como Montesinos pasa a ser una vendetta personal contra él y los polvos lesbicos muy bien descritos se convierten en calentones raritos del autor.

A ver, que entiendo que lo de perder las elecciones con Fujimori en el 90 debe ser como que te gane 7-2 el Llagostera que o hay trampa detrás o el ridículo te dura toda la vida. Pero hombre, no puedes estar en fijación con el chino y montesinos hasta que te mueras. Los articulos políticos de mario son una tabarra inaguantable siempre con lo mismo. Y por otro lado sus querencias sexuales con tías, primas y demás seres peregrinos es más que conocido (y actual). Cuentan que Carlos Barral. al enterarse de que Mario se había echado una  nueva amante, preguntó: "¿Son familia?". Al contestarle que no, el irónico editor, apuntó: "¡ah, entonces no durarán mucho!". Es como si una relación sin algo escabroso o morboso no le pusiera a varguitas.

El libro se lee de trago, es mucho más profundo que hablar de periodismo amarillo y aunque digan que no,  te encuentras al Vargas Llosa de siempre, al impecable contador de historias y a sus personajes de toda la vida: Los periodistas muertos de hambre, las niñas malas de casa bien, las clases sociales limeñas, los tiranos en su máxima hijoputez, las putas y el sexo; el dinero; en fin todo eso por lo que nunca me canso de leer las novelas de  Don mario y sin embargo hago una pelota de papel con sus artículos políticos.

Leedlo.

sábado, 17 de septiembre de 2016

La reivindicación de ser cordero

Entiendo el odio, la sed de militancia y la rebeldía contra el letargo. Quienes estamos a la derecha de la pobreza, nos cuesta comprender el valor de 7,50 de un taxi para llegar antes a unas cañas olvidando que cuesta igual que una comida en casa para tres. Entiendo el hastío y las ganas de gasolina de quienes se niegan a leer la portada del periódico y rasgan las páginas de política que anteceden a las ofertas de trabajo.
No demonizo a los nuevos políticos que han canalizado la ira del desencanto porque quizás han regalado el desagüe necesario para que no desborde. No insulto a los cantautores gauche divine con cuenta en Panama porque al menos han regalado himnos y banderas a la revolución pendiente. Disculpe el señor, se nos llenó de pobres el recibidor.

Sin embargo no puedo soportar a los que se alistan porque no han llegado. A los opositores frustrados que critican a los funcionarios de la plaza que no obtuvieron. A los funcionarios que debaten sobre las cláusulas del contrato de trabajo que nunca han firmado y critican al “tendero esclavista” exigiéndole un espíritu emprendedor inexiste del que nunca han requerido. No soporto a los cobardes que hablan de los valientes, a quienes han malgastado la vida tras la mesa del despacho esperando la presbicia y el gatillazo sin haber echado un polvo y critican a los que se echan una novia rumana quince años menor. Estos no son revolucionarios estos son envidiosos.

Y digo esto porque entre la masa hay mucha mierda. Y entre los críticos a la casta hay muchos que lo que les molesta es no serlo. Hay muchos que ponen a parir a los que comen langosta porque su sueño es poder chupar las cabezas y relamer las patas que los primeros se dejan. Hay muchas maneras de ser culto sin ir a la universidad y muchas formas de triunfar sin tener el Cayenne en la puerta, pero no se lo rayes por la ira que te da tener que arrancar tu SEAT panda, joder. Ráyaselo si quieres porque hay vicios que son una obscenidad; pero no porque te joda no conducirlo tú.

Entiendo que nos partáis la cara a la clase media (digo mediocre) por enrolarnos serviles en las filas de los que mandan. Entiendo que en el fondo deseéis que nos peguemos la hostia por jugar a burgueses sin serlo. Entiendo vuestro escupitajo en la cara por hacer de escudo humano de tanta miseria con corbata, y que deseéis con fuerza que se prenda fuego nuestro apartamento en Salou desocupado once meses al año mientras el mantero duerme con suerte en la playa.

Solo os pido que nos dejéis reírnos un rato tras once horas de curro, solo os pido que nos dejéis irnos de putas después de tanto misionero. Ya, ya sé que duele nuestra risa en el bar mientras esperáis en la puerta una limosna para dar de comer a vuestros hijos. Pero sobre todo os pido que no dejéis a los envidiosos que lleven el palo de vuestra bandera. Ellos son peores que nosotros los que somos corderitos mediocres. Nosotros sabemos que no seremos nunca casta aunque tengamos que estar a su lado, estos otros serán casta en cuanto puedan, ya os lo digo.

martes, 13 de septiembre de 2016

16 cuadros del Thyssen que me gustaron

Es una delicia ir al museo. Los que somos provincianos aprovechamos cualquier hueco en la agenda de una excursión a la capi, para colarnos en alguno de estos bosques de paisajes, colores y perspectivas. Cada recorrido, cada incursión es diferente como esos viajes a las grandes ciudades en los que cada vez descubres un recodo distinto, un edificio que te invita, una calle que te transmite nuevas sensaciones, el bar de música en vivo que no habías visitado antes. 
Hacía mucho que no iba al Thyssen, y con la excusa de Caravaggio (y sus amigos) que hacia poco habia visto en los Uffizi en Florencia, me adentré en ese mundo de sueños e historia que es la exposición permanente. Lo primero la felicitación a las personas de la información de la entrada del museo. Amables, pacientes y haciendote un mapa por las sendas que debes visitar. Y luego ese placer de descubrir al azar pintores nuevos que te roban la mirada y que luego patearas al llegar a casa. 
Os pongo mi mapa de este viaje. No tiene más lógica que la de ir apuntando lo que me llamó más la atención. O igual sí que la tiene y el diablillo maligno ha ido uniendo con puntos, sin yo saberlo, el dibujo de mi estado emocional.

Panini

Canaletto
Tischbein
Gaertner
Bierstadt
Church

Ramon Casas

John George Brown


Hopper

Inness

Witte



Marsh

Tanguy


Matta

Andrews

Estes
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martes, 6 de septiembre de 2016

Menuda de Serrat en traducción libre. ¿Para cuando su premio Princesa de Asturias?

No sería la primera vez, ya lo hicieron en 2011 con Leonard Cohen. Creo, sinceramente, que ya es hora de que alguien mueva la nominación de Serrat al Principe de Asturias de las letras. Decidme un poeta vivo o muerto de quien los españoles nos sepamos de memoria tantas poesías en castellano y a la vez tantas en catalán.
Mil versiones de sus versos a cada una más impresionante. Mil traducciones. Yo aqui aporto mi traducción libre de una canción como Menuda cantada en la voz de la grandiiiiisima Silvia Perez Cruz. Que es una preciosa poesía del amor cotidiano al estilo de garcia montero. Ese amor que viaja en metro y vola entre ocells.




MENUDA Serrat (En traducción libre del chicodelaconsuelo, disculpen el atrevimiento)

Piensa en mi pequeña piensa en mi
cuando las brujas te despierten de mañana
no podré hacer más dulce tu café
ni arroparte cuando el frío te arañe
pero piensa en mi, mi niña, piensa en mi.

Piensa en mi, cuando no te llegue el sueldo
y cuando te apretujen en el metro camino del trabajo.
Llévame bordado en tu blusa
o pintado en tu sonrisa de carmín
llévame como colgante
o engarzado en tu anillo
pero déjame que vaya a tu lado, mi niña,
déjame ir contigo.
entre alegrías y penas
abrazado a ese poema que lees a escondidas.

Bostezará perezosa la ciudad
mientras abres las ventanas del despacho,
y cuando sea la hora,
harás que vuelen libres los pájaros
que hacen nido en tus cabellos
porque bien sabe tu corazón
que el pájaro enjaulado muere.

Ellos me traerán entre sus plumas
tus sueños y pálpitos
y me llamarán con sus picos
golpeando el vidrio de mi cristal
para contarme entre trinos
como mi pequeña y blanca flor
se marchita entre esas cuatro paredes

Me cuentan como tambien se marchita la primavera
si no sale a pasear
déjame salir contigo, pequeña
déjame ir contigo
donde quiera que tu
vayas.

Y enciende esa cara con alegría
porque todavía
tenemos
el camino que tus pájaros
nos marcan
para volarlo juntos
tu y yo.



Menuda de Serrat Original

Pensa en mi, menuda, pensa en mi
quan les bruixes t'esgarrapin de matí.
No et faré més tebi el fred
ni més dolç el cafè amb llet
però pensa en mi,
menuda,
pensa en mi.

Pensa en mi quan no t'arribi el sou
o quan t'arrambin en el metro a quarts de nou.

I porta'm
brodat a la teva brusa
o pintat en el teu somriure vermell.
Gronxa'm
de les teves arracades.
Volta'm amb els teus anells
i deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, entre goig i pena
abraçat contra el poema
que llegeixes d'amagat.

Badallarà mandrosa la ciutat
quan marquis l'hora i obris les finestres del despatx
i t'espolsis els ocells
que fan niu dels teus cabells;
et diu al cor
que l'ocell engabiat, mor.

Ells em duen a les plomes somnis i batecs
quan colpegen els meus vidres els seus becs.

I em conten
la història blanca i menuda
que entre quatre parets es marceix.
Piulen
que es mor la primavera
quan no pot anar a passeig.
Deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, i encén la cara.
Pensa que tenim encara
el camí dels teus ocells
per a volar-lo tu i jo amb ells.

viernes, 26 de agosto de 2016

Lecturas y relecturas de verano. Escritores, lectores y personajes

Todo está escrito, todo está pensado, todo se ordena como en la biblioteca de Babel, como el mínimo detalle que recuerda Funes, como la combinación de todas las palabras que devienen en un cuento cuando lo piensas. Como el escritor que se debate entre el vértigo de escribir sobre sí mismo o inventarse el personaje. Como ir creando avatares y perfiles infinitos en forma de familia que se comenten entre sí como si fueran ciertos.
Qué es preferible dejar la cuartilla vacía, preferiría no hacerlo, o el Mal de Montano que emborracha la vida de literatura y te hace vivir en hipertexto. Cada vivencia con nota a pie de página que te enlaza a un libro recordado como vivido. Todos los personajes del mundo literario en un listín telefónico. Quizá sean solo Ficciones
¿Qué sería de mi existencia si me olvidara de todos los libros que he leído?
¿Qué computador me dicta aleatoriamente lo que escribo como si tuviera orden? Abulafia ya está cogido. Por qué me encuentro cada mañana escrito en el papel, justo lo que pienso, como si alguien me regalara un mundo ya redactado. Volver a escribir el Quijote. A veces pienso que los personajes son solo uno, sin cara ni diario, o igual si que tienen cara pero yo no se las reconozco.A lo mejor todos los cuentos tienen pasadizos secretos entre sí como sucede con los de Carver y Lucia Berlín. Felipe Tongoy reencarnado en Sancho Panza. Borges en Vila-Matas. Arnau en mi.
A veces pienso que solo escribo para dictártelo al oído, para hacerte un retrato de versos solo a ti, solo a tí lector/a, para hacerte personaje de las historias futuras de una novela que encuentres en una librería de viejo como Mr Gwyn. Para alquilar un espacio de semioscuridad con bombillas hechas a mano, para verte andar desnuda y que te regalara al final un amor como un poema. Otras, sin embargo, me siento contado por los personajes con los que he vivido, Coetze de Verano en este ensueño de estío que os estoy largando. El día de mañana cuando alguien diga que conoció a alguien muy parecido a mí. Y es que al final somos poco más de 25 líneas y 1000 caracteres como figuras de barro hechas con el material que sobra de vivir y leer. Como el personaje creado por un escritor chalado, como un personaje leido.

Libros leidos
Mr Gwyn de Alessandro Baricco (***)
Ficciones de Borges (****)
El dia de mañana de Martinez de Pisón (****)
El mal de Montano Vila-Matas (***)
De qué hablamos cuando hablamos de amor de Carver (***)
Manual para mujeres de la limpieza de Lucia Berlin (***)

Libros releidos
Bartleby el escribiente de Melville
El Péndulo de Foucault de Umberto Eco.

Un nuevo rincón

 

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