sábado, 15 de abril de 2017

Endecasilabos en un tuit

Tu me llamas amor yo cojo un taxi
Si tu me dices ven lo dejo todo
Te doy una cancion de madrugada
endecasilabos de cinco besos
y un tuit.

viernes, 31 de marzo de 2017

Cuando llega la bajamar

Vivo en tiempos de extrañeza, de horas atrasadas y sed de blog. Miro lo que me rodea con ojos de niño chico, con la estupefacción primera que pinta nuestra adolescencia ante lo que no entendemos y que seguiremos sin entender cuando crezcamos y descubramos que simplemente no tenía sentido. 
Quisiera escribir de mil temas y de ninguno. Miro a la izquierda de lo que leo y a la derecha de lo que trabajo buscando inspiración. Miro el espacio casposo que me rodea y sus partidas de trileros con cartas marcadas, escucho millones de palabras huecas retroiluminadas, efectistas que solo contribuyen a hacer aparente lo evidente. O sea nada. 
Me gustaría tener un algoritmo que me intuyera con acierto como las daily mix del spotify, y que me dictara lo que corresponda cuando las musas sean solo una parada del metro naranja. Y es que este noviembre ha sido demasiado largo. 
En muchas de estas tardes en las que la tibieza se hace princesa durante el interregno entre el invierno y el soponcio, me recreo pensando que esto de escribir solo hace lindero con la pedantería y el solipsismo, tan solo eso; y dejo de atribuirle poderes esotéricos ni vocaciones libertadoras que no tiene. 
Y es que escribir en voz alta es tan solo la forma contemporánea de demandar besos como cuando entrabas en el bar a enrollarte con quien fuera tan solo para saberte o cuando ahora de mayor, vendes tus horas a cuarto y mitad para pagar el coche que te lleva al trabajo. 
Miro la bajamar de estos días sentado en el malecón, imaginando igual que Ismael la parte acuática del mundo. Tanto la he repudiado que temo el tiempo en que la añore: ese tiempo en el que me pare ante tiendas de ataúdes soñando con cruzadas en países lejanos, ese tiempo en el que ande tan cabreado con el mundo que pisotee el bombin de adlateres que gastan su decencia en Fuerteventura en los yates de especuladores, proxenetas y vendedores de armas. 
No veáis en estas líneas banderas blancas, tan solo cansancio. No veáis barcos hundidos tan solo sobrevivientes ilusionados con quemar los pecios de la nave vieja para hacer sardinas en islas desiertas.
Voy a coger aire, gritar fuerte, callar mas rato para que me deje el tiempo bastante para seguir escribiendo.

jueves, 16 de marzo de 2017

Luis Sepulveda. Opinión, admiración y banderas rotas

Luis Sepulveda ha conseguido escribir un libro solo. Sus cuentos, todos sus cuentos, se unen y se refieren, dictan el mismo argumento siempre, están hechos con los mismos mimbres. Luis Sepúlveda escribe del sur, el sur de los que siempre pierden las guerras y ganan las razones, el sur de las banderas rotas.
Consigue sin quererlo que sus paisajes se parezcan a sus novelas, a sus cuentos, a su poesía disfrazada de prosa. Porque esa sombra de lo que fuimos, de lo que quisimos, por lo que luchamos y perdimos, esa sombra digo, va uniendo las aventuras y los desencuentros, las noticias del sur y los diarios sentimentales, los viejos y los perros que siempre salen en sus novelas, el amor de trinchera.
Y la memoria, siempre la memoria, la de Verónica que se diluye en el dolor y en la tortura para no tener que llorar más fuerte. La memoria del abuelo en tierra de fuego. La memoria histórica que no es sino la desmemoria como tributo a pagar por la paz. Porque en última instancia todos cambiamos nuestros nombres a lo largo de nuestra vida aunque en el dni siga poniendo el mismo. Quizás todos terminemos exiliándonos en la patria de nuestros recuerdos.
Sepúlveda escribe de trenes en su último viaje, de la ilusión de poner en marcha viejas locomotoras. Los trenes como rebelión contra los invasores, como argumento para revivir en medio del desierto, como escapatoria cuando los generales rompen sus espejos; el tren del niño que prefiere siempre ponerse del lado del ladrón que del policía, es decir, del guerrillero antes que del imperio en la simbología mítica de nuestro chileno alemán, de nuestro asturiano patagón..
Sepulveda escribe de amor en la batalla, ding dong ding y escribe de Ahab aunque parezca que hable de Moby Dick y sus ballenas. Porque también la izquierda anda sobrada de generales, de locos que embarcan a sus pueblos en viajes temerarios hacia utopías vestidas de uniforme aunque sea de rojo.
He puesto sobre mi mesa todas las banderas rotas que cantaba mi paisano Labordeta para reivindicar la honradez de los perdedores. Quiere contar historias de héroes cotidianos, los niños que ya no salen en la foto de las favelas, delincuentes que pierden su nombre en el mundo del fin del mundo, donde es más importante una historia bien contada que una historia verdadera, donde no se pregunta porque se han olvidado casi todas las respuestas.
Me he leído de trago otros cinco libros del chileno y ando resacoso; con esa dulce resaca adúltera de las noches eventuales e imposibles. Realismo mágico contemporáneo, beber Jack Daniels, leer a León Felipe, perder guerras. Todos los exilios duran demasiado y todas sus novelas se me hacen demasiado cortas, porque querría nunca dejar de leerlas.
Desencuentros, La lampara de Aladino, Ultimas noticias del sur, Historias de aquí y de alla, Nombre de torero. Algunas me han gustado más que otras, algunas mucho, algunas sobran, pero en mi recuerdo todas han perdido sus fronteras porque se me aparecen como un libro solo, único, maravilloso y genial.


miércoles, 8 de marzo de 2017

Un libro de Sepúlveda y 7 fotos de marzo

Siete fotos
un frio atardecer de marzo
dos comidas de chapeau
mil doscientos besos
algún amor
mañanas de golportero en la playa
y un libro de Sepulveda
don Luis,
que escribe
como me gustaría escribir a mí
cuando sea mayor.

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sábado, 25 de febrero de 2017

El cardiologo, mi mujer y otras cosas de ... Un episodio de lanueradelaconsuelo

Hay cosas que son de primero de matrimonio y si no las tienes claras suspendes y te devuelven a corrales echando leches. No hablo de temas como “ayer vi a mi ex y me saludo muy efusivamente, creo que se ha divorciado”. Tampoco hablo de “ayer tuve que ir con unos clientes al puti pero tranquila que yo me quede en la barra echando unas cervezas hasta que bajaron” estoy hablando de cosas serías de verdad, muy serias como “nunca vayas al cardiologo acompañado de tu mujer” ¿he dicho nunca? Lo correcto sería decir jamás de los jamases.
Ya sabéis adorados lectores que de tanto en tanto caigo en ataques asfixiantes de hipocondría: recordareis aquel momento en el que me notaba desigual y no paré hasta lograr que mi amigo, el doctor F ahuyentara mis fantasmas con un tacto corporal callejero y una comprobación radiologica para la (des)verificación de mi desigualdad.
Pues eso fue una broma comparado con mi dolencia actual y es que de un tipo a esta parte tengo “opresión”, como lo oís opresión total. No, no son taquicardias, ni ventosidades mal canalizadas; no son pinchazos ni arcadas sino la sensación de que ni los pulmones ni el corazón me caben en la caja torácica, como lo leéis, a ver si me consigo explicar, es como si lo que está dentro de las costillas pujara por salirse fuera. Ya sé que es raro, pero desde hace un par de meses siento opresión y yo la siento y ya está. Tengo opresión.
Mis hipocondrias siempre tienen su recorrido. Fase de detección y verificación caracterizada por hacer preguntas indirectas a lo Gila a mi equipo médico habitual. Oye F, si yo te preguntara qué sucede si tienes opresión ¿tu que me dirías? que eres gilipollas y que no te pongas como un cerdo comiendo y se te pasará. Vaya mierda de médico eres tu. La segunda fase es la de masticación y regurgitación de la enfermedad caracterizada por un estado mohino y alicaido. ¿Qué te pasa ahooooora? Nada, nada ya te enteraras en unos meses cuando me lo diagnostiquen. Pero chico estás tonto ¿Qué te pasa?  ¿Has hablado con F? Sí y me ha dicho que no coma, yo creo que me oculta algo. Te habrá dicho que no te pongas como un cerdo de comer, no que no comas. Exacto ¿Cómo lo sabes? ¿Habéis hablado? Seguro que habeis hablado ¿qué te ha dicho que tengo?¿Es grave? Anda quita la ropa del tendedor antes de que llueva y se te quitarán todos los males. Mejor me siento que tengo opresión ¿Qué tienes qué?...Opresión.
Tercero acudir a la consuelo. Mama nadie me hace caso, pero tengo opresión. ¿Qué tienes qué? (la consuelo es tremenda por definición). Madre mia, la hermana de la tia X se sentía rara el mes pasado y anteayer la enterraron. Mamaaaaa que yo no me siento raro, solo tengo opresión. Es que comes una barbaridad, te tendrías que moderar. Hoy comete las judias con oreja y chorizo que te he hecho, pero a partir de mañana dieta. Y llama a tu amigo P, el cardiólogo, y que te haga unas pruebas. Pero el Dr F me ha dicho que no es nada. Qué se sabrá F si no es especialista, tu vete al cardiologo que la vecina del segundo no quería ir y ahora le han tenido que poner un marcapasos. Te echo un para de cazos más de judías ¿verdad?, no se van a quedar en la perola para tirarlas.
Y aquí entra en juego mi variado elenco de amigos médicos. Sostiene Viveiro con maldad que esa es una de las causas de mis hipocondrías que tendrían que quitarme la tarjeta del seguro privado y mandarme a la mierda mis amigos médicos cada vez que les llamo. Pero ellos me quieren y además me valgo de triquiñuelas como invitarlos a cenar para sonsacarles información de mis males. Esta noche he quedado con F y con P para cenar que hace mucho que no los veo. ¿Pero tu te crees que soy tonta? has quedado con ellos por la chorrada de la opresión. Y te vas a poner como un cerdo de comer jabalí y corzo y albóndigas de ciervo y claro luego les dirás que tienes opresión.
Día siguiente: me ha dicho P que si me voy a quedar más tranquilo que me pase por la consulta un día y me hace pruebas de la opresión. Que paciencia tengo que tener contigo ponte a escribir en el blog y deja de mirarte, desde que no escribes creo que estás mas lelo todavía. ¿Pero si antes me decías que el blog era lo que me volvía lelo? Anda sube la compra del coche y no me contestes. Otra vez me noto la opresión me voy a sentar; si sigo así el mes que viene llamo a P, Que te voy a aguantar un mes más no te lo crees ni tu. Ahora mismo le pongo un guasap. Que ya te vale que tenga que llamar yo a tu amigo como si fuera tu madre. Mira, me dice que vayas mañana a las diez cuando termine, lo malo es que no te puedo acompañar porque tengo patinaje. Tranquila que ya voy yo solo y caerá sobre tu conciencia si me da la opresión conduciendo. Pero si llevas dos meses con la opresión que tontada te va a pasar mañana.


Y allí que me marché solico a un hospital de estos de nuevo cuño con arquitectura new age y jóvenes recepcionistas que hacen revivir a los muertos. Me preguntó mi edad, mi domicilio (ya, ya sé que se lo pregunta a todos, pero a mi me hizo ilusión) y todo iba bien hasta que preguntó la causa de mi visita. La opresión señorita, la opresión. Vd es el amigo del Dr verdad? Y dejó escapar una sonrisilla cómplice que yo atribuí a mi seducción y sospecho que ella a la chanza que generan los locos de atar. Espere en la sala que el doctor lleva un poco de retraso.
Esperé un cuarto de ahora. Yo inmiscuido en si me pincharía o no; tacto rectal no creo que me hiciera eso solo se lo hacen a Viveiro para su mancillada próstata. Cuando sutilmente sentí una visita femenina que se sentaba a mi lado. Ya está, la recepcionista que viene a darme conversación, pensé. Cariñó hacia mucho frio y paso del patinaje no me voy a perder el espectáculo. La nuera de la consuelo con su inigualable sonrisa malebola argggg !!
Sale el doctor, besa a mi mujer, pasa, pasa ahora estoy contigo que tengo que salir un segundo. Dentro me esperaba una amable enfermera con rasgos mexicanos y hechuras de la asistenta de la Srta scarlata, es Vd amiguito del doctor, desnudese de la cintura para arriba no mas, mijo. Oiga oiga que soy un hombre felizmente casado, que solo vengo por una leve opresión. Sra puede pasar, no se quede fuera, al doctor no le molesta que entren los familiares y menos ustedes. Enseguida vi que entre las dos nació una inmediata complicidad propia del sexo femenino. Y mientras expresaba mis protestas me di cuenta que la descendiente de Pancho Villa blandía en su mano derecha un juego de electrodos de todos los colores y en la derecha una cuchilla de afeitar con la aquiescencia sonriente de mi esposa. No os voy a mentir que en ese momento sentí una inconfesable simpatía por el indeseable de Donald Trump pero dada la imposibilidad de construir muros entre la chamaquita y un servidor tuve que sucumbir.
Uy cuanto pelito, tendré que rasurarle. ¿Qué tiene que qué? que yo solo vengo por una opresión oigame mija. Dije adoptando su jerigonza buscando en balde su complicidad. Pero adonde va oiga. Que luego me salen los pelos como escarpias y me pego un mes rascandome como los monos del zoo. Si no se agarran loscables no sirve de nada la pruebecita del esfuerso. Siga, siga con lo que me gustaban a mi los hombres sin pelo  y acabar con este gorila, dijo mi mujer. Todavía estas a tiempo guapa. No me tientes.
Que divertidas son sus conversaciones merese la pena haberme quedado para ayudar al doctor. Vaya, ahora la abuelita de Paulina Rubio se cree que esta en una telenovela, será posible. Pongase esta redecilla ñor. ¿redecilla en la cabeza? jajaja noooo en el cuerpo como si fuera una camiseta. Oigame que vengo por una opresión o-pre-sion y para eso no hace falta vestirse de drac queen. Jajaja que grasioso es el sr esto es para que no se muevan los cablesitos cuando corra- ¿correr? ¿A dónde?
En esto entra P, y se une a las risas de la mexicana y de mi mujer que no les cabía un pan en la boca y ya obraba movil en riste dispuesta a inmortalizar el momento Oye tu en qué equipo estás matasanos. Dele la barriguita a la Sra para que le haga una fotito frontal bien echa. Estaba claro se habían conchabado los tres contra mi. Súbete a la cinta que le doy marcha. Aquello empezaba a correr, yo con los cables y vestido como jorge javier en una despedida de soltero, aquello corria más. Los tres partidos de risa. Corría mucho más. Estas bien??? de puta madre no te jode, venga un minuto más.
Bueno ha salido bien. Y la opresión de qué es?? pues ni idea pero del corazón no. Y en esto que mi mujer saca a traición del bolso mis últimos informes médicos del trabajo, anda échales un ojo que tu amigo no te los quería enseñar. Pero tio, tienes el colesterol fatal, claro te pones como un cerdo de comer. Te voy a recetar una pastilla y te la tomas todos los dias.¿pero eso que tiene que ver con la opresión? Nada, la opresión son chorradas tuyas, pero esto del colesterol si que es importante. No se si veiais a Rodríguez de la Fuente y las hienas, pues la sonrisa de victoria de mi mujer se parecía mucho a ellas.
Inmediatamente llamó a mi madre que le detalló todas las personas que se habían muerto el último mes por  el colesterol, llamó a mi suegra, a mi cuñada y le mandó mi foto y creo que contrato una cuña en la radio para anunciarlo porque llevo tres dias dando explicaciones a todo el mundo de mi visita al cardiologo. Si vale, soy un pardillo es de primero de matrimonio no vayas nuca con tu mujer al medico NUNCA ¿pero qué hubierais hecho vosotros si hubierais tenido una opresión?

miércoles, 22 de febrero de 2017

El nuevo invento de blogger: La entrada destacada

Ahora que estoy en una pertinaz sequía creativa que hace que a este blog solo se acerquen hipocondriacos buscando explicaciones a los moluscos contagiosos en aquel famoso post (casi 100 comentarios), ahora que recuerdo con envidia aquellos tiempos de anonimato, felicidad y bloguerío sin sosten; ahora que tan solo me recreo releyendo viejos post aderezados por aquellos/as comentaristas historicos e histrionicos del molinismo preconstitucional ... pues justo antes de tomar decisión de darle cerrojazo al blog acogotado por la puta desidia, el señor blogger ha decidido lanzarme el flotador que salve a este ciberespacio del naufragio total. 

Os lo explico: en lugar de tener que darle al sesamen que azotea mi serrano cuerpo para entreteneros, resulta que ahora puedo rescatar como si fuera una reposición de verano azul los post viejos y pegarlos con una chorradica (llamese gadget) que han sacado con el nombre de "entrada destacada" y que puedes poner en el lateral cual posit en la nevera diciendo que falta nesquik. Así puedo pegar un post viejo de los junimuners, pego otro de la nuera de la consuelo y su milipimmer, otro de viveiro en su etapa juvenil prepodemita y tal y tal que diría sanjesusgil. O sin ir más lejos el afamado de mi excursión campestre que acabo de poner hoy.

Esta muy bien porque así puedes también leer comentarios de blogueros históricos: La doctora anchoa, No, anonima marta, Diva antes de que se la comiera la dtra di, Juanjo en romano, Mara, Anijol hablando de garci, 112 y familia... en fin que te entretienes repasando cosicas viejas y es como ver a Adamo cantando y mis manos en tu cintura en cachitos de cromo y hierro... todo te parece viejuno pero enternecedor a la vez.

No tiene mucha ciencia os meteis en administración en la parte de Diseño y en la lista de gadgets recomendados nada más empezar vereis el de entrada destacada, le cambiais el nombre y poneis algo tierno y evocador como "Yo también tenía un blog divertido antes de escribir post coñazos de libros" y cada semanica ponemos el post viejo que más nos guste.

Ya sé que el juguetico os gustará y alguno/a lo pondreis también en vuestras bitacoras... en fin no me deis las gracias ya sabeis que con mi estilismo y mi inteligencia me podría haber convertido en un influencer, pero el alcohol y el abuso del frenadol me ha llevado al ser patetico que soy.

Besicos a puñaos hermanos.

lunes, 13 de febrero de 2017

El vano ayer de Isaac Rosa Opinión Gracita Morales o las torturas.

Creo que lo que mas le jode a Isaac Rosa es que para mucha gente el franquismo de los años 60 siga siendo Gracita Morales, las narraciones impostadas del No-Do y las victorias “amañadas” del Madrid. Un franquismo campechano y costumbrista; seiscientos, periquito y suegra; una tele, la nuestra, con dos canales y una mentalidad; el domingo a misa, el sabado casquete y luego la querida con un pisito en zona residencial.

“El vano ayer” es un libro que me ha gustado. Ganó el Romulo Gallegos que es uno de los pocos premios en los que confío. Este premio venezolano tiene en la actualidad la rémora que tiene todo lo bolivariano, es decir, que se entiende embadurnado de política de chandal. Y ciertamente es un libro militante, pero no por ello malo. Estaría en la linea de Gopegui, a mi modo de ver mejor que ella, es decir de hacer política desde la descripción de lo cotidiano.

Entonces, si decimos que el libro va sobre el tardofranquismo y que el escritor es indisimuladamente militante, (de hecho escribe en el diario.es) los que habitamos más a la diestra que a la siniestra deberíamos de ponerle el RIP en la página tres sin ir más lejos, pero no es así. Es un buen libro.

El libro va de metaliteratura. No se horripilen, ya saben mi animadversión hacia Vila-matas y el bolañismo campante. Es metaliteratura pero no empalagosa ni intensa. El autor nos habla del proceso creativo de la propia novela, de cómo se va gestando la viviencia de dos personajes que sirven de conductores (o de excusa) para lo que nos quiere contar.

Empieza en la anécdota, porque quizá sobre ello también vaya la novela. ¿Recordais la broma de Kundera? (si no la habéis leído ya tardáis) pues Rosa nos mete en un acontecimiento superfluo como una carga policial, una revuelta estudiantil y los datos difusos de dos personajes un profesor y un alumno que se encuentran quien sabe si por azar allí. A partir de este hecho el escritor, que nos habla con voz cruzada de autor y personaje, empieza a investigar, a suponer, o quizás a inventarse la vida de los dos.

En un principio se nos podría venir a la cabeza el salamino Cercas, pero a nada que seguís leyendo os dais cuenta de que no tiene nada que ver. Aquí se toma partido, no es un narrador-investigador neutro. Y como decía al principio, el autor tiene el objetivo claro de hacernos cambiar nuestra forma de ver el franquismo setentero como una comedieta de cine de barrio. Nos muestra torturas y disidencia; tristeza y crueldad, vidas privadas y vidas perdidas  en el régimen o precisamente por el regimen.

Juega con voces distintas, a veces narra, a veces traslada notas de prensa, a veces entrevista a personajes, a veces diatriba con descaro. Se encasquilla en varios capítulos, (la gracia es que el mismo lo reconoce y lo pone). En otros puntos se empalaga, en algunos pierde la pinza totalmente… pero siempre dejando ver los rasgos de una novela trabajada y no como pudiera parecer falsamente una novela de impulso. Todo tiene lógica, todo encaja al final y acierta en un final cerrado perfectamente bajo la apariencia de un final abierto.

El autor quiere desarmar la imagen del franquismo Light de los últimos años, en esa idea, ahora de muchos, de hacer ver que la transición no es el trasunto desde una dictablanda a la democracia, sino la legitimación de unas elites franquistas dirigentes que se inventan la transición para consolidarse y dar el relevo a sus hijos (algún día hablaremos de Bourdieu).
Yo discrepo. Quizá la explicación esté en la poco compartida diferencia entre régimen totalitario y autoritario que expone con la maestría que le caracterizaba el profesor Ramírez (España 1939-1975. régimen político e ideología) pero eso son digresiones que nos desviarían del objetivo que nos convoca hoy que es la apostilla de un buen libro: El vano ayer de Isaac Rosa.

martes, 7 de febrero de 2017

El Plan El teatro que me gusta

En esta vida en diferido que vivimos los de provincias, las cosas interesantes siempre llegan un año después. Además en esta tierra gusanera preferimos que primero nos lo cuenten no vaya a ser que luego no nos guste y hayamos “perdido el tiempo”. Es por eso que estamos esperando a que publiquen una necrológica, perdón digo una critica objetiva, de las que nos habitúan en el Heraldo, para tomar la decisión. Y como las obras de teatro solo están tres días a lo que te enteras ya no está.
Y si no hay crítica pues no hay obra. Y si no hay personaje de los de la tele, no hay contraportada dominical y nadie se entera y joder que pocas obras vienen a Zaragoza que todas se quedan en Madrid y además cómo las pueden poner en el Teatro del Mercado con lo bonito que es ir a lucir pieles y echar el paseillo por el Principal.“Mira Pilarín a mi me encanta el teatro, que yo nunca me pierdo la de Vaya par de gemelos con Arevalo y Bertín”. pues eso, pues vale. 
Y me imagino a los encargados de programar jugándose sus cuartos y diciendo eso de: si quieren bertín pues mucho rato porque no están las cosas como para muchos riesgos. (y no es coña, lo digo con todo el respeto del mundo por Arevalo y Bertín que se lo ganan).
Luego no nos olvidemos que aquí todos  somos mu listos y además como nos aburrimos, pues nos entretenemos pegándonos hostias los unos a los otros: de un lado tenemos a los unos, a los  "progresistas de boina", que si no se marcan una rareza parece que no sea teatro y que si encima no te gustan sus ocurrencias, te tildan de facha y carca;  y despues tenemos a los otros, a "los estudiaos casposos": "que sí Paco, que te lo digo yo, que en el teatro solo hacen melonadas , que donde esté una obra de calderón de la manca de toda la vida que se quiten todas estas payasadas de los titiriteros de la ceja, que no es que solo lo diga yo que lo ha dicho hasta Javier Marias en el Pais ese que escribió lo de Alatriste. Donde esté un clásico que se quite lo demás porque estos rojeras del ayuntamiento no quieren más que joder lo tradicional con sus mamarrachadas." y tan anchos que se quedan.

En fin…
¿Cual es entonces el teatro que me gusta? pues probablemente el que me cuenta cosas que me interesan. Me gusto Juan Diego Botto con Un trozo invisible de este mundo; me gustó Sacristán en Almacenados y me ha parecido una obra magnifica El plan de Ignasi Vidal que vi el domingo casi de casualidad.
La obra tiene velocidad desde el primer minuto, un vocabulario que nos suena de cada dia, las frases no se quedan sueltas sino que dan pie al siguiente actor que las coge al vuelo y las engarza en una nueva; diálogos no peroratas, pronunciación no declamación; y entre broma y broma se va configurando una cubierta de risas sobre el mundillo de lo serio. Un peculiar encaje de bolillos de las vidas y las frustraciones de unos tipos normales, perdedores, cuarentones y la sensación de que algo está pasando que no sabemos. Y esa inquietud nos pega a la obra. Ese querer saber cual es El plan, por qué han quedado esa mañana.
El director construye personajes diferenciados, cada uno con su acento marcado. Que no sé si es el de ellos propio o se ha buscado así queriendo, pero que no desentona, gusta y pega. Y quizá el trasfondo de que en ese momento de la vida en el que las cosas deberían pasar a ser tranquilas es precisamente cuando se encabronan con esta mierda de crisis y nos vuelve a poner en la casilla de salida. Como cuando jugábamos a la oca y después de pasar medio tablero caías en la calavera y te hacía volver a empezar. Y descubrimos que a cada uno le pasa algo que le va hacer replantearse su futuro para no colapsar.
Javier Navares, Chema del Barco y Manuel Baqueiro lo bordan. La obra escrita y dirigida por Ignasi Vidal es un subrayado de critica e ironia...me la comprare en papel como hago con las obras que me gustan. 
Y bueno,si no encontráis a nadie que os acompañe decidle a vuestra suegra que Baqueiro es de los tiempos revueltos de la tele, que eso no falla.
Genial Obra id a verla y que rumie Marias.

sábado, 28 de enero de 2017

Una lista ordenada de libros en medio de mi locura caótica

En estos últimos meses me he visto crecer a pasos agigantados. Pero me he visto crecer de una manera amorfa. Lo urgente se ha comido a lo importante y la vida como el blog ha devenido en un cúmulo desordenado de entretiempos y post de trasunto con más de sentimiento que de historia relatada. A mi, lo confieso, me gusta tener el pasado ordenado, lo que ya os digo, se lleva mal con el desorden caótico de mi presente (los que me conocen en 3d pueden dar fe).
Mi presente es un galimatías sin sentido, pero con el pasado no se juega. Así que, de vez en cuando, me siento,y pongo a hacer una excel mi vida, sí sí una excel ordenada por años con sus colorcicos y todo así voy encajando en las filas los años, en las columnas aconteceres clasificados por temas: cursos que coinciden con el año, profesores que me desasnaron, zagalas que tuvieron a bien compartir arrumacos conmigo, equipos en lo que participaba o lugares donde pasé cada verano...
Ya sé que a estas alturas estais pensando directamente en llamar a un psiquiatra que trate mi obsesión o bien en hacer una secuela casposa de la peli de mejor imposible con mi menda haciendo del maniático nicholson. Pero así somos que le vamos a hacer.
 La cosa, es que con esto de los blogs me ha pasado lo mismo; y a mi, que quereis que os diga, el ver tanto post desordenado con etiquetas variadas, cruzadas, biunivocas, las unas en intersección con las otras (cuanto daño hizo Venn y sus diagramas en el cerebro acrata de los ochenteros de letras) ya no lo puedo soportar.

 Y como este 2017 vamos camino de los 500 me he propuesto pasar al orden y qué me mejor que empezar por los libros que han poblado estas páginas en estos años.Así que, me he marcado una tablica la mar de mona, con todos los libros por valoración y además con enlace a mis post de reseñas cuando fuera menester.







miércoles, 18 de enero de 2017

Patria, Aramburu y el dia que el Txato estuvo en Zaragoza.

Aquel San Valero de 1990 el Zaragoza iba ganando uno a cero a la Real Sociedad, gol del nefasto Siracov. Cuando a punto de terminar el partido Gorriz golpea el balón con la mano en el área donostiarra y el arbitro pita penalti. Chilavert era el portero del Real Zaragoza y Radomir Antic, a la sazón excepcional entrenador de nuestro equipo, deja que sea su propio portero, o sea el payaso Chilavert el que lo lance. Y lo metió, lo metió, para regocijo popular y mayor gloria del paraguayo.
En la grada estaba el chico de la consuelo con sus apetecibles diecinueve añicos y también estaba el Txato industrial euskaldun del gremio del transporte con su hijo Xabier. Ambos con la ama Bittori habían venido a Zaragoza a ver a su hija Nerea que cursaba derecho (y un poco el alemán) en nuestra ciudad. Cuando fueron a coger el coche para volver, comprobaron que unos indeseables les habían jodido los retrovisores, quizá, pensó, porque el coche tenia matricula de sansebastián y ya sabes, la gente nos mira mal a los vascos. Años después esta historia la contaría un tal Aramburu en el capitulo 84 de un libro regular llamado Patria.

Lo que no contó, no sé si porque se le olvidó o porque sencillamente no estuvo en el campo, es que por lo que fue realmente famoso ese acontecer futbolístico es porque tras meter el penalti Chilavert, el paraguayo regresó a la portería haciendo momos al graderío de espaldas al circulo central. Y Goicoechea más listo que el hambre saco rápido de centro y picó el balón desde el medio campo mientras el cancerbero seguía haciendo el bobo de regreso a su portería sin ver el balón que volaba para recibir el 2 1 que quedaría en el casillero final del encuentro. El Txato ya no volvió a ver más partidos en La Romareda, ni más eneros.

Y es que Aramburu en ese libro cuenta muchas cosas a medias, la mitad a saltos y casi todas de manera desordenada. Porque tampoco cuenta que pocos años antes, sería la primera semana de diciembre del 87, el chico de la consuelo andaba con su tio matias al otro lado del Ebro, cree que para echar la prorroga a la mili. El tio matías le dijo ¿por qué no vamos a saludar a la casa cuartel a menganito? fue compañero mío, te vio de pequeñico y siempre me pregunta por ti (recordad que el de la consuelo era ya a los siete añicos un pobre güerfanico y eso siempre enternece) y para conseguir sus fines el tio matías le atacó con argumentos que sabía irrebatibles para su sobrino. En el bar de la casa cuartel se almuerza de puta madre y está aquí al lado. Fueron.

El tio matías era ya en 1987 guardia civil retirado. Os cuento, a principios de los ochenta  le acababan de comunicar su próximo e idílico destino: Intxaurrondo. Incorporación inmediata De su metodología indagatoria algo se cuenta en Patria. Aquellos pilares del 82 recuerda que fue con sus tios al circo, recuerda a su tia, a la que adoraba, llorando a escondidas diciéndole: no sé hijomio si veremos más veces el circo juntos. Lo cierto es que una semana más tarde del Pilar, su tio se debatía entre la vida y la muerte con un tiro a bocajarro.
No, no habían sido los terroristas. Un accidente en el campo de tiro de Zaragoza, días antes de que partiera hacia las vascongadas le había reventado el hígado. Nunca fue a Intxaurrodo. Se salvó por los pelos. Nunca más trabajó y se dedicaba a papelear en cómodas oficinas de buricracias inutiles hasta que se jubiló. Por eso aquella mañana de diciembre de 1987 tenía tiempo para ir con su sobrino a hacer los papeles de la mili, a almorzar a la casa cuartel y a saludar a viejos compañeros. Anduvieron por las cocinas, le presentó a varias personas entricorniadas, que destacaron cuanto se parecía fisicamente a su tio, vio correr por el patio a tres o cuatro niñas jugando a la comba y algún crío pateando un balón de reglamento.

Unos días después, el día 11 de diciembre a las seis y diez de la mañana un Renault 18 con 250Kg de amonal aparcaba en la puerta de la misma casa cuartel. Un par de minutos después, parece ser que para lograr la independencia de 7234 metros cuadrados de un rincón de Europa, cinco niños y seis adultos morían aplastados por el edificio derruido de la casa cuartel, hubo casi cien heridos más. La ciudad ardía de ira. Llovía sobre mojado ya que ese mismo Enero otra bomba había estallado junto al Pilar dejando varios muertos.

Tres eneros más tarde, el Txato veia en La Romareda como Goicoetxea le clavaba un gol al payaso y mal portero Chilavert. Aramburu no contó el gol de la Real, solo el del Zaragoza; ni el atentado a la casa cuartel solo que unos gamberros les jodieron los retrovisores al Txato y les insultaron.

Tampoco contó que el chicodelaconsuelo durante varios años posteriores fue un empedernido vascofilo sentimental y anduvo entablando tiernas y variadas amistades estivales con distintas ciudadanas vascongadas. Eran esos tiempos en los que sentados en corros merendábamos besos y porros, que decía el poeta e imaginábamos los unos las ciudades de los otros idealizando patrias y banderas ajenas. Pero si os digo la verdad, las noches se nos hacían demasiado cortas para malgastarlas hablando de política. 
Hubieron amigos y amigas de todo: de un lado, del otro y de ninguno como en Patria. Qué atractivamente raras me parecían las vascas. Vivíamos con gusto nuestra juventud desorientada para construir futuros recuerdos, luego escuchábamos a Lertxundi, aprendía frases en euskera bajo aquella luna bakarti eta ederra, y soñábamos y hacíamos esas cosas primeras que ya no se olvidan.

También cuenta Aramburu cosas de la facultad de derecho en Zaragoza y por supuesto algo de la facultad de veterinaria pero está quizá sea otra historia que puede contar alguien mejor que yo. Le cedo el testigo amigo Viveiro.

PS-. Os enlazo al video de los goles del partido 

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jueves, 12 de enero de 2017

Pequeñas reseñas de mis libros del 2016

En el último post puse una lista con valoraciones de los 39 libros que me he leido en 2016. Cuando me leo listas en blogs ajenos, echo en falta un comentario breve, así que aunque sea mediante un post en diferido (que diría cospedal) hago un repaso rápido de los libros listados en el post anterior.

primero decir que han sido 15 novelas más 3 policiacas;8 libros de poesías, 3 de cuentos y 10 ensayos... en fin que ha sido un año bastantante ensayado y poco novelado.
Ha habido uno excelente (solo uno), 13 muy buenos, 18 que se dejan leer y 7 flojicos.

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Empecé el año reencontrándome con Bascombe, me dio la impresión de ese amigo que dejas de ver al salir de la universidad y te lo encuentras muchos años después. Te cuenta cómo le va ahora y quieres quedar a tomar unas cañas para que te cuente lo del medio. Pues eso, me he comprado el dia de la independencia y accion de gracias cuando creía que tras el periodista deportivo no iba a leer nada mas de él. De eso tiene la culpa Francamente Frank.

En lo policiaco dos novedades Salem y Padura. Los dos me han gustado el primero con un toque más de humor sucio sin llegar a la brillantez de Atilano de gutierrez  Maluenda; el segundo por escribir y describir muy bien esa insularidad llamada cuba. También me leí el de los escorpiones de Lorenzo Silva; no es el mejor de la saga ni mucho menos ya lo conté en un post. Y puestos a sumar decepciones el de Eduardo Mendoza de la modelo, aunque leer a don Eduardo siempre es un lujo de precisión e ironía.

Me he zampado 10 ensayos. Me compré en el rastro los de mi profesor Manuel Ramírez que en sus último años siempre contaba lo mismo, pero siempre lo contaba excepcionalmente bien. Análisis de la historia de España a través de sus textos constitucionales. Y luego Por leer algo de la ideología de los nuevos partidos me leí el de Garicano por Ciudadanos y el de Moruno y Zizec por Podemos. Entre los tres me quedo sin duda con el de la fábrica del emprendedor de Moruno que no habla de fábricas ni de emprendedores, pero que subraya con tanto acierto como pésimo estilo literario la invasión de nuestras vidas ciudadanas por lo laboral.

He tardado dos años en leerme el ensayo de  Kahneman “Pensar rapido Pensar despacio”. Cuando lei a no sé qué nobel decir que era un libro que le había cambiado la visión de la vida, pensé que era una de esas felaciones de solapa a la que tan acostumbrados nos tienen las editoriales en sus fajines. Pero no exageraba. El libro es sensacional es al único al que le he puesto la nota máxima. ¿De qué trata? básicamente en mostrar el peligro que supone confiar en la intuición. Los hombres cogemos atajos epistemologicos llenos de sesgos para no pensar despacio. Habla de la dificultad que tenemos las personas en general para comprender la estadística lo que deriva en que tengamos una concepción del riesgo absolutamente falsaria. En este mismo sentido me he propuesto este año 2017 leerme los libros de Taleb.

Me lei a Garcia Montero que siempre es una delicia Un velero Bergantin es una serie de reflexiones sobre el escribir poético y lo poetas. Me gustó mucho. Y hablando de poesía me he leido 8 libros de poemas. Lo de la editorial Frida es toda una adicción para mi. Son la generación de los poetas tuiteros, que han conseguido lo que parecía imposible: que los jóvenes se gasten el dinero en libros de poesía. La valoración es desigual no solo entre autores, que también, sino entre poemas dentro del mismo libro.. Destacaría los follamantes de Salem por la originalidad y por supuesto a Pedro Andreu con una poesía triste y desgarrada de desamor que aunque a veces da bajonazos, en general tiene un tono particular y personal que me encanta. Ese tono que se intuye en su poesía explota violentamente en su novela El secadero de iguanas. Tan sensacional como peculiar. A Cuenca los seguía de los cowboys y me compre un libro suyo. Igual no fue en el mejor momento mío pero no me gusto nada  de nada.

Con los libros planetarios una de cal y otra de arena. Brillante la manera de narrar de la mama de Petra Delicado y fracaso estruendoso del pretencioso libro que quedó finalista la Isla de Alice. A vila-matas le di una oportunidad más, pero igualmente gatillazo. No le pillo la voz a este hombre, la verdad. No creo que lo intente más.

Ian Mc Ewan tiene la cualidad que se me olviden sus libros nada mas terminarlos, no es que no me guste, es que no se me quedan, que le voy a hacer. Y me estrené con Baricco muy recomendado pero no sé si recomendable. No me disgustó su Mr Gwyn dibuja imágenes brillantes pero al libro le falta peso.

Hay novelas que parecen libros de cuentos y libros de cuentos que parecen novelas. Entre los primeros el del bar de las grandes esperanzas. Precioso libro hecho de retazos relatados excepcionalmente. Y entre los libro de cuentos que parecen novelas los de Lucia Berlin y Carver. Haced el experimento de leerlos a la vez y pasada una semana intentar saber cual es de cada quien. Para mi escriben en el mismo registro. Son cuentos sin argumento. Vistos en conjunto es como si te hubieras leído una novela en lugar de treinta cuentos. Y que conste que no digo que no me hayan gustado, pero me cansó.

Dos libros a destacar muy mucho de los que me he leído este año. El de mi compatriota Martinez de Pisón El dia de mañana; quedo pendiente de seguir con él, de lo mejor de este año y el de Buzzati El desierto de los tartaros. Este último lo empecé porque lo citaba Silva en su última policiaca y es tan desasosegante como magistral. Siguiendo en este párrafo con los libros que mas me han gustado aporto Cinco esquinas, pero ya saben ustedes amados lectores que con Vargas Llosa, gabo y Sepulveda no soy objetivo.

De Felix Romeo no había leído nada, me recomendaron Amarillo, y es un libro corto de una profundidad que da vertigo. También tocando la novela psicologica pero un peldaño por abajo está el de Giralt Torrente Tiempo de Vida peleandose con la sobra de su padre, o sea con la suya propia. Y puestos a profundizar en lo humano Rabos de Lagartija, Marsé como siempre genial. Este libro solo lo puede escribir un maestro como él en cualquier otro seria incomprensible.

Mi relación con los divulgadores punsetianos siempre es contradictoria. Como mayor exponente Malcolm Gladwell del que me he leído libros tan interesantes como The tipping point. Este año me lei Los fuera de serie, bien pero sin exagerar. En estos de autoayuda Management siempre se recomienda El arte de la guerra. No me ha gustado nada de nada ni en el fondo, ni en la forma. Puestos a la literatura de aforismos leer los aflorismos del maestro Castilla del Pino y dejad al chino este en paz.

Para finalizar mi primera inmersión en Borges. Cada cuento es como leer cinco libros. Incompatible con la leve lectura veraniega. Aun me queda algún cuento que leer y muchos que entender de Ficciones. Ahora bien los que he leído y entendido me han fascinado.

Eso, eso eso es todo amigos.

PD-. Igual echais en falta el del camaleón soltero de Cela. Pero es que los  de articulos me los voy leyendo  trocicos para no empalagarme. Lo miso le pasa altiempo reversible de umbral.

Volver a la lista donde están enumerados todos

miércoles, 11 de enero de 2017

39 libros leídos en 2016


TITULO
AUTOR
GENERO

VALORACION
1
Francamente Frank
Richard Ford
Novela
4
Muy bueno

2
Pasado Perfecto
L.Padura
Policiaca
3
Se puede leer

3
Jorge Moruno
Ensayo
3
Se puede leer

4
El dilema de España
Luis Garicano
Ensayo
3
Se puede leer

5
El secreto de la modelo extraviada
Mendoza
Novela
2
Flojo

6
La ley del menor
Ian Mc Ewan
Novela
3
Se puede leer

7
Aflorismos
Castilla del Pino
Ensayo
4
Muy bueno

8
Gimenez bartlett
Novela
4
Muy bueno

9
Pedro Andreu
Novela
4
Muy Bueno

10
Un velero bergantín
García Montero
Ensayo
3
Se puede leer

11
J. R. Moehringer
Novela
4
Muy bueno

12
Lorenzo Silva
Policiaca
3
Se puede leer

13
El día de mañana
Martinez de Pisón
Novela
4
Muy bueno

14
Mr Gwyn
A. Baricco
Novela
3
Se puede leer

15
De qué hablamos cuando…
Carver
Cuentos
3
Se puede leer

16
Manual para señoras de la limpieza
Lucia Berlin
Cuentos
3
Se puede leer

17
La nueva lucha de clases
Slavoj Zizek
Ensayo
2
Flojo

18
El desierto de los tártaros
Buzzati
Novela
4
Muy Bueno

19
El mal de montano
Vila-matas
Novela
2
Flojo

20
Vargas Llosa
Novela
4
Muy bueno

21
Un jamón del calibre 45
Carlos Salem
Policiaca
3
Se puede leer

22
Amarillo
Felix Romeo
Novela
4
Muy bueno

23
El arte de la guerra
Sun Tzu
Ensayo
2
Flojo

24
Los fuera de serie
Malcolm gladwell
Ensayo
3
Se puede leer

25
Tiempo de vida
M. Giralt Torrente
Novela
3
Se puede leer

26
La isla de alice
Sanchez Arevalo
Novela
2
Flojo

27
Rabos de Lagartija
Juan Marsé
Novela
4
Muy bueno

28
Ficciones
Borges
Cuentos
4
Muy bueno

29
España en sus ocasiones perdidas
Manuel Ramírez
Ensayo
4
Muy bueno

30
España al desnudo
Manuel Ramírez
Ensayo
4
Muy bueno

31
Cuaderno de vacaciones
Luis A. de Cuenca
Poesía
2
Flojo

32
Laura y el sistema
Pedro Andreu
Poesía
3
Se puede leer

33
Nevera americana
Pedro Andreu
Poesía
3
Se puede leer

34
Anatomía de un ángel hembra
Pedro Andreu
Poesía
3
Se puede leer

35
Follamantes
Carlos Salem
Poesía
3
Se puede leer

36
Casi sin querer
@defreds
Poesía
2
Flojo

37
Mi chica revolucionaria
Ojeda
Poesía
3
Se puede leer

38
Todos mis futuros son contigo
Marwan
Poesía
3
Se puede leer

39
Pensar rápido Pensar despacio
Kahneman
Ensayo
5
Excelente



si quereis ver una breve reseña de estos libros lo teneis en este enlace

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