Rope a dope

Un dia dentro de unos años, quisiera recordar este 31 de mayo, lunes, absorto, bochornoso, como aquel lunes de la semana que me vacunaron. No tiene que ver con ello, pero este 31 de mayo también me dejaron al aire, como bebé sin arropo. Me robaron la biblia en la que buscaba mis dioses; me dejaron desguarecido y a la intemperie como adolesecente cabizbajo de vuelta a casa borracho sin haber encontrado a sus amigos. 

En esta semana del 31 de mayo, lunes, han tratado una vez más de quitarme el nombre; ocupar mi aparcamiento, deshojar mis libros, embadurnar mis cuentos, llenar mis biografias con garabatos que las desliguen dejandolas como velero al pairo en medio de la tormenta. 

Escondido tras las cuerdas, rope a dope, la guardia cerrada bajo la lluvia de golpes aguantando el asalto, escondido, a la espera, intentando que no me entren demasiadas manos y sabiendo que muchas veces la buena defensa es la más bella forma de ataque, el primer episodio de la contra.

Partido a partido dice el Cholo. Los delanteros son nuestro primer defensa; nunca te fies de las abuelitas que se santiguan saltando por encima de los muertos de la puerta. Don Serapio en Patria, jesuita para ser bueno, que diría mi abuelo que nunca se fió de ninguno de ellos. También decía que por mucho que atruene siempre escampa.

Y añoro tanto volver a tercero de BUP que igual vuelvo mañana a primero de carrera y luego a COU y luego a tercero otra vez como profe de bachillerato y luego a egb de nuevo en un CRA de pueblo como un maestro enjuto y viejo enseñando la lección; poeta, añoroso melancolico y feliz.  A veces me pregunto que hago yo aquí enseñando aquello que recién aprendí. Mil veces ciento cien mil; mil veces mil un millón. Y la docencia como el camino de la revolución aparcada hace treinta años entre archivadores, mentiras y membretes. Y que todo dura hasta que acaba. Y solo pierde todo quien juega una única partida porque quien juega varias tiene alternativas.

Cuando vuelvas de camino acuerdate de mi, solitario, viejo y triste como la nieve en abril. (cantaba el abuelo) En medio del camino de la vida; me vi perdido en un bosque oscuro, la buena senda errada y la andadura del alma vagando adormecida (recitaba la divina comedia) Años después, cuando el desastre iniciado aquel dia era memoria lejana, tiempo amortajado con telarañas de niebla (como decía don jesús) todo se verá con la atemperada sensación de la lejanía.

Que bellos dias diré mañana recordando el hoy de regreso a casa viendo el Ebro escurrirse de lo cotidiano, qué bellos dias cuando recuerde tus besos intuyendo mi trasiego interior; que bellos dias de adolescencia cuando rebobine este mes de mayo y vea a los chicos suspendiendo historia y poco a poco aprobando en la vida.

Ayer compramos las entradas para ver a unos de esos poetas asonantes que rapean en Madrid y que tanto le gustan al pequeño. Les das todo lo que piden, nos van a sacar en la tele como dos yayos entre medio de tipos con la gorra al reves y pantalones caidos. 

Nada se escapa, todo está por llegar. Menos tontadas de blog que ya sabes que te vuelve lelo y un poco más de seriedad a ver si se ponen a estudiar que te toman el pelo lo que quieren y el mayor tiene que aprobar la selectividad.

Y bueno, mañana volveremos a sentarnos a currar, a soñar y será junio. Mientras encuentro alguna luna que ande sola me diré ¡Que no, que no pasa nada, que ha sido un momentito sólo de bajada! ¡Que aquí no pasa nada!