sábado, 9 de junio de 2018

Jose Antonio Conde. Palabras Rotas. O de como identifiqué a un miembro de mi secta en la feria del libro.



Los herederos de Labordeta, don Miguel, nos reconocemos fácilmente por nuestra mirada cansina, nuestra resaca de palabras huecas, nuestra sed de verbos sin sobrealiento y la añoranza de adjetivos en el umbral.
Nos guiñamos un ojo y nos sabemos sin decirnos; nos adivinamos estigmas candentes en el bajo vientre, nos intuimos en grupos de silentes agazapados bajo el fanal de la tormenta y rezamos espinelas a dioses ateos mientras las sombras deambulan como calaveras de niebla en esta ciudad sin mar.
Vivimos agazapados en nuestra Zaragoza tranquila y provinciana donde las sombras se escapan por los sumideros de las calles viejas. En esta Zaragoza que muere mirando el sol que escampa en el cielo gris de mayo.
¿Cuantos elefantes sin cabeza rodaron por los planos inclinados de nuestra infancia baldía? ¿Cuántos besos alimentaron nuestra adolescencia famélica? ¿Cuánto cierzo borró el recuerdo? ¿Cuántos falsos reyes se escaparon pisando los barbechos para no ser reconocidos al final de su reinar?

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Ya sé que es un estilo poético farragoso y pinturero, donde la belleza de las palabras es más fuerte que el sentido del verbo. No sé, es como si desaguaras de manera descontrolada el aljibe de versos que te inunda por dentro. Reconozco que a lo mejor es un escribir poco exportable, a veces cansino, pero os juro que al igual que el parrafo de arriba que escribí anoche, a veces lo necesito.

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 Nos sucede muchas veces a quienes nos gusta leer versos sin mirar la marca ni el nombre de quien los firma; nos sucede a veces digo, que abrimos un título al azar en una caseta perdida de la feria del libro y nos reconocemos en ese lenguaje de niebla y bochorno interior que pintan algunos poemarios desconocidos. Es un peligro leer poemas anónimos en los dias de tormenta.
Así me pasó ayer viernes, cuando abrí al azar el libro Palabras rotas de Jose Antonio Conde de quien desconocía todo, hasta sus ganas de escribir.
Vuelvo en un rato le dije a la librera que desconfió de mi como se desconfía del sol de enero. Y al rato volví, cumpliendo mi palabra, a comprarlo. Te lo puede firmar el autor me dijo, que está aquí al lado. Y yo que escribo en pseudónimo, siempre me ha dado vergüenza reconocer las caras que se esconden tras los versos. Y el señor vino amablemente y me lo firmó.
Y así llenamos con libros nuevos la bolsa de papel de estraza y con frases sonoras y tristes las tardes alegres de este primer sábado de estío.

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Adjunto a la presente algunos versos robados sin permiso del poeta (como siempre si no quiere que los ponga los quito sin problema). Le doy las gracias, como miembro que soy de esta secta peligrosa de seguidores de don Miguel Labordeta. Es un libro precioso y preciosista y ahora con su firma un libro apreciado. Si quereis conocer más del autor os enlazo a una biografía que cuelga de internet




Es un secreto a voces, un amargo nudo en el viento, la triste mirada del padre en la celada, en el desvelo de la penumbra con el último abrazo, ese lugar donde quiebra el ascua, donde se rompen los incendios.
Las rapaces vuelan en círculo, a la vista de los huérfanos.


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Al amparo de lo esencial todo se desprecia.
Se desprecia la idea en el rastrojo, la mano centinela del arriero, esa boca crecida en otros brazos que anduvo sin tiempo de malcriar el trigo, También se desprecia la casa baldía, la flor del salario en la azotea, la diadema ennegrecida de la esposa
Se desprecia la pobreza en los indicios y el declinar de los farallos.

6 comentarios:

  1. Admiradora de Labordeta sin la mirada cansina, pero con el pelo demasiado largo y con las palabras ausentes.
    Igual no me reconocerías ni me guiñarías el ojo, pero me apunto este libro. Estoy muy falta de poesía y muy llena de palabras rotas.
    Un beso

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    Respuestas
    1. Pero que alegría!!
      por dónde te habias escondido que no había ni rastro de tí??

      A mi (política aparte) me gusta más Jose antono labordeta que su hermano Miguel. Sin embargo este último tiene un idioma propio de palabras huecas y hermosas que en muchas ocasiones me engancha.

      El libro que comento va por una linea semejante y tiene versos de una sonoridad fascinante con independencia de lo que significan.

      A mi me gusta la poesía con significado, pero como digo hay mucha veces que me cautiva la sonoridad por encima de la forma.

      Besicos y ya me dirás por donde caminas.

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  2. Todavía no he conseguido encontrarlo, pero vaya si caerá en mis zarpas, vaya que sí.

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    1. Hooooola Manneling
      estaba en una de esas casetas de editoriales pequeñas, pero poniendose en contacto con la editorial me imagino que no habrá mucho problema en que te lo hagan llegar.

      Tu lista de blogs de música siempre me depara sorpresas agradables, ya me pasó con el folk yourself que ahora es de mis fa<voritos y hoy me ha pasado con el de scores de cine.

      Abrazos.

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  3. Curioso que coincida la Feria del libro de Zaragoza con la de Madrid.
    Pensé en ti delante de García Montero pero no le compré el de las poesías de los jueves porque no lo tenía y no le compré otra cosa porque no me cayó bien.
    ¡Ea!

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  4. 1.-Cuál de los jueves?? Completamente viernes??

    2-."Pensé en ti delante de garcia montero"
    que frase tan perfecta para empezar un poema
    Igual luego me pongo.

    3-. Me parece que fuiste tú la que hablabas de la inconveniencia de conocer mejor a los escritores que te gustan para no llevarte una desilusión.

    4.-Yo vi y escuché a garcia montero en el ciclo conversaciones con el autor que monta la DPZ en mi pueblo. Y no me pareció especialmente desagradable la verdad. Aunque todos tenemos un mal día en el que podemos ser unos cardos o tener uno bueno y que parezcamos majetes cuando somos insoportables.

    5-. Y lo de la feria del libro no me parece tan raro, me imagino que serán en todos sitios mas o menos por las mismas fechas.

    Abrazuchos a mogollón

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