martes, 2 de enero de 2018

Los libros del 17. Poetas nuevos, poetas viejos.



“Leían poemas creo que de amor en un rincón de la librería del centro. Sentadas en un rincón, cogidas de la mano, ellas, las dos, con la falda a medio muslo y tanta belleza en la mirada y tanta sonrisa al leer, que sentías un falso complejo de culpa depravada al observarlas; era como si lloviera sobre mis hombros una nostalgia del ochenta y seis. Tenían no más de diecinueve, de tanto en tanto cogían el movil sin soltarse, escribían a una sola mano copiando para siempre, difundiendo en efímero los versos que leían. Al levantarse se dieron un beso en los labios y me guiñaron un ojo, se sabían observadas, y dejaron junto a mi y mis cinco décadas de soledad un libro de Defreds, léetelo te gustará, me dijeron al salir…”



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A veces pienso que los poetas tuiteros no existen, que son las editoriales con sus algoritmos predictivos y sus políticas de mercado las que construyen nombres falsos y avatares sugerentes para encandilar verso a verso a los mismos post adolescentes que antes leían historietas de Tin tin. Otras sin embargo, me quito el sombrero porque al mismo tiempo que a los jóvenes consiguen atrapar a peter panes sin campanillas, a cuarentones en crisis y a solteros de segunda oleada en bares de outlet. Las editoriales tienen una mirilla con vistas al cuarto de nuestra soledad y desde allí esculpen en su laboratorio poemas que arrancan nuestras lágrimas, sugerencias que precipitan idilios adulteros,imagionaciones que dan sentido a polvos de misionero y sostienen recuerdos tan imposibles como la ley de la gravedad sobre nuestros cuerpos.

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No me gustan todos: @defreds por ejemplo me parece un facilón. @srtabebi es irregular pero tiene su encanto. Marwan me gusta salvó cuando hace apostolado político que es un coñazo. Pero entre todos me quedo, sin ninguna duda, con Pedro Andreu . Andreu es un poeta urbano en la línea generacional de Salem, Ojeda o Marwam... poeta que ha conseguido  a un tiempo : hablar de amor, sexo subido de tono, mucho de compromiso social, cosas urbanas y esa tristeza vital de los tiempos actuales. Y todo en verso.

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A mi que alguien se atreva a publicar un poemario ya me causa admiración. Porque en mi opinión un poema tiene vocación de andar solo. Cuando hay muchos seguidos, como en los libros de poemas, ya no muestras un poema sino que muestras un idioma. Es por eso que al publicar poemarios, es normal el gatillazo o que no todos los lectores coincidan en los mismos poemas. Y lo que es peor, al final todo te parece escrito en el mismo tono y te suena repetido. Se puede clasificar flojo un poemario y puntuar al máximo alguno de sus poemas como me ha pasado este año..

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Sin poner mas ejemplo que yo mismo, que me tengo más a mano. hay veces que me leo algún poema de ese blog que me refleja y tengo que contenerme para no darle a suprimir (no solo al poema sino al blog entero)... Sin embargo otras noches de esas en las que el insomnio hace el amor con la tristeza, lo releo con gusto línea a línea, post a post y me sorprendo de haber puesto las palabras justas que encajan mar adentro con las caderas de lo que siento. 

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He leido en 2017 a poetas como Gloria Fuertes en esa bonita y selecta antología titulada El libro de gloria fuertes; he descubierto a Miguel d´Ors con un verso que vale por mil "La Felicidad consiste  en no ser feliz (del todo) y que no te importe (demasiado)" Me he desilusionado con Gracia Mosteo, quizá porque quería que quien escribiera los versos fuera Barraqueta (maldita enfermedad la mia de confundir a los detectives con sus autores). Lo que no quita que tenga algún poema estupendo como el que anexo. Me gustó mucho el libro de adagios  de Monica Carrillo. Y he seguido leyendo a los poetas tuiteros (Srta bebi, defreds carlos miguel cortés…) con la misma nostalgia que añorar los dieciséis y la misma desilusión que siento al mirarme al espejo. Tanto es así que siempre que puedo los presto generosamente a cualquiera que por su edad pueda leerlos sin romperloscomo yo.

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Eran casi las nueve cuando reapareciste.
Yo te esperaba tejiendo y destejiendo
-Lee Konitz al fondo-
suplementos semanales ya algo rancios.
Veintitrés años juntos. Suficiente
para que imaginase lo que iba a llegar contigo:
un beso (con tu clásico acento de disculpa)
y un "quita ya esa música horrible".
cien por ciento de acierto.
Estaban en casa sólo los dos pequeños;
los demás, arrebatados por la fiebre
del sábado noche.
Tampoco el frigorífico andaba muy brillante:
una bolsa de patatas congeladas
y dos tetrabriks de zumo de tomate.
Mientras tú trajinas con la freidora
pongo el mantel frente al telediario.
"Feliz aniversario". Una gran fuente de patatas fritas
y zumo de tomate. Y en el segundo sorbo ya
viene a mí el furor poético:
"La Felicidad consiste
en no ser feliz
y que no te importe”.
Miguel d´Ors  El misterio de la felicidad


No hace falta
que nos perdamos
por las calles de Madrid
besándonos en cada una de las viejas esquinas
descritas por cada uno de los nuevos poetas,
ni que bebamos vino tinto en una playa
una noche de luna llena
mojándonos los pies
 con cada ola que nos besa los dedos
para ser intensos,
para ser dignos de erizar pelos, de estimular pieles,
 escritos en dos frases arrítmicas.
Tu y yo follando en el coche,
ya somos poesía.
Srta Bebi Amor y Asco



SANDRA SMITH Y LA POLLA MÁS GORDA
 
Viene una de por ahí, ya sabe, pubs
de carretera, casucas de alterne,
puticlubes, y un día, mientras echa
gasolina, conoce a un fulano y un
perro en un pueblucho, o lo que es lo mismo,
a dos perros que le miran, o sea,
que buscan, ya sabe, una cocinera,
alguien que les caliente la manduca,
un coñito, dos que ofrecen futuro,
en fin, retirarte, vivir juntos,
envejecer sin fianzas ni hospitales
ni trullo; viene una hastiada de pichas
con tufo a requesón, de chulos con peste
a pachulí, de todo eso; viene una
y se queda un día, un año, una vida;
viene una y se piensa que puede hacer
la compra en el súper, levantarse
a las ocho, vestir de trapillo,
y se encuentra con alguien que no grita,
que se zampa sin chistar la paella
pasada, el café aguado, el mal vino;
que no pregunta; viene una y, joder,
se cree que puede lucir vaqueros
con peto, echar gasofa, follar
con uno, sólo uno, así que empieza
a aburrirse, o sea, a ser feliz, cuando
una noche para un camión y sale
un cabrito y le dice: Hombre, la Sandra,
¿qué haces tú aquí en este puto sitio?;
viene una y mira al colega y al chucho,
se mira en el retrovisor, espejo
para ver lo que nos sigue; viene una
al culo del mundo y se da cuenta
de que será siempre lo mismo, mientras
el machaca llena el depósito y
promete volver y opina de fútbol
con el que no protesta, el que tiene
la polla más gorda, o sea, el jodido
futuro; viene una de ahí al culo
del mundo y se queda un año, una vida,
cuando una noche se para un camión.
(De Blues de los bajos fondos) Gracia Mosteo




Te eché de menos cada día de más.

Nunca cerré aquel paréntesis
por si volvías a entrar.

Ya no me acuerdo
si tu recuerdo
vale más que tú.

-                     Te voy a querer siempre
-                     ¿eso no es demasiado?
-                     Tienes razón, te querré casi siempre,
toda la vida, pero no todo el tiempo.
El tiempo todo locura (Mónica Carrillo)


Hay que decir lo que hay que decir
pronto
de pronto
visceral
del tronco;
Con las menos palabras posibles
que sean posibles los imposibles
hay que hablar poco y decir mucho
hay que hacer mucho
y que nos parezca poco:
arrancar el gatillo a las armas
por ejemplo.
La garra de la guerra Gloria fuertes


Qué barullo en la herida    
Qué suerte si esto que siento fuera sed
y se me quitara bebiendo un vaso de agua
Es entonces cuando llueve tristeza
para ahogar en mi boca
la palabra imposible
Intento gritar
y sólo consigo un cobarde silencio
Una tarde al llegar a casa
me encontré con la sorpresa de quererte
fue una bomba en mis manos
Y yo  por si te hiere
esperando a que explote estando sola
aunque me parta el pecho la locura
Gloria Fuertes

Decías que si fueras muda,
dibujabas mi nombre, con los pies,
en la arena. Yo en silencio escribía
con tiza en las paredes palabras inventadas
que te hacían temblar. Todavía ignorábamos
que existía la lluvia. Que todo se borraba
Pedro Andreu Alquiler a las afueras.

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La lista entera de libros la teneis en este rincon del blog la lista de ladrillos de ensayo en este post pasado.

Si quereis leer una discusión interesante sobre los nuevos poetas os enlazo a un artículo de oculta lit que es una revista literaria que sigo bastante y debatieron al respecto.  

Bueno  y para quien no lo conozca hay alguien parecido a mi que escribe alguna cosa en verso en este blog ya casi olvidado

4 comentarios:

  1. Pues habrá que echar un vistazo a algunos de los autores que comentas, me quedo con Pedro Andreu y Miguel d´Ors, parecen interesantes. Lo de la poesía Twitter da para mucho, en general son bastante malos, pero te da cierta nostalgia adolescente leerlos.
    De los últimos meses que me quedo con "Sara Buho", tiene talento.
    Un abrazo, y gracias por estos posts.

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  2. Hooooooola, creo recordar que habías leido algo de Pedro Andreu en novela ¿no?
    La verdad es que la mejor poesía que escribe Pedro Andreu, en mi opinión, es cuando escribe prosa. Tanto Datrebil como El secadero de iguanas son libros de un tono que por lo que te he leido en tu post creo que te gustarán. (ambos los he comentado en este blog)

    el secadero de iguanas

    Datrebil

    En poesía como todo el que escribe a bocajarro tiene sus mejores y sus peores, con poemas estelares junto a otros manifiestamente prescindibles. Lo comentó mi primo en su blog
    La poesía de pedro andreu

    Abrazos!!

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    Respuestas
    1. Miguel D´ors es todo lo contrario. Este librito de El misterio de la felicidad es una maravillosa antología(digo una apología) de la normalidad.

      Con una carga fuerte de tristeza y nostalgia. Quizás un poco condimentada de cuarentismo tardío. Ese estado que tiene más que ver con la vida que con la edad real. "En mi se está apagando el fuego. Cualquier día
      morire de asfalto y de bibliografía", dice.

      También tiene que ver con ese cobijo tranquilo, llenos de sombras de mediatarde en el que nos escondemos. Los libros de salgari, la casa del pueblo y su olor a cocina vieja,las ultimas luces de una ciudad con mar, el pais lejano con el que soñabas visitar cuando eras niño y sobre todo lo que queda en ir viviendo normalmente.

      Es un libro tranquilo y bonito. Para mi una sorpresa.

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  3. Los intelectuales de este país, la gente "preparada"... se ríen de Gloria Fuertes... bueno, también se rien muchos millones de catetos.

    Yo no sé qué soy, si cateto o algo peor, intelectual seguro que no, pero me encantan los poemas de Gloria Fuertes.

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