Musee des Beaux Arts o El padre de Blancanieves

Vuelve el pobre a su pobreza, vuelve el rico a su riqueza y el señor cura a sus misas. Parece que acaba la fiesta y los padres y las madres enterrados se convierten en números en medio de una estadística desafortunada. Un trimestre aciago en medio de aquel año bisiesto. 

Nosotros, como el padre de Blancanieves, asistimos impasibles ante la tropelía de nuestros representantes, guardamos silencio para que nadie nos afilie porque en este puto pais no puede haber crítica sin bandera ni exigencia de responsabilidad sin asignación de siglas.

Silogismos dislocados: "nosotros no somos responsables ellos lo hubieran hecho igual o peor" y nosotros silentes, imperterritos, como el labrador y el barco que continuan sus tareas en el poema de W.H.Auden. En el cuadro de Breughel ellos siguen sus labores y sus caminos mientras Icaro chapotea en una esquina a punto de ahogarse tras caer del cielo , como el caballo del torturador que se rasca aburrido el culo en el arbol mientras su jefe desholla al preso.

Ya nada nos asombra. En unas semanas volveremos a trabajar o no, abriremos nuestras tiendas o no, mandaremos memes de risas por el guasap, haremos trending topic a jorge javier y aplaudiremos desde los balcones un rato más mientras echamos la culpa a Franco o a Stalin; a Napoleón o a los Reyes católicos de las desgracias que nos pasen. Veremos partidos de futbol, mucho futbol y debates insustanciales sobre si está más buena Pilar Rubio o la novia de Jordi Alba y la nueva normalidad será tan vomitivamente normal como la antigua.

Aporto mi traducción, liberrima como siempre, del poema de W.H. Auden un poeta siempre certero  del que mi pobre inglés exprime el contenido como puede y la belleza de los símiles e imágenes más que de las palabras que con dificultad entiendo.

About suffering they were never wrong, the old Masters: how well they understood its human position: how it takes place while someone else is eating or opening a window or just walking dully along; How, when the aged are reverently, passionately waiting for the miraculous birth, there always must be children who did not specially want it to happen, skating on a pond at the edge of the wood: They never forgot that even the dreadful martyrdom must run its course anyhow in a corner, some untidy spot where the dogs go on with their doggy life and the torturer's horse scratches its innocent behind on a tree. In Breughel's Icarus, for instance: how everything turns away quite leisurely from the disaster; the ploughman may have heard the splash, the forsaken cry, but for him it was not an important failure; the sun shone as it had to on the white legs disappearing into the green water, And the expensive delicate ship that must have seen something amazing, a boy falling out of the sky, had somewhere to get to and sailed calmly on.

Sobre el dolor y el sufrimiento ajeno jamás se equivocaron los viejos maestros. Que bien entendieron lo que significaba para los hombres. Como el sufrimiento nos acompaña mientras los otros comen, y abren las ventanas como cada día y pasean tranquilamente sin mayor interés. Como mientras los mayores esperan reverencialmente el milagroso Nacimiento, hay críos patinando en el lago junto al bosque sin darle más importancia a lo que suceda. Ellos nunca olvidan que aun cuando el martirio siga su curso en un rincón desordenado los perros siguen con sus vidas de perros y el caballo del torturador se restriega contra un árbol de forma inocente. Por ejemplo en el Icaro de Breughel: todo el mundo da la espalda calladamente al desastre el labrador debe haber oído el estruendo, el grito, el lamento; pero para ellos no era un asunto de importancia; el sol seguía brillando mientras los pies desaparecían en el agua verde. Y el precioso velero que sin duda debió ver algo tan extraordinario como un niño cayendo del cielo se encamina pausado, sin embargo, hacia no sé que lugar dónde había puesto destino.