Un cuento policiaco en 1000 caracteres y 5 minutos Hijos (Y 67 Cuentos más)

Ernesto Gurrián se escondió tras el coche. Joaquín a su lado empuñó el arma reglamentaria. Desde allí podían ver la puerta abierta por donde saldrían. Los de dentro se habían cargado, hace tres días a Tomás Ojibe un compañero encantador con una hija de meses, tanto Joaquín como Ernesto habían estado en el bautizo. El coordinador de la operación lo dijo claramente en la reunión previa: “en caso de duda disparen, estos hijos de puta no se nos pueden escapar”.

Joaquín oía su propio sobrealiento, sentía la boca seca, tenía ganas de ver la cara de mierda de aquellos tipejos a los que no conocía ni en fotos. Se fue abriendo la puerta. Ernesto tenía mejor ángulo y desde allí, fue el primero en ver y reconocer los zapatos de la chica. Joaquín le miró de reojo. Vio como de repente le empezó a temblar la mano aferrada a la pistola. Pasaron tres segundos. Vio sus ojos encharcados con una pena de padre pero una angustia de ira. Vio a Ojibe con su hija en brazos junto al baptisterio. Vio a su hija, a la suya en la calle. Joaquín grito “!Alto policía tirad las armas!” luego tres disparos. “¿Qué haces Ernesto?” le gritó. Solo murió la chica y Ernesto vivió muerto para siempre.

 

OTROS CUENTOS 

• Cuando despierto
• Un poco de fiebre
• Una botella de güisqui malo en el lobby de aquel hotel
• No fue. (Un cuento en mil caracteres)
• Aquella noche en mi lado.
• DESCUBRIENDO EL CHORO: AQUEL 25 DE ABRIL EN NITEROI.
• Aquellos dias del coronavirus (2)
• Cuento en Rio: Eu quero esse relógio
• El aroma del tiempo.
• Una mañana tranquila entre Humet y Serrat
• Intensidad variable
• MIs 25 cuentos favoritos
• Me estoy acostumbrando a perderte
• Robando palabras a Lorca y a Camarón.
• Cuarenta y siete segundos. Un cuento
• Mi cocodrilo Manuel
• Canciones contadas: Peor que el olvido Quique Gonzalez
• La chica que silbaba canciones de Dylan y Sabina
• ¿En qué se diferencia el chopped de la mortadela?
• El sueño de Aquilino
• Justicia Social
• Aquel verano del 91
• Cosas que pasan a los cuarenta y pico.
• Un cuento: ¿Por qué cojones siempre tengo que meter la usb al revés?
• La Cass de Bukowski y mi Cass de Más Birras
• Paisaje tras la guerra
• El regreso del Agente Joaquín. El cruel caso de la inspectora de Hacienda
• Comparaciones odiosas: La distancia y otros relatos.
• Los peligros del WhatsApp
• Un cuento: Mobbing o la noche en la que Gorka lloró.
• Una historia de sexo y tristeza.
• LA CURIOSA VIDA DE LOS SALMONES ATLÁNTICOS
• Niebla
• El señor diputado era un hombre locuaz y zalamero.
• Fue una puta mierda
• El último capitulo de Farmacia de Guardia. Un cuento de polis
• ¿De qué me suena el nombre de Begoglio?
• Un cuento…o no: Siete y media
• Una semana sin desenlace.
• Comparaciones odiosas: Mala sombra y el descubrimiento de Kappa Danielson.
• Cómo escribir un aburrido cuento de mierda en 2000 caracteres.
• Autoayuda.
• A los diecisiete. Mi primer cuento
• Un cuento en mil caracteres: El último tren
• Un cuento de polis en 1000 caracteres: La reunión de las diez.
• Un cuento en 1000 caracteres. No te busques problemas.
• Un hombre feo (un cuento)
• Un cuento de malos en 1000 caracteres: El del traje a rayas.
• 2ª parte: Anarquismo y los perdedores de la guerra
• Anarquismo y los perdedores de la guerra (1)
• Un cuento policiaco en 1000 caracteres: Impaciencia
• Reunión con la Secretaria General.
• De cuando me olvidé de grabar Downton Abbey
• Un cuento policiaco en 1000 caracteres y 5 minutos Hijos
• La aburrida mujer del concejal (1ªparte) (2ªparte) (3ª parte) (y cuarta)
• Crisis
• Robando caramelos
• Manos: Un cuento de navidad
• 2-.Mariposas Blancas (Reescribiendo Platero)
• Su vida
• Una foto de Viveiro, unos pies del 41, un cuento y un acertijo: ¿de quien son estas patas?
• Un cuento: En Espiral
• Delirando en hipertexto: la juana, el enriquito y mis blogueros favoritos
• PARA QUE NO ME VUELEN LOS SESOS: UNA HISTORIA EN BUCARAMANGA
• TOUCHÉ
• Una carta en el buzón
• Un cadaver en mi calle
• MIs vecinos de puerta.
• UNA COMA PARA RESPIRAR (2007)
• CALENDARIO DE URBANIDAD
• Interlineado en asonante
• Un cuento bloguérico: Perdiendo el avión.
• Recuerdos de Benarés
• Me and Mr. jones
• LIZARA: VISTO DESDE EL SILENCIO

Música minoritaria: Jara y los perros de Pukhet

Se respira una calma chicha, una atroz calma chicha rodeada de una quietud exasperante. Hace unos años oí la noticia de que minutos antes del maremoto de Tailandia, se escuchó el silencio, y durante varios minutos los perros se empezaron a poner nerviosos huyendo de la orilla del mar, todo el mundo se quedó atónito preguntándose qué les pasaba y siguieron sin problemas tomando el sol en las playas de Pukhet. Media hora después, el mar se les vino encima y se llevó a muchos más allá de la vida. (recurrente De france puffff) .

Así me siento yo en estos días laborales, como los perros tailandeses. Todo está laboralmente silencioso, sin a penas ruido, semi parado, y solo unos pocos, como si nos estuviéramos volviendo locos, estamos dando saltos nerviosos, como si ya supiéramos del tsunami que se avecina más allá del verano.

Mientras tanto, veo gente impasible tomando su martini dry y les escucho divagar sobre la problemática y la intríngulis social, mientras se aprecia un tenue olor a chamusquina proveniente de nuestros traseros. Quizá también es posible que los que habitan en las casitas del barrio alto se sientan guarecidos de tormentas tras sus rejas y su antejardín, y que como tienen cartas marcadas, piensen que al final solo nos cortaran las manos a los cantautores como,por otra parte, ha sucedido en casi todos los golpes de estado anteriores. Ellos se esconderán temporalmente bajo los sayos de un mosén orante, esperando que escampe para salir luego indemnes de sus madrigueras.

Brotes verdes, hemos tocado fondo, en algunos sitios ya solo quedan las ruinas pero en otros la ola todavía no ha llegado. Lo peor es que muchas mañanas no estoy muy seguro si soy de ellos o de nosotros y me veo como los violinistas del Titanic tocando el violín mientras el barco se hunde.

Os dejo con Jara, que minoritario me ha inspirado esta reivindicación ya sabática. Y de France que también me inspira…

 

Las casitas del Barrio Alto,

 con rejas y antejardin, 

una preciosa entrada de autos,

 esperando un Peugeot. 

Hay rosadas, verdecitas,

 blanquitas y celestitas,

las casitas del Barrio Alto,

 todas hechas con resipol.

 Y las gentes de las casitas,

 se sonríen y se visitan.

Van juntitos al supermarket 

y todos tienen un televisor. 

Hay dentistas, comerciantes,

latifundistas y traficantes,

abogados y rentistas.

Y todos visten policron, 

juegan bridge, toman martini-dry. 

Y los niños son rubiecitos

 y con otros rubiecitos

 van juntitos al colegio high.

 Y el hijito de su papi 

luego va a la universidad 

comenzando su problemática 

y la intríngulis social.

Fuman pitillos en Austin mini, 

juegan con bombas y con políticos,

 asesina generales,

y es un gánster de la sedición.

Cuentos de amor …vagamente (García pavón)

No soy objetivo, ni moderado lo sé, pero cuando me leo un libro de cuentos como este no puedo serlo. Soy un fanático, un exaltado, me ha entusiasmado. García Pavón escribe como si dictara cada palabra para que encajara perfectamente en la frase que imagino, rebuscadas, inventadas, en la tibia frontera entre la pedantería y la palabra añeja.

Cuenta historias de pueblo, algunas que le han sido dichas de crío, otras deconstruidas, reconstruidas por su memoria; mezcla a sus personajes de siempre con su familia propia; a medio camino entre el juglar y el cronista… a veces también, como el tío cansino que va del pueblo a la capital para un funeral y aprovecha a contar aventuras reoidas, pasadas y pesadas pero tan bien dichas que los niños se sientan a su alrededor para escucharlas. “Cuentos de amor vagamente” es un recreo para quien degusta la lectura lenta y pausada, a veces tan quieta, que el tiempo parece que se deja correr en un solanar de pueblo. 

Lo he pillado en la biblioteca, como siempre por sorpresa, edición antigua, difícil de conseguir. He buscado en iberlibro que es mi recurso de lecturas en desuso y cadáveres de letras, y lo he encargado para comprarlo.

Ya sabéis que Garcia Pavón es el papa de Plinio y Don Lotario un referente de todo aquel que diga escribir novelas de polis. Original, difícilmente comparable. Su marco es Tomelloso donde nació el autor y sus libros saben a vino recio y a queso manchego:“Plinio y Don Lotario, según costumbre en las atardecidas inanes, raboteaban por el Paseo del cementerio con las manos en la espalda y el verbo suspendido. De rato en rato echaban ojeos a los árboles enclenques ya con sienas otoñales, a los coches que iban y venían por la carretera paralela al paseo, y al sol caidón y ya tintado de brasa.”

Ganó el Nadal con “Las Hermanas coloradas” Estaba en casa olvidado, es el típico libro que anduvo en peregrinaje de balda en estante sin compaña que le diera sentido. Unos días junto a las predicciones de Nostradamus, otros junto a Arriba y Abajo y al día siguiente entre los tomos que antaño regalaban las cajas de ahorros el día del libro, cuando las cajas y sus obras sociales pensaban más en sus clientes que en patrocinar el equipo de hockey del hijo de la querida del defensor de los impositores. (Disculpas a mis lectoras del gremio pero es que la frase me había quedado redonda). Un día, me puse a leer aquel libro y desde entonces todo lo que he leído de él me ha parecido sublime. Sin reparos, como a mi me gustaría escribir.

Manosea las palabras a su gusto, deja que los personajes hablen sobre el tiempo que pasa (el tren que no conduce nadie) placeres y ausencias del mundo rural. Habla de política (hiriendo pero sin hacer sangre), de la dictadura tardía, habla de amor, de un amor conyugal y de alcoba, a veces furtivo, más susurrado que jadeado, pero igual de insinuante cuenta leyendas viejas, habla de la gente, de las banderas rotas, de sabios en sus discursos, de las monjitas en sus oremus y de los maestros de gabán raido y embozos resudados,. Este es para mi García Pavón, sólo siento que ya me queden pocos libros suyos como para darme nuevas sorpresas como la de este libro que termino y os recomiendo vehementemente.

Yo y mi sombra, ángulo recto

Algunas cosas de las que pienso, no caben en los personajes que me he creado. No caben en elchicodelaconsuelo y mucho menos en mi personaje tridimensionado. Lo de menos es que se sepa quien las escribe, no es cuestión de anonimato, sino de ser libre para mañana pensar lo contrario y discutirme y dejar el personaje inacabado, que es lo que me gusta. A veces me apetece hablar de política y contradecirme con lo que creo y con lo que pensaba hace solo unos pocos años. Otras veces me gustaría recomendaros algún corto de porno bien hecho, explícito, suave y blando, aunque sé que no está bien. Me doy cuenta que me riman las prosas sin quererlo, que a veces conviene escribir a borbotones, me apetece aflojarme la corbata y ser de centro aunque esté mal visto. Mezclar artículos de derecho, con poemas; mezclar economía y frustraciones; mezclar ideas y una religión que recree dioses a los que poder recitar los silencios que deja la angustia y esa agorafobia a las orillas del Grado, de aquel personaje de dieciocho en el que aún estoy basado. No se si escribo yo o mi sombra en ángulo recto, yo o mi sombra en libro abierto como el poema de Altolaguirre a veces quedo en la arena tendido como despojo del mar. A veces da vergüenza dejar las cicatrices al aire sin vendajes, mostrando la fealdad de lo imperfecto, de lo humano, de los monstruos que genera el sueño de la razón. Lo mejor de todo esto, es escribirlo en intenso, desde la satisfacción de un primer domingo de primavera, hoy que los críos se han reído a dientes llenos y mi mujer y yo con ellos, mentiría si os dijera que estoy triste, quizá extrañado, exaltado, pero no triste, más bien lo contrario; miro con extrañeza el mundo que me rodea y no lo comprendo, pero no le guardo rencor; solo lo pinto de versos irreales cargados de goma2. Y mañana será lunes y se levantará el telón y no sabré si esto lo he escrito yo o mis personajes noctámbulos o quizá alguna de las varias personas que conformamos en afonía este blog del chicodelaconsuelo. He acabado “cuentos de amor …vagamente” de Garcia Pavón y es así que cuando aprenda, me gustaría escribir, haciendo palabras artesanas, convirtiendo en verbos sustantivos, describiendo al mismo tiempo lo doméstico de un queso sobre la mesa y el desasosiego de ir viviendo, de ver correr el tiempo en el mismo tren,en ese tren que no conduce nadie.

Las barcas de dos en dos,
como sandalias del viento
puestas a secar al sol.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Sobre la arena tendido
como despojo del mar
se encuentra un niño dormido.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Y más allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Manuel Altolaguirre

¿Es Sarah Brightman minoritaria? y una poesía urbana.

Hoy mientras volvía de viaje,
me ha estallado en la cara la primavera
era mediodía y el sol fuerte me ha servido como aperitivo el mes de abril
En los postes altos,
parejas de cigüeñas hacían equilibrios camino del nido
quizá como todos en estos tiempos de incertidumbre.
He optado por curvas blandas en vez de la autovía
me he aflojado el nudo de la corbata sin quitarla
y he buscado el disco Encore de Brightman
One more walk around the garden
Half in a moment
acelerando
todas, sin descartes,
quizá vaya demasiado deprisa. Pienso.
Llego pronto,
me pido una cerveza fría
y espero que llegue mi mujer para comer
Juntos.

Bueno creo que es injusto decir que Brightman es minoritaria. El disco Encore es sencillamente una delicia, no me salto ni una canción.

He puesto el enlace en la lista de spotifis del lado como segundo del mes de marzo.

La manera como conocí a Brightman es peculiar, lo conté en mis inicios blogueros a modo de cuento, me bajé casi dos gigas de ternuras y en mañanas como esta, el disco se me pega a la mano y no puedo  evitar escucharlo a tope en el coche. Yo casi nunca corro por la carretera, pero, no sé porqué, ponerlo y acelerar es todo uno, como si volara.

La otra que cito Half a moment