El aroma del tiempo.

El tren me llevaba a toda velocidad, sin opción, sin salirse de sus railes como por otra parte parece lo lógico en este tiempo sin alternativas. A los lados, los pueblos se convertían en líneas fugaces, todas iguales, como si la prisa diluyera los matices ente ellos; como si las ansias de llegar adormecieran los tiempos intermedios, como si ya no hubiera traqueteo sino solo el espacio justo para tomar aliento.

Los pasajeros entretenían la hora como se entretienen las esperas en las zonas neutras de los aeropuertos: unos jugaban partidas de marcianos, los otros repasaban power points rellenos de obviedades y los más, cabeceaban en un estado entre el tedio y la somnolencia mandando guasaps de tres palabras y un emoticono sin ninguna frase.

Cuando nos acercamos a Madrid, el tren redujo la velocidad, apuntaba ya la madrugada y las casas que bordeaban las vías fueron recobrando sus contornos, sus miradas propias y sus vidas privadas. Dentro las personas desperezaban y encendían las luces con desgana a la vez que encendían las radios de forma rutinaria para escuchar tertulias con noticias caducas de ayer. Una mañana más, una mañana de más bastante semejante a la del día anterior.

           Pensé que en eso habíamos convertido nuestros días: en rutina por una parte y en entretener el tiempo que resta para llegar a lugares a donde no nos importa llegar. Tiempo desaprovechado, a fin de cuentas. Tiempo sin aroma, tiempo sin llenar.
           Llamé a Ahmed. Era la señal para decirle que ya estábamos en la estación. Conté hacia atrás segundo a segundo; quedaba poco tiempo y después de ese poco tiempo ya no habría más tiempo.