Mis diez directores y actores favoritos

El blog tambien sirve de cuaderno de apuntes. En este rincón priman los libros y los autores, pero de vez en cuando también veo cine. Casi me gusta más oir hablar de cine a los que saben, que verlo por mi propia cuenta que poco sé.

Me gustaba mucho oir los programas de cine de la antigua antena 3 de radio, cuando Pumares, que aun histriónico siempre, todavía no había mutado al sardanismo (el origen de la basura que hoy nos inunda) hacía Polvo de estrellas y Garci, que siempre habla de cine aunque hable de otra cosa, hacia aquel mítico Asignatura Aprobada a las tantas de la madrugada de los fines de semana.

Garci, pasando los tiempos hizo en la dos de la tele pública Qué grande es el cine con más o menos los mismos tertulianos que hoy le acompañan en los Cowboys de medianoche de Esradio y Balbín con caracter previo a su Clave proyectaba una peli que durante mucho tiempo seleccionaba el antedicho Pumares. Ya para nostalgicos minoritarios había un programa que presentaba el Gran Wyoming (con el que me parto siempre y aun todavía) que era Silencio se rueda en donde se hacia preguntas a los concursantes de una pelicula que echaban.

De libros de cine tengo una balda, más mitologica y literaria que propiamente cinefila en donde tengo todos los libros de Garci (leed Beber de cine que es una autentica delicia de escritura) y varios alrededor de Amanace que no es poco, pelicula de la que me sé dialogos enteros y que compartimos en un grupo sedicioso de amanecistas aun hoy en día delante de jarras y viandas entonando "En el cuerpo humano" como cántico final de la logia. Después tengo mi colección de peliculas de los Hermanos marx que me pongo de vez en cuando pero ya más en las plataformas que en los dvd que conservo llenos de polvo.

 

Pues en estas estaba cuando me he dicho así a lo bestia. Sin mirar mucho internet asumiendo la injusticia y a bote pronto cuales serían tus directores y actores favoritos. Los he apuntado en un papel y esta es la lista que me sale, sin orden de prelación:

DIRECTORES

Sorogoyen

Gonzalez Iñarritu

Almodovar

Jose Luis Garci

Bigas Luna

Medem

Leon de Aranoa

Sorrentino 

Santiago Segura

David Lynch

ACTORES

Ricardo Darín

Javier Cámara

Luis Tosar

Oscar Martinez

Alfredo Landa

Javier Gutierrez

Antonio de la Torre

Juan Diego 

Antonio Banderas

Javier Bardem

Y este es el juego, el que quiera que se apunte. Lo importante es sin mirar internet y sin forzar. Lo que salga.

Poema country para una noche de otoño. Nunca besarás a una cherokee

 

Qué más da llamarlo cuento que poema; fotografía que palabra; mentira que sueño.

Qué más da que todo tenga un tono a motel de carretera donde nunca pasa nada.

Qué importa que nos inventemos estados del medio oeste americano

que no salgan en los mapas

qué más da que describan calles oscuras que solo recordemos por novelas de matar.

Todas las pianistas rubias tienen el morbo de Vonda Shepard

Todas las cantantes country las tetas de Dolly Parton y la cara de Shania Twain

Ojala todas las mujeres mayores de cincuenta como Emmy Lou

quisieran gastar sus canas en mi almohada

porque a nuestra edad todos los sueños están borrachos de recuerdos por olvidar.

Todas las noches tristes tararean canciones de Extremoduro

todas las noches de estudio rasgan un mechero zipo con un pingüino en mi ascensor.

Todos los programas de radio concluyen en fundido en negro

todas las tertulias de cine con moon river y luna de miel.

Todos los años que me faltan pertenecen a los ochenta

todos los polvos que añoro a los que me quedaron por echar.

Hace tiempo que me canto al oído canciones de Sabina y en el coche baladas tristes

de folk en inglés.

Y esto, no creas que es por el otoño que me pinta de amarillo

es solo que hoy he empezado, 

y eso que solo llevo diez páginas

el último poemario de Pedro Andreu.

Reseñas que he escrito sobre libros de Pedro Andreu:

El secadero de iguanas

Datrebil 

 

Pedro Andreu falleció en junio de 2023 como consecuencia del ELA y dejo un libro impresionante hablando de la enfermedad titulado Punto de no retorno a Pedro Andreu. 

Tengo casi todos sus libros que releo de vez en cuando y tengo el honor de que Pedro leyera, contestara y difundiera en sus redes las reseñas que he ido haciendo a sus libros. Descanse en paz.

Hay pocos bancos en el parque del buen humor

Quienes no sabemos tocar la guitarra, nos damos cuenta de que a veces, por alguna extraña razón desconocida, rasgamos un acorde que sin sonar bien, enlaza con el siguiente y de vuelta al primero aparenta como si de verdad supieras tocar. También pasa lo mismo al escribir, las frases sueltas que quedarían descolgadas como los dias grises de febrero, de repente se suceden con algo parecido a la cadencia y al ritmo y se juntan sin saberlo formando parrafos que releidos toman algún sentido. 

Esta mañana, mientras agotaba el sol ya cansino de octubre y una jarrita de cerveza en un bar de chinos, he pillado el colornote del movil y casi al azar he encadenado aquello que se me ocurría:

Decia Ford que “el modo como se nos escapan nuestras vidas es nuestra vida” y el maestro Castilla del Pino que hay errores en la vida y vidas erradas. Berne y Steiner hablaron de guiones y cada dia en este mundo mas que liquido, etereo, la identidad toma protagonismo, buscando inviduos genuinos, diferentes y diferenciables en los que el peso de su existencia reflexionada les muestre como autenticos en nuestra sociedad de avatares ficticios y virtuales.Me dijo un dia el alcalde de Bucaramanga que hay tipos que piden u obligan a que se les tenga respeto y otros q se lo ganan. La potestas de tarjeta y la autoritas de carisma. En eso ocupo mi empeño con exito desigual.

 

De un tiempo a esta parte, la complejidad en lo social conlleva un reencuentro con lo propio y deja desnudos a gente sin peso que se hace aire y nube y despues nada. Ser alguien entre idiotas e indiferentes (que no sé qué es peor). Porque el malo sabe que lo es pero el indiferente cree con ignorancia culpable que lo que pasa no va con él o le es inevitable.

 

Leo, pienso, escribo intento ser solido entre lo liquido y corporeo entre lo gaseoso. Duradero frente a lo efimero, continuo frente a lo eventual.

 

Uso todo lo que puedo del autoengaño que es una herramienta de nuestro cerebro tan inutilizada como valiosa y muchas veces menospreciada. Y procuro no atosigar a la gente contandoles como soy para, al menos, provocar interés en que lo descubran. "Es que yo soy..." suele ser precedente de quien no es nada.

 

Defiendo a la gente que recostruye su existencia inventando una narracion propia que les permita seguir viviendo, a quienes hablan consigo mismos con palabras expresadas, escritas vividas o recreadas y es que, como dice el gran Rojas Marcos hablarse en positivo facilita pensarse en positivo. Detesto a quienes para construirse sus mentiras implican a los demás o les echan la culpa.

 

Trabajo con sueños y por eso cada día me afectan mas los fracasos. La intuicion esta sobrevalorada y los sueños sin reflexion y sin recursos acaban con la sonrisa. Que otra cosa buscamos sino sonreir. La sonrisa, el buen humor, fuerza a nuestro modo de pensar a seguirle, o al menos eso creo. La gente con cara de mala hostia se genera mala hostia y la genera a los demás. Hay que estar enfurruñado nada más que lo imprescindible. Un poco de vez en cuando sí.

 

Resumiendo: Identidad, atribuir a los demas la menos causalidad posible en nuestros problemas, tener proyectos alcanzables no solo soñables y pensar la filosofia desde el hacer como nos dijo Vicente Ferrer en Anantapur. Capacidad de encaje y relacionarse, darse muchos besos, si terminan en polvo mejor. La mejor manera de sobrevivir es relativizar para no darnos demasiada importancia.

Amen

 

PS-. Qué pocos bancos y que poca gente hay en el parque del buen humor.

Puta ansiedad que atruena

A veces me imagino vulnerable, incierto, inseguro. El mañana que pensaba que sería como hoy no tiene garantías de serlo y al mismo tiempo me imagino a quienes no tienen nada y a quienes poco tienen que perder. Ellos tienen la seguridad de su pobreza y me da vergüenza mi incertidumbre, una vergüenza de propietario mimado, de vida entre algodones, de saltar siempre con red. Inseguridad del que tiene frente a la seguridad de la pobreza.

El bienestar es la droga de los favorecidos. Dedicamos nuestras ciencias a definirlo, nuestras encuestas a constatarlo, nuestras autoayudas a buscarlo, nuestras medicinas a encapsularlo por 15 euros la gragea. Una vida sin incidentes, unas relaciones sin tiranías, una salud a prueba de tarjeta de DKV. No somos capaces de abrir el sobre del diagnóstico, la inspección de Hacienda, el impago pendiente por cobrar.

Que mierda de tiranía la de nuestro cerebro cuando entra en bucle. La recursividad. El enlace de nuestras neuronas que se llama a si mismas al definirse. La autollamada sin contestación. Ya no caben puertas ni ventanas somos nosotros en nuestro cuarto oscuro. Y fuera el barrio que bulle, y fuera el campo que crece y fuera tantos paisajes sin mí.

Que estimulante el placer de no pensar en nada, que suave tarde sin respirar, dormir, mirar el mar. Escribir frases, verbalizar un estado que no comprendo y que hace funambulismo entre la ansiedad, la dejadez y la depresión. Qué difícil reencuentro leerse.

El cuadro es de Pepe Cerda. Tan austero, siempre tan genial.

No fue. (Un cuento en mil caracteres)

Ultimamente, andaba a diario por el parque dando mordiscos al otoño, aspiraba más fuerte que antes el aire de la tarde para llenarse de ocres y rojizos. Miraba ensimismado los arboles ralentizando la caida de las hojas para encontrarse entre tanto ruido, se recitaba versos de poetas desconocidos que descubría a veces entre los rincones de las bibliotecas y hacía esquemas mentales de tres y cinco puntos para eludir el encuentro con esa bola de borla y polvo que le manchaba el pensar como la brea que mancha la orilla.

Le vino a la cabeza Bartleby y su empeño en no hacerlo, el terrible Funes que nada olvidaba y la canción de Victor manuel de que no hay mejor defensa que cruzar los brazos. Nada le era suficiente cuando todo le era demasiado, nada le desaguaba cuando todo le desbordaba y comenzó a recitar filósofos franceses del siglo XX: Bourdieu, Foucault, Morin, Lourau y Lapassade. Memorizar como la palanquita del diferencial que todo lo desconecta.

Cuantos mares rayados con singladuras aleatorias en estos cincuenta años, cuantos rios vadeados para descubrir que al otro lado de la orilla había lo mismo que en éste; cuantos horizontes alcanzados pensando que tras el más allá habría algo distinto al más acá. Cuantas renuncias pensando en recompensas. El sacrificio es el arma del cristianismo para jodernos la vida. “El modo como se nos escapan nuestras vidas es nuestra vida”,decía Ford en el Día de la independencia.

Respiró más fuerte el enverado del anochecer y se recreó en la madurez del primer octubre. Dudaba.

Se hicieron las nueve de la noche y no fue.