Una foto de Viveiro, unos pies del 41, un cuento y un acertijo: ¿de quien son estas patas?

Leo un post de elefantes en divilandia, tengo sueño, y de repente ligado por los comentarios me encuentro con unas botas del 41, es año nuevo, villancicos, recuerdo el libro de ¿quien son esas patas? de David Maynar amigo ilustrador… y la portada llena de elefantes como en el blog… una vez más los hipervínculos oníricos que se enzarzan entre sí, sueño, hace tiempo que le debo un post a Viveiro del partido de fulbol cuando JB cumplió los 40 ¿no teníamos una foto de nuestras patas? y tengo sueño, un sueño aplastante… tecleo sin leer, apenas leo a anijol que dice que ella nunca enseñará sus pinrreles del 41 y diva que sí y molinos que también y Di me empuja a una fiesta fin de carrrera poblada de mujeres tremendas y atractivísimas de uno ochenta que calzan el 41pufff y Dolly Parton canta un villancico en la playa el día de año nuevo y john Lenon recita un cuento de niños ¿De quien son esas patas? me estoy yendo al país de los sueños… Viveiro dice que corría por la banda derecha en el partido pero yo sólo lo recuerdo de portero, se mezclan las teclas, Viveiro ni de coña está más fuerte que yo… y ya no sé si la foto que cuelgo es la de la portada del libro o las seis patas de unos elefantes futboleros… por cierto “lectores y/o lectoras” os prometí una foto de Viveiro, sueño, me apunto y pongo también mis patas y las del autor del libro…se admiten apuestas ¿de quien son estas patas? ya no estoy aquí y sueño en cuento…

Érase que se era una vez…que una linda princesita empezó el año enseñando al mundo las suelas de sus zapatos, una bruja que vagaba en ocio laboral por artículos ajenos y lejanos descubrió el escondrijo y le dijo

-Princesita princesita que pies más grandes tienes

La princesita no quería hablar del tema, porque intuía aviesas intenciones en las palabras de la bruja. No andaba desencaminada ya que la bruja quería quitarle sus zapatones cuestión que nadie entendía pues la bruja no calzaba más allá del 36.

Y es por eso, que como si no fuera con ella la cosa, la princesita lejos de contestar intentó cambiar de tema y sabiendo que la bruja vivía los meses de verano en un molino le preguntó:

-¿En tu molino hace frío? La bruja no contesto ¿te sigue echando piropos un señor mientras trabajas? ante esta embestida no puedo por menos que contestar -Ese tema ya lo he solucionado…

La princesita estaba contenta porque había desviado la conversación pero… en esto vino “el ogro malo de los mofletes colorados” y dijo con voz grave

-“Yo he visto la suela y calza el 41”

La princesita le dijo “Has tenido una bonita oportunidad para estar callado y no la has sabido aprovechar.... “ y muy disgustada se marchó llorando a buscar a una amiga suya que vivía en un kibutz y tricotaba ponchos como el de evo morales mientras cantaba canciones de Betty Misiego con intención de actuar en un karaoke de Tokio.

La amiga, que era conocida por su crueldad como Malefica, le dio al magín para perpetrar un plan que acabara para siempre con el ogro malo ( Ella siempre defendía a su amiga de sus enemigos … todavía es recordado un pobre pavo que le hacía a la princesita la vida imposible y que una noche apareció en decúbito supino, muerto y con signos evidentes de haber acabado sus días entre graznidos gallináceos de dolor. No me gustaría desviarme del tema pero “malefica la del kibutz” era tan mala rematada que simulo estar cuidando a una amiguita en un hospital para que no le fueran imputados los luctuosos hechos de la muerte del alado.

Todo el mundo creía que la bruja mala y el ogro de los mofletes colorados eran dos personas que vivían juntos, pero una niña con coletas y de nombre Teresa los vio un día desde su ventana en donde acodada en el alfeizar pasaba la gran parte del día. Descubrió el secreto de los dos malévolos: descubrió que no eran dos personas sino una sola, que mediante un conjuro pocimoso que había urdido el duende basajaun, podían aparentar ser dos, pero que realmente eran el haz y envés de la misma persona (como Romina y albano como ortega y gasset como anijol y ND).

Poco a poco teresa montó la historia: La verdadera historia era que la brujita molinera cuando se convertía en ogro ya no le cabían sus zapatos del 36 y entonces quiso quitarle a la linda princesita sus zapatos del 41 para poder calzarse cuando adoptaba la forma masculina del ogro mofletudo….

Teresita la de las coletas, que seguía mirando por la ventana descubrió toda la historia y tuvo miedo de que malefica hiciera con el “ogro y/o bruja” lo mismo que había hecho con el pobre puto pavo.

Los pelos se le pusieron de punta, cuando descubrió que la choza estival del “ogro y/o bruja” había sufrido un súbito y extraño incendio por causas no justificadas a altas horas de la madrugada. Teresa no tuvo ninguna duda: había sido maléfica intentando dictar justicia invocando los santos nombres del realismo visceral.

Fue entonces cuando teresita salió de su ventana y aunque nunca había hecho deporte, apresuro el paso, metió un papel con su nombre al bolsillo como hacen los ingenieros, y echó a correr en busca de Mushroom´s queen (que según una traductora de nombre bett significaba la reina de las setas) a quien todos conocian como la ejecutiva justiciera.

-Hola teresita, que bueno que viniste… le dijo

-MQ, Socorro socorro!!! (En esta secta a veces se llamaban por acrónimos… todos menos maléfica) Maléfica está enfadada porque la bruja le quiere quitar los zapatos a princesita y quiere matar a bruja como mató a pobre puto pavo e incendiar la casa de ogro.

-Niña no digas tacos… para qué quiere bruja con su 36 calzarse los zapatos de princesita del 41

Fue entonces cuando le dijo que ogro y bruja eran la misma persona y que malefica había querido quemar la casa de ogro una noche de primavera y tal y cual y pascual…

MQ que como cualquiera de derecho, aunque solo entendía lo subrayado, era inteligente y venenosa, pensó un plan fatal e infalible para que por un lado la bruja pudiera ir calzada cuando fuera ogro y por otra evitar que quitara los zapatos a princesita. Llamo a su hermana alias “peque” que siempre la acompañaba y le contó su plan.

Primero, le dijo, me tienes que abrir una cuenta en meetic.

Mushroom´s queen era conocida en todo el bosque por su extrema belleza blanquecina que había cautivado hombres desde santa ana hasta nueva York…y utilizó todas sus tretas (con r intercalada) para conquistar a algún pardillo que calzara grandes zapatones…por su ordenador corrieron proposiciones de recicladores de huesos de aceituna, fabricantes de elefantes callejeros incluso un domador de gamusinos londinenses pero ninguno reunía los requisitos que MQ necesitaba.

Hasta que finalmente apareció un candidato…un hombre no muy alto, muy flaco, tirando a rubio, con bigote y barba y apariencia agradable pero lo que era más importante calzaba el 41. Aquella noche, Mushroom´s queen estaba irresistible con sus leggins y su perfilador de ojos azules y fue aquella noche cuando el desdichado mentecato terminó sus días apenas unos minutos después de decir su última frase ¿subimos a tu piso a hacer cositas ricas? Cayó al suelo envenenado y fulminado. Murió.

El forense escribió su informe: en sus entrañas podía asegurarse sin riesgo de error que figuraban además de varios gin tonics de marca vulgar, varias anchoas del Santoña (afamado restaurante de Madrid) y lo que era más importante, restos de la amanita phaloides seta sumamente venenosa. Nota al margen: por mucho que habían buscado no había ni rastro de los zapatos del interfecto.

Había justicia. Ese mismo día Peque hizo de mensajera de su hermana y le llevó a la bruja molinera unos zapatos: No molestes más a princesita, cuando te conviertas en ogro mofletudo estos zapatos te servirán.

Acto seguido se acercó a casa de Malefica y no sin miedo le dijo: maléfica no intentes quemar más veces la casa de ogro, la bruja me ha dicho que no molestará más a princesita. Con la muerte de PPP es suficiente.

Maléfica no sabía quien le había dado esa información, pero pensó que la bruja tampoco era tan mala y desde ese día instauraron el dia de enseñarse los pies por internet… tres noches después de la noche de sanjuán

En un bar de Tokio alguien cantó el Thank you for the music del grupo Abba. En el kibutz fueron felices tricotando y leyendo novelas de donna leon. Alguien quemó el almacén donde Hermes guardaba el stock de pañuelos palestinos y sólo encontraron un papelito que ponía “Anonima marta no ha contado nada del camino de santiago.”

¿De quien (de los elefantes futboleros) son estas patas? Se admiten apuestas en los comentarios.

y simplemente amaneció…

P.D-.

Reparto en orden de aparición: Han actuado: como Bruja (Molinos) como ogro (viveiro) como princesita(Diva) como teresita en la ventana (teresa en la ventana) como Mushroom´s queen (amanita) como malefica (Di).

Cameos estelares: peque (peque). ND y/o Anijol Bett y anonima marta.

Patrocinadores: David Maynar, Restaurante Santoña

Nota: Durante el rodaje de este cuento solo se ha matado a PPP pero por exigencias del guión.

Cae el telón, mientras se escucha la marcha de los elefantes de la selva.

Villancicos en la playa.

Hago el pino,

veo el mundo al revés;

mezclo solsticios

e invierto el sentido de lo que siento,

veo todo al principio

cuando no existían rencores entre nosotros.

La navidad será del color que tengas tú el corazón

y tantas primaveras con sus inviernos

hacen caer la nieve

sobre la playa.

Hago un muñeco de mis frustraciones,

recopilo mis villancicos favoritos

y los descuelgo en esta madrugada de sábado

al borde del suicidio en la terraza.Lloro.

la noche después

de la noche de sanjuán

cuando revivo como hace años

inauguraba mi vida cada verano por estas fechas

y le abría un paréntesis ()

que apuntaba hacia el futuro

…como un recuerdo.

Nunca me creí que dentro de muchos años, habría un día como hoy, en el que recordaría navidades pasadas.

Lenon daba vueltas a un tiovivo y sonaba la radio en sintonías de medianoche

Walking in a winter wonderland.

LAS DOS CARAS DE DONNA LEON: Sin Brunetti y Muerte en la Fenice

Algunas veces, cuando me presentan a un autor desconocido, suelo coger antes algún libro de cuentos o artículos suyo para ir viendo si me gusta como escribe.

Por ello, tras ser recomendada Donna Leon por mi comenta-lista Anónima marta, empecé a leer “Sin Brunetti”. El libro empieza así “En la segunda parte de Enrique VII de Shakespeare uno de los personajes dice “que lo primero que hagamos sea matar a todos los abogados” y aunque no ejerzo, no deja de ser un buen saludo para uno de derecho. Y seguí leyendo.

“Sin Brunetti” es un libro de artículos cortos. Sus anécdotas sobre Venecia y los italianos me engancharon. Tenían no sé porqué, un punto bloguero: la medida justa, las frases bien construidas y sobre todo una carga de fuerte ironía, humor, crítica social con una base sibilina a la hora de retratar despiadadamente a sus victimas. Me atrajo. Quizá también tiene que ver que en español sonaba fenomenal. La traducción de Ana María de la Fuente es discretamente impecable. (Los traductores como los árbitros de futbol mejor si no se les nota) ya lo he escrito .”… hay que ensalzar a la traductora de “sin brunetti” (Ana María de la Fuente) por hacerlo tan bueno en español que nunca querrías leerlo en su lengua original, por medir las frases, contar las comas y troquelar adjetivos en castellano a la distancia justa de lo que quieren calificar…”

La primera parte escribe y describe Venecia y a los venecianos, a mi me recordó al tono critico-enamorado que usaría una apasionada adolescente que tiene su primer rollete en un viaje… es decir que idealiza el viaje basándolo en su flechazo. Me gustó esta parte del libro. En los capítulos sobre hombres y animales, se pone un poco intensa tirando en Grande para AlmuDiana y da por hecho que todo el mundo debe tener su amor a los bichos de compañía y lincha a cualquiera que no piense así, ( Diva todavía PPP en mi recuerdo, Di a eso considero literatura militante). Pero bueno, conserva ese tono critico, bien escrito, que me gusta.

En el capitulo sobre los hombres realmente da un repaso al machismo, pero su militancia le hace perder la brújula… impecable el artículo sobre Arabia Saudí a los que machaca (con razón) pero que luego salva a los iranis porque le caen bien… no tiene mucha lógica (se echaría un novio/a iraní¿?); tampoco que ponga a parir al hombre machista, gordo americano como si fuera el demonio y describa a los italianos como ángeles sobre su cama ¿?. El novio/a de su rollete de viaje debía ser italiano. Es cierto que los crítica pero desde la ironía enamorada. La parte de artículos de libros y música se puede igualmente leer.  En resumen libro ligero, crítico y recomendable. Y me lancé al segundo.

Buena contadora de historías, describe y conoce Venecia dónde acabo de estar con mi mujer, ironía cañera, crítica social, policiaco… me iba a caer bien este Brunetti. Y con ese ánimo empecé Muerte en la Fenice.

Ya he comentado que hay muchos tipos de novelas de polis, pero a mi las que me gustan son con las tres “eses” carga de suspense, tensión sexual y carga social. Quería en definitiva que esa Donna Leon, destripadora mordaz de costumbres y vicios saliera de nuevo a la luz con el poli Brunetti.

Tururu!!!. La novela empieza lánguida, con una muerte, pero sigue lánguida, legible, pero lánguida. Brunetti anda en solitario, como alma en pena, sin compañero… no tiene ningún Watson como Holmes, ningún Don Lotario como Plinio, o ningún Garzón como Petra Delicado. Bruneti describe su vida hogareña de niño bien, algunos capítulos de los Ropert, con George y Mildred en la cama, tienen más tensión sexual que el santón de Bruneti.

Hace una descripción de la vida veneciana pero más que una crítica social parece una lectura del diez minutos en la playa de Salou en agosto. No escribe mal (o no la traducen mal) pero… ¿donde está mi Donna León martillo de los herejes machistas saudís?, ¿Donde está mi Donna neogreenpeace a bordo del rainbow warrior? La novela se deja leer, pero hay veces que dan ganas de darle al fast-forward para pasar páginas rápidamente.

Luego es verdad que en las últimas 70 páginas la novela coge ritmo hasta el final y bueno… te deja un sabor de boca digno, pero prefiero la Donna Leon de los artículos, militante… pero con tensión, que la de Brunetti lánguida, horrorosamente lánguida, de Muerte en la fenice.

Gracias anónima Marta por la recomendación.

Cucarachas enojadas

He acabado los libros de Donna Leon, pero hoy no puedo todavía hablar de ellos. Estoy en ese momento de entretiempo, de entrelibro, el breve espacio en el que las cosas dejan de ser lo que son para ser otra cosa. Me han castigado veinte días sin biblioteca por devolverlos tarde. La primavera va mudando de color, se abre el verano reticente, con vergüenza, las tardes se hacen largas, los comentarios en blogs ajenos cada vez más extensos y pedazos de mi vida van encajando con pedazos de vida de otra gente. Subo despacio, se abre la puerta y entra de golpe un torrente de estética rupturista y subversiva y no sé porqué resuenan a un mismo tiempo tarantino y camaron. En desorden como mis sentimientos, en orden aleatorio como mis sueños.

Otro video con el que no dejo de apasionarme cada vez que lo veo. No me gusta la música sin la peli, ni creo que me gustara sólo la peli sin las guitarras gritando, pero las dos a la vez es la fantasía de la razón hecha estética.

“La fantasía, abandonada de la razón, produce monstruos imposibles; unida con ella es madre de las artes y origen de las maravillas”

Músicas minoritarias: Maria José Hernandez

Hace mucho mucho tiempo, casi antesdeayer, existieron unas tiendas que prestaban los cds.Tu te sacabas un bono de diez viajes que tenias que consumir en un mes. De vez en cuando sucedía que te veías a día 26 con la tarjeta llena y pillabas casi lo primero que se enganchaba a tus manos. En uno de esos viernes, me encontré con un disco de Maria José Hernandez, se hizo de noche, apague la luz y me fui quedando dormido... todavía a veces sueño contigo, como en esta madrugada de hora par.
Luego vinieron las biblotecas, emules, goear y spotify y no sé porqué, con esta cantante, sólo con ella, me entran remordimietos por no haberme comprado el disco en su dia. Lo he oido mil veces. Hoy cuelgo una de sus canciones para que la conozcais y un enlace a su página para ponerle sordina a la voz de mi conciencia inconsciente que aun me echa en cara lo sucedido.


Pedazo de versión en directo en el principal:

"El mar del deseo" está en spotify.

El dios hipertextual que todo lo enlaza.

Una vez más, uno de estos post donde vomito palabras a puertas abiertas y en directo…voy dando tumbos por mi patio de vecinos, y una vez más veo que todo se refiere en hipertexto como si el dios (perdón Di…-os) que une todas las redes hubiera decidido hacerse un blog ateo que todo enlazara.
Y estaba yo queriendo acabar el segundo libro de Donna Leon, quería ensalzar a la traductora de “sin brunetti” (Ana María de la Fuente) por hacerlo tan bueno en español que nunca querrías leerlo en su lengua original, por medir las frases, contar las comas y troquelar adjetivos en castellano a la distancia justa de lo que quieren calificar…
Pero no… siempre encuentro en mi blog un comentario que me desvía y me deriva (o me integra) y me hace nube o espacio entre letras y al hilo de mi colegio reloigioso, quise buscar ese momento de flaqueza en su blog, donde Diva reconocía que había caminado en su juventud ilerdense por la misma senda que yo… y alguno más. Quise echar bronca sutil a quienes/as ocultan su uniforme, y hacen doblete por arriba de la falda de ursulina para enseñar tres dedos más de adolescencia y renuncian a ser quienes fueron para ser más fuertes en lo que son.
Y me encontré en divilandia en un post que se me había saltado el 25 de abril donde pelaban a bunbury, ciertamente como lo hice yo ,… pero también a Urrutia y Bigas Luna y eso no… (ya está marchita la margarita que en el pasado he deshojado yo) y si mi abuelo le gustaba Gabinete y yo no he dejado de ver una sola película de Bigas Luna ¿Cómo no responder? y de repente renace molinos y me desvía, decido poner las caras de quienes me siguen en la portada de mi escaparate y no sé responder a Di cuando me reprocha una frase machista , (sigo creyendo que la de azulina tiene un rabo al ritmo de “baja a dios de las nubes”, `pero no lo puedo decir porque es políticamente incorrecto ) y para contradecirme recuerdo que  Donna hace un artículo de Arabia Saudi que me convierte en feminista y poto cuando escucho a bunbury cantando entre dos tierras… poto en la maceta de margaritas recién cultivadas por el padre Mundina y escucho la lluvia fuera como en el blog de Teresa y todo sigue en un ritmo inconexo, errático, melifluo hacia donde quiero llegar.
Y veo a Urrutia y sus amigos ¿dónde estás? y me aseguro que he visto todas las películas de Bigas Lunas antes de llegar al Plata y veo que la última es Di Di Hollywood …2010 y pienso en ese Dios hipertextual que todo lo enlaza.

Como es posible que odiando como odio (salvo urrutia)musicalmente a todos los de esta versión  me guste tanto…No me canso nunca de oirla.

Prejuicios que ocasionan perjuicios (Joan B. Humet)

A veces tenemos prejuicios que nos ocasionan perjuicios, andaba yo cantando en una de esas velada etílicas de las que soy amigo, algunas coplillas de Humet, cuando alguien me apuntó lo inconveniente de entonar canciones ”horteras”…

No es cuestión de andar por la vida dando al personal con el cancionero en la frente  y por eso que decían los latinos de no enseñes a cantar al cerdo porque perderás el tiempo y cabrearás al animal…(“porcum canere ne doceat iam tempus perit et animal intemperabis”) dejé pasar la afrenta sin retar a duelo al villano del improperio… pero eso si, con la firme promesa, de salvaguardar el honor  de Joan baptista, con un breve post en este humilde rincón.

Quizá se puedan decir las cosas de otra manera, cierto, pero muchas veces es así como me siento y las músicas de humet  han sido siempre su banda sonora.

Esto es un lio, renuncio a las ideas inamovibles y a las certezas de opinión, vivo para estar en contra y llevar la contraria a lo mismo que  pensaba ayer, mi cobardía me lleva  al inconformismo y a la insurrección como un modo de  autodefensa domesticada. Es así como veo el laberinto  en el que estamos incluidos, como un barullo gordiano donde nos sentimos cohibidos para  levantar la espada y dar un tajo a la desidia que hace acampada entre nosotros como algo irremediable.Y mientras tanto la gran bola de nieve amenaza con envolvernos en su alud de insignificancia.

Pero bueno, ahora acabemos de ser sinceros, que a mí también me mueve el dinero y la vanidad, A menudo yo me siento tan cansado,como si de todas partes apuntaran hacia mi. Habrá que hacernos a la idea que sube la marea
y esto no da mas de sí. Habrá que darnos por vencidos y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.

amén.

A menudo yo me siento
tan cansado,
como si de todas partes
apuntaran hacia mi. En el metro se me empuja,
casi pierdo el brazo,
se me empuja en el trabajo
con el mismo frenesí.
Entro en unos almacenes
veo como me vigilan,
aún así les he pedido una boquilla
y me traen unas sartenes. Que no, que no, viejo,
sólo soy un ser humano
vivo en paz
como de lo que gano
y sólo aspiro a ciudadano.
Sólo soy un ser humano
no me aprietes tanto que me haces daño
no te apoyes en mí,
toma mi mano.
Pido fuego a una muchacha
y ni se ha enterado
y a un taxista despiadado
le he firmado un pagaré.
Me presento en una fiesta,
vaya compromiso,
y un soldado de permiso
no ha dejado un canapé.
Me decido a ir al dentista
se me cuela una señora
le dedico una mirada inquisidora
y me da con la revista. Que no, que no, viejo,
sólo soy un ser humano...

 

 

Habrá que hacernos a la idea
que sube la marea
y esto no da mas de sí.
Habrá que darnos por vencidos
y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.
Al sueño americano
se le han ido las manos
y ya no tiene nada que ofrecer;
sólo esperar y ver si cede
la gran bola de nieve
que se levanta por doquier.
¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.
Habrá que componer de nuevo
el pozo y el granero
y aprender de nuevo a andar.
Hacer del sol nuestro aliado,
pintar el horno ajado
y volver a respirar.
Quitarle centinelas
al parque y a la escuela,
columpios y sonrisas volarán.
Sentirse libre y suficiente
al cierzo y al relente,
mientras se va dorando el pan.
¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.
Habrá que demoler barreras,
crear nuevas maneras
y alzar otra verdad.
Desempolvar viejas creencias
que hablaban en esencia
sobre la simplicidad.
Darles a nuestros hijos
el credo y el hechizo
del alba y el rescoldo
en el hogar.
Y si aún nos queda algo de tiempo,
poner la cara al viento
y aventurarnos a soñar.
¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Flores

Ya sé que muchos pensáis que el que esto escribe, es una persona sin sensibilidad alguna,  que solo piensa en lubricidades varias y en pequeños vicios cotidianos. También sé que muchos aspirabais  a la foto de Viveiro que prometí en entradas anteriores (todo llegará), e incluso que al hilo del título contara alguna historia con el Antonio del mismo nombre entonando el “sabor sabor” que por otra parte es una canción que me encanta…

Lamentablemente no va de eso…

No diré yo que no sea cierto todo lo anterior, pero nada es comparable con las consecuencias de aplacar mi aburrimiento y lo que me agobio en las casa rurales. Empecemos diciendo que la casa, donde he estado 3 días, es un sueño para urbanitas arrepentidos: pueblo deshabitado, 4 parejas de humanos con sus cachorros más un sujeto desparejado y otro recientemente reemparejado. La media es un par de herederos/as por pareja de adultos, los machos nos llevamos bien, ninguno desea especialmente a la esposa del vecino y entre ellas no se pelean en demasía ( y menos por nosotros). Cada uno asume su papel, uno cocina, al otro se le dan bien los niños, otro planifica excursiones y a mi… se me da bien…  protestar.

Pero es que no entiendo eso de dormir en un lugar frio, con unas camas que el último que procreó en ellas pertenecía a los trastamara, los techos bajos con unas vigas traveseras en las que he dejado parte de mi cornamenta a lo largo del fin de semana, todo lleno de escaleras..

-“papa papa a tubir ota vez,  atubir ota veeeez.”…

-hijo mio juanito ormazabal y pasaban han hecho menos escaldas que tu.

El tema de las chuletadas, la cervecita, el encogozarse tras la cena poniendo a parir a curas y políticos… hasta puedo soportarlo… pero el resto del día ando buscando un trozo de asfalto donde poder respirar. Y es por todo lo anterior, que me suelo dedicar a jugar con los niños  (míos o ajeno) como unno más de ellos y lo que es peor… a buscar las excentricidades y aficiones más absurdas, que me lleven hasta la tarde del domingo sin proferir ex abruptos contra Laura ingels y todo lo que me recuerde la casa de  la pradera.

Y tras este extenso exordio divagante, os muestro hasta donde mi extrema sensibilidad y buen gusto en el deseo de  aplacar el tedio, me ha llevado este fin de semana… me he dedicado a fotografiar margaritas. Y por si no os lo creéis  pongo aquí el ejemplo  de mis bonitas fotos:

Si las queréis ver en presentación os pongo el enlace al album de Picasa.

UN PATO DIVAGA CUBIERTO DE HORMIGAS

Aquí estoy, imaginándome un pato cubierto de hormigas mientras leo tus peripecias tristes e inacabadas. Y me deslizo al otro lado del espejo y me meto como sin quererlo en los ojos de las vacas de Medem.
Alguien me recomienda un libro. Pero el duendecillo de las bibliotecas sabe que algunos tenemos ahora el alma dulce y la disposición corta, y que no debemos leerlo. Por ello, en su lugar (o junto a él), nos pone otro libro distinto Ya sabes que cuando no quiere que veamos un libro, lo esconde en anaqueles errados o cerrados, lo posterga en el fondo de alguna balda inhóspita o lo cambia de estante. (Ahora que ha aprendido informática incluso añade en la ficha la palabra “prestado”). De esta forma, nos hace ver, que a lo mejor no es el momento idóneo para leerlo y que debemos esperar con paciencia a que corran conejos de colores por Picadilly.
¿Por qué sale el Sr Matthews del metro de Londres en el segundo 17? ¿Ha sido él quien ha desorientado a Margrit para que Ana devenga Difusa?
No es cierto, ¿Cómo lo va ser, que haya tanta gente que quiera leer, que se lleve tantos libros como faltan? Seguro que pasa como en el metro de Buenos Aires, que no coincide la gente que entra y sale de la biblioteca. En algún cuarto tenebroso tras la estantería de “métodos de guitarra”, el duendecillo tiene retenidos, junto a un pavo real cadáver, a los que se empeñan en sacar libros de Bolaño o Vila-matas. En otro cuarto tiene encadenados a los que leen a Auster pero a estos, los suelta de vez en cuando, para que escriban en blogs minoritarios. En la puerta (de los de Auster) hay una calavera como en el escudo de Pastrana, donde la Puri fue nadando desde Toledo un día después de la noche del Corpus Cristi. En el próximo post prometo sacar una foto de Viveiro.
Leo a Cortazar y veo, que pueden recitarse los sueños y esbozarse las musarañas. Dali también lo hacía mientras miraba el trasero de su mujer en la ventana. Yo nunca he estado en Londres, bueno si, en el aeropuerto, pero los aeropuertos no flotan como los hospitales, y por eso no cuentan. ¿Es cierto que todo el mundo en Londres lleva Bombin? Yo prefiero acariciar a un oso perezoso en Cartagena de indias, como hice en mi viaje a Colombia, que a Francis Mathews en Oxford Street. Por eso no voy a Londres. ¿Es cierto que desde el viernes los holandeses dan a las vacas tulipanes y los belgas les dan mejillones en lugar de pienso? En Bruselas llueve.

Cerrado por lectura

Diculpen la ausencia, me encuentro leyendo.
Por una parte, una ración de cuentos de Cortazar,
siguiendo los itinerarios subterraneos de una divagante;
de otra, tras los pasos de Bruneti por obra y gracia de una anónima nominada
Les dejo una foto de las que hice por la India
que me gusta especialmente,
y una canción que tuve mucho tiempo pegada
a la tristeza y a las madrugadas.