Ya estoy de vacaciones

Nada, silencio, apagar, jugar, montaña, paseo, mañana, cerveza fría, amor sin prisa, sobremesa, playa, bajar a por el pan antes de que se levanten, volar la cometa, buscar lagartijas, tirar piedras planas al rio,  colajet, castillos en la arena, castillos en el aire, mojarse los pies, algún día de lluvia, ¿dónde guebos están las llaves del coche?, parece que esta noche refresca, ¿papa iremos a ver las gallinas? la luna de agosto, la música en la terraza, de repente un beso mientras leo, escribir de madrugada, ¿mañana te levantas tú verdad? desayuno con tostadas de mermelada mirando al mar, iros a cenar que yo me quedo con los críos,  bañarse en la poza, unas costillas, dos raciones de sardinas, Sitges por la noche, Cambrils al atardecer, las cabras de Borce, la subida a Lizara, tu sonrisa mientras me miras, verlos jugar solos entre ellos, ¿papa, iremos a las ferias esta tarde? venga quédate un ratico en el sofá viendo tele5 conmigo y no te vayas al ordenador, ahhhh!! una araña, chica estás en el campo, friega los platos que yo me bajo a la playa mientras duermen la siesta, pero no te olvides de capolar las frutas, leer el país despacio,todo el país …hasta incluso los artículos de maruja, millas y montero, comprar pantalones vaqueros en el eroski de la playa a 10 euros, cerrar los ojos y secarse al sol, ¿iremos al zoo?, ¿cuando iremos otra vez al zoo?  esta biennnnn pero no hagamos mucho ruido que están en el cuarto viendo bobesponja , sara brighhtman entre la brisa de la madrugada,  como te quedes dormido en la terraza  mañana no vas a mover el cuello, para que te has traído la guitarra si no la has sacado, ¿te has traído diez libros? si vienen estos el sábado encargaremos una paella, llevas un año y cada vez tocas peor, guarda la guitarra y dejame oir tele5, un beto papa un beto, ¿hoy es martes o jueves?, un beso en el cuello mientras haces las salchichas, que majica tu madre dice que otra vez se queda con los peques, una estrella de galicia fria en la lata, qué raro este año no te has traído nada de trabajo, levántate tu porfa y que haga los deberes que yo me quedo dormida un rato más, voy a matar al puto gallo, ¿echamos una partida de futbolín? ¿iremo ota ve a ver a las tebras al too? ¿iremos otra vez a la roca del Vallés a comprar vestidos? ¿ya están otra vez con la liga pero si acabo hace cuatro días? atardecer en rojo a tu lado, soñar despierto, envejecerme junto a ti, recordar veranos de juventud, otro año, otro verano, el mismo mar, la misma montaña

Un beto yaya, un beto

Amy Winehouse en el cuarto de los mil espejos

Quizá lo más sencillo sería hablar del mito, de la autodestrucción llevada al limite, de la elección por irse, pero a mi (amy) no me sale, paso de moralinas,paso de crónicas edificantes y de homilías dominicales sobre el deber ser.

No tengo ni puñetera idea de tu biografía, ni sé si la vida te empujó a la canción y la canción al funambulismo vital desde el que hoy te precipitas; no sé si tus letras rasgadas son consecuencia del amor o de la falta de amor o todo es sencillamente tu voluntad de ir por el lado salvaje de la carretera.

Solo sé que has cantado dos de las canciones más grandes, de esas que editarías en el CD de la banda sonora de tu vida, canciones que ganan cuando se ven en video y cuya letra incomprensible, podría haber escrito yo mismo de regreso a casa en cualquier madrugada de borrachera triste, canciones garabateadas en esas noches en las que la ciudad te oprime hasta la ansiedad, en las que el alcohol sirve de gatera para escaparse del cuarto de los mil espejos que reflejan distorsionadas las sombras absurdas de lo que somos o creemos ser.

Tus canciones reivindican dignidad desde el subsuelo, la oportunidad de ser mancillado y saberse aun así persona, suena la banda como un coro de tragedia, de guión ya escrito, suenan los instrumentos de aire con la fuerza de lo inevitable y tu sin embargo de pie, insultando con tu presencia provocadora.

Te descubrí en una emisora nocturna cantando Me and Mr. Jones, no te conocía y te busque por los bajos fondos como detective de novela negra. Luego fueron esas letras en un inglés intraducible que con ayuda conseguí comprenderte a medias . Entraste directamente en mi blog y te hiciste mucho, cuando ni siquiera pensaba que esto llegaría a tanto y rehíce tu canción a mi (Amy) manera en un cuento en aquel diciembre del dos mil nueve

Hoy baja el telón, What kind of fuckery is this?  Nobody stands in between me and my man… veo tu mirada perdida oigo tu voz y una vez más cierro los ojos addicted to you.

 

Músicas minoritarias: Vampiresada (vampiresa mujer)

Mirando mi prehistoria bloguera, he descubierto horrorizado que no tengo copia de un post llamado “un ataque de horterez” que hice por diciembre de 2009 cuando tenia el corazón partido entre blogger y windows live. Y dado que estos últimos han plegado orejas no hay manera de recuperarlo.

Mi nacimiento al mundo de los cuentacuentos lo considero cuando pase al blogger, en febrero de 2010  ya que antes era un juego a modo de prueba sin orden ni concierto y sin vocación de continuidad. De aquellos tiempos guardo, eso si, como costumbre editar en el windows live writer, desde el que aun escribo mis regurgitaciones mentales como ahora estoy haciendo. Es muchísimo más cómodo que el editor de blogger que te pone los párrafos como le sale de las narices y las fotos las encaja a lo bestia cual empotrador moliniano.

De entonces,también guardo los comentarios (esos si que los guardo) de mis primeras comentaristas que fueron Molinos y Amanita. (A  Viveiro no le hago de menos, pero no lo cuento porque a este ya lo traía puesto puesto de mi vida en 3D al otro lado del espejo), después ya en blogger me topé con las divas y … bueno todos los demás.

Realmente el post no lo guardé porque no ponía casi nada de texto y no vi que había dos canciones enlazadas, canciones de las horteras de verdad y de las que de verdad que me gustan. Son de esas que te  up…(no me sale el verbo inglis que utilizan las Divas) para decir que cuando estás plof te levantan el ánimo.

Hoy que estoy preocupao porque tenemos al crio mayor con un virus cabroncete (nada grave, pero si molesto e incordioso a mas no poder) necesito no esperar al sábado para poner mis músicas minoritarias…además mañana estaremos ya  en la playa de finde y pasaré de llevar el microgiliordenador y más además, porque necesito escribir así sobre la marcha y sin pensar demasiado para desahogarme…también para esto sirve el blog ¿no?…en fin que soy el papa más blando del mundo y no puedo ver a mis niños que lo pasan mal, porque es que lo paso yo fatal.

Bueno que no me enrollo más y os dejo con Vampiresada de Johnatan Richman que me mete mucha marcha cuando estoy down… esta versión en directo es genial os pongo también el enlace a otra versión más seria….Nos vemos el lunes.

Ah! es verdad me dejo la segunda canción del post borrado…os doy solo una pista es de Andy y Lucas…para otro sábado  A ver si la adivináis.

Otra versión, pero que conste que a pesar de la foto a mi me gusta más la del directo:

La noche que me fui de la olla

Mi leída y admirada compatriota Aquiestano, (más aún desde que la confunden con Mar Flores), ha escrito un emocionante, y como es característico en ella, pormenorizado post, sobre una tapa de olla asesina que le rompió escafoides y huesecillos varios de uno de sus miembros superiores no pensantes.

Y este post de la no-bloguera, me ha traído al recuerdo, un emocionante acontecer doméstico, que a punto estuvo de poner de luto a la consuelo, viuda a su nuera y dejar guerfanitos a los nietos de la susodicha.

Como bien saben Tita, Anijol y Teresa por mi reiterada ausencia comentarista cada vez que se recrean en post culinarios, mi conocimiento de la cocina se limita tan solo al rol de catador de viandas y comestibles. (Rol que bien podría denominarse zampabollos, si no fuera porque es apreciado por el común, gracias a la gran cantidad de datos gastronómicos que atesoro en mis neuronas y papilas no alcoholizadas).Dada esta reconocida ignorancia, cualquier advertencia sobre el uso y abuso de las herramientas arguiñanas, jamás resulta baladí en mi persona. Veremos porqué lo digo.

Pues esto es que se era, un día cualquiera entre semana, en el que la nuera de la consuelo hastiada hasta el instinto asesino de sus churumbeles (…y de su marido) decidió emular a Cheers y bajarse al bar de abajo a ese deporte tan femenino que es “vamos a pelar a nuestros adorables parejos” y mientras nos endiñamos unos carajillos nocturnos.

Ya es conocida por mis minoritarios y cultivados lectores la propensión de mai guaif hacia la cocina natural y la alimentación “sana” de mis vástagos. (no recordaremos las performances miniperianas en el zoo). Por ello no os causará extrañeza que la tradicional sopa maravilla (osease agua con puntitos de pasta) se convierte en mi casa, en una labor de bolillos sobre el fogón, en el que nabos, acelgas, zanahorias y otros verduriles de nombre desconocido, vuelcan su vitamínica composición dentro de una olla en ebullición “la gente por ahí hace unas sopas de sobre que no tiene ningún alimento para los críos y solo son aguachirri” (sic), conviene decir que la elaboración de esta licuación alimentaria ocupa más o menos el mismo tiempo que el Zaragoza tarda en meter un gol (para mi desesperación en ambas casos).

Como la cosa iba para rato,mi señora me dio al salir de la sede conyugal, unas instrucciones básicas, que como se verá, adolecían de una peligrosa falta de concreción: “me bajo a echar un café, dejo la olla espress con las verduras en el fuego, cuando suba el pichorro de la tapa la quitas...”

¿Qué pichorro tenía que subir? Pero lo más importante… ¿qué tenía que quitar? así que en esa borrachera de pronombres y discurso elíptico confuso de mi señora deduje que lo que tenía que quitar era la tapa del extraño artilugio cuando el pichorro subiera. Ahhhhhhh!!!! (oigo vuestros gritos de terror)

En efecto al girar las asas solo recuerdo una estampida explosiva, la tapa peinándome el flequillo, y el caldo que se derramó sobre la vitro y sobre mi brazo por suerte cubierto con un jersey. Mi alarido se juntó con que, al tiempo, por alguna razón físico eléctrica desconocida, saltaron los pomos de la luz y quedé a oscuras. Horrorizado por mi grito tarzánico pasó mi cuñao llamando preocupado a la puerta, le abrí y tras descubrir una ignota, para mi, caja con interruptores en el recibidor, subió una cosa que el llamó diferencial.

Entramos a la cocina ya iluminada y el espectáculo era dantesco…para que os hagáis una idea lo más parecido sería la matanza de Texas en versión vegetariana: cardos y cebollas estampados por la pared, zanahorias por las sillas, y mi creatividad manifestada en el techo en un gotelé de borrajas a medio camino entre barceló y paco porras.

Mi cuñao solo acertó a vaticinar el desastre con voz estupefacta: “Joder tio como se va a poner mi hermana cuando suba, yo me largo” agradeciendo su inestimable ayuda y valentía me dispuse a deconstruir el estucado, versión pote vegetariano

Vayaaaaaa!!! Ahora suena el móvil..

¿te has acordado de quitar la olla verdad?

si si claro… eso si, se me ha caído un poco de caldo por el suelo, pero ahora lo limpio

Subió inmediatamente demostrando su confianza en mí,ni siquiera preguntó por mi brazo.

Al menos la Consuelo dijo eso de “pa haberte matao”

Esa noche no pillé.

Fotos de una relación nocturna efímera y satisfactoria

No bebo de habitual…

bebidas de alta gradación,quiero decir… quizá algún carajillo, quizá un Jack Daniels en chupito pequeño y sin hielo (esto sólo si el torzón lo ha merecido), quizá algún licorcillo en momentos contados….pero nada más. A mi me gusta la cerveza y la sidra (es cierto en cantidades desmedidas) pero sólo eso… nada de combinados y menos por la noche.

Yo tengo dos partes del cuerpo que cuido mucho y con las que tengo grandes escrúpulos una es el estomago, ya que lo hago trabajar constantemente por lo menos no castigarlo más de la cuenta. Y los espirituosos y la coca cola me sientan fatal, no digo que no me gusten, sino que me sienta fatal.

Algún malvado lector que me sigue en 3D se apresurará a recordar fechorías alcoholicas, lo sé…incluso alguno mentará la perpetración de algún delito que creo habrá prescrito, pero casi siempre los culpables son los malditos destilados que me empujan camino del mal y que intentan alterar mi habito y amistad con los fermentados.

Esto me quita glamour, lo sé, los blogueros sibaritas como los anijoles, amanitas y molinos son expertos  e imprimen ese toque fashion a sus blogs repletos de referencias a marcas insinuantes de ginebras nacionales y ultramarinas. Pero es lo que hay.

Y todo esto viene porque ayer se produjo un acontecimiento excepcional y es que me tome un gin tonic y que me sentó requetebien. Pues nada ni corto ni perezoso y dado lo anómalo de la circunstancia, saqué mi patatófono y le hice unas fotos mientras le decía mirándole a sus hielos azulados: al blog que vas!!! y aquí está. Sé que fue un rollete que no va a llegar a más,no va a ser una relación de amor ni siquiera voy a pedir a mis amados blogueros el carnet del ClubBlogGT pero me ha gustado contarlo.

P.D-. Era el cumple de mi amigo N (Felicidades!!!) y como ayer estaba un poco damnificado dejamos cena para otro  día,(esperaremos al  willy fog viveiro )  y acompañados del agente del orden público tan conocido de otros cuentos, solo tomamos un picoteo concluyendo con el arriba referido y retratado. Las zarpas son del festejado.

¿por qué no escribo?

Escribir no es solo juntar palabras, es un estado de comodidad. El café caliente, la madrugada, el teclado conocido que responde al tacto como la mujer que quieres. A veces la lluvia fina, a veces el calor cansino, a veces el frío invierno. Hace tiempo, por el ochenta y pocos, cuando empecé a escribir desgastando las mismas palabras que ahora, solo podía escribir con boli, no podía comprender algo distinto al boli y a la página a cuadros. Hoy también me hace falta el lugar perfecto para escribir…necesito mi pantalla grande, mi despacho, la ventana con vistas a mis fantasmas y poder rebuscar en guguel los hilos que unan los jirones de mi memoria. Algunos días los párrafos se escapan de lo virtual para hacerse cuento manuscrito con vida propia, otros sin embargo lo que escribo tiene vida efímera como las mariposas, al arbitrio de la tecla supr…pero en ambos casos escribo en pijama, cómodo, doméstico. En definitiva, solo sé escribir si estoy cómodo.

Podría decir que llevo quince días sin escribir porque me faltan argumentos pero es mentira: puedo escribir de Ultimas tardes con Teresa el libro de Marsé que he acabado y que me ha hecho reencontrarme con la literatura con mayúsculas, podría contar que esta semana se cumplen 25 años de mi primer beso de amor, podría escribir de cómo se sobrevive a la incertidumbre laboral en estos tiempos de mudanza, de como la gente codea cuando ve cerrarse las puertas del metro y como algunos ponen sacos terreros a la espera de la pleamar que llega.

Podría escribir sobre la virtud de saber encajar esperando tu ocasión, como el rope-a-dope de Classius Clay (entonces Ali) en el combate contra Foreman en Kinshasa en el 74, el saber mariposear hasta dar el “golpe fantasma” como aquel con el que Ali habia tumbado a Liston diez años antes convirtiéndose en campeón de los pesados. El combate contra Frazier en Manila en donde ganó no el más fuerte sino el que más aguantó antes de tirar la toalla. (Tengo que escribir un post de boxeo, de esos 10 años en los que Ali, Joe Frazier y Foreman fueron una metáfora de la vida, de la lucha de clases, de la reivindicación de la dignidad que tan bien relata Mailer en sus libros El combate y En la cima del mundo)

Podría poner mil excusas para no escribir, pero lo cierto es que la causa verdadera es que no me he encontrado cómodo delante del papel ni del teclado. Los problemas cotidianos me han robado el café y la incertidumbre los primeros días de verano. Y cuando me he vacacionado, los dias de asueto me han cambiado mi boli por esta pequeñez de ordenata en el que piso dos teclas a la vez y solo caben mis frases de canto. Se me ha olvidado el cable para pasar fotos y contengo mi tristeza durmiendo desaforadamente.

Así no puedo escribir cómodo y por eso no escribo.

Pero sin quererlo he vuelto a escribir a bote pronto, de madrugada, en esta canijez informática y me ha salido un cuento para contárselo mañana a mis niños pequeños, os lo pongo así sin corregir: es el cuento de “El León y los cuatro gatos envidiosos” …

Érase una vez, un señor rico que tenía cuatro gatos con todo tipo de privilegios, sus almohadones y sus caricias garantizadas mientras dormían perezosos en las aldas del abuelo. Un día, una criada de la casa, se encontró otro gatito en la basura que no maullaba sino que rugía. Los gatos se reían burlones de lo estrafalario del hablar del nuevo inquilino. Uno de los gatos más listo que los demás, les comunicó que era un león y que si el abuelo se daba cuenta de su fuerza verían amenazada su vida cómoda y placentera ya que lo preferiría a él como vigilante de la casa. Los gatos fueron al ricachón con mil historias, diciéndole lo peligroso que era tener un León en casa y que en cualquier momento podría darle un zarpazo mientras ellos gatos sumisos solo ronroneaban mansamente a su lado, lo mejor era mandarlo a un circo.

Era curioso como se reunían y le trataban de humillar…”eres tonto, te voy a enseñar como se maúlla” le decían; al principio el cachorro de león intento maullar pero obviamente profería un ruidito ridículo en lugar de su habitual rugido…lo mejor es que te vayas de esta casa, nadie va a querer un gato tan inútil como tu. El León lloró muchas noches su desgracia…”preferiría ser un gato como ellos…” se decía “yo no puedo jugar con el señor porque sin querer le araño con mis zarpotas…” pero de repente, una noche, se dio cuenta de la jugada de los malvados gatitos y se dio cuenta de que lo que querían realmente era echarle con la excusa de no saber maullar y enfadado pensó en merendarse a los misinos envidiosos y holgazanes.

Fue entonces cuando la criada le hizo ver lo inconveniente de su intención, ya que el señor automáticamente le daría tres tiros por matar a sus preferidos. Fue entonces cuando la criada le dijo: leoncito, deja correr el tiempo y espera a hacerte grande y sobre todo no hagas nada que pueda generar miedo en el señor, porque de esta forma le darás la razón a esos mequetrefes y el señor te mandará a la calle…y así pasó el León los días aguantando humillaciones y risas hasta el día en el que otro rico más rico vino al castillo con intención de ocupar la casa. El señor llamo a sus fieles gatitos a defenderle, pero cual su sorpresa cuando se los encontró ronroneando al lado del nuevo señor. Fue entonces cuando escuchó el rugido de una fiera que se abalanzó sobre los intrusos no dejando de ellos ni el pellejo. El señor felicito a la criada y como vió que era inteligente (y además tenía grandes tetas y estaba bastante buena) le propuso casarse con él. Dijo el Señor: He aprendido que a veces es mejor tener un leoncito fiel aunque si juegas con el te puedas llevar un arañazo, que cuatro inofensivos maulladores cuya única virtud es ronronear a tu lado. Y fueron felices y el león siempre tuvo jamones para merendar y la vida del señor fue ya para siempre un continuo crujir de muelles y colorín colorado este cuento se ha acabado.

PS-.Amigos/as que habitualmente escribís en los micro ordenadores no puedo sino admiraros.