“Leían poemas creo que de amor en un rincón de la librería
del centro. Sentadas en un rincón, cogidas de la mano, ellas, las dos, con la
falda a medio muslo y tanta belleza en la mirada y tanta sonrisa al leer, que
sentías un falso complejo de culpa depravada al observarlas; era como si
lloviera sobre mis hombros una nostalgia del ochenta y seis. Tenían no más de diecinueve, de
tanto en tanto cogían el movil sin soltarse, escribían a una sola mano copiando
para siempre, difundiendo en efímero los versos que leían. Al levantarse se
dieron un beso en los labios y me guiñaron un ojo, se sabían observadas, y
dejaron junto a mi y mis cinco décadas de soledad un libro de Defreds, léetelo
te gustará, me dijeron al salir…”
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A veces pienso que los poetas tuiteros no existen, que son
las editoriales con sus algoritmos predictivos y sus políticas de mercado las
que construyen nombres falsos y avatares sugerentes para encandilar verso a
verso a los mismos post adolescentes que antes leían historietas de Tin tin.
Otras sin embargo, me quito el sombrero porque al mismo tiempo que a los
jóvenes consiguen atrapar a peter panes sin campanillas, a cuarentones en
crisis y a solteros de segunda oleada en bares de outlet. Las editoriales
tienen una mirilla con vistas al cuarto de nuestra soledad y desde allí
esculpen en su laboratorio poemas que arrancan nuestras lágrimas, sugerencias
que precipitan idilios adulteros,imagionaciones que dan sentido a polvos de misionero y sostienen
recuerdos tan imposibles como la ley de la gravedad sobre nuestros cuerpos.
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No me gustan todos: @defreds por ejemplo me parece
un facilón. @srtabebi es irregular pero tiene su encanto. Marwan
me gusta salvó cuando hace apostolado político que es un coñazo. Pero entre
todos me quedo, sin ninguna duda, con Pedro Andreu . Andreu es un poeta
urbano en la línea generacional de Salem, Ojeda o Marwam... poeta que ha
conseguido a un tiempo : hablar de amor, sexo subido de tono, mucho de
compromiso social, cosas urbanas y esa tristeza vital de los tiempos actuales.
Y todo en verso.
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A mi que alguien se atreva a publicar un poemario ya
me causa admiración. Porque en mi opinión un poema tiene vocación de andar solo.
Cuando hay muchos seguidos, como en los libros de poemas, ya no muestras un
poema sino que muestras un idioma. Es por eso que al publicar poemarios, es
normal el gatillazo o que no todos los lectores coincidan en los mismos poemas.
Y lo que es peor, al final todo te parece escrito en el mismo tono y te suena
repetido. Se puede clasificar flojo un poemario y puntuar al máximo alguno de
sus poemas como me ha pasado este año..
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Sin poner mas ejemplo que yo mismo, que me tengo más a
mano. hay veces que me leo algún poema de ese blog que me refleja y tengo que
contenerme para no darle a suprimir (no solo al poema sino al blog entero)... Sin
embargo otras noches de esas en las que el insomnio hace el amor con la
tristeza, lo releo con gusto línea a línea, post a post y me sorprendo de haber
puesto las palabras justas que encajan mar adentro con las caderas de lo que
siento.
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He leido
en 2017 a poetas como Gloria Fuertes en esa bonita y selecta antología titulada
El libro de gloria fuertes; he descubierto a Miguel d´Ors con un verso que vale
por mil "La Felicidad consiste en no
ser feliz (del todo) y que no te importe (demasiado)" Me he desilusionado
con Gracia Mosteo, quizá porque quería que quien escribiera los versos fuera Barraqueta
(maldita enfermedad la mia de confundir a los detectives con sus autores). Lo
que no quita que tenga algún poema estupendo como el que anexo. Me gustó mucho el libro de adagios de Monica Carrillo. Y he seguido
leyendo a los poetas tuiteros (Srta bebi, defreds carlos miguel cortés…) con la
misma nostalgia que añorar los dieciséis y la misma desilusión que siento al
mirarme al espejo. Tanto es así que siempre que puedo los presto generosamente a cualquiera que por su
edad pueda leerlos sin romperloscomo yo.
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Eran casi las nueve cuando reapareciste.
Yo te esperaba tejiendo y destejiendo
-Lee Konitz al fondo-
suplementos semanales ya algo rancios.
Veintitrés años juntos. Suficiente
para que imaginase lo que iba a llegar contigo:
un beso (con tu clásico acento de disculpa)
y un "quita ya esa música horrible".
cien por ciento de acierto.
Estaban en casa sólo los dos pequeños;
los demás, arrebatados por la fiebre
del sábado noche.
Tampoco el frigorífico andaba muy brillante:
una bolsa de patatas congeladas
y dos tetrabriks de zumo de tomate.
Mientras tú trajinas con la freidora
pongo el mantel frente al telediario.
"Feliz aniversario". Una gran fuente de patatas fritas
y zumo de tomate. Y en el segundo sorbo ya
viene a mí el furor poético:
"La Felicidad consiste
en no ser feliz
y que no te importe”.
Miguel d´Ors El misterio de la felicidad
No hace falta
que nos perdamos
por las calles de Madrid
besándonos en cada una de las viejas esquinas
descritas por cada uno de los nuevos poetas,
ni que bebamos vino tinto en una playa
una noche de luna llena
mojándonos los pies
con cada ola que nos besa los
dedos
para ser intensos,
para ser dignos de erizar pelos, de estimular pieles,
escritos en dos frases
arrítmicas.
Tu y yo follando en el coche,
ya somos poesía.
Srta Bebi Amor y Asco
SANDRA SMITH Y LA POLLA MÁS GORDA
Viene una de por ahí, ya sabe, pubs
de carretera, casucas de alterne,
puticlubes, y un día, mientras echa
gasolina, conoce a un fulano y un
perro en un pueblucho, o lo que es lo mismo,
a dos perros que le miran, o sea,
que buscan, ya sabe, una cocinera,
alguien que les caliente la manduca,
un coñito, dos que ofrecen futuro,
en fin, retirarte, vivir juntos,
envejecer sin fianzas ni hospitales
ni trullo; viene una hastiada de pichas
con tufo a requesón, de chulos con peste
a pachulí, de todo eso; viene una
y se queda un día, un año, una vida;
viene una y se piensa que puede hacer
la compra en el súper, levantarse
a las ocho, vestir de trapillo,
y se encuentra con alguien que no grita,
que se zampa sin chistar la paella
pasada, el café aguado, el mal vino;
que no pregunta; viene una y, joder,
se cree que puede lucir vaqueros
con peto, echar gasofa, follar
con uno, sólo uno, así que empieza
a aburrirse, o sea, a ser feliz, cuando
una noche para un camión y sale
un cabrito y le dice: Hombre, la Sandra,
¿qué haces tú aquí en este puto sitio?;
viene una y mira al colega y al chucho,
se mira en el retrovisor, espejo
para ver lo que nos sigue; viene una
al culo del mundo y se da cuenta
de que será siempre lo mismo, mientras
el machaca llena el depósito y
promete volver y opina de fútbol
con el que no protesta, el que tiene
la polla más gorda, o sea, el jodido
futuro; viene una de ahí al culo
del mundo y se queda un año, una vida,
cuando una noche se para un camión.
(De Blues de los bajos fondos) Gracia Mosteo
Te eché
de menos cada día de más.
Nunca
cerré aquel paréntesis
por si
volvías a entrar.
Ya no me
acuerdo
si tu
recuerdo
vale más
que tú.
-
Te
voy a querer siempre
-
¿eso
no es demasiado?
-
Tienes
razón, te querré casi siempre,
toda la
vida, pero no todo el tiempo.
El tiempo todo locura (Mónica Carrillo)
Hay que decir lo que hay que decir
pronto
de pronto
visceral
del tronco;
Con las menos palabras posibles
que sean posibles los imposibles
hay que hablar poco y decir mucho
hay que hacer mucho
y que nos parezca poco:
arrancar el gatillo a las armas
por ejemplo.
La garra de la guerra Gloria fuertes
Qué
barullo en la herida
Qué
suerte si esto que siento fuera sed
y se me
quitara bebiendo un vaso de agua
Es
entonces cuando llueve tristeza
para
ahogar en mi boca
la
palabra imposible
Intento
gritar
y sólo
consigo un cobarde silencio
Una tarde
al llegar a casa
me
encontré con la sorpresa de quererte
fue una
bomba en mis manos
Y yo
por si te hiere
esperando
a que explote estando sola
aunque me
parta el pecho la locura
Gloria Fuertes
Decías
que si fueras muda,
dibujabas
mi nombre, con los pies,
en la arena.
Yo en silencio escribía
con tiza
en las paredes palabras inventadas
que te
hacían temblar. Todavía ignorábamos
que
existía la lluvia. Que todo se borraba
Pedro Andreu Alquiler a las afueras.
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