Nací de pequeño, siendo a penas un niño

Nací de pequeño, siendo a penas un niño
después fui creciendo
en el silencio del olvido infantil,
hasta que me descubrí huérfano
                                    lo más probable
                                               porque muriera mi padre.
Tenía madre y hermana (una me mimaba, otra me animaba la vida)
y un par de abuelos que se saltaron la generación
de la pena y el rencor
                     a fuerza de ir viviendo imprevistos a contrapie.
Me fui emborrachando (sin criterio) de letras y lecturas, hasta que terminé
vomitando a golpe de arcada en poesía
                                                     desde mi adolescencia
hasta hoy,
          que en el colmo de la osadía
          (como jovencito tardano, viejo prematuro o maduro incipiente que soy)
me he inventado un blog secundario
en la aspiración hedonista, casi onanista
                                          de que alguien me lea
                                                                          (lo que leo).

El último capitulo de Farmacia de Guardia. Un cuento de polis

Algunas noches, las sombras venden al menudeo novelas de polis sin culpable. Son esas noches en las que los hombres con gabán y sombrero decaído dejan escuchar sus tacones sobre los adoquines mojados. Siempre llueve en las noches negras o para decirlo mejor, siempre ha llovido, y siempre hay un inspector Cifuentes que apura su guisqui en vaso de chupito corto y sin hielo en el último bar abierto. Las camareras tienen cincuenta y tantos y las suficientes historias vividas como para saber que Cifuentes va a acabar mal la novela de la que aun no sabe que será protagonista.

-Daría la vida entera porque me dejaras dormir esta noche entre tus pechos, chiquilla.

-No me jodas Joaquín, bébete eso rápido y no me toques los guebos.

Salió a la calle y se imaginó cuántas parejas estarían follando en aquel momento, vio las luces entre los visillos de las casas y dibujó con pinturas de cera esbozos de sus vidas cotidianas: sus cenas contándose trivialidades del día, los niños recién acostados, ella en pijama cómodo y él casi dormido en el sofá viendo la última serie de moda.

A Joaquín como a los policías veteranos ya le pesaba la pistola en la chaqueta. Porque hay noches, no sé si os lo he dicho, en las que la muerte sale al encuentro como los fantasmas viejos y los recuerdos. Sale al encuentro sin llamarla, sin más animo que molestar, sin pretensiones y en esas noches hay que tener cuidado si vas armado.

Aquel idiota no lo sabia, cuando abofeteo a la morenita a la salida del club. No sabía que a Joaquín le dolía la soledad como una operación a vida o muerte, no sabía que hay noches en las que se acumulan las madrugadas y se aletargan las tristezas. Escuchó la segunda bofetada y ni siquiera miró. Joaquín se metió la mano bajo el abrigo y tocó su reglamentaria y un trozo de su corazón. Se la llevó de los pelos arrastrándola por la calle y al pasar a su lado le espetó ¿Tu que miras gilipollas?

Miró su cara, la de ella, apostó a que cobraba no más de cuarenta por una felación y setenta por un completo y quizá que como él, también daría su vida por ser la mujer que en pijama cómodo veía el último capítulo de farmacia de guardia. Fue un segundo, instintivo, le puso la pipa en la oreja y el índice en el gatillo. No me gustan las noches lluviosas ni los pavos con ricitos en la nuca que pegan a las mujeres a las que pagan, le dijo con el resuello de una frase redonda. No lo vio llegar a su espalda. Entre sombras apareció el hombre con gabán y sombrero decaído, típico de estas historias y del que os hablé al principio.

Amigo, no lo haga, no llene de sangre este cuento que le está quedando bastante bien así. 

Joaquín levantó la pistola con la mirada vidriosa que deja la ira contra el mundo y la resaca de vidas gastadas. El pavo aprovechó y salió corriendo, aun le dio tiempo para girarse y llamarle gilipollas a lo lejos El hombre del gabán siguió andando como si la noche no fuera con él y no supiera por descontado que su foto sería portada de esta historia.

Chiquilla, ¿a ti te gustaría ver conmigo el último capitulo de farmacia de guardia?

Los 192 libros que me he leído desde que tengo blog

Allá por el lejano febrero de 2010, cuando servidor, un alicaído joven de provincias, fue inducido malévolamente a entrar en el mundo de los blogs por un tal Viveiro Ruiz, escribí un post iniciático con la lista de libros que me habían influido. El tiempo fue pasando y aquel juguete desconocido creció hasta arrancarle/regalarle minutos a mis madrugadas insomnes. Luego ya vino la adicción y aquí me tenéis en mi desnudez cibernética atrapado por esta mezcla de egocentrismo e infantilismo que es el blog.

Pero fue a partir de aquel post (que solo comentó la hermana de la ahora aclamada escritora Ribera) cuando descubrí que los blogs servían también para abrir sendas escondidas en la frondosidad (a veces mero ramaje) de la selva literaria. Los comentarios y las discusiones de libros eran una gozada para recomendar, a veces para discrepar y casi siempre para superar prejuicios.

Es cierto que he seguido leyendo de lo que leía: generalmente en castellano, mayoritariamente policiacas y con devoción hacia los grandes latinoamericanos… pero si veis la lista ya no sucede como me achacaba entonces molinos: que a penas un par quedaban disonantes, ahora se han abierto caminos inhóspitos que me han llevado al otro lado del espejo en esa ilusión mágica que es leer apasionadamente. Y lo mejor es que me han llevado por puertas que antes estaban cerradas por las llaves de mi tozudez y mi intolerancia.Os agradezco por ello a todos vosotros y vosotras minoritarios y selectos lectores.

Agradezco al Sr NaN sabio discrepante e incendiario que tanto bien ha hecho a este blog abriendo ventanas (Castán,Montero Glez, Justo Navarro, Ferrater, Ray Pollock entre otros muchos que solo los conozco por él) muchísimo a la hermana de Ribera por la que he leído a Steinbeck a John Ford, Maray a Oz y he descubierto el Santoña (…bueno eso es de otro capitulo); también al club de los gafotas (Bich,Carmen,Livia y el gran jefe desgraciaito) a Teresa a este y al otro lado de su ventana, a Pseudo, a Diva y a Di que ahora lee agazapada para que nadie de vetusta la descubra, a Juanjo y Anijol, a las anónimas Marta y Silvia (sigo buscando los cuentos de Pedrolo sin éxito, yuju yuju sigues ahiii) a PeterG y a HermanoE … Bueno y en definitiva a todos los que estáis y aportáis en los post de gafotadas que mi amigo josemari siempre critica “porque por mucho que te empeñes no los lee nadie”.

Aquí os dejo la lista con dos, tres, cuatro y cinco estrellas. Lo he pintado de colores por si me lee algún tertuliano político y le resultaba complicada la clasificación. Que sepáis que puede ir cambiando, porque me acuerde de algún libro que no he puesto o porque el tiempo y el olvido hagan filtro distinto al de ahora y modifique su calificación en mi memoria.

Ya me diréis que os parece…

***** excelente

****  bueno

***    se puede leer

**     prescindible

 

Los 192 libros que me he leído desde que tengo blog

2016    (39)
España al desnudo ****	Manuel Ramírez
España en sus ocasiones perdidas ****	Manuel Ramírez
Anatomía de un ángel hembra ***	Pedro Andreu
Todos mis futuros son contigo ***	Marwan
Casi sin querer **	@defreds
Ficciones ****	Borges
Rabos de Lagartija ****	Juan Marsé
La isla de Alice **	Sanchez Arevalo
Tiempo de vida ***	M.Giralt Torrente
Los fuera de serie ***	Malcolm Gladwell
El arte de la guerra **	Sun Tzu
Amarillo ****	Felix Romeo
Un jamón de calibre 45 ***	C. Salem
Cuatro esquinas ****	Vargas Llosa	mi opinión
El mal de Montano **	Vila matas
El desierto de los tártaros ****	Buzzati
La nueva lucha de clases **	Slavoj Zizec
Manual para señoras de la limpieza ***	Lucia Berlin
De que hablamos cuando hablamos de amor ***	Carver
Mr Gwyn ***	A. Baricco
El dia de mañana ****	Martinez de Pisón
Donde los escorpiones ***	Lorenzo Silva	mi opinión
El bar de las grandes esperanzas ****	J.R Moehringer
El secadero de Iguanas ****	Pedro Andreu	mi opinión
La amplitud de una nevera americana ***	Pedro Andreu
Follamantes ***	Carlos Salem
Mi chica revolucionaria (poesía) ***	Diego Ojeda	una nota breve
Laura y el sistema (poesía) ***	Pedro Andreu
Hombres desnudos	A. Gimenez Bartlett	mi opinión
Un velero bergantín ***	García Montero
Pensar rápido, pensar despacio *****	Daniel Kahneman
Aflorismos ****	Castilla del Pino
La ley del Menor ***	Ian Mcewan
El secreto de la modelo extraviada **	Eduardo Mendoza
El dilema de España ***	Luis Garicano
La fábrica del emprendedor ***	Jorge Moruno	mi opinión
Pasado Perfecto ***	Leonardo Padura
Cuaderno de vacaciones (poesía) **	L. Alberto de Cuenca
Francamente Frank ****	Richard Ford
2015    (22)
Te regalaré el mundo ****	Marta Fernández	mi opinión
Nocilla Dream **	A. Fernández Mallo	una nota breve
Alguien dice tu nombre ***	García montero
El lugar más feliz del Mundo ****	David Jimenez
Mañana no será lo que dios quiera *****	Gacía Montero
En la orilla ****	Rafael Chirbes
Madrid Underground	David Serafin
Juego Sucio ***	Manuel de Pedrolo
El Rock de la dulce Jane ****	Gracia Mosteo
El olor de la Guayaba ****	P. Apuleyo Mendoza	una nota breve
Una forma de Resistencia *****	Garcia Montero
Invisibles****	Juan Diego Botto
El despertar de la señorita Prim **	Natalia Sanmartín	una nota breve
Desembarrancadero ****	Fernando Vallejo	una nota breve
16 Ecalones ***	El Langui
Historias marginales ****	Luis Sepulveda
Aquellos tiempos con Gabo ****	P. Apuleyo Mendoza	una nota breve
El adversario ****	Emmanuelle Carrere
Talco y Bronce****	Montero Glez	una nota breve
Musica para feos **	Lorenzo Silva	mi opinión
Riña de gatos***	Eduardo Mendoza	una nota breve
El verano de los juguetes muertos***	Toni Hill	una nota breve
2014    (35)
Ruido de cañerías****	Gutiérrez Maluenda	una nota breve
Un buen lugar para reposar****	Gutiérrez Maluenda	una nota breve
Mala Hostia ****	Gutiérrez Maluenda	una nota breve
Cadáveres en la playa***	Ramiro Pinilla
Manteca Colorá ***	Montero Glez
Pistola y Cuchillo ***	Montero Glez
Los objetos nos llaman **	Juan José Millas
Besos de Fogueo ****	Montero Glez
El Verano: lo crudo y lo podrido ***	Montero Glez
La tarde lenta ****	García Pavón
La soledad era esto ***	Juan José Millas	una nota breve
Factotum ****	Bukowski	una nota breve
El amanecer de un marido **	H. Abad Faciolince	una nota breve
El gol más lindo del mundo y otros cuentos ***	Montero Glez	una nota breve
Dura la lluvia que cae ****	Don Carpenter	una nota breve
Pólvora Negra ****	Montero Glez	mi opinión
El olvido que seremos ****	H. Abad Faciolince	mi opinión
La gente feliz lee y toma café **	Agnés Martín-Lugand	una nota breve
Peores maneras de morir ****	González Ledesma	mi opinión
La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada *** (El ahogado más hermoso del mundo) ****	Gabriel Garcia Marquez
Los cuerpos extraños ****	Lorenzo Silva	mi opinión
Pedro Paramo **	Juan Rulfo	una nota breve
Foto Movida **	Miguel Mena	una nota breve
Micromemoria ***	Miguel Mena
Intemperie ***	Jesús Carrasco
Piedad ****	Miguel Mena	una nota breve
El buen padre **	Esteban Navarro
Te espero dentro ***	Pedro Zarraluki	mi opinión
Estaba en el aire **	Sergio Vila-sanjuan	Una nota
A los hombres de buena voluntad ***	Sergio Algora
Moleskine ***	Luis Sepulveda
Patagonia Express ****	Luis Sepulveda	mi opinión
Los fresones Rojos ***	Esteban Navarro
La historia de la gaviota y el gato que le ****	Luis Sepulveda	mi opinión
Diario de un Killer Sentimental y Yacaré ****	Luis Sepulveda	mi opinión
2013    (32)
El mundo del fin del mundo****	Luis Sepúlveda	mi opinión
El Buen Hijo***	A. Gonzalez-Sinde
La sombra de lo que fuimos *****	Luis Sepúlveda
De qué  hablo cuando hablo de correr ***	Haruki Murakami
Moby Dick ****	Herman Melville
La mala luz ***	Carlos Castán
Hot Line ****	Luis Sepúlveda	mi opinión
Un hombre llamado Spade (Cuento) ***	Dashiell Hammett
01 Harry Flashman ****	G. MacDonald Fraser
El asesinato considerado como una de las bellas artes ***	Thomas De Quincey
La frontera del éxito ***	Malcolm Gladwell
El viejo que leía novelas de amor ****	Luis Sepúlveda
El restaurante favorito de Nina Hagen **	Sergio del Molino
F ****	Justo Navarro
La hora violeta ****	Sergio del Molino	mi opinión
Aragón negro ** (según autores)	Varios autores
El asesino de Zaragoza **	José.L Gracia Mosteo
Setenta y Cinco veces uno (poesía) ****	José A. Labordeta
De aquel amor quedan estos versos (y otros) ***	Jesús Munárriz	una nota breve
Sed de Champan ****	Montero Glez
Todo lo que era sólido ****	Antonio Muñoz Molina	mi opinión
Me hallara la muerte ***	Juan M. de Prada	mi opinión
Regular gracias a Dios ***	José A. Labordeta	una nota breve
Hoy, Júpiter (Luis Landero) ****	Luis Landero
Los cementerios vacios  ***	Ramiro Pinilla
Papeles inéditos (Castán) ***	Carlos Castán
Museo de Soledad (Carlos Castán) ****	Carlos Castán
Solo de lo perdido (Carlos Castán) *****	Carlos Castán
Historias de Nueva York (Enric González) ****	Enric González
Polvo en el Neón (Carlos Castán) ***	Carlos Castán
Las ventajas de ser un marginado  ****	Stephen Chbosky
Cuando la noche obliga (Montero Glez) *****	Montero Glez.	mi opinión
2012     (21)
El animal moribundo (Philip Roth) ***	Philip Roth	mi opinión
Un cuerpo o dos (Gabriel Ferrater) ****	Gabriel Ferrater
La marca del meridiano (Lorenzo Silva) ****	Lorenzo Silva	mi opinión
El café de la rana (Jesús Moncada) ***	Jesús Moncada
84 Charing Cross Road ***	Helene Hanff	mi opinión
Calaveras atónitas (Jesús Moncada) ***	Jesús Moncada
La vida imaginaria (Mara Torres) **	Mara Torres	mi opinión
Galvez en la Frontera (Jorge M. Reverte) ***	Jorge M. Reverte
Las leyes de la frontera (Javier Cercas) ****	Javier Cercas
La bicicleta estática (Sergi Pámies) **	Sergi Pamies
Un momento de descanso (Antonio Orejudo) ***	Antonio Orejudo
Reconstrucción (Antonio Orejudo) ****	Antonio Orejudo
Con el Agua al Cuello (Markaris) ***	P. Markaris
El enredo de la bolsa y la vida (E.Mendoza) ***	Eduardo Mendoza
El alma del controlador aéreo (Justo Navarro) ***	Justo Navarro	mi opinión
Verano (Coetzee) ***	Coetzee	mi opinión
Frio de vivir ****	Carlos Castán	mi opinión
La Virgen de los sicarios *****	Fernando Vallejo	mi opinión
Knockemstiff ****	Ray pollock	mi opinión
Cannery Row ****	Steinbeck	mi opinión
Lo peor de todo ***	Ray Loriga
2011    (22)
La caja negra ***	Amos Oz	mi opinión
La playa de los ahogados ****	Domingo Villar	mi opinión
Historia de dios en una esquina ***	González Ledesma
Agosto Octubre ***	Andrés Barba	mi opinión
Obras completas Miguel Labordeta (tomo 1) ***	Miguel Labordeta
La perla ***	John Steinbeck
Ultimas tardes con Teresa ****	Juan Marsé
Tocar los libros ***	Marchamalo	mi opinión
Si te comes un limón sin hacer muecas ****	Sergi Pamies	mi opinión
Ojos de Agua ***	Domingo Villar	mi opinión
Corazón tan blanco ****	Javier Marías	mi opinión
Cuentos de amor vagamente ****	García Pavón	mi opinión
Hospital de los dormidos ***	García Pavón
Camino de Sirga *****	Jesús Moncada	mi opinión
El halcón maltés ***	Dashell Hammet
Mileuristas ****	Espido Freire	mi opinión
El legado de Costa ***	Varios autores DPZ
Un invierno propio ***	Luis García Montero
El Combate **	N. Mailer
En la cima del mundo ** Barba ****	N. Mailer / A.Barba
No vine a decir un discurso ****	García Márquez
El tiempo que querría ***	Fabio Volo
2010    (21)
Saber perder ***	David Trueba
Tres vidas de santos ***	Eduardo Mendoza	mi opinión
Un barco cargado de arroz ****	Giménez Bartlett	mi opinión
Un día de perros ***	Giménez Bartlett
La dama de cachemira ****	González Ledesma
La estrategia del agua **	Lorenzo Silva	mi opinión
Muerte en la Fenice ***	Donna Leon	mi opinión
Sin Brunetti ****	Donna Leon	mi opinión
Vacas,cerdos y brujas ****	Harris
Historias de cronopios y famas ****	Cortázar
Revolucionary Road ****	Yates
Solo un muerto mas ***	Ramiro Pinilla	mi opinión
Perros de paja ****	John Gray
El último encuentro ***	Sandor Maray	mi opinión
La ciudad y los perros ****	Vargas llosa
Los cachorros ****	Vargas Llosa
El periodista deportivo ****	John Ford	mi opinión
La crisis de 2010 **	Niño Becerra
La paciencia de la araña ***	Andrea Camilleri	mi opinión
Bartleby y compañía ***	Vila Matas
De la estirpe de Caín ****	García Andrade

El blog de Loqueleo cumple cien post. Pequeño homenaje.

Casi en broma o casi en serio, mi primo loqueleo ha cumplido cien post. Que mejor regalo que traer a portada lo que suele estar en el reverso.
Él ya sabéis que es ordenado (y se hace el escondido) y divide sus poemas en cuatro grupos

• Gafotadas.
• Hasta los webs de los blogs
• Gruñidos políticos
• Y retazos de vida cotidiana

A mi, no os voy a mentir, los que mas me gustan son los últimos esos que hablan de su vida y de lo que piensa. Me gusta mucho el de papa oso y el del día de la marmota, por ejemplo

El día de la marmota (VIDA COTIDIANA)

Se escondió detrás del sueño oscuro
cogió la piedra redonda y pesada
y salió a la calle con ganas de pasear,
sacó del bolsillo
Mujer de verso en pecho
y leyó poemas de paz y de guerra
y se fue solazando
hasta caer en la desidia y un poco en el desamor.

Algunos transeúntes le echaron miradas envidiosas
por tanta indiferencia como desbordaba
y una joven con pelo muy corto
le cantó una canción de Sinéad O'Connor
y le enseño una teta
a modo de revolución.
"Disculpe señorita
a un hombre inusitado y de derechas como yo
no se le puede enseñar una teta
sin previa felación"

La joven se tomó a mal  la invectiva
y le golpeo con un hastag en la cabeza
hasta que le salió un tweet.
Se alejo envuelta en humo de moto
como la canción de ana belen
sin siquiera decirle adiós
ni mucho menos buenos días.

Enervado por el trasiego
sintió hacerse grande su entrepierna
y no le quedo más remedio
que aprovechar la sombra de una higuera
y meneársela como lazaro codesal
antes de que lo matara el moro.

Quedó dormido en ese ronroneo
que deja el vicio solitario
y rescató del sueño oscuro
una piedra redonda y pesada
que fue adquiriendo tonalidades y matices
inesperados.
Leyo en voz alta poesías de gloria
y también cuentos de lafontaine
al tiempo que una chica le cantó al oído
Nothing compaires to you.
Miro el calendario
y vio que era dos de febrero
y escribió
lleno de desidia y un poco de desamor.

Aquella mañana los días de acuario
se agolpaban pidiendo salida
en un post
destemplado
que firmaba
en un blog perdido, ni siquiera ordenado
el enfermo dieciséis.
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Elecciones y partidos (GRUÑIDOS POLITICOS)
En estos días de siglas,
de ideologías con permuta
y soflamas en comodato...
me vienen
a la cabeza
las palabras
de una mujer de verso en pecho
cuando dice:

”Mi espíritu revolucionario rebelde
no puede pertenecer a ningún "partido"
pertenece a un entero
a la entera humanidad presente y futura.” Gloria Fuertes

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El primer amor (HASTA LOS WEBS DE LOS BLOGS)

El primer amor es como la primera herida. Cuando cicatriza, algunos la enseñan con orgullo y los menos logran recordar conjuntamente cómo se la hicieron.
A veces la marca desaparece cubierta de piel nueva y otras veces, como las fracturas viejas, solo revive y las recuerdas con el dolor de los días de lluvia.
Hay gente, sin embargo,en las que la  herida supura sin cicatrizar ni curarse y he de decir que existen personas que conozco, a las que incluso les ha costado la vida.
Comentado en el blog de Aliena

que es un blog que me gusta

y en el que me meto de vez en cuando
aunque no recuerdo como llegué allí la verdad.
No sé si decir que son blogs de chicas...
porque queda un poco machista,
pero bueno,
ya vereis que hay más fotos de culos de zagales en vaqueros
que escotes y tangas
Desde allí puedes rebotar a otros blogs similares...
y de vez en cuando
el duendecillo de los blogs bien escritos
te reconduce, por pasajes inhospitos
y te lleva, con los ojos cerrados para que no descubras el camino,
a blogs como este (Shhh...que nadie nos lea)
que independientemente de lo que escriba te engancha
de lo bien escrito que está.
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Pintores que me gustan  (GAFOTADAS)

No estoy muy seguro
de que me guste la pintura,
pero si que estoy seguro de que algunos pintores
pintan poesías que recito
cada noche
antes de dormir 

Isabel Guerra 
Cierro lo ojos y veo niños dormidos
al ver sus cuadros
rezo el bendita sea tu pureza
como un día cualquiera antes de salir de clase.
Galería de cuadros
Videos  1 2
Antonio López
es un pintor de calles vacías
tejados y ventanas abiertas
por donde se escapa Madrid.
Galerias de cuadros 1 2
Pepe Cerdá
Pinta gasolineras de carreteras secundarias
y veo reflejos y todo esto que ya conté.
Galería de cuadros
En el Prado
Me gusta visitar la sala 63 A del museo del prado: allí veo los paisajes de Haes cubiertos por una halo de bruma, Las lavanderas de Lavarenne de Martin Rico…luego paso a la 61 donde está el cuadro de Juana la loca de Pradilla que tanto me gusta y ya postee en un delirio de inicio de blog.
Justo delante está la escultura de Sagunto de Querol que para los de mi pueblo es el que hizo los monumentos de la Plaza de los sitios y la Plaza de España…pero esto ya es otra historia.

Reflexiones al amanecer o los muertos de Bangladesh

De repente abres un ojo y la siesta de las siete se ha convertido en las cuatro y media de la madrugada. La luna tiene forma de limón partido o más bien de mordisco que un dios voraz ha dado al cielo. Me como los raviolis al pesto que han quedado de la comida y los tweets que han quedado viejos en el tablón de anuncios del día anterior. Leo un artículo sobre los 500 muertos de Bangladesh (Sí, la segunda noticia de todos los periódicos los días que las portadas traían que dos americanos habían muerto en Boston) os recomiendo que lo leáis. “Ciertamente es fácil caer en el moralismo y lamentarse sobre las inhumanas condiciones laborales de la clase obrera en Bangladesh, pidiendo un cambio de rumbo. Lo que es más difícil de recordar, sin embargo, es que esas mismas fábricas son probablemente lo mejor que le ha pasado a los pobres de Bangladesh en décadas…”

Recuerdo Era medianoche en Bhopal el libro que escribieron Javier Moro y Dominique Lapierre sobre el accidente (no sé si accidente es la palabra) de la Union Carbide con más de 100.000 afectados y unas cosas se van mezclando con otras en mi cabeza cruzando el puente que va de un día al siguiente.

Era medianoche en Benares, el hilo aleatorio de los pensamientos de madrugada me conducen al viaje que mi mujer y yo hicimos con la Fundación Vicente a la India hace siete años. Para los que no habéis estado allí, Benarés es un sueño, un laberinto de calles angostas que de distintas maneras siempre te llevan al ganges y a la pobreza extrema. La muerte comparte espacio con turistas, vacas y vendedores de cielos a diez rupias. Tiene la belleza cruel de las tragedias irremediables y el misterio que hace que volvamos la cara para ver los restos de un accidente.

Andábamos camino del hotel, cuando se nos acerco un señor en harapos, con barba oscura y una bici destartalada unida a un asiento, lo que viene siendo un rickshaw vamos, ofreciéndonos sus servicios. Aquello me parecía humillante le dije a mi mujer, que alguien me lleve a las costillas como si fuera mi esclavo por unas cuantas rupias. Recuerda, me dijo, lo que te contestó Dominique Lapierre cuando le preguntaste si no estamos fomentando un turismo de la pobreza como souvenir. “Esa realidad existe en parte por nuestra culpa, ahora tus rupias son la comida de ese hombre durante un día, si te parece poco dale más dinero, pero dáselo”

La explicación no sé si me convenció del todo, porque siguiendo el argumento apagógico de reducción al absurdo, se pueden llegar a conclusiones terribles, si le pago más le puedo hacer llevarme en brazos, le hago el mismo favor a la prostituta de 14 años a la que le doy 70 rupias (un euro) para que me la chupe… también le estoy salvando de un día de pobreza. ¿Está salvando el Corte Inglés o Mango a esos pobres dejándoles trabajar doce horas en condiciones infrahumanas por menos de un dólar al día (ósea un mamada)?

Mi amigo M. que negocia con productos chinos me contestó una vez en una conversación semejante: ¿estas dispuesto a pagar tres euros por la taza en la que te estás bebiendo el café? si quieres que esa taza cueste 0,50 quieres también que cueste 0,05 la mano de obra de fabricarla.

Finalmente nos subimos en el rickshaw, como Mango y El Corte Inglés se suben encima de los trabajadores asiáticos, y nos llevo callejeando en medio de la noche. Vimos a nuestro lado como bajaban los muertos a hombros para tirarlos al Ganges, como los quemaban en uno de lo Ghats, vimos a los niños que te cogen la mano por el simple hecho de hacerlo, porque los sin casta, los dalits, son intocables y ese acto es para ellos como una propina moral. (costumbre la de las castas que hay que respetar para no hacer colonialismo cultural ¿no?). Y me he ido montando un debate cara a cara entre el haz y el envés de mi culpa, la misma culpa que me ha llevado a sentarme a escribir este post.

Ya me diréis vuestra opinión y lo que os parece..

Y dulcemente va amaneciendo y las sombras se convierte en formas y las luces del alba tornan en realidades mundanas los pensamientos que han entretenido un despertar a destiempo.

PS-. El tweet que me ha traído hasta aquí es de HerhamoE , mis impresiones de Benarés las escribí aquí, casi al principio del blog todas las fotos de este post las hicimos allí.