Un septiembre sin blogs

Septiembre se desgrana con la vida bloguera mortecina, la actualidad laboral en mudanza y las ganas de escribir en vía muerta. Rebusco entre los escombros, recuerdos graciosotes con los que poder hilvanar un cuento, pero solo encuentro muñecas sin cabeza y puzles descatalogados a los que les faltan la mayoría de las piezas.

Ayer concerté una cena con mis viejos personajes de este blog, a ver si por un casual, les apetecía renovar un contrato basura a tiempo parcial, todos me dieron calabazas: hablé con el agente Joaquín, no sé si lo recordáis, para proponerle una historia de polis viejos en barrios nuevos con burdeles adecentados. Me dijo que esta noche le tocaba folleteo con una exalumna jesuita reconvertida en ninfómana que había conocido en una reunión tediosa de envases del tupperware y que por tanto no podría asistir.

Luego hablé con mi querido concejal regionalista, aquel que me mando apalear a la salida de un pub de rumanismo en el que le reconocí, pero tampoco quiso prestarse al cuento. “Mira majete a mi partido y a mi matrimonio le quedan dos telediarios uno porque la gente se espabila y otro porque mi mujer se atonta. Ahora no me puedo entretener, estoy trabajándome por un lado la integración de la ultraderecha  es decir los que siempre mandan  y el regionalismo en un partido único del que seré candidato, por supuesto y por otro lado me trabajo a la candidata local de Podemos que es la hija del que fue nuestro cacique de toda la vida y que echa unos polvos de ultraizquierda gritando !viva chavez! que hacen revivir mi pajarito cuatribarrado aburrido por mi cincuentona esposa”

Acojonado por tan lamentable respuesta rebusque argumentos en libros recomendados, programas de radio, tetas ochenteras y canciones de cantautor, pero ninguna de ellas me inspiraron lo más mínimo ni tenían fuerza bastante como para llenar medio folio de Word calibri paso 12.

Al fin, busque en esa carpeta de mentiras anticuadas que todos guardamos, el listado de mis 39 novias prematrimoniales. Y con la ilusión vana de darles vida, recordé manoseos procaces y mediopolvos de meteisaca en la confianza de que eso animaría un poco mi lado Chinaski. Ya sé, ya sé que queda de onanista de paja gatillosa pero si las musas huyen de mi, de algún sitio tendré que sacar los argumentos digo yo.

El resultado fue desigual ya que en ocasiones se me representaban en su adolescente edad original y visualizaba mi conducta rayando el delito, en tanto que otras se me aparentaban en su aspecto actual cercanas a la tercera edad en relaciones de polvoyaya y oprobio. Desistí por tanto de tan luctuosa tarea y empecé a escribir con denuedo y sin descanso en escritura libre. Así que casi sin pensarlo he  venido sumando línea a línea hasta que me ha parecido lo bastante largo.

Lo subo a modo de cuento postvacacional, disculpen el penoso reencuentro.