Cuando fui a escuchar a David Jiménez
(El Director) a un encuentro de periodistas al que me habían invitado hace un par de meses la verdad es que no me
cayó muy bien. Esto de caer bien o mal es algo que no es ni racional ni explicable,
el hombre no hizo nada en especial que estuviera fuera de lugar y, es más,
estuvo bastante amable con todo el mundo que se dirigió a él para firmarle el
libro, pero no me cayó bien, qué le voy a hacer. El que la charla fuera un publirreportaje
deslavazado y con pintas de poco preparado tampoco contribuyó mucho a mejorar
la impresión. En fin, que todo llevaba a pensar más en una reunión
de periodistas enfadados con ganas de vendetta que a la presentación de un libro. Por si esto fuera poco, se daba
la circunstancia de que en el periódico de mi pueblo se acababa de producir un
ERE con pintas más que similares a lo que se cuenta en el libro (no sé si
estaba avisado) por lo que el ambiente se podía cortar con un cuchillo entre
los presentes: por una parte curritos despedidos, por otra autónomos haciendo la
crónica a duro la página y por otra directivos y exdirectivos en variada
situación laboral tras los despidos.
Y todo esto me ha venido a la cabeza
al leer El Director, no he podido evitarlo. Ya sé adorados lectores que esperáis
de mí una sesuda divagación laudatoria en forma de reseña y no que me deje
llevar por pasiones irreflexivas impropias de mi habitual mesura y genialidad
en este blog, pero no he podido evitar ponerme en el lugar de los aludidos (y
del resto de la redacción) cuando Jimenez llegó al puesto de director de El
Mundo y pensar que a ellos igual que a mi, tampoco les calló muy bien Jimenez y su tono moralinas. Quizás influya que en la ONG en la que trabajo (nada que ver
con el periodismo) se dan milimétricamente todos y cada uno de los roles que se
describen en El Director y por ello
me veía un tanto implicado y pensando que lo que él pinta como traumático se da en todos los sitios sin tanto lloro.
David Jimenez es un escritor que me gustó muchísimo con su magistral libro
El
lugar más feliz del mundo, una excelente reflexión sobre el ser humano a través
de historias derivadas de su trabajo como corresponsal en Asia. (Si no lo habéis
hecho, ya tardáis en pedírselo a los reyes magos). Por ello cuando escuché que lo
habían nombrado director de El Mundo aplaudí con manos y orejas y me preparé para leer un periodico renovado que antes nunca había sido santo de mi devoción. Además, yo seguía con admiración desde hacía tiempo su
brillante actividad bloguera memorable su artículo sobre
la mediocridad, (pero también otros muchos) que me había generado altas expectativas
de aquel buen periodista convertido en director.
La primera desilusión vino con Papel
un suplemento absolutamente ilegible en fondo y forma que se inauguró con la
entrega de unas gafas 3d de cartón (ósea más de lo mismo: se regala periódico al
comprar juego de cucharas). La segunda su participación
en las tertulias radiofónicas que fue absolutamente contraproducente, se destilaba constantemente
una moraleja de superioridad moral frente al resto de contertulios como si él
fuera el único incorruptible en la profesión de sátrapas que le rodeaba.(Además, era un chapas de cuidado).
Lamentablemente ese es el tono que
se desprende durante todo el libro: el de superioridad moral despreciativa al
resto de compañeros y la impresión de que a mucha gente (como me pasó a mi) no
le cayó nada de bien al tratarlo de cerca. Esto no implica que no tenga razón
en su denuncia y que no fuera cuasi heroica (o cuasisuicida) su postura ante
los poderosos; no significa que el libro no esté muy bien escrito (que lo está)
y que no sea destacable poner negro sobre blanco la corrupción mediática que
existe… pero, esa distancia (quizás asiática?) con la profesión, esa borrachera de
egocentrismo moralista, esa postura de curica de pescozón y esa falta de cercanía
(dizque buscada) con el entorno, le llevaron a morir de soledad y a escribir un
libro sobrado de bilis y carente de contacto con la realidad.
Han sido muchas las alabanzas al
libro (sumad también la mía), pero también la crítica. Prácticamente todas las que
le han llovido van por el mismo camino. “bienvenido al mundo”, “de verdad no
sabías todo eso al entrar ¿Dónde vivías?”, “nadie de la redacción te recuerda
como alguien que hiciera algo distinto a lo que han hecho otros”, “no vayas de
corresponsal pobre con tu mujer de delegada de grandes marcas de lujo en asia”
y cosicas de este pelaje. Recuerdo una conversación con un periodista que lo
fue del El Mundo: “toda la gente allí ponía a parir a Pedro jota pero con el tiempo
todos los directores y jefes que han sido y serán quieren ser el pedro jota de
las exclusivas y eso es imposible Para bien o para mal como él solo hay uno”.
Es un libro entretenido, está muy
bien escrito, pero te queda la idea de decirle: “muchacho si quieres hacer tu
periódico perfecto porque no creas el tuyo propio” No estoy seguro de que yo fuera el que pagara por él, sin embargo sí que lo haría por recuperar al
escritor sensacional de El lugar más
feliz del mundo aunque perdiera al Director del Mundo.
PS_: Quien es quien en El director (aunque realmente, si como yo, no eres periodista no conoces más que a dos:
Enlace Otras opiniones durillas
Enlace
Las calles se humedecen y un frio
aderezado de viento se adhiere a la cara como una máscara de dolor y lágrimas.
Parece mentira que en unos meses podamos de nuevo desnudarnos, parece increíble
que en este valle sin otoños ni primaveras podamos hablar de nuevo sin salir
vaho de nuestras palabras.
