El dios hipertextual que todo lo enlaza.

Una vez más, uno de estos post donde vomito palabras a puertas abiertas y en directo…voy dando tumbos por mi patio de vecinos, y una vez más veo que todo se refiere en hipertexto como si el dios (perdón Di…-os) que une todas las redes hubiera decidido hacerse un blog ateo que todo enlazara.
Y estaba yo queriendo acabar el segundo libro de Donna Leon, quería ensalzar a la traductora de “sin brunetti” (Ana María de la Fuente) por hacerlo tan bueno en español que nunca querrías leerlo en su lengua original, por medir las frases, contar las comas y troquelar adjetivos en castellano a la distancia justa de lo que quieren calificar…
Pero no… siempre encuentro en mi blog un comentario que me desvía y me deriva (o me integra) y me hace nube o espacio entre letras y al hilo de mi colegio reloigioso, quise buscar ese momento de flaqueza en su blog, donde Diva reconocía que había caminado en su juventud ilerdense por la misma senda que yo… y alguno más. Quise echar bronca sutil a quienes/as ocultan su uniforme, y hacen doblete por arriba de la falda de ursulina para enseñar tres dedos más de adolescencia y renuncian a ser quienes fueron para ser más fuertes en lo que son.
Y me encontré en divilandia en un post que se me había saltado el 25 de abril donde pelaban a bunbury, ciertamente como lo hice yo ,… pero también a Urrutia y Bigas Luna y eso no… (ya está marchita la margarita que en el pasado he deshojado yo) y si mi abuelo le gustaba Gabinete y yo no he dejado de ver una sola película de Bigas Luna ¿Cómo no responder? y de repente renace molinos y me desvía, decido poner las caras de quienes me siguen en la portada de mi escaparate y no sé responder a Di cuando me reprocha una frase machista , (sigo creyendo que la de azulina tiene un rabo al ritmo de “baja a dios de las nubes”, `pero no lo puedo decir porque es políticamente incorrecto ) y para contradecirme recuerdo que  Donna hace un artículo de Arabia Saudi que me convierte en feminista y poto cuando escucho a bunbury cantando entre dos tierras… poto en la maceta de margaritas recién cultivadas por el padre Mundina y escucho la lluvia fuera como en el blog de Teresa y todo sigue en un ritmo inconexo, errático, melifluo hacia donde quiero llegar.
Y veo a Urrutia y sus amigos ¿dónde estás? y me aseguro que he visto todas las películas de Bigas Lunas antes de llegar al Plata y veo que la última es Di Di Hollywood …2010 y pienso en ese Dios hipertextual que todo lo enlaza.

Como es posible que odiando como odio (salvo urrutia)musicalmente a todos los de esta versión  me guste tanto…No me canso nunca de oirla.

Prejuicios que ocasionan perjuicios (Joan B. Humet)

A veces tenemos prejuicios que nos ocasionan perjuicios, andaba yo cantando en una de esas velada etílicas de las que soy amigo, algunas coplillas de Humet, cuando alguien me apuntó lo inconveniente de entonar canciones ”horteras”…

No es cuestión de andar por la vida dando al personal con el cancionero en la frente  y por eso que decían los latinos de no enseñes a cantar al cerdo porque perderás el tiempo y cabrearás al animal…(“porcum canere ne doceat iam tempus perit et animal intemperabis”) dejé pasar la afrenta sin retar a duelo al villano del improperio… pero eso si, con la firme promesa, de salvaguardar el honor  de Joan baptista, con un breve post en este humilde rincón.

Quizá se puedan decir las cosas de otra manera, cierto, pero muchas veces es así como me siento y las músicas de humet  han sido siempre su banda sonora.

Esto es un lio, renuncio a las ideas inamovibles y a las certezas de opinión, vivo para estar en contra y llevar la contraria a lo mismo que  pensaba ayer, mi cobardía me lleva  al inconformismo y a la insurrección como un modo de  autodefensa domesticada. Es así como veo el laberinto  en el que estamos incluidos, como un barullo gordiano donde nos sentimos cohibidos para  levantar la espada y dar un tajo a la desidia que hace acampada entre nosotros como algo irremediable.Y mientras tanto la gran bola de nieve amenaza con envolvernos en su alud de insignificancia.

Pero bueno, ahora acabemos de ser sinceros, que a mí también me mueve el dinero y la vanidad, A menudo yo me siento tan cansado,como si de todas partes apuntaran hacia mi. Habrá que hacernos a la idea que sube la marea
y esto no da mas de sí. Habrá que darnos por vencidos y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.

amén.

A menudo yo me siento
tan cansado,
como si de todas partes
apuntaran hacia mi. En el metro se me empuja,
casi pierdo el brazo,
se me empuja en el trabajo
con el mismo frenesí.
Entro en unos almacenes
veo como me vigilan,
aún así les he pedido una boquilla
y me traen unas sartenes. Que no, que no, viejo,
sólo soy un ser humano
vivo en paz
como de lo que gano
y sólo aspiro a ciudadano.
Sólo soy un ser humano
no me aprietes tanto que me haces daño
no te apoyes en mí,
toma mi mano.
Pido fuego a una muchacha
y ni se ha enterado
y a un taxista despiadado
le he firmado un pagaré.
Me presento en una fiesta,
vaya compromiso,
y un soldado de permiso
no ha dejado un canapé.
Me decido a ir al dentista
se me cuela una señora
le dedico una mirada inquisidora
y me da con la revista. Que no, que no, viejo,
sólo soy un ser humano...

 

 

Habrá que hacernos a la idea
que sube la marea
y esto no da mas de sí.
Habrá que darnos por vencidos
y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.
Al sueño americano
se le han ido las manos
y ya no tiene nada que ofrecer;
sólo esperar y ver si cede
la gran bola de nieve
que se levanta por doquier.
¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.
Habrá que componer de nuevo
el pozo y el granero
y aprender de nuevo a andar.
Hacer del sol nuestro aliado,
pintar el horno ajado
y volver a respirar.
Quitarle centinelas
al parque y a la escuela,
columpios y sonrisas volarán.
Sentirse libre y suficiente
al cierzo y al relente,
mientras se va dorando el pan.
¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.
Habrá que demoler barreras,
crear nuevas maneras
y alzar otra verdad.
Desempolvar viejas creencias
que hablaban en esencia
sobre la simplicidad.
Darles a nuestros hijos
el credo y el hechizo
del alba y el rescoldo
en el hogar.
Y si aún nos queda algo de tiempo,
poner la cara al viento
y aventurarnos a soñar.
¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Flores

Ya sé que muchos pensáis que el que esto escribe, es una persona sin sensibilidad alguna,  que solo piensa en lubricidades varias y en pequeños vicios cotidianos. También sé que muchos aspirabais  a la foto de Viveiro que prometí en entradas anteriores (todo llegará), e incluso que al hilo del título contara alguna historia con el Antonio del mismo nombre entonando el “sabor sabor” que por otra parte es una canción que me encanta…

Lamentablemente no va de eso…

No diré yo que no sea cierto todo lo anterior, pero nada es comparable con las consecuencias de aplacar mi aburrimiento y lo que me agobio en las casa rurales. Empecemos diciendo que la casa, donde he estado 3 días, es un sueño para urbanitas arrepentidos: pueblo deshabitado, 4 parejas de humanos con sus cachorros más un sujeto desparejado y otro recientemente reemparejado. La media es un par de herederos/as por pareja de adultos, los machos nos llevamos bien, ninguno desea especialmente a la esposa del vecino y entre ellas no se pelean en demasía ( y menos por nosotros). Cada uno asume su papel, uno cocina, al otro se le dan bien los niños, otro planifica excursiones y a mi… se me da bien…  protestar.

Pero es que no entiendo eso de dormir en un lugar frio, con unas camas que el último que procreó en ellas pertenecía a los trastamara, los techos bajos con unas vigas traveseras en las que he dejado parte de mi cornamenta a lo largo del fin de semana, todo lleno de escaleras..

-“papa papa a tubir ota vez,  atubir ota veeeez.”…

-hijo mio juanito ormazabal y pasaban han hecho menos escaldas que tu.

El tema de las chuletadas, la cervecita, el encogozarse tras la cena poniendo a parir a curas y políticos… hasta puedo soportarlo… pero el resto del día ando buscando un trozo de asfalto donde poder respirar. Y es por todo lo anterior, que me suelo dedicar a jugar con los niños  (míos o ajeno) como unno más de ellos y lo que es peor… a buscar las excentricidades y aficiones más absurdas, que me lleven hasta la tarde del domingo sin proferir ex abruptos contra Laura ingels y todo lo que me recuerde la casa de  la pradera.

Y tras este extenso exordio divagante, os muestro hasta donde mi extrema sensibilidad y buen gusto en el deseo de  aplacar el tedio, me ha llevado este fin de semana… me he dedicado a fotografiar margaritas. Y por si no os lo creéis  pongo aquí el ejemplo  de mis bonitas fotos:

Si las queréis ver en presentación os pongo el enlace al album de Picasa.

UN PATO DIVAGA CUBIERTO DE HORMIGAS

Aquí estoy, imaginándome un pato cubierto de hormigas mientras leo tus peripecias tristes e inacabadas. Y me deslizo al otro lado del espejo y me meto como sin quererlo en los ojos de las vacas de Medem.
Alguien me recomienda un libro. Pero el duendecillo de las bibliotecas sabe que algunos tenemos ahora el alma dulce y la disposición corta, y que no debemos leerlo. Por ello, en su lugar (o junto a él), nos pone otro libro distinto Ya sabes que cuando no quiere que veamos un libro, lo esconde en anaqueles errados o cerrados, lo posterga en el fondo de alguna balda inhóspita o lo cambia de estante. (Ahora que ha aprendido informática incluso añade en la ficha la palabra “prestado”). De esta forma, nos hace ver, que a lo mejor no es el momento idóneo para leerlo y que debemos esperar con paciencia a que corran conejos de colores por Picadilly.
¿Por qué sale el Sr Matthews del metro de Londres en el segundo 17? ¿Ha sido él quien ha desorientado a Margrit para que Ana devenga Difusa?
No es cierto, ¿Cómo lo va ser, que haya tanta gente que quiera leer, que se lleve tantos libros como faltan? Seguro que pasa como en el metro de Buenos Aires, que no coincide la gente que entra y sale de la biblioteca. En algún cuarto tenebroso tras la estantería de “métodos de guitarra”, el duendecillo tiene retenidos, junto a un pavo real cadáver, a los que se empeñan en sacar libros de Bolaño o Vila-matas. En otro cuarto tiene encadenados a los que leen a Auster pero a estos, los suelta de vez en cuando, para que escriban en blogs minoritarios. En la puerta (de los de Auster) hay una calavera como en el escudo de Pastrana, donde la Puri fue nadando desde Toledo un día después de la noche del Corpus Cristi. En el próximo post prometo sacar una foto de Viveiro.
Leo a Cortazar y veo, que pueden recitarse los sueños y esbozarse las musarañas. Dali también lo hacía mientras miraba el trasero de su mujer en la ventana. Yo nunca he estado en Londres, bueno si, en el aeropuerto, pero los aeropuertos no flotan como los hospitales, y por eso no cuentan. ¿Es cierto que todo el mundo en Londres lleva Bombin? Yo prefiero acariciar a un oso perezoso en Cartagena de indias, como hice en mi viaje a Colombia, que a Francis Mathews en Oxford Street. Por eso no voy a Londres. ¿Es cierto que desde el viernes los holandeses dan a las vacas tulipanes y los belgas les dan mejillones en lugar de pienso? En Bruselas llueve.

Cerrado por lectura

Diculpen la ausencia, me encuentro leyendo.
Por una parte, una ración de cuentos de Cortazar,
siguiendo los itinerarios subterraneos de una divagante;
de otra, tras los pasos de Bruneti por obra y gracia de una anónima nominada
Les dejo una foto de las que hice por la India
que me gusta especialmente,
y una canción que tuve mucho tiempo pegada
a la tristeza y a las madrugadas.