sostiene josemari que sobreactúo…

Mi amigo JM me dice que últimamente estoy sobreactuando en el blog, que se nota que escribo para que me lean. Que pierdo naturalidad.

No hace falta, me dice, que busques músicas necesariamente tan raras…

“….después empiezas a recomendar libros que sabes que casi nadie ha leído…

….el otro día me metí en tu blog para buscar qué leer y solo encontré rarezas…anda mándame un correo con un par de libros sencillitos de polis.” (Le he recomendado dos de Lorenzo Silva, para que luego diga nuestro pitralfeado autor …)

A JM le gustan las fotos, esas fotos de paisajes del Pirineo, de Venecia...  “La verdad es que tienes gusto para las fotos, nunca lo hubiera dicho”… frase que no sé muy bien como tomarmela. Perdona chico es que yo soy vasco y soy muy bruto, aunque no muy vasco porque no me gusta la carne cruda ni levanto piedras. (atrocidad la de la carne chamuscada que le perdono solo porque es mi amigo) otra de sus frases brillantes es que tras vivir más de veinte años en mañilandia hay tres cosas que todavía no entiende: qué le encuentra la gente a las borrajas que no saben a nada, porqué se empeñan en ponerle ternasco en todas, absolutamente en todas, las bodas y cómo es posible que la gente siga leyendo el heraldo.

Esto me recuerda cuando Di se mete con las yayas de nuestro pueblo que se ponen abrigos de pieles para ir a echarse un cortado cada tarde en la cafetería del corte inglés.

Y así va pasando el tiempo en estos febreros en los que la ciudad se agazapa muerta de frio en el regazo de la desidia. Quizá corre demasiada melancolía entre las calles gusaneadas, habitadas por sombras que rellenan tardes rojizas; y ventoleras que revuelan conversaciones apoyadas en las barras de siempre.

Mientras escribo escucho Boots of spanish leather pero en la versión de Griffith que me suena más country y menos folk que la de Dylan. No se puede escuchar a Griffith sin abrirse una cerveza aunque sea medianoche de desahogo y desasosiego de un miércoles sin cenizas… (ahora vuelvo)…ya estoy aquí no sé si con una tristeza cansina o con un cansancio triste.

Me pesa la mirada, hay noches como esta en las que no pararías de escribir… no sé si así soy más natural o más de frutas, pero quiero seguir en interminable…. Todavía se ven luces en la casa de enfrente. No sé si os he contado que hace ya dos años desde el febrero que empecé  a escribir aquí a la sombra de blogger, cinco desde el febrero que pasé en Nicaragua (ayer busque fotos para colgar alguna pero se me pegaron a la memoria en el breve espacio que dejan los sueños y me parecieron demasiado irreales, las chulas son las que salgo con personas de la calle que te invitaban a una cerveza Toña mientras cantabas con un músico de bar los techos de cartón tocada en directo).

Mi mujer se me ha dormido en los brazos mientras le contaba este día de niebla laboral, mientras le contaba como había ido la mañana con los peques, mientras me contaba el parte de sus amigas enfermas, mientras le contaba que no me apetecía nada ir a la fiesta de disfraces del viernes en el cole pero que me apetecía mucho ir a ver a mariadolores pradera que toca esa noche y escuchar en voz calma …déjame que te cuente limeña… (en Peru no he estado y eso que de tanto leer a Vargas Llosa tengo ganas…) Jo, que ganas de llorar entran cuando se escucha…del ensueño que evoca la memoria, ahora que aun perdura el recuerdo…

Mi amigo JM me dice que no entiende como somos capaces de desnudarnos en un blog, contar como nos sentimos…yo sin embargo no entiendo como puede vivir la gente sin escribir….

…y todo esto ha venido porque me he metido en el ordenata para escuchar algo mientras leía Moby dick y me he ido edulcorando poco a poco escuchando a Françoise Hardy cantar le soley….y  una cosa ha llevado a la otra y aquí me encuentro…

contad si son catorce y está hecho.