Mara Torres. La vida imaginaria. Crítica y dedicatoria de una finalista del Planeta 2012.

Mira que siento decirte esto Mara, pero van a pelar tu libro, te lo van a machacar sin misericordia como hicieron el otro día en el Babelia cuando lo describieron como un “intercambio cansino de banalidades y lugares comunes que en conjunto hacen que esta novela tenga el estilo y el ambiente de peluquería rancia”.

A mi ya me gustaría sacarte la cara, con lo amable que fuiste cuando nos conocimos en la tienda del triangulico verde… incluso a instancias del amigo Silva me mentiste con cariño diciendo que te pasarías por mi blog… y yo, claro, me quedé enganchado a tu mirada (pufffffffffff) mientras me dedicabas el libro. Te juro que me hubiera gustado defenderte como hidalgo de lanza en astillero frente a críticos facinerosos, pero la verdad me lo has puesto un poco difícil.

El libro me pareció salvable en un principio, me dio la impresión de que tenía estilo como de blog. Bueno de bloguera dengue a la que le ha dejado su novio y escribe veinte post de autoflagelación llorona con entradas cortas de desahogo, pero salvable. Me dije: esto por sí, no es malo, e intenté darle el pase, pensando que se puede fingir a propósito un tono naif y la cosa quedar apañada.

El problema llego cuando poco a poco los posts se fueron haciendo repetidos y cansinos, a veces irrisorios. El lenguaje se encasquillaba en un tono pánfilo-piji: o sea tía que mal rollo tía yo que me había pillado con el tío, tía la vida es una mierda tía…(dejamos a un lado lo de llamar a la tipa Fortunata Fortuna, que mandan güebos)… Lo peor de todo, es que conforme avanza la novela descubres que ese toque piji es más el estilo del libro, que el del propio personaje y entonces la cosa va cayendo irremisiblemente en el pozo de lo absurdo.

Es una novelita corta, muy corta, tan corta que en muchos momentos te da pinta de trabajo de 3º de la ESO, en el que se pone letra grande y muchos saltos de página para que parezca más larga. Pero claro también es un aliciente para continuar , el pensar que el libro se acabará enseguida

A la protagonista le puedes pillar cariño de tan bobalicona como es, yo se lo pillé, ahora bien identificarte con ella como me dijiste al firmar el libro, es raro raro raro…y es que la Nata es tan profunda como Lidia Lozano hablando de su manicura, y así es difícil identificarse con nadie. Por otra parte los amigos de la Fortunata son para patearlos a todos. Yo los veo, la verdad, más en la sección de gominas baratas del mercadona que echándose unos tiros y yendo a la mani como tú los pintas. (lo sé porque yo uso gomina barata del mercadona, lo de los tiros y las manis no entra, por ahora, en mi lista de vicios baratos.)

En algunos momentos le quieres dar un barnizado de actualidad, con la crisis laboral, las crisis de pareja, el ERE y las sesiones de sicologa a 60 euros en las que Nata quiere encontrar su yo interiorizado a través de polvos con follamigos y reuniones tuppersex de amigotas en época premenopausica…serán muy actuales pero yo, qué quieres que te diga, es que no me las termino de creer al grupico este. (Lo de poner una cita del sacrosanto extremoduro en referencia a esta pandilla de pavos que sepas que está penada con varios años de reclusión escuchando ininterrumpidamente el ave lucia de Sergio Dalma.)

Pero bueno Mara, habíamos quedado en que te iba a sacar la cara y sin embargo me he dejado llevar por mi pasión connatural cayendo en el despelleje cruel. También hay cosas en el libro que me gustan, a mi me gusta esa escapatoria de la obsesión enfermiza a través de los sueños, del vuelo, de la inventiva, de la recreación, cuando no invención de las historias que le pasan. Aunque a mi me haya costado sacarle cosas positivas, el libro yo creo que tendrá sus lectoras (¿he dicho as?).

Es bonito cuando cuentas que Nata deja volar la imaginación para compensar esas frases que le decía él, su ex, y que le persiguen por todo el libro; cuando mezcla su desilusión con sus ilusiones y cuando no es capaz de diferenciar si sus nuevas relaciones son verídicas o una consecuencias de sus ganas de volar.

Fortuna supera la frustración por el camino de los sueños y es verdad, que también pienso como el poeta argentino que para que una mujer me enamore debe saber volar y saber soñar. Es precisamente ese párrafo de Oliverio Girondo (no lo conocía de nada) lo que para mi, más sentido le ha dado  a tu novela,ya que de otra manera hubiera caído desplomada y sin remisión en la vulgaridad.

Lo siento Mara espero vernos a la firma de la siguiente, mientras tanto te conservo con devoción en mis recuerdos placenteros y en mi lista de presentadoras a las que sigo en mi correfotos de gente normal… pero para entrar en mi lista de escritores favoritos tendrás que ponerle un poquico más de emoción en la siguiente.

“No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! —y en esto soy irreductible— no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue —y no otra— la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. ¡María Luisa! ¡María Luisa!... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.”

Oliverio Girondo

PS-.Prestado el libro a la chica de la Consuelo, y yendo la antedicha por los tres cuartos del mismo ha declarado: Hombre, no está tan mal, es un  libro para leer en el autobús, pesa poco y como los capítulos son cortos es difícil quedarte a mitad de uno cuando llega la parada. (No sé a vosotros, pero a mi me ha parecido una critica mucho más cruel que la mía).

PS2-. Me he leído más del tal Girondo y me ha gustado, os pongo hipervinculos con algunos de sus poemas… ya me contareis que os parece.