Rayuela. Acto primero

Bolaño, detectives salvajes, un poco de Vila matas, Bartleby en compañía de otros. Escritores inventados, digo invitados, mucho Dali, quizá un poco de Picasso descuartizado. Libros, muchos libros, música, Bergson, Machado, hay dos modos de conciencia una es luz, otra paciencia. Bailar la rayuela, jugar la yenka, a veces jazz, a veces vals en tres por cuatro delante detrás un dos tres, postales deconstruidas, sexo (in) correcto, quise decir inmodesto, mucha borrachera de yo. And there´s blues in my bed, cause I`m sleeping by myself.
Un París de guitarras viejas, clubs de jazz y burdeles de adulterio, una estriba en alumbrar un poquito el hondo mar. ¿Conciencia de visionario? Hipervínculos de ida y vuelta, hipertexto uno punto cero. A ratos rebosante, a ratos anodino como Montevideo desde un taxi y el agua marrón del Rio de la plata, Uruguay desde el malecón, o esa maldita faena de ir arrojando a la arena muertos los peces del mar. ¿Quién cojones me quitó el libro de Morelli? ¿A quién se lo dejé? Mate uruguayo en abstinencia de café sonámbulo, y sigo…
Transpoiting, Tyler Durden en chachara con Arturo Belano mientras la Maga besa a Ulises sin recato manoseando su miembro inerte de tanto alcohol. Lima no Bloom. Sentados en corros merendábamos versos (digo besos) y porros. Fiesta, Heminway ya castrado, sanfermin en vómito, metáforas taurinas, sanfermin en manoseos sucios al año siguiente, metáforas musicales, dedos provocando lo húmedo en lo fácil. Eifel de hierro y kalimotxo. Sexo adentro. Ego sin retorno. Horacio mil veces Horacio.
La sangre sabe a hierro si te muerdes los labios. Bix murió de un delirium tremmens al final del alcoholismo, al principio de su vida hot jazz. Freddy con el VIH pensando en el show must go on. La tristeza azul, la luna azul, el cuarto azul de Picasso envidiado por Gris tan blues, Huxley en un mundo feliz a la sombra del LSD. Miles de conejos corren por el metro como egos enajenados en la línea dos, en la seis no, que es circular e inacabable, como el capítulo 131 y 58 en eterno retorno, en la levedad del ser, en la pesadez de una novela sin argumento. Ventanas que llevan al otro lado como los ojos de las vacas de Medem y las bromas aciagas de Kundera
Bokowsky nunca le envió violetas a Cass, no le dio tiempo, porque también Mauricio se marchó, custodiado por el poli de mis cuentos, al pretil de hierro del Pont des Arts. No hagáis caso a Sopeña, los polis buenos como Joaquín y Méndez, nunca roban las lágrimas. A veces quiero leer Rayuela, a veces no me gusta, a veces como Ishmael también quiero navegar mar adentro para evitar la muerte y el suicidio… pero este párrafo, creo, ya es parte de otro cuento…